El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Anulado 21 hs Buenos Aires: canal 58: la chica del momento sobre las costas de Méjico en una lujosa habitación que exige el caso, con vistas al mar bebe un zumo de frutas especialmente traídas del corazón del Amazonas para que la dieta no opere en contra del paradigma de belleza: es la manera completa de hacer entender, fijar y calar hondamente la doctrina: el medio para distribuir y alimentar con el actual parámetro de la estética mentes estacionarias: barroco: la etimología es muy oscura: en cualquier caso no hay duda de que su origen oscila entre la palabra portuguesa barroco con que se alude a determinadas perlas de forma irregular, y barocco, nombre con que los escolásticos designaban una de las figuras del silogismo: al mismo tiempo nos sentimos animados de otro impulso que nos mueve en sentido horizontal hacia lo terreno, la realidad, hacia lo humano: no podemos quedar indiferentes al descubrir bajo la vestidura del estilo el íntimo drama que vive el hombre de la época: supone s...

Rojo y negro                                                  frente a un cuadro de Lorgio Vaca En el Museo de Arte Moderno de Sucre encontré al cuadro y sus montañas desbordadas de sangre. El pecho de Jesucristo. Una lanza apuntando oblicuamente al cielo. La artillería antiaérea, la cruz de la luz. Entonces recordé la noche de Marzo de 1945. No corría sangre por ninguna parte y al rojo vivo ardían el cielo y la ciudad. Al día siguiente Tokyo era una inmensa pintura en tinta china. Árboles, chimeneas, edificios, la torre de radioemisión... Todo lo que estaba en pie era negro. Los hombres yacían carbonizados como hormigas. Desde entonces, Iri Maruki pinta negros cuadros Todo es un color negro inflamado. Aquí en Bolivia, la sangre corre de las pinturas, bajan los cantos del hombre de las montañas verdes y se convierten en ríos rojos. YUTAKA HOSONO  (Y...

Port of Spain     La mitad del verano se extiende ante mí con un bostezo de gato.  Árboles con polvo en los labios, autos fundiéndose  en un horno. El calor hace tambalear a los mestizos de la calle.  Han repintado de rosa el capitolio, las verjas  que rodean el parque de color sangre herrumbosa.  Junta y coup d´etat , la última modalidad latina, empolla en el balcón. Monótonos arbustos rojizos cepillan el aire húmedo con ideogramas de gallinazos sobre los almacenes chinos. Los callejones asfixiantes como hornos donde sastres melancólicos espían sobre sus viejas máquinas uniendo junio y julio sin costura, y uno espera un relámpago cuando el centinela armado anhela aburrido el chasquido de un rifle pero yo me alimento de su polvo, de su cotidianeidad, de la inercia que llena de horror a sus exiliados, del polvo sobre las montañas con sus luces anaranjadas, incluso de la luz piloto del puerto maloliente que gira como la de un auto policial. El ...

Managua, 6:30 p.m. En la tarde son dulces los neones Y las luces de mercurio, pálidas y bellas ... Y la estrella roja de una torre de radio de en el cielo crepuscular de Managua es tan bonita como Venus y un anuncio ESSO es como la luna Las lucecitas rojas de los automóviles son místicas (El alma es como una muchacha besuqueada detrás de un auto)                    TACA BUNGE KLM SINGER                    MENNEN HTM GOMEZ NORGE                    RPM SAF OPTICA SELECTA ¡Proclaman la gloria de Dios! (Bésame bajo los anuncios luminosos oh Dios)                    KODAK TROPICAL RADIO F & C REYES en muchos colores deletrean tu Nombre.                    "Transmiten la noticia ... " Otro significado no...

Una vida antigua y dispersa Ramas de cualquier árbol seco, secas para sostén de zarzas que incubaron todo el verano unas bayas rojas; tan incapaces de sacarse el parásito de encima como yo de la mente una ronda de caranchos bajo el cielo amarillo café. Te quiero decir, por Santa Magdalena llegué a este puente que pide PRECAUCION VELOC. MAX. 5 KM. para ver bajo su arco delicadamente ensamblado, en el atardecer, donde la mugre alcanza su apoteosis. Atrás de un hato de casuchas y árboles achaparrados, en el engrudo de esa orilla amasado con limo y jabón, brea, cromo, cenizas de plástico y piedra carbonizada que junto al agua bofe convergen hacia el negro más puro. Prueba de la unión en la separación, no tanto porque otras veces esta misma gleba estéril nos sirvió para remontarnos más allá de la dureza y de la sed como por sentir que una vida antigua y dispersa se recogen en un haz y vuelve a tocarme. Llega el ruido a fricción de la marmolería, su torre octogonal con un suerte de belvedere...

Hieronimus Bosch, El jardín de las Delicias Claudio Ostrej, María Elena San Martín, Claudio Valetti, desaparecidos, 1977, Taller Literario Mario Jorge De Lellis

Giovanni Fattori 

Los hermanos García /1978-1983                                                           A Juan, Antonio y Mary Por la ventana que da a la Escuela Alberdi, veo pasar hacia la noche de chicas como yo y a los muchachos. Los escucho reír en la vereda, bajo esta ventana pequeña. Es noche de sábado y los hermanos cocinan puchero de falda y de quijada. Sé que otros se han escondido en El Tigre, en la Patagonia o en Longchamps. Algunos mandan señas, flores sobre la falda, desde Oslo, Gotinga o Amsterdam. Yo vivo tras este ojo de buey, con la quijada contra el marco, mirando a las chicas y muchachos que cruzan la avenida. Es sábado tambié en la pieza del hotel, sobre los techos de esta casa de citas, junto a la co...

Reflexiones durante una incursión aérea Por supuesto, el mayor esfuerzo es ponerse fuera del alcance corriente de lo que se llama estadística. Un centenar es muerto en los suburbios. Bien, bien, uno sigue adelante. Mientras esta cosa "Yo", esté apoyada contra las vigas de la cama que se parece tanto a un coche fúnebre en el cuarto empapelado del hotel con su empapelado soplando ahumadas coronas de rosas,  uno puede ignorar  la presión de esos hombres bajo los dedos dentados por tipos de plomo sobre papel de diario, la radio marginal lamentándose en el bar. Sin embargo, ¿Suponiendo que una bomba zambullera su nariz justo a través de esta cama, con uno encima? La idea es obscena. Con todo, hay muchos para quienes la pérdida de uno ilustraría El uso "impersonal" verdaderamente. Lo esencial es que cada "uno" permanezca separado reclinado bajo rosas, y nadie sufra por su vecino. Entonces, el horror se posterga, un pedazo para cada uno, hasta que coloca sobre él...

Ah, si Existen cosas peores que estar solo pero una menudo lleva décadas darse cuenta y la mayoría de las veces cuando lo hacés es demasiado tarde y no hay nada más terrible que demasiado tarde. Confesión esperando la muerte como un gato que saltará sobre la cama estoy tan apenado por mi esposa ella verá este cuerpo rígido y blanco lo sacudirá una vez, entonces quizá de nuevo: "¡Hank!" Hank no contestará no es mi muerte lo que preocupa, es mi esposa sola con esta pila de nada quiero que sepa que todas las noches durmiendo a su lado incluso las discusiones inútiles fueron cosas esplendidas y las duras palabras que siempre tuve miedo de decir pueden ser ahora dichas: te amo. CHARLES BUKOWSKI  (Andernach, 1920 / Los Angeles, 1994, EUA) Ah, sí, de "Una de la más ardientes y otros poemas", Ediciones Calle Abajo 1988 Traducción: Esteban Moore Confesión, de "100 poemas", Emptybeercan Ediciones Traducción: Federico Ludueña Imagen: Panorama Cultural

Poema de la brújula rota    Ciertas tardes y noches y mañanas como ésta  desde un otoño de luto alucinado  desde hoteles y calles y cansancio  de lugares terribles desde la sal al dátil  vuelve otra vez a mí el amor sin geometría  aprieta junto a mí su corazón de pájaro  llora en mi corazón como en un  rincón de lástima.  Ciertas tardes y noches y mañanas como ésta, cuando se pone triste el alma de los mapas y se mueren de frío las ventanas, cuando el verano se asusta de la sangre, desde el lugar más húmedo del llanto viene lentos pordioseros de neblina caminan por el alma van en busca de mi propia raíz de agua. Ciertas tardes y noches y mañanas como ésta desde un raro país donde todo es encuentro donde los tilos huelen a regreso y caminan dulces viejos con la barba vuelve hacia mí el amor con lluvia y mariposas y una pólvora rara que supera al tabaco y un coñac de misterio que ha engañado a la víspera y una brújula rota que orienta...

Ciertas observaciones en un jardín He olvidado lo que alguna vez supe de los árboles pero, si fuera pintor, podría pasar mi vida pintándolos, aunque mis manos torpes apenas sirven para trazar una y otra vez las negras líneas de ciertas palabras o para recolectar cerezas dispersas sobre una tierra al otro lado del océano. Adramandoni ; ese es el nombre que los ángeles confiaron a Swedenborg en sueños: jardín del Edén; puedo imaginar al hombre y la mujer, a la serpiente, pero no a Dios: ¿sería sólo una voz? ¿o aparecería imprevistamente entre las ramas como el gato de Cheshire, sonriendo, desapareciendo luego, dejando entre las hojas una fantasmal hilera de dientes y algunas palabras confusas…?: un perro no está loco . Regreso a las cerezas. Los árboles navegan en la luz, pero al declinar la tarde yacen de nuevo inmóviles como trampolines verticales. No hay niños riendo bajo las hojas. O sólo hay uno: él carga su jardín portátil en la memoria y, atravesando años de olvido, aparece fugazm...

Westwego (fragmento) Hace calor y hoy es domingo hay tristeza el río es muy desgraciado y los habitantes se han quedado en casa Me paseo por la orilla del Támesis una única barca se desliza Para alcanzar el cielo un cielo inmóvil porque es domingo y el viento aún no se ha levantado es mediodía ahora son las cinco uno no sabe adónde ir un hombre canta sin saber por qué así marcho yo cuando uno es joven lo es para toda la vida mi niñez enjaulada en ese museo sonoro de Madame Tusseaud ahí está Nick Carter, con su sombrero de hongo tiene en el bolsillo toda una colección de revólveres grilletes y brillantes como blasfemias a su lado El Caballero Bayardo que se le parece como un hermano ahí está la historia sagrada y la historia de Inglaterra al lado de los grandes criminales que han perdido sus nombres Cuando salí en ninguna parte se encuentran cafeterías ni luces que espanten las palabras ni mesa en que apoyarse para no ver nada para no mirar nada ni vasos ni humo solamente aceras tan lar...

1 . Contra Carver Creer es innecesario. Creemos una cosa ahora y otra después,  más tarde. No creo lo que él me dice ahora ni después en ese texto. Este poeta me ha engañado. Su poema a la hija ebria es mentira o vergüenza. El que lee en el lago de Ginebra mirando ese horizonte y su luna casi oscura, el que toca el libro de Machado (Antonio) para tranquilizar su alma asustada , el asombrado por las ondas de la radio y sus turbulencias, No puede escribir así. Su poema es impúdico, inservible, da pena al lector de quien escribe con esa exhibición. Y no es verdad, es peor, mala ficción. Emoción de mal desayuno, pesado con mantecas rancias de aventuras pensadas para asustarme, a mí, el lector, que suspiro engañado porque creo en lo que dice. Osías Stutman (Buenos Aires, Argentina, 1933)

Remando en Lincoln Park Tú eres, en 1925, mi padre; con sombrero de paja, recatado, soy tu único hijo; A través de la luz de cebra en abanico del lago nuestro bote alquilado se desliza sobre la luminosa calma. Y estamos ansiosos, llegados a este primer cuadro vivo de nosotros mismos; y tus ojos que miran atónitos mis nueve años osados, mi consciente corazón que oye el clic de los toletes y se llena de datos privativos de ti... Cómo Francia es rosa, cómo el mediodía no tiene sombras, cómo los malos ángeles rebeldes cayeron de esa altura de marfil, y cómo ardieron. Y tú estás vagamente debilitado y proyectas una sorpresa de peniques, algún gesto directo, por ser orgulloso e inarticulado, tu mente dramática y agitada, sorprendida por el amor, en silencios herméticos como este retorna la magra mano ancestral, la voz de lo no cumplido con su toque de navaja exhortando nuestro disperso aliento a decidirse. Y padres e hijos en sus mutuos ojos, intercambian (un momento vasto y volátil) la mira...

Hijo      Esta mañana me despertó una voz  que regresaba desde mi infancia.  La voz dice: "despertate", y yo salto de la cama. Es extraño, toda la noche, en mis sueños yo busqué "ese" bendito lugar donde mi madre pueda vivir y ser feliz. "Si querés que enlozqueca", "está bien", si ése no es tu deseo, por favor, sácame de acá", repetía la voz. Me reconozco único culpable. Yo la mudé a esta ciudad que odia. Yo alquilé la casa que odia, rodeada de vecinos que odia, llena de muebles que odia. "¿Por qué no me diste la plata para que yo la gastara?" "Quiero volver a California, ¡ahora!", grita la voz. "Voy a morir si me quedo", "¿Vos querés que muera?" gime la voz. Esta mañana en el mundo, no existen respuestas a esta pregunta ni a ninguna otra. Suena el teléfono y suena, no deja de sonar. No me acerco al aparato, tengo miedo de oir una vez más la pronunciación de mi nombre. El mismo nombre que mi padre escu...