Irene Gruss: El garabato enmarañado

 

Limpieza    

Jabón y agua tibia arrastran lo que quedó de la fiesta. 
Todavía no es rancio el perfume del vino 
y el ahora pastoso manjar barrido de los platos es burbuja 
que salta en un mover sagrado; 
otra vez la vajilla sin mácula, nada que reste de alegría 
esmerada en un dudar interior. 
Lo que brilla es pasado y preparación para lo que urge, lo 
que se aproxima.

Conversaciones

Ahora está más claro lo que quería decir. Antes, era

un nudo cuasi misterioso. Que habría ahí, por qué no dije

eso que ahora perturba más que lo resuelto.

No tires el original, ve el nudo, el garabato enmarañado;

porque era eso.

De: "Entre la pena y la nada", Ediciones del Dock, 2015

Otros poemas de IRENE GRUSS, aquí

Irene Gruss: Dejen de respirar así

Mutatis Mutandi     

Por favor no sufran más 

me cansa, 

dejen de respirar así, 

como si no hubiera aire 

dejen el lodo, el impermeable, 

y el vocabulario, 

me cansa, 

la mujer 

deje de tener pérdida ese chorro sufriente, 

los padres dejen el oficio de morir, 

el daiquiri o el arpón 

en el anca, y aquel perfume matinal, 

la Malasia,

y el Cristo

solo como un perro,

y al amor como

un fuego fatuo,

y a la muerte,

déjenla en paz,

me cansa,

(¿algo ha muerto en mí?:

tanto mejor).

Así que,

valerosos,

amantes,

antiguos,

huérfanos maternales que acurrucaron

al mundo

después

de la guerra,

dejen el rictus,

oigan

y despídanse, por una vez,

sin grandeza.

Otros poemas de IRENE GRUSS, aquí
Fuente: Facebook de Reina Roffé
Imagen en Facebook (Irene Gruss en Brooklin)

Irene Gruss: Y si no es una piedra preciosa

Y si no es una piedra preciosa

sino simple arenilla 

guardada a un costado 

del tintero. Y si no es arenilla ni zafiro 

eso que sale de mí, con pinzas, 

como quien quita una piedra, airecito, 

puro airecito guardado 

para no respirar, 

sangre y arena 

en mi centro exacto, 

late, molesta, 

astilla de qué, 

más tangible que lo que no se olvida 

o se tiene. 

Y si es dicha lo que he guardado, 

el aire que no pudo salir 

duele 

en el sitio 

del esternón, si es dicha pura

encerrada,

oh pedazo de mí, oh mitad apartada de mí,

si eso es lo que se quita, por fin

para que ría, 

qué alivio tendrá la dicha afuera,

qué fácil oler los tilos,

descostillarse, dejar secar la tinta.

---

Otros poemas de IRENE GRUS, aquí

De: "La dicha", Bajo la luna, 2004. Vía Alejandro Méndez en Facebook.

Irene Gruss: "Lo bueno y lo malo que he perdido no ha sido arte..."

Pero el arte    

Lo bueno y lo malo que he perdido no ha sido arte  
sino malentendidos: no saber oír, 
trastabillarme; 
raro cansancio hacía que diera cosas 
por sentado: el abrazo; 
hasta un puré era algo tan elaborado que evité pelar papas,
decir sí,
ya fuera por bueno
o malo, sin arte alguna, me equivocaba.

Después descubrí que el errar o el perderse
podrían ser lo mismo, un oficio extravagante. Pero el arte, 
ah el arte, no es oficio
sino servir
un simple puré de papas, ni muy caliente 
ni tibio. 
  

                                                                             A Mirta Rosenberg, a Elizabeth Bishop.

IRENE GRUSS (1950 / 2018, Buenos Aires, Argentina)

Otro poema de Irene Gruss, aquí

Enlaces:

http://www.vallejoandcompany.com/in-memoriam-irene-gruss-7-poemas/
https://evaristocultural.com.ar/2018/12/26/aullidos-delicados-entrevista-a-irene-gruss/

Imagen: Microrrelatos

Irene Gruss

Entre la pena y la nada

Habría que nacer riendo a carcajadas
como hilo de fe, como costumbre.
Pero amor y dolor es lo que expulsa.

Curioso, la gana del llanto primero
"que grite, que llore, que respire de una vez",
y el alivio, así. Curioso, la palmada en la nalga.

Y luego chupar, prenderse, y el hambre: la necesidad.

Saciado o no, a dormir
se ha dicho.

La mañana y la noche,
asombro por lo que hace la luz con uno.

Y el despertar y el moverse;
crecer, dormir.

El cielo es otro mundo. La calle
es otro mundo. El otro
es otro.

La risa llega después. Como
alegría o canto.

La burla llega después, y
es puro rictus, pura alegoría.

Hay dicha entre la pena y la nada,
entre el sonido y la furia, la duda, el estertor.

Gracia y piedad. Sí,
como reír a carcajadas.

De: "Entre la pena y la nada", Ediciones del Dock, 2015
Otros poemas de Irene Gruss, aquí
Enlaces:
Casta diva
Revista Atmósfera Nª 5
Poéticas en diáspora

Dos poetas, variaciones de época

Irene Gruss




Limpieza 




Jabón y agua tibia arrastran lo que quedó de la fiesta.
Todavía no es rancio el perfume del vino
y el ahora pastoso manjar barrido de los platos es burbuja
que salta en un mover sagrado;
otra vez la vajilla sin mácula, nada que reste de alegría
esmerada en un durar interior.
Lo que brilla es pasado y preparación para lo que urge, lo
que se aproxima.



Pero lavar



Como lavar después de una fiesta, se va, la alegría se va:
pero el jabón barre grasas, azucares, lo que sobró,
el resto de vino en esa copa,
la ceniza intacta pendiendo de nada, la huella
ahí, donde alguno rió y derramó algo, y volvió a pisar y a reír,
la vajilla sin usar, limpia en una esquina, casi al borde;
corchos, tapitas, marquillas vacías retorcidas
como esa servilleta doblada y vuelta a doblar, nerviosa,
ahora quieta.
Respirar lo que queda del aire de esa fiesta,
humo, el cielo afuera, otro aire afuera. Pero lavar,
la mesa lista.

De: "Entre la pena y la nada", Ediciones del Dock, 2015

Jorge Aulicino




Siberia



Papá podía discutir una noche acerca de trabajar para el Estado.
No tenía moral de los fondos públicos sino la incipiente certeza férrea
de que había que montar una máquina de guerra.
Y no había sol ni escarcha en las palabras
que aprendió en los inviernos fúnebres y los días despejados.
Un solo recuerdo le perturbaba el sueño y no supe cuál era.
Papá se nublaba y volvía en sí a cada rato,
como un oculto cielo en el charco de un patio.
Las palabras no podían, la acción se perdía en consignas
cada vez más lejanas, y cada vez menos mágicas.
Papá ya no decía nada, sólo que todo había ocurrido porque debía.
Papá no hizo transferencias, no dejó papeles, no perdió inocencia.
Fijate en Siberia, en los grandes transatlánticos petroleros
encallados en la taiga, los amigos del KGB hecho mafiosos
piratas aventureros galácticos, mirá el noticiero,
el nuevo perfil del National Geographic, las grandes fotos
los tubos de petróleo en los que rascarán el óxido la marta
y el zorro y el tigre y los fugitivos de una gran tormenta;
pensá en la Patagonia nuestra, en Ushuaia en los presos
en los muertos en los fusilados en los enterrados bajo el viento;
pensá en el frío, medio bosque talaron con las manos nevadas.
Era de la intemperie tu gusto burgués por las cosas ciertas, tu odio al                                         pequeñoburgués
tu carácter santurrón y nietzscheano, tu vorágine, tu prolijidad aprendida,
tu admiración estética por la solidez, tu garbo extraño, irónico, recatado.
No me hablen de cambios. Es la marcha.
Lo que permanece nunca cuadra.

De: "El Cairo", Ediciones del Dock, 2015

Marcelo Díaz lee a Irene Gruss

El mundo incompleto  

El reverso del mundo plagado de
margaritas
ondulantes, iluminadas. 
El mundo, tal como es, 
difícilmente pueda completar
la llegada a las
ondulantes margaritas. 
¿Quién necesita esas flores
quién se queda en describirlas
tal como están, allá lejos,
quién sabe cómo son esas flores?
¿Y si no son margaritas?
¿Si no se llega
si no se completa el mundo? 

a mi hijo

Irene Gruss (1949, Buenos Aires, Argentina)

Enlaces relacionados con Irene Gruss:

http://elmundoincompleto.blogspot.com.ar/
http://lamitadelaverdad.blogspot.com.ar/
https://elpoetaocasional.blogspot.com.ar/search?q=irene+gruss

Marcelo D.Díaz 1981. Licenciado en Letras. Premio Bienal Arte Joven Universidad Nacional del Litoral. Publicó el libro de poemas “La sombrilla de Wittgenstein” (Cartografías. 2007 Reeditado en el año 2013 por Colectivo Semilla. Bahía Blanca). En el año 2011 publicó el libro “Newton y yo” (editorial Nudista). En el 2014 “El fin del realismo” (Viajero insomne). Y en 2012 publicó el ensayo “La máquina de enunciación K” con editorial EDUVIM. Participó en la antología de jóvenes narradores “Es lo que hay” llevada a cabo por Lilia Lardone en el año 2009 y de la antología “Penúltimos: 33 poetas de Argentina (1965-1985)” selección a cargo de Ezequiel Zaidenwerg (UNAM.2014). Y en el año 2015 editó junto con Patricio Foglia el libro “Los fuegos de Orc: antología de poesía y ciencia ficción argentina” disponible en línea en:

Textos suyos aparecen en las revistas ADN, Veintitrés, No-retornable, Indie Hoy y .

Enlaces relacionados con Marcelo Díaz:

http://www.vuelodigital.com.ar/articulo/325/poemas-del-libro-newton-y-yo-de-marcelo-daniel-diaz
https://sites.google.com/site/10preguntaspara1poeta/marcelo-diaz
null

Irene Gruss

El tiempo que demoras en terminar cada cosa
igual al de las cosas a medio hacer.
Nada perturba:
ni la conciencia ni la ensoñación de ver algo
hecho y cerrado.
A modo de hilván y a medias todo. 
Que un límite no cierre lo que no quieres cerrar: parece más vivo
lo inacabado. Allí el vestido sin doblar,
allí los hijos, idos; así un final, como un principio, entremezclado y sucio
de arena del reloj.
Así irresuelta, desparramado un eco, 
la brasa sin atizar. 

Enlaces: Otros poemas de Irene Gruss, aquí
Fuente: de sibilas y pitias
Imagen: Facebook de IG

Señalador: Frank O'Hara / Irene Gruss

Frank O'Hara / Se lo dico non lo faccio...

...El afán de los objetos por 

ser lo que tememos hacer 

no puede sino conmovernos   ¿Es 

esta voluntad de motivarnos 

lo que rechazamos?   Las 

cosas más estúpidas, como 

una lata de café, un arito 

de 35 centavos, un mechón de pelo, ¿qué es 

lo que nos hacen estas cosas? 

Irene Gruss: de sibilas y pitias

...Jabón y agua tibia arrastran lo que quedó de la fiesta. 

Todavía no es rancio el perfume del vino 

y el ahora pastoso manjar barrido de los platos 

es burbuja que salta en un mover sagrado: 

limpieza; 

Irene Gruss: "Si no escribo la primera frase, la segunda se pudre por exceso..."

Sin fe

Esta es una confesión muy personal:
he perdido casi absolutamente
la curiosidad por el mundo.
Si no escribo la primera frase, la segunda
se pudre por exceso
de efecto.
Sé cómo el mundo se va moviendo,
los brazos de las personas
al costado del cuerpo, impotentes, impacientes,
desesperados, laxos, levantados, sabios,
ignorantes como yo.
Según se hagan las cosas, se sabe
más o menos
cómo quedará terminado;
o no: la incertidumbre
es natural, cosa sabida.
Los chicos sorprenden;
conmueve, pero
es terrible: no es ninguna novedad
en este mundo.
Las cosas, los hechos
son - qué importa que ese árbol sae un gomero o
una encina - , y aun así casi todo remite
a la memoria personal: si es un gomero,
recuerdo el jardín; si una encina,
aquella canción; si un árbol desconocido,
hoy inauguro la memoria, el mito, o
lo descarto.
Algo aparentemente curioso: un corrector de estilo
afirma que la palabra implementar no existe.
Significa instrumentar, poner en práctica,
pero en sí esa palabra no existe.
¿Elegí quedarme con el nombre
y no con la cosa?
Quién, por miserable cultura e historia,
estará pensando que en este momento
la ropa revolotea desde ayer
en la terraza, enredada
sobre sí misma, debería sacarla...Terrible,
salvar las ropa del viento
que bate en la terraza, aquí mismo, la borrasca
en el nombre, la rosa (si digo la ropa
es fácil, un recurso que podría
seducir y no me conmueve
en absoluto).
He perdido la curiosidad:
ha nacido un hijo deseado
(tiene nombre antes de nacer)
por obra de amor: conozco
la alegría, conozco la ansiedad
satisfecha,
escribo que el mundo
es incompleto, que no basta,
aunque aquí
esté todo lo que hay,
el contraste en la luz,
lo concreto, lo relativo y lo absurdo,
lo nuevo, lo acabado,
y lo cubierto,
la oscuridad.
algo debió pasarme
para que la haya perdido de esta forma.
No es suficiente una enumeración ostenida.
Crear no basta
- qué importa si se trata de un gomero
o de una araucaria, ropa en el viento, presiones
o alivios del cuerpo -. La Historia,
la intimidad, la implementación...
Es demasiado.



Enlaces: Irene Gruss, El mundo incompleto, Casta diva
De: "Solo de contralto", Galerna, 1997
Imagen: Facebook de IG

Irene Gruss

Autorretrato

I

Ah, si pudiera recostarme,

ser así, la mosquita muerta que inclina su cuello, lánguida;
si borrara el rictus de Callas desahuciada, Magnani en batón, así me veo,
dulces musas de la debilidad, dónde estáis, denme la brisa, dénmela,
no la ventolina a orillas del mar, siempre a orillas del mar, ay me,
mandolina y no viola da gamba,
quién me miraría si él observa el culo
de la que pasa, ay me, cuántas uñas delicadas habrán rasguñado el hombro, la nuez,
su espalda, oh, su espalda, y engalanar lo que no tengo,
un aspecto sutil, ese gesto de no haber sufrido hambre, menos ansia
de saber, una sor Juana cortejada por virreyes y virreinas, la suavidad
del papiro, y el vientre sin estrías, ay me,
si hubiese usado aquel pote, si no supiera que el tiempo no es el Teatro No,
máscara que cubre el savoir faire y otras minucias, oh, gatitas, si pudiera lagrimear,
las he visto contonearse sinuosas hacia mi objeto incólume,
han conseguido lo que apenas logré encaramar, robar, gozar
como Dios manda, ah, Dios, si estuvieras aquí, mándame un rayo, algún fulgor,
esa luz que oculta la vejez, la insensatez,
y vuélveme buena, modosa, bella y paciente,
Ingrid en Casablanca, un lirio en flor, el sonido
de la música.

De: http://lamitadelaverdad.blogspot.com.ar/2012/05/autorretrato.html

Enlaces: https://epoelpoetaocasional.blogspot.com/2012/05/irene-grus.html
Imagen: Facebook IG

Irene Gruss

Pesca en el lago

Al lado de los patos
(una familia de pequeños patos salvajes)
navega una botella de lavandina,
de plástico, amarilla.
Para algunos filósofos y poetas / esto fue
una imagen de lo real miserable.
Creián que
había sido puesta
precisamente ahí, junto
a patos salvajes, en le lago,
para regocijo y reflejo casual
del desencanto.
El plástico amarillo navegó
hasta detenerse en una isla artificial.
Los patos dieron la vuelta y
siguieron su camino.
Patos hambrientos, pensé, van a comer
la carnada perdida
por esas cosas de la corriente.
Los chicos veián cómo se alejaba su botella
hacia el centro del lago,
maldijeron al viento
y sólo atinaron a sufrir
y a sonreir.



IRENE GRUSS (Buenos Aires, Argentina, 1950/2018)
De: "La calma", Libros de Tierra Firme, 1991)

Imagen en Nueva Rioja