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EL POETA OCASIONAL es un blog propiedad de Pedro Donangelo, creado en Noviembre/2009


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Claudio Rodríguez | A pesar de todos los pesares

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Lo que no es sueño Déjame que te hable en esta hora de dolor con alegres palabras. Ya se sabe que el escorpión, la sanguijuela, el piojo, curan a veces. Pero tú oye, déjame decirte que, a pesar de tanta vida deplorable, sí, a pesar y aun ahora que estamos en derrota, nunca en doma, el dolor es la nube, la alegría, el espacio, el dolor es el huésped, la alegría, la casa. Que el dolor es la miel, símbolo de la muerte, y la alegría es agria, seca, nueva, lo único que tiene verdadero sentido. Déjame que con vieja sabiduría, diga: a pesar, a pesar de todos los pesares y aunque sea muy dolorosa y aunque sea a veces inmunda, siempre, siempre la más honda verdad es la alegría. La que de un río turbio hace aguas limpias, la que hace que te diga estas palabras tan indignas ahora, la que nos llega como llega la noche y llega la mañana, como llega a la orilla la ola: irremediablemente. CLAUDIO RODRÍGUEZ (1934, Zamora / 1999, Madrid, España) Fuente: Ezequiel Zai...
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Terrance Hayes | En los barrotes que hay entre nosotros

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Lo que parece     Querido Ol’Dirty Bastard: a mí también me gusta fuerte,  no tengo particular interés por Duke Ellington  en una fiesta de cumpleaños. Cada vez me interesan menos  los contornos de los contornos porque las formas  cambian y nada es más duradero que sentir.  Mi tío usó la plata que le di  para comprar unos frasquitos de algo que parecía caramelo  después de la fiesta en que mi abuela se puso a cantar  con un vestido que evidentemente estaba hecho  para un rey de África Occidental. Mi lema es Nunca confundas lo que es con lo que parece. Mi generosidad, por ejemplo, es sobre todo una forma de vanidad. Una bandana sirve de pañuelo, pero como bandana un pañuelo no sirve para una mierda. Esto parece apenas una nota al pie en mi informe sobre la fiesta. Decimos es la posta para indicar que algo es realmente de verdad, aunque lo puedan tapar las casas ahí arriba de las colinas que hay entre nosotros, las manos en los b...
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Luis Benítez: A desplantes crece la pasión de la sufrida albahaca

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EL AMOR DE LA ALBAHACA No es la anónima, la de las grandes plantaciones industriales, destinada al secado por toneladas, la que aflora etiquetada en todos los supermercados de este mundo. Tampoco la singular, la noble albahaca que ciñó Virgilio entre sus labios y humedeció la mano de Horacio entre los álamos. Es la rastrera, común albahaca salvaje de los campos, la única y la sola que nos mira siempre verde entre las ruinas, la que saluda desde hace millones de años entre las piedras. Allí, donde seguramente no es querida, asoma sus muñones empecinada, con la sola ayuda de unas gotas de lluvia casual, de a cada tanto: un gramo de tierra le basta a la paciencia de la albahaca para amar el rincón entre ladrillos rotos que, parece, quieren expulsarla para siempre de su seno. Persevera sola en su manchón de verde entre lo estéril, lo que le niega el sustento es aquello que más ama: más quiere agotarla, más se empecina; más quiere secarla, más florece. La indiferencia la abona y riega s...
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Cristian Cruz: Esta es una bella noche para bailar rock

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La poesía de Cruz, en sus primeros libros, teniendo algunos poemas excelentes y aún primordiales, es todavía la lucha de un joven poeta con sus referentes: Teillier, Barquero, Cárdenas, entre los más identificables, haciendo de la así llamada “poesía lárica” su sustento: un mundo de provincia, de seres y enseres, nostalgia por un espacio singular, donde la infancia, el mundo rural, los espacios vitales de lo primigenio son experiencia, pero sobre todo, experiencia lectora: lectura de poemas que me hubiese gustado vivir y escribir. Lo que para una parte no menor de los poetas de los 90 fue la poesía de Rosamel del Valle, Eduardo Anguita o de la Generación del 38 sin más, en Cruz decantó en una asimilación y aprendizaje de referentes en aras de un “País de Nunca Jamás”. Pero Cruz, un poeta poseedor como pocos de una poderosa intuición autoconsciente de su escritura, muy pronto debió advertir que nada se podía sacar en limpio en la reiteración mimética de un modo de entender el poema como...
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Luljeta Lleshanaku

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Fresco   Ahora no hay gravedad. La libertad no tiene sentido.  No peso más que un cabello  sobre un cuello almidonado.  Unos labios se encuentran en la elipsis al final de una confesión  asfixiante; en la arena, un cangrejo cierra herméticamente sus pinzas  y da un paso adelante y dos pasos a la derecha.  Hace mucho tiempo que me rompí por primera vez en un temblor  con el toque de tus dedos;  no más timidez, no más curación, no más muerte.  Ahora soy ligera como una pluma india, y puedo fácilmente alcanzar la luna,  una luna limpia como el sexo de un ángel  en los frescos de la iglesia.  A veces puedo incluso ver asteroides muriendo como zánganos en éxtasis por su amor, su reina. El tejado de la casa de la mujer loca Es medianoche, y el trabajador que vuelve del segundo turno en la fábrica de conservas comprueba qué fuerzas le quedan tirando piedras contra las tejas de la casa de la mujer loca. «¡Malditos seáis todo...
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