Valeska Torres | Hace años luz se creó un agujero negro

Valeska es de Río de Janeiro y la periferia que se diseña en sus poemas está hecha de olores, de animales y de cuentas que no cierran. La periferia es geográfica: el morro, Caxias-Meier, pero también es lo que se marca en el cuerpo y que queda afuera. La periferia ahueca Río de Janeiro en vez de expandirla y muestra sus cavidades más profundas, que se abren a partir del golpe que aparece en los poemas de Valeska como un modo de dar origen al mundo y a Río de Janeiro, un golpe que se repite indefinidamente y que perpetua tanto los agujeros como los cuerpos que los habitan.

En https://revistaperiferias.org/es/materia/tres-voces-de-la-poesia-latinoamericana-contemporanea/

 

EL crepúsculo se desflora frente al horizonte
ropajes cubren la piel
en el bolsillo un escarabajo
aplastan con un martillo
el hambre del día

corporaciones cromadas de acero
evaporan pequeñas escamas de carbón quemado

la ampolleta enmudecida
por el vapor de las quemas
insiste en traer a la conversa
la arena fina

las matas se incendian se incendian
por el horror de las máquinas

partida tras partida son transmitidas por la televisión
espejismos
andamos sobre los cráneos de los animales
sin remordimiento se nos curva
la gamuza de las cabras que cubrimos con la esquela
de nuestro linaje

Enredada en un líquido viscoso
una tortuga marina
se pudría en la arena

en su dorso
el aceite se escurría
engendrada en una depresión equivalente
al tamaño de su cuerpo

sale del casarón detrás del cerro
la macabra luna menguante
que ordena las mareas
para dar fuerza
al descarrilar continuo
del hombre

el petróleo de los toneles
en todo el nordeste brasileño
asfalta

la posible reproducción de especies marinas

esa ínfima posibilidad
que sigue a la corriente
que insiste en migrar por zonas abismales

En una galaxia muy muy distante…

hace años luz
se creó un agujero negro
tan negro y profundo
que es confundido
con la desova
ahí de la villa
que cavan
una tumba más una tumba más una tumba más una tumba más una tumba más
de un vagabundo

O crepúsculo desflora no horizonte
indumentárias cobrem a pele
no bolso um escaravelho
esmagam com um martelo
a fome do dia
corporações cromadas por aço
evaporam pequenas escamas de carvão queimado
a ampulheta embaçada
pelo vapor das queimadas
teima em trazer à tona
areia rala
as matas incendeiam incendeiam
pelo horror das máquinas
frames por frames transmitem na televisão
miragem
andamos sobre os crânios dos bichos
sem remorso curvam-se a nós
a camurça das cabras que cobrimos a carcaça
da nossa linhagem
 
 

 

Enredada num líquido viscoso
uma tartaruga marinha
apodrecia na areia
em seu dorso
escorria o óleo
que matara toda uma geração
desovada numa depressão equivalente
ao tamanho de seu corpo
eclode detrás do morro
a macabra lua minguante
que ajeita as marés
para dar fôlego
ao descarrilamento contínuo
do homem
o petróleo dos tonéis
em todo o nordeste brasileiro
pavimenta
a chance de reprodução das espécies marinhas
a chance ínfima
segue a correnteza
que teima a migrar por zonas abissais

Em uma galáxia tão tão distante …

há anos-luz
criou-se um buraco negro
tão preto e profundo
que é confundido
com a desova
lá do morro
que cavam
mais uma cova mais uma cova mais uma cova mais uma cova mais uma  cova
de um vagabundo.

VALESKA TORRES (1966, Rio de Janeiro, Brasil)

Fuente: Periódico de poesía | Revista Periferias

Enlaces: Escamandro | Revista Caliban

Imagen en Medium.com

Dirceu Villa

El cuchillo    

Son huesos. Y a veces, la grasa amarilla en los huesos; 
y a veces, la sangre bermeja en las uñas. 
Son chanchos, o son las cabezas de los chanchos, 
cuelgan en un gancho las cabezas, 
o la cara de estúpida muerte de los chanchos 
en el vidrio empañado de la carnicería.
O el blanco, pero blanco embebido de rosa,
la sangre en el sueño de tripas,
sueña el carnicero: que empuña un cuchillo.
Y el delantal blanco que se baña
o que bebe la sangre que salta de los nervios
en un abrazo con huesos, donde vibra el cuchillo,
y cómo brilla el cuchillo que corta:
es esa la virtud del acero en el puño, que sube,
o la amenaza en la rueda vacía que lo atrapa
en el espacio de la carnicería, visible a los ojos,
anuncio del corte. O espeta su filo en una piedra,
y el único ojo vacío se concentra, a espera de carne.
Son cortes en la piedra golpeada de sangre,
o hendiduras, desde donde la muerte lo acecha,
carnicero en el sueño bermejo, acariciando
el filo afilado, la sonrisa sutil del cuchillo,
que corta. Y entonces el cuchillo es otra cosa:
ni chanchos, ni nervios, ni huesos,
ni siquiera el carnicero que lo sueña,
sino una parte extensiva del brazo que lo vibra
y una parte indeleble de lo que él mutila,
el hilo afilado, la sonrisa sutil del cuchillo, que corta

O cutelo

São ossos. E às vezes, a banha amarela nos ossos;

e às vezes, o sangue vermelho nas unhas.

São porcos, ou são as cabeças dos porcos,

penduram num gancho as cabeças,

ou a cara de estúpida morte dos porcos

no vidro embaçado do açougue.

Ou o branco, mas branco embebido de rosa,

o sangue no sonho de tripas,

sonha o açougueiro: que empunha um cutelo.

E o branco avental que se banha

ou que bebe, o sangue que salta dos nervos

num abraço com ossos, onde vibra o cutelo,

e como brilha o cutelo que corta:

é essa a virtude do aço no punho, que sobe,

ou a ameaça na roda vazia que o prende

no espaço do açougue, visível aos olhos,

anúncio de corte. Ou espeta seu fio numa pedra,

e o único olho vazio se concentra, à espera da carne.

São cortes na pedra lanhada de sangue,

ou fendas, de onde a morte o espreita,

açougueiro no sonho vermelho, acariciando

o fio afiado, o sorriso sutil do cutelo,

que corta. E então o cutelo é outra coisa:

nem porcos, nem nervos, nem ossos,

nem mesmo o açougueiro que o sonha,

mas parte extensiva do braço que o vibra,

e parte indelével do que ele mutila,

o fio afiado, o sorriso sutil do cutelo, que corta.

---

DIRCEU VILLA (1975, San Pablo, Brasil)
Traducción: Alfredo Fressia
Fuente: Lyrikline
Enlaces: Letras en línea
Imagen en Germina

Waly Salomão

Balada de un vagabundo     

he aquí el sol, he aquí el sol 

el sol apodado astro rey 

hete aquí que hallé al gran culpable 

de este mi vivir disparatado 

de mi deambular así pirado 

soltando mi agrio corazón desnudo lacrado 

arrugado marchito de edificio vacío 

en terreno baldío sepultado y al rato abandonado

ignoro el barrio, el código postal, la calle, el documento de identidad

no preguntes si ser portador del número equis de contribuyente me hace feliz

¿estaré en la encrucijada, cual espada filosa que el bien del mal separa?

me meto en la ce del centro, en el guarda equipajes de la estación central

bailaré desnudo en bolas desnudo flagrante in fraganti en el mar del cráter de la luna incluso sin saber dónde termina la mía y dónde empieza la tuya

Voy a dar vueltas bajo la marquesina, perfumado suburbio, triste trópico, paraíso

hojas de hierba de la hierba de romero dorada albahaca pasto del viaducto

yo no voy a ir, ¿vos vas? no voy, dulce melancolía, ¿ibas a ir? no, no iba, no iba a ir

dejá que la tristeza se acueste, use, abuse de la fama, dé vueltas en mi cama

diez cien mil veces, cada noche todos los días, muero de soledad y dolor

un millón billón trillón de veces, voy a la alegría, salto hacia el amor

un vicio solo solamente solo para mí no basta

una hinchazón de amor incontrolable por mi cuerpo se propaga

está atestado, está repleto de virtud y vicio, mi cielo

un gallo solitario alza la cresta y cacarea su alborozo

un vicio solo solamente solo es pura parla

acierto trece puntos, soy un billete de lotería premiado

soy el beso de la boca del lujo en la boca de la basura

soy el beso de la boca de la basura en la boca del lujo

 

WALY SALOMÃO (1943, Jequié, Bahía / 2003, Río de Janeiro, Brasil)

De: Waly Salomão, Poesía Total, Cuenco de Plata, 2022

Traducción: Teresa Arijón y Bárbara Belloc

Enlaces: CONICET Digital | Eterna Cadencia

Imagen en recantodasletras

Adélia Prado: Con perdón de la palabra

Algunos otros nombres de la poesía     

Querría una ciudad abandonada 

para encontrar cosas en las casas, objetos de hierro, 

un cuadro interesantísimo en la pared, 

olvidados en la prisa. 

Pero sin guerra aparente y con la vida tan cara, 

¿quién deja atrás siquiera una aguja? 

Encuentro cosas en mi sueño, 

en el rico sótano del sueño, cosas que no tendré. 

Toda la vida resistí a Platón, a sus hombros anchos,

a su república defectuosa de donde exilió a los poetas.

Sin embargo, los errores de traducción son ordinarios,

no sé griego,

no comí con él una bolsa de sal.

Por eso lo que él dijo es lo que yo digo

es carne ofrecida a las fieras,

excepto lo que soñamos.

Uns outros nomes de poesia

Queria urna cidade abandonada / para achar
coisas nas casas, objetos de ferro, / um quadro interessantísimo na parede, /
esquecidos na pressa. / Mas, sem guerra aparente e com a vida tão cara, / quem
deixa para tras urna agulha se­quer? / Eu acho coisas é no meu sonho, / no rico
porão do sonho, / coisas que não terei. / Toda a vida resistí a Platão, a seus
ombros largos, / á sua república aleijada, donde exilou os poetas. / Contudo,
erros de tradução são ordinários, /eu não sei grego, / eu não comi com ele um
saco de sal. / Por isso o que ele disse e o que eu digo / é carne dada as
feras, / menos o que sonhamos.

El alfabeto en el parque

Sé escribir.

Escribo cartas, notas, lista de compras,

composición escolar narrando el bello paseo

a la hacienda de la abuela que nunca existió

porque ella era pobre como Job.

Pero también escribo cosas inexplicables:

quiero ser feliz, esto es amarillo.

Y no puedo, esto es dolor.

Vete de mí, tristeza, campana tartamuda,

personas diciendo entre sollozos:

"no aguanto más."

Vivo en un lugar llamado globo terrestre

donde se llora más

que el volumen de las aguas denominadas mar,

para donde llevan los ríos otro tanto de lágrimas.

Aquí se pasa hambre. Aquí se odia.

Aquí se es feliz, en medio de invenciones milagrosas.

Imagina que una vuelta al mundo

propicia paseos y vértigo entre

luces, música, novios en éxtasis.

¡Qué bueno! De un lado los chicos

del otro las chicas, yo loca por casarme

y dormir con mi marido en el cuartito

de una casa antigua con suelo de listones

No hay cómo no pensar en la muerte,

entre tantas delicias, querer ser eterno.

Soy alegre y soy triste, mitad y mitad.

Te tomas todo a pecho, dice mi madre,

ve a dar una vuelta, distráete, ve al cine.

Mi madre no lo sabe, el cine es como decía mi abuelo:

"El cine es gente pasando.

Las viste una vez, las viste todas."

Con perdón de la palabra, quiero caer en la vida.

Quiero estar en el parque, la voz del cantor azucarando

    la tarde...

Así escribo: tarde. No la palabra.

La cosa.

O alfabeto no parque

Eu sei escrever. / Escrevo cartas, bilhetes, lista de compras, / composição escolar narrando o belo passeio / à fazenda de vovó que nunca existiu / porque ela era pobre como Jó. / Mas escrevo também coisas inexplicáveis: / quero ser feliz, isto é amarelo. / E náo consigo, isto é dor. / Vai-te de mim, tristeza, sino gago, / pessoas dizendo entre soluços: / 'Não aguento mais.' / Moro num lugar chamado globo terrestre / onde se chora mais / que o volume das aguas denominadas mar, / para onde velam os dos rios nutro tanto de lágrimas. / Aqui se passa fome. Aqui se odeia. / Aqui se é feliz, no meio de invenções miraculosas. / Imagine que urna dita roda-gigante / passeios e vertigens entre / luzes, música, namorados em êxtase. / Como
é bom! De um lado os rapazes, / do outro as mocas, eu louca ora casar / e
dormir corra meu marido no quartinho / de urna casa antiga com soasar de tábua.
/ Não há como não pensar na morte, / entre tantas delicias, querer ser eterno.
/ Soca alegre e sou triste, meio a meio. / Levas tu a cito, diz minha mãe, /
da urna valía, distrai-te, vai ao cinema. / A mee não sabe, cinema e corno dizia
o av6: / 'cinema é gente passando. / Viu urna vez, viu todas.' / Com perdão da
palavra quero caer na vida. / Quero ficar no parque, a voz do cantor azucarando
a tarde... / Assim escrevo: tarde. Não a palavra. / A coisa.

Constelación

Miraba a través del ventanal

derramarse la Vía Láctea

sobre la masa de los árboles.

A causa del cristal, de la transparencia del aire,

o porque me nacían lágrimas,

tenía la impresión de que algunas estrellas

se sumergían en el río,

otras se detenían en las ramas.

Pasajeros dormían,

yo clamaba por Dios

como el perro que sin amenaza aparente

ladraba desesperado en la noche maravillosa:

¡Oh Cordero de Dios, oh Cruz del Sur,

oh Cordero, oh Cruz!

Como el can, mi lengua ladraba

a la aterradora belleza.

Constelaçao

Olhava da vidraça /derramar-se a Vía Láctea / sobre a massa das árvores. / Por causa do medro,
da transparência do ar, / ou porque me nasciam lágrimas, / tinha a impressão
de que algumas estrelas / mergulhavam no rio, / outras paravam nos ramos /
Passageiros dormiam, / eu clamava por Deus / como o cachorro
que sem ameaça aparente / latia desesperado  na noite maravilhosa: / Cordeiro
de Deus, ó Cruzeiro do Sul, / ó Cruzeiro! / Como o cão, minha
língua ladran / à aterradora beleza

De: "Adélia Prado Poesía reunida", Griselda García Editora, 2019
Otros poemas de  ADÉLIA PRADO, aquí
Traducción: José Ioskyn
Imagen: Flickr

Hilda Machado, una poeta ocasional

MISCASTING     

“So you think salvation lies in pretending?” 

 Paul Bowles 

 

estoy entregando el cargo 

dónde es que firmo 

devuelvo otras pertenencias 

un pabellón en ruinas 

el glorioso crepúsculo en la playa 

y el personaje de mujer 

más Julieta que Justine 

adiós ardor 

adiós afrentas 

estoy entregando el cargo 

dónde es que firmo

 

hace 77 días dejé en la portería

el remo de cautivo en las galeras de Argelia

una botella de vodka vacía

cinco meses de lujuria

despido el luto

en la esquina

un huevo

feliz año nuevo

bienvenido otro

cómo es que se abre ese champán

cómo se ríe

 

pero el caballo de espadas volvió al galope

puso su trampa

basura en el ojo de la tuerta

su victoria a lo Pirro

ciudades fortificadas

mill torres

asediadas por memorias enemigas

yo, la amada

yo, la sabia

yo, la traicionada

 

ahora finalmente estoy renunciando al pacto

rompo el contrato

devuelvo la cinta

me vendió gato por liebre

parodia por película francesa

la actriz secundaria es de cuarta

la escena de la caída es el mismo castillo de naipes

el héroe llega diciendo que perdió la llave

con barba de más de tres días

 

vine a devolver el hombre

firmo dónde

el pecho de ese caballero no es de acero

su armadura es un bidón de tinta inútil 

imitación paraguaya

débil abusado

soufflé fallido y palabra en vano

 

su pecho de caballero

es puerta sin timbre

teléfono que no responde

sólo tropieza con mensajes viejos

positivo

cambio

no vale la pena insistir

donde no hay nadie en casa

 

las rodillas aún despellejadas

lamiendo los dedos

busco compresas frías

oh cielo brillante del exilio

qué tierra

qué tribu

produjo el teatrito troll pegado a mi boca

dónde es que está esa toma

dónde se desconecta 

Miscasting 

“So you think salvation lies in pretending?”

Paul Bowles

estou entregando o cargo

onde é que assino

retorno outros pertences

um pavilhão em ruínas

o glorioso crepúsculo na praia

e a personagem de mulher

mais Julieta que Justine

adeus ardor

adeus afrontas

estou entregando o cargo

onde é que assino

há 77 dias deixei na portaria

o remo de cativo nas galés de Argélia

uma garrafa de vodka vazia

cinco meses de luxúria

despido o luto

na esquina

um ovo

feliz ano novo

bem vindo outro

como é que abre esse champanhe

como se ri

mas o cavaleiro de espadas voltou a galope

armou a sua armadilha

cisco no olho da caolha

a sua vitória de Pirro

cidades fortificadas

mil torres

escaladas por memórias inimigas

eu, a amada

eu, a sábia

eu, a traída

agora finalmente estou renunciando ao pacto

rasgo o contrato

devolvo a fita

me vendeu gato por lebre

paródia por filme francês

a atriz coadjuvante é uma canastra

---

HILDA MACHADO (1951, Rio de Janeiro / 2007, Säo Paulo, Brasil)
Traducción: Ezequiel Zaidenwerg

Enlaces: Escritas | Antonio Miranda

Imagen en O Globo

Adriane Garcia

Antropoceno    

 

Está pareciendo que yo odio a la humanidad 

Desde que vi las morsas cayendo de montañas 

Donde nunca deberían haber subido 

Las morsas rebotando 

Una, dos , tres veces y cayendo desparramadas 

En medio de la multitud de morsas  

En la costa de Rusia, yo que nunca estuve allá 

Lloré como quien ha llegado a amar solamente 

A los animales 

Y las plantas que cultivo en mi departamento 

Bajo un pedacito de sol

Que los arquitectos dejaron por compasión

O por olvido

Supe entonces que faltaban glaciares a las morsas

Y que ellas ahora se daban vuelta en las piedras

Amontonadas, que algunas subían a las montañas y

El resultado ya lo dije

Ellas caen y está pareciendo que yo

Odio a la humanidad

Como si yo no supiera que la gente

También es animal

Como si no entendiese que es preciso amar

A mi propia especie

Está pareciendo que yo no comprendo

Que nosotros caemos cuando la morsa cae.

Antropoceno

Está parecendo que eu odeio a humanidade

Desde que vi as morsas caindo de montanhas

Em que nunca deveriam ter subido

As morsas quicando

Uma, duas, três vezes e caindo estateladas

No meio da multidão de morsas

Na costa da Rússia, eu que nunca estive lá

Chorei como quem passava a amar somente

os bichos

E as plantas que cultivo no meu apartamento

Sob um pedacinho de sol

Que os arquitetos deixaram por compaixão

Ou por esquecimento

Soube então que faltavam geleiras às morsas

E que elas agora se viravam nas pedras

Amontoadas, que algumas subiam as montanhas e

O resultado já disse

Elas caem e fica parecendo que eu

Odeio a humanidade

Como se eu não soubesse que gente

Também é bicho

Como se eu não entendesse que é preciso amar

A minha própria espécie

Fica parecendo que eu não compreendo

Que nós caímos quando a morsa cai.

ADRIANE GARCIA (1973,  Belo Horizonte, Minais Gerais, Brasil)
Traducción: Ricardo Ruiz
Enlaces:  Vallejo & Co. | Redesina
Imagen en Rascunho

Dos poemas de Cesar Garcia Lima

El ciervo en la planicie helada        

Respirá, amigo. 
Olvidá que vivís en el cuerpo  
y descansá 
el alma intranquila. 
Conversemos sobre el ahora. 
Dejá que el miedo pierda 
la fuerza. 
El espíritu se eleva. 
El tiempo no tiene puertas. 
Levantá la mirada hacia el sol. 
Abrazá el silencio. 
Retorná. 
El insomnio le abre un camino 
al ciervo 
en medio de la planicie helada. 
La ayuda no tarda. 

Del libro «Bastante aos gritos» / «Muy a los gritos», editorial 7Letras, 2021

Desahora 

Nadie conmemora
la toma de la Bastilla
en la ciudad decadente:
los que vencieron se han ido
o están a resguardo
en sus pulcros departamentos.
Prospera en las pantallas
una buena nueva
sobre el salvador oculto,
una carta en la manga
para ser divulgada
en tiempo oportuno.
Como vengo del futuro sé
que ese tiempo jamás llegará
y que lo importante es
la resistencia de la red
cuando el propio exilio
sea conmemorado
y el futuro diferido
a causa
de un presente mayor.

Del libro «Bastante aos gritos» / «Muy a los gritos», editorial 7Letras, 2021

O cervo na planície gelada

Respire, amigo.
Esqueça que mora no corpo
e descanse
a alma intranquila.
Conversemos sobre o agora.
Deixe o medo perder
a força.
O espírito se eleva.
O tempo não tem portas.
Erga o olhar até o sol.
Abrace o silêncio.
Retorne.
A insônia abre caminho
para o cervo
em meio à planície gelada.
A ajuda não tarda.

Desagora

Ninguém comemora
a queda da Bastilha
na cidade decaída:
os que venceram se foram
ou estão abrigados
em seus apartamentos limpos.
Prospera nas telas
uma boa-nova
sobre o salvador oculto,
uma carta na manga
a ser divulgada
em tempo oportuno.
Como venho do futuro sei
esse tempo jamais chegará
e o importante é
a resistência da rede
quando o próprio exílio
será comemorado
e o futuro adiado
por motivo
de um presente maior.

---

CESAR GARCIA LIMA nació en 1964 en Rio Branco, Brasil. Es poeta, profesor de literatura brasileña y periodista. Es Doctor en Literatura Comparada por la UERJ (Universidad del Estado de Río de Janeiro). Vive en Río de Janeiro. 

Traducción: Alejandro Michel 
Imagen en ContilNet

Salgado Maranhão

Lacre 1     

  

Una larva de espino 

que ha mordido el sueño Y 

atravieso la noche 

sangrando pétalos. 

Como estos 

que alumbran mis arcoíris 

—a través de los ojos— 

 

duermo bajo la Vía Láctea 

y la cortesía de los depredadores. 

 

Desolada en su propio 

cuero,  

gime la poesía 

a las puertas del matadero. 

Lacre 4     

Así hecho un perro 

que muerde la sombra, 

la boca de la calle 

                                lame 

la cicatriz de la noche sin cerrojo;

la repartición de eldorado entre víboras.

Así hecho esfinge

                                de sombras

a hurtadillas, nada

resiste a esa mirada solitaria:

ni la luna entre cadáveres

ni la última «Flor del Lacio».

¡Oh costra de la memoria en llamas,

que nos funda y extingue

en trama, en tiniebla, en Troya!

Del otro lado de la lágrima,

una araña insondable

                                          teje el día.

La hija de Atlas

¿De dónde emergerá el sueño

de Platón,

                    en ese atlas sin Atlántida?

¿De qué noche de la memoria

o sangre, o siglo?

Duerme la Historia

en nuestro suelo de estiércol,

ciega de locuras y arquetipos.

El resto de la fábula,

que atraviesa los mares

buscando un rostro.

3. Desnudez

Están por todas partes

esas estaciones heridas

por la puesta de sol. Asustadas

Por la dramática llamada

Del fin (y el frío

Que debilita las palabras).

No pregunta al río

El camino de las aguas,

apenas salva el fruto

de su desnudez.

Aunque el amor ofídico

repte bajo los tulipanes,

la vida baila

                         Hasta cuando envenena.

14. Escisión

Canto para renacer

en la piedra

con la simiente que el mar

robó a los náufragos; canto

para repartir con la brisa

la lúdica sesmaría de la palabra.

Un atlas abrigó sus ramas

para acoger mis reinos:

una geometría de harapos;

un tigre con el sol entre las patas.

Y sigo en ese río de letras

cual tierra en llamas:

la poesía me desnudó

para explotar con los astros.

       

Lacre 1

Uma larva de espinho

mordeu-me o sonho. E

atravesso a noite

sangrando pétalas.

Com essse uns

que alumbram meus arco-íris

—a través dos olhos—

durmo sob a Via Láctea

e a cortesía dos predadores.

Desolada em seu próprio

couro,

             geme a poesía

na porta do matadouro.    

Lacre 4

Assim feito um cão

que morde a sombra,

a boca da rua

                         lambe

a cicatriz da noite sem ferrolho;

a partilha do eldorado entre víboras.

Assim feito esfinge   

                                   de sombras

na espreita, nada

resiste a esse olhar recluso;

nem a lua entre carcaças,

nem a última «Flor do Lácio».

Ó crosta da memória em chamas,

que nos funda e finda

em trama, em treva, em Tróia!

Do outro lado da lágrima,

uma aranha insondável

                                               tece o día.

A Filha de Atlas

De onde emergirá o sonho

de Platão,

                   nesse atlas sem Atlântida?

De qual noite de memória

ou sangre, ou século?

A História dorme

em nosso chão de esterco,

cega de insanias e arquetipos.

O resto é fábula,

que atrevessa os mares

procurando um rosto.

3. Nudez

Andam em toda pate

essas estações feridas

pelo pôr do sol. Assustadas 

pelo dramático apelo

do fim (e o frio

que adolece as palavras).

Não pregunta ao rio

o caminho das águas,

salva apenas o fruto

da sua nudez.

Ainda que o amor ofídico

rasteje sob as tulipas,

a vida baila

                       até quando envenena.

14. Clivagem

Canto para renacer

na pedra

com a semente que o mar

roubou dos náufragos; canto

para repartir com a brisa

a lúdica sesmaria de palavra.

Um atlas abriu seus galhos

para acolher meus reinos:

uma geometría de farrapos;

um tigre com o sol entre as patas.

E sigo esse rio de letras

como se chão em chamas;

a poesía me despiu

para explodir com os astros. 

---

SALGADO MARANHÃO (José Salgado Santos, 1953, Caxias, Maranhão, Brasil)
De: "Ópera de naãos, Ópera de noes, Editorial Polibea, 2021
Traducción: Verónica Aranda
Enlaces: Carlos Alcorta
Envio de Carlos Alcorta
Imagen: Imirante

Julia de Souza: Seré una recién llegada crónica

Poema para vaciar la casa  

Imposible fosilizar la casa 

mantener los dientes sanos 

contarlos uno a uno en su boca 

imposible contener la sonrisa 

incluso sabiendo que la casa 

es otra 

Deseo de que la casa anule 

el mundo que la casa sea 

el propio mundo 

Que la casa sea un acuario

sea un museo

(do not disturb) 

Si consiguiera atinar

la extensión de su presente

seré una recién llegada crónica

ya es imposible pensar

el mundo sin la mediación

de la casa

(habría sido necesario vaciar el asunto de la casa)

No quiero querer más

quiero de vuelta la imposible

casa auténtica 

(la casa me da saudade de hogar)

Es necesario clausurar la casa

dejar que el matorral la trague

y crezca sin rodeos

dentro de los autos

cubra la mesa de cenar esconda

la insistencia de los remiendos 

nuestra casa castillo de cartas

todavía guarda restos de

cualquier cosa que se fue temprano. 

JULIA DE SOUZA (1986, São Paulo, Brasil)

Fuente: Polvo

Imagen: Cult

Francesca Angiolillo: un poema de Etiopía

Etiopía, Etiopía     

Etiopía era la estación 
de metro de mi casa 
cuando me cambié de aquí – 
no tardaste  
en acordarte 
de tu Etiopía. 
La estación de metro tenía 
una cabeza de león 
como emblema 
tu Etiopía tenía 
un cachorro de chacal y
un imperador 
teniendo en brazos a la cría del animal
una piedra en el anillo
en el dedo del imperador
sobre la cabeza del cachorro
– en ella brillaba el sol.
El fascismo que
deploraste desde el alto
de tus ocho años
en la cola para la leche
porque leche no había
irguió ciudades
en Etiopía.
(El año en que naciste
el emperador fue elegido
hombre del año
por la Time Magazine;
después de ello
mucho después algo después de
nacida yo
otros niños padecieron hambre
sin derecho a cola
en el valle del río Omo.)
Jamás he sabido de las ciudades
que no erguiste
en las tierras de Afar
donde Lucy nuestra madre
hasta hoy está
pero sé de la piedra del anillo
en el dedo de
Haile
Selassie
como si estuviese yo allá
como si estuviese en tu lugar.

Tu Etiopía hoy no es
más que una fotografía
– en ella te encuentras
cercado de gente
negra pintada –
guardada
en una caja
de cartón.



Etiópia, Etiópia



Etiopía era a estação
de metrô da minha casa
quando eu me mudei daqui –
você logo
se lembrou
da Etiópia.
A estação de metrô tinha
uma cabeça de leão
como emblema
a sua Etiópia tinha
um filhote de chacal e
um imperador
segurando o filhote de animal
uma pedra no anel
no dedo do imperador
sobre a cabeça do filhote
– nela brilhava o sol.
O fascismo que você
deplorou do alto
de seus oito anos
na fila do leite
porque leite não havia
ergueu cidades
na Etiópia.
(No ano em que você nasceu
o imperador foi eleito
homem do ano
da Time Magazine;
depois disso
bem depois um tanto depois de
nascida eu
outras crianças passaram fome
sem direito a fila
no vale do rio Omo.)
Nunca soube das cidades
que você não ergueu
nas terras de Afar
onde Lucy nossa mãe
até hoje está
mas sei da pedra do anel
no dedo de
Haile
Selassie
como se eu estivesse lá
como se eu fosse você.

Sua Etiópia hoje é
uma fotografia
– nela você aparece
cercado de gente
negra pintada –
guardada
numa caixa
de papelão.

FRANCESCA ANGIOLILLO (1972, Niterói, Brasil)
Traducción: Francesca Angiolillo
Enlace: Vallejo&Company
De: "Etiopía", 7Letras, 2017

Everardo Norões

Máquina perforadora


Nadie salió de casa:
quedaron conversaciones,
recelos,
el amor detrás de la cómoda,
el cuadro
arrepentido de las imágenes.
El ficus continúa
mordiendo la calle,
piedras trastornando
nuestros regresos.
La puerta muda,
las ventanas
ciegas
y la suciedad en el umbral
torturando la
bienvenida.
Nadie salió de casa.
¿De quién es
el plato
con manchas amarillas,
los tres libros
amasados
en un rincón de la sala?
¿Y el zapato,
solo,
boca abajo,
sin desconfiar de nada?



En el hamam



En el baño turco,
tumbado en la losa,
observo el masajista destorciéndome los huesos,
como hacían sus abuelos
a los guerreros
que sobrevivían a las batallas.
En cuanto a mí,
no tengo sangre seca en las uñas,
ni los pies desollados
por las piedras.
tumbado en la losa
solamente miro el cielo que atraviesa la claraboya,
rodeado de toallas tendidas
como banderas
de una
película de Kurosawa.
en el baño turco
soy súbdito de saladino,
viendo desfilar en la sala de los espejos
cinco siglos
del arquitecto
sinan,
en la patria de memed el halcón,
de las féminas circasianas,
del harén del bajá.
en el baño turco,
tumbado en la losa caliente,
divago sobre quien descansó aquí,
cuando nazim hikmet
aguardaba el pan entre las rejas de su celda,
mendigando el sol de cada día,
escribiendo en un poema
que la mitad de su
corazón
estaba allí,
la otra en la china,
acompañando al ejército rojo.
en el baño turco,
tumbado en el mármol,
sin haber ido a la batalla,
ni haber pasado por los caminos
de jenofonte,
pienso que este lugar está
lejos y tan cerca,
y escucho
al mozo al otro lado de la calle
 gritando:
 ¡Vea la
mandioca!

Bate-estacas

La casa ninguém saiu:

restaram conversas,

melindres,

o amor detrás da cômoda,

o quadro

arrependido das imagens.

O fícus continua

a morder a calçada,

pedras a transtornarem

nossos regressos.

A porta muda,

as janelas cegas

e o sujo na soleira

torturando as boas vindas.

Da casa ninguém saiu.

De quem o pratinho

com manchas amarelas,

os três livros amassados

no canto da sala?

E o sapato, sozinho,

de bruços,

sem desconfiar

de nada?

No haman



no banho turco,
deitado sobre a laje,
aguardo o massagista destorcer-me os
ossos,
como faziam seus avós
aos guerreiros
escapados das batalhas.
quanto a mim,
não tenho sangue seco nas unhas,
nem pés esfolados nas pedras.
deitado sobre a laje
apenas olho o céu que atravessa a claraboia,
cercado de toalhas estendidas
como bandeiras
de um
filme de Kurosawa.
no banho turco
sou súdito de saladino,
vendo desfilar na sala dos espelhos
cinco séculos
de sinan o arquiteto,
na pátria de memed o falcão,
das fêmeas circassianas,
do harém do paxá.
no banho turco,
deitado sobre a laje quente,
divago sobre quem aqui descansou,
quando nazim hikmet
aguardava o pão pelas grades da cela,
mendigando o sol de cada dia,
a escrever num poema
que metade de seu coração
estava ali,
a outra na china,
acompanhando o exército vermelho.
no banho turco,
deitado sobre o mármore,
sem ter ido à batalha,
nem passado pelos caminhos
de xenofonte,
penso como aqui é
um longe tão perto,
e escuto
o homenzinho do outro lado da rua
gritando:
Olha a macaxeira!

EVERARDO NOROES (1944, Crato, Brasil)

Traducción: Paul Bolibar
Fuente: Caravansari

Enlace: Espacio Luke

Leonardo Fróes

Llamas de mesa



hay una gran cantidad de cerillos
–Queluz, Missões, Ypiranga–
en la confusión organizada de la mesa
en que trabajo desde hace varios años;
la luz entra por donde no sale un colibrí.
Hay pañuelos sucios, una linterna amarilla, una ampolleta y un vaso.
La cantidad de cajitas de cerillos realmente me asombra
que yo de cierto modo haya abierto todas ellas
en el movimiento de la pequeña llama de cada uno
de lo cual yo participo al prender.
En la cubierta volátil de esta mesa hay una dureza encantada
que sólo me asegura la presencia, sus presentimientos gratuitos,
el instante de tocar una cosa o de limpiarme la nariz.
Algunos gestos se hacen sin retrato aquí
pero existe en la cubierta la marca de la memoria marmórea.
Es una gran mesa-balsa y por eso
puede también perfectamente zarpar con sus pies desarmables.



Lectora



Tan ligera en su vestido estampado,
suelto y con un tirante caído,
sentada bajo un árbol
en cuya sombra el sol penetra
con finos trazos lánguidos,
la mujer leyendo, emparedada por el libro
que tiene en las manos,
no muestra ni sentir en su piel dulce
la lluvia o granizada de insectos
que la recorre, cayendo en línea recta
del árbol espacioso, y se posa
en sus hombros desnudos, en sus brazos
y en su pelo sedoso,
para adornarle el cuerpo pensativo
como joyas raras,
como broches vivos.



Chamas de mesa



há uma grande variedade de fósforos
 –Queluz, Missões, Ypiranga–
na confusão organizada da mesa
em que trabalho há vários anos;
a luz entra por onde não sai um beija-flor.
Há lenços sujos, a lanterna amarela, uma ampulheta e um copo.
A quantidade de caixinhas de fósforos realmente me espanta
de eu ser de certo modo o ter abrido elas todas
sem me notar no movimento da pequena chama de cada
do qual eu participo ao riscar.
No tampo volátil dessa mesa há uma dureza encantada
que apenas me garante a presença, seus pressentimentos gratuitos,
o instante de tocar uma coisa ou de limpar o nariz.
Alguns gestos são feitos sem retrato aqui
mas existe no tampo a marca da memória marmórea.
Ela é uma grande mesa-balsa e por isso
pode também perfeitamente zarpar com seus pés de armar.



Leitora



Tão leve no seu vestido estampado,
solto e com uma alça caída,
sentada embaixo de uma árvore
em cuja sombra o sol penetra
com finas riscas langorosas,
a mulher lendo, emparedada pelo livro
que tem nas mãos,
nem demonstra sentir na pele doce
a chuva ou saraivada de insetos
que a percorre, caindo em linha reta
da árvore espaçosa, e pousa
nos seus ombros nus, nos braços
e no cabelo sedoso,
para adornar-lhe o corpo pensativo
como joias raras,
como broches vivos.

LEONARDO FRÓES (1941, Itaperuna, Brasil)
Traducción: Celia Pedrosa
Fuente: Periódico de Poesía
Imagen: Magellanka.plus

Ana Martins Marques: El modo en que al levantarte recuerdas a un gran felino

El libro de las semejanzas

El modo en que tu nombre dicho muy bajo puede ser
confundido con la palabra jícara
y como calienta de dentro hacia afuera
el modo en que la palma de tu mano se parece a porcelana quebrada
el modo en que al levantarte recuerdas a un gran felino
pero al caminar ya no te pareces a un animal
sino a un vehículo rápido
y de espaldas siempre me recuerdas a un navío partiendo
aunque de frente nunca parezcas un navío llegando
el modo en que dicha por ti la palabra “sí” parece una palabra
que tuviera el mismo sentido en todas las lenguas
el modo en que dicha por ti la palabra “no” parece una palabra
que tú acabaras de inventar
la relación entre las fotografías rasgadas
los juguetes olvidados en la lluvia cartas
que dejamos de enviar productos en liquidación
frases escritas entre paréntesis
papel de regalo las toallas que acabamos de usar y la masa de pan
y, más importante, la relación de todo eso
con el modo en que llamas al taxi por teléfono
la camisa blanca que acabas de quitarte
siempre me recuerda a un libro abierto al sol
tus zapatos dejados en la sala
siempre me parecen ensayar los primeros pasos de danza
de una versión musical para el cine de tu libro preferido
el modo en que en tu apartamento
las cosas siempre parecen estar en casa
y tú siempre pareces estar de visita
y como pides permiso al tocador para llorar
el modo en que nuestras conversaciones me recuerdan
mensajes interceptados menús de restaurantes exóticos
etiquetas de bebidas fuertes documentos comidos en los bordes
por cachorros de perro
el modo en que tus cabellos parecen las líneas de un libro
leído por un niño que aún no sabe leer
o solo dibujos que alguien erradamente tomara por escritura
el modo en que tus sueños parecen los pensamientos
de personas que hayan sobrevivido a un desastre aéreo
parecen los recuerdos de un ex-boxeador enamorado
parecen los proyectos de futuro de niños muy pequeños
parecen los cuentos de hadas preferidos de dictadores sanguinarios
las relaciones entre las guerras íntimas los juegos de armar
los primeros viajes sin los padres los países coloreados de rojo
en el mapamundi personas que siempre olvidan las llaves
las primeras palabras dichas por la mañana
y la disposición para usar la violencia
el modo en que a pesar de todo eso tú no te pareces a nadie
a no ser tal vez a ciertas cosas
similares a nada

O livro das semelhanças

O modo como o seu nome dito muito baixo pode ser confundido com a palavra xícara
e como ele esquenta de dentro para fora
o modo como a palma das suas mãos se parece com porcelana trincada
o modo como ao levantar-se você lembra um grande felino
mas ao caminhar já não se parece com um animal mas com uma máquina rápida
e de costas sempre me lembra um navio partindo
embora de frente nunca pareça um navio chegando
o modo como dita por você a palavra “sim” parece uma palavra
que fizesse o mesmo sentido em todas as línguas
o modo como dita por você a palavra “não” parece uma palavra
que você acabou de inventar
o parentesco entre as fotografias rasgadas os brinquedos esquecidos na chuva cartas
que deixamos de enviar produtos em liquidação frases escritas entre parênteses
papel de presente as toalhas que acabamos de usar e massa de pão
e, mais importante, o parentesco de tudo isso
com o modo como você chama o táxi por telefone
a camisa branca que você acabou de despir sempre me lembra um livro aberto ao sol
seus sapatos deixados na sala sempre me parecem ensaiar os primeiros passos de dança
numa versão musical para o cinema do seu livro preferido
o modo como no seu apartamento as coisas sempre parecem estar em casa
e você sempre parece estar de visita
e como você pede licença à penteadeira para chorar
o modo como as nossas conversas me lembram bilhetes interceptados cardápios de
restaurantes exóticos rótulos de bebidas fortes documentos comidos nas bordas
por filhotes de cão
o modo como os seus cabelos parecem as linhas de um livro lido por uma criança
que ainda não sabe ler
ou apenas desenhos que alguém por equívoco tomasse por escrita
o modo como os seus sonhos parecem os pensamentos de pessoas que sobreviveram
a um desastre de avião
parecem as lembranças de um ex-boxeador apaixonado
parecem os projetos de futuro de crianças muito pequenas
parecem os contos de fadas preferidos de ditadores sanguinários
os parentescos entre as guerras íntimas os jogos de armar as primeiras viagens sem
os pais os países coloridos de vermelho no mapa-múndi pessoas que sempre esquecem
as chaves as primeiras palavras ditas pela manhã e a disposição para usar a violência
o modo como apesar de tudo isso você não se parece com ninguém
a não ser talvez com certas coisas
similares a nada

ANA MARTINS MARQUES (1977, Belo Horizonte, Brasil)
Fuente: Poesía y otras zarzas
Traducción: Enrique Gutiérrez Miranda
Enlaces: Vallejo&Company
Imagen: saposcat

Adélia Prado: Acabo de recibir un beso por correo

Tiempo    

A mí que desde la infancia estoy viniendo 
como si mi destino 
fuese el exacto destino de una estrella 
me piden cosas increíbles: 
pintarme las uñas, mostrar la nuca, 
pestañear, beber. 
Tomo el nombre de Dios en vano. 
Descubrí que a su tiempo 
van a llorarme y olvidar.
Veinte años más veinte es lo que tengo,
mujer occidental que si fuese hombre
amaría llamarse Eliud Jonathan.
En este exacto momento del día veinte de julio
de mil novecientos setenta y seis,
el cielo está brumoso, hace frío, estoy fea,
acabo de recibir un beso por correo.
Cuarenta años: no quiero cuchillo ni queso.
Quiero el hambre.

Tempo

A mim que desde a infãncia venho vindo / como se o meu destino fosse o exato destino de uma estrela / apelam incríveis coisas: / pintar as unhas, descobrir a nuca, /
piscar os olhos, beber. / Tomo o nome de Deus num vao.vint.e e Descobri que a seu
tempo / vão me chorar e esquecer. / Vinte anos mais vinte é o que tenho, / mulher
ocidental que se fosse homem / amaría chamar-se Eliud Jonathan. / Neste exato momento
do dia vinte de julho / de mil novecentos setenta e seis, / o céu é bruma,
está frio, estou feia, / acabo de receber um belio pelo correio. /
Quarenta anos: não quero faca
nem queijo./ Quero a fome.                                                                                        

Traducción: José Ioskyn
Otros poemas de ADÉLIA PRADO, aquí

Enlaces: 

Blog del amasijo  Otra iglesia es imposible

Lu Menezes

Río congelado     

Raro Río frío: 

en mañana marina de Leblon 

en la esquina de Delfín con Reina Guillermina, 

belleza de lo Real -ferina- urdida en azul omnipresente 

violado por banderas de alerta rojas, almendros refulgentes... 

tachos de basura naranja, transeúntes, velas a lo lejos 

y -sí- un perfecto pero: 

este perro 

negro con pata 

enyesada - rota? torcida? Perro cojo 

en blanco y negro en el corazón de la realidad hipercolorida 

Todo tan vívido engendrado por el DJ del Azar

que ningún disco de Newton

jamás haría girar y generar

saldo amnésico

Síntesis de cenizas 

Un río luso-holandés

Además de lado a lado alinear

Pan de Azúcar, Cristo Redentor, Piedra de Gavea, Dos Hermanos,

el Rio pintado en la pared de la panadería "Joya"

tenía molinos de viento a orillas de la bahía.

La ensenada carioca

tuneada por la mente aglutinante del pintor

anclada en una Holanda sin Mondrian,

sin diques de contención,

era aún enriquecida por el mecenas portugués

exponiendo a su vez

- contra la liquidez azul pincelada-

en el estante de los lácteos, entre latas de leche en polvo Nido

un ventilador polvoriento,

subtipo tropical de molino.

Y el girar de los diversos tipos de pan

en la mirada de un cliente

iría a alimentar

- mientras su café durase -

incierta energía vital elemental

empujándolo, de nuevo, a ordeñar

la voluble vasta vaca azul-lavable llamada imaginación

Era negra y era la Luna

(A Carlito Azevedo) 

Al astronauta le extrañó el lado oscuro de la Luna:

"Era negra como alquitrán

y era la Luna"

Una cosa es saber

que se trata de to be and not to be

la cuestión; otra, estar ahí -

en la oscuridad lunar como en nevasca negra

experimentando

un miedo incomparablemente nuevo 

Aquí

en la noche eléctrica clara por demás,

huésped turbulento de esta altísima

torre de hormigón sin sombra

de Aladdín, 

el viento

- flautista actuante, antes tan antes

de las primeras flautas de ala de buitre y presa de mamut -

seductor precursor

de Hamelín,

artista ancestral

con hambre sonora infinita,

ya no asombra,

infunde un miedo farsesco dudoso

mientras obsesivo, astuto, mañoso

infiltra por las rendijas de las ventanas antiruidos

su orquesta furiosa de soplos discursivos

LU MENEZES (1948, São Luís do Maranhão, Brasil)
Traducción: Aníbal Cristobo
Fuente: http://kriller71.blogspot.com/
Imagen: radiobatuta.com.br