El poeta ocasional

EL AMOR DE LA ALBAHACA

No es la anónima, la de las grandes plantaciones industriales,

destinada al secado por toneladas,

la que aflora etiquetada en todos los supermercados de este mundo.

Tampoco la singular, la noble albahaca que ciñó Virgilio

entre sus labios y humedeció la mano de Horacio entre los álamos.

Es la rastrera, común albahaca salvaje de los campos,

la única y la sola que nos mira siempre verde entre las ruinas,

la que saluda desde hace millones de años

entre las piedras. Allí, donde seguramente no es querida,

asoma sus muñones empecinada, con la sola ayuda

de unas gotas de lluvia casual, de a cada tanto:

un gramo de tierra le basta a la paciencia de la albahaca

para amar el rincón entre ladrillos rotos que, parece,

quieren expulsarla para siempre de su seno.

Persevera sola en su manchón de verde

entre lo estéril, lo que le niega el sustento

es aquello que más ama: más quiere agotarla,

más se empecina; más quiere secarla, más florece.

La indiferencia la abona y riega sus hojas

el desdén. A desplantes crece la pasión

de la sufrida albahaca. Y cuando aquello parece

(una vez cada año sucede que se ausenta)

alcanzan cuatro lágrimas celestes

para que resurja de la nada como antes,

otro milagro del amor, que no conoce

la muerte, ni el olvido ni el engaño:

raíz que persiste honda entre cenizas y polvo,

milagro que florece a solas, prodigio

sin correspondencia alguna, la albahaca

es el amor que no se calla ni seca,

por propia voluntad ni por ajena.

Hormigas

este camino viviente

que atraviesa el jardín

viene de un país

que no es el nuestro.

aunque todo el tiempo

atravesamos la superficie del otro reino

desconocemos sus selvas diminutas

el desolado desierto de una baldosa

la efímera catarata de una canilla abierta

los sucesivos abismos que abre una escalera.

abajo y alrededor de nosotros

otro mundo infinito se derrama.

nos inquieta que ese entrevisto dominio

se asemeje tanto a lo que vemos

desde la ventana de un vigésimo piso.

muy lejos y a nuestros pies

otros asesinatos heroísmos y maldades

tienen sus tiempos y ocupan sus lugares

de un modo que juzgamos mecánico:

el sentido de esos días que transcurren distintos

como mucho es un enigma

que enseguida desdeñamos.

su remoto parentesco nos asusta

cuando observamos a un niño

prestarle su atención más entera:

olvidará al crecer las veces

que fijó los ojos en el otro reino

aquel que como el nuestro

comenzó el mismo día.

Nadie sabe dónde estuvimos

toda la tarde llovió

y nadie sabe dónde estuvimos

de ahora en más
me quedaré en tu sombra

viviré el fin de las estaciones cuando

el insecto retorna a su estado de larva

listo para creer que cada uno que anda

por la calle es uno que yo conozco

pero yo me quedaré en mi cuarto

hecho de tu sombra

en una habitación oscura

donde la muerte es una desorientada mensajera

donde entraré en esa pobre tan mínima luz

sea como eso sea

Otros poemas de LUIS BENÍTEZ, aquí

De todo

Me han dado de todo:
tiempo de dudar, de aprender, de perderme,
me han dado una pasión sin aviso,
arrebato de presente, naranjos en flor,
nube de mariposas,
primavera y otoño mezclados.

Me han dado dos veranos, el mar,
la amistad encarnada, la palabra gorda,
puente, sonido, materia, vibraciones.
Me han dado de todo,
y lo que me han quitado también me lo han dado.

Me han dado caminos transversales,
atajos largos que terminaban en otro lugar.
Solsticios encimados.

Me han dado el amor como quién ofrece pan caliente
en una mañana de frío,
cobijo de vida, alegría por nada,
Camino, peso y huella.
me han dado la vida pura y fina,
vida extra virgen,
vida en polvo traslúcido que se pone dorado con el sol
y se pega a la piel.

Me han dado lucidez y confusión en simbiosis.
Desparpajo, que no sabía que podía,
que no sabía que quería.

Me han dado tiempo de asentamiento,
tiempo para crear, sonreír en soledad,
mirar el horizonte y callar.
Me han regalado una media noche para bautizar
y un temblor de alma.
Humedades, calor, abundancia de estar, torbellinos y luz.
Me han dado de todo.

Fosforescentes

Es larga la vida ahora.
Antes moríamos cuando se caían los últimos dientes,
alrededor de los 30 años,
ahora llevamos sobrevidas con nuestros muchos dientes,
pudiendo masticar demasiada comida
y permanecer en el ciclo
despertar/dormir, producir/producir,
lograr/dejar pasar, comer/defecar,
inventarle sentido a las cosas.
Hace poco que vivimos tanto.
Debe ser por eso la sensación
de que estamos tiempo demás en esta tierra.
Estoy en el aeropuerto, no lugar por excelencia.
El plástico lujoso, la luz fosforescente,
los perfumes mezclados y la música electrónica,
arman una puesta en escena del devenir.
Ese tiempo demás, ese exceso ajeno
me empoderan de algo que no capto.
Y se atraen,
se aparean
soledad y libertad
en un combo onanista.
De repente me apuntan todas las luces blancas
del aeropuerto-shopping-baño:
en este piso brillante y apátrida me vuelvo inmune, heroica.
Pero llego a mi país natal y me traicionan los códigos,
la comunidad local me aplasta unos 5 cm
aproximadamente.

CECILIA ARELLANO
De: " A través", Barnacle, 2024

Cantante, compositora y autora argentino-brasileña. Sus obras, búsquedas e influencias están atravesadas por su biografía; natural de Argentina, la dictadura de este país la llevó a Brasil. Estudió Ciencias Sociales en la USP, Brasil. Diplomada en Canto en el Conservatorio Real de la Haya, Holanda. Desarrolló gran parte de su actividad musical a lo largo de 14 años en Suiza y Holanda. Crea espectáculos de artes combinadas. Investiga sobre la palabra escrita y sonora: puentes entre el habla y el canto, la musicalidad de lo oral, la retórica de la música, el cuerpo que viste palabra. Es profesora titular en la Universidad Nacional del Litotal, ISM, coautora del libro “La voz popular” 2da. edición (2019) y autora de “Apego” (2022), mención en Dramaturgia del Concurso Municipalidad de Santa Fe.

Publicó los discos “Choro para Carmen”, “Canções Assim”, “Encantaria”. Los últimos “Apego” (Premio FNA) y “Ancestral” son de composiciones propias. Se presenta con sus espectáculos en Argentina, Brasil, Francia, España y Suiza (Opera de Lyon, Burghof Theater, Festpielhaus St Pölten, T. Colón, T. Argentino de La Plata y T. La Ribera entre otros). Trabajó con el director y dramaturgo Rafael Spregelburd de quién también estrenó en el CTC del Teatro Colón y en Suiza la ópera “Envidia”. Colabora con diversas agrupaciones musicales en Europa y América Latina, imparte seminarios de canto e interpretación. Cantante invitada del grupo Anima, Premio Funarte, Brasil. Sus creaciones abordan también el exilio y memoria.

Poeta Mark Weiss con anteojos, barba blanca y una camisa a cuadros azul. Tapa del libro Apuntes de campo

UN arco iris completo y su reflejo sobre Winslow, Arizona. una calle
en cada dirección.
todos dicen que donde viven los Navajos llueve mucho. “no
vaya al cine, son todos
indios”. “¿eso qué quiere decir? no soy de acá”.
“esta es una zona de borrachos. quédese en su casa y mire la televisión”.
“acá solo hay polvo”.

Winslow sitiada, no sé por qué se la quedan.

nubarrón panzudo
sobre la ponderosa.
Mogollon Rim.

campanitas rojas.

inquietud bioquímica.

"I'm a long time travellin
here below..."

Los hombres deliberan y
el chico
acaricia el perro.

invocan su nombre
y vuelve a ocurrir

desconcertado por el paso del tiempo.
torre que tritura el cielo en las Pinal Mountains.
camiones que transportan minerales con patentes de Idaho.

La perturbó pensar en un adulto en la cama de su hijo. ¿Por qué ella lo habría puesto ahí?

reclamar el invitado.

pelo violeta
piel cetrina    cree
que la soledad es el único problema.

todas esas caras con una nariz.

la ternura del desierto.

una lagartija   rápida como una sombra
atraviesa el suelo árido. me sigue
un halcón, posándose en cada poste de teléfonos.

una torcaza anida en la ingle de un cactus.

abro las cortinas para dejar entrar la luz.

desteñidas por el sol, y algunas naranjas.

LO que él ve
cuando mira
es la caída
de la tela: carácter,
clase
entonación. “hace
al hombre”
más que cualquier gesto.

pero es lo que ve.

todas las cosas humanizadas por el ojo y la mano.
mirá cómo los rasguños en el cielo imaginado
devienen la tela agrietada del dolor y el poder
del que todos huyen. las pistolas,
y las manos que las blanden.

donde se estiró el papel
esperando que el silencio hiciera su trabajo.

esta pesada vajilla blanca
pileta blanca
agua apacible. queriendo
poner un pie
delante del otro. mirá,
anoche vi una cierva
a menos de diez metros en la maleza alta de esta pradera restante.
no hizo ruido
aunque se marchó a los saltos
brincando cinco pies
y aterrizó sin hacer ruido
sin siquiera alborotar el pasto. debe de haber sido el movimiento
lo que hizo que me volviera a mirarla, me
despertó. ahora
al otro lado de la ventana hay un geranio
de un rosa delicado, creo, y detrás
árboles.

el tráfico en los primeros tres metros de aire.

lo que hay que hacer abruma la intención.

pulóver verde, pelo rojo
y aterrorizada,
sosteniendo un pickle.

fijado a lo real,
por lo que perdí el turno.

eso es el “qué” que se recuerda.
.
en los sueños y en el recuerdo

tan palpable como cualquier actor.

cuando la conveniencia de cada cual depende de
la preocupación de todos.

el año en que nació mi padre
murió su hermano. mi padre le hablaba
para pedirle que interfiriera entre él y la necesidad de su madre,
y la violencia de su padre. su padre
bailaba czardas en las fiestas
durante toda la noche. en el ocaso de las farolas
se retorcía en la cama
cuando su corazón colapsaba

MARK WEISS (Nueva York, 1943-2023, Estados Unidos de NA)
De: "Apuntes de campo", Barnacle. 2024
Traducción: Judith Filc

Editó la antología bilingüe “The Whole Island: Six Decades of Cuban Poetry”, publicada en 2009 por University of California Press.
Es autor, entre otros, de “As Luck Would Have It” (Shearsman Books, 2015) y “As Landscape”. (Chax Press, 2010), entre otros.
Tradujo al inglés “Stet: Selected Poems of José Kozer” (Junction, 2006); “Cuaderno de San Antonio / The San Antonio Notebook”, de Javier Manríquez (Editorial Praxis, 2004); y tres títulos de Gaspar Orozco: “Notas del país de Z” (Universidad Autónoma de Chihuahua, 2009), “Autocinemas” (Chax Press, 2016), y “Memorial de la peonía” (Shearsman Books, 2017).

Poemas de JUDITH FILC, aquí
Recibió el Doctorado en literatura comparada y teoría literaria en la Universidad de Pennsylvania.
Publicó los poemarios "Árboles" (2024), "Lo inesperado" (2023), "Fotos" (2022), "Año nuevo" (2021), "Lagos" (2020), "Vida en la tierra" (2015), "Resquicios" (2010), "El otro lado" (1998) y "Transducciones" (1985).
Administra el blog Word Creation/Crear con palabras, donde publica sus traducciones al inglés de poesía hispanoamericana.

Coeditó, junto con Harry Polkinhorn, la antología bilingüe de la poesía de Baja California, bajo el título “Across The Line/Al otro lado: The Poetry of Baja California”, publicada en inglés y español en 2002 por la Universidad Autónoma de Baja California (UABC), Junction Press y Shearsman Books.

El verano es una estación de amor, de pasión, de sentimientos que se desvanecen, se liberan bajo la luz descarada hasta quedar desnudos. Sin embargo, este no es el Estate corsara de Alessandra Corbetta. Corsario inherente al ir de prisa, en el libro encontramos un amor que a la carrera saquea, destruye, depreda los sentimientos del otro, el verano, en cambio, es el alma del poeta, el punto de partida. El oximorónico título, al fin y al cabo, resume con precisión el mal tiempo de las relaciones de este comienzo de siglo al que las parejas casi se han acostumbrado, habla del cansancio “de quien intentó ser pero nunca fue”. El “vientre” se vacía, pero no son “mariposas”, el “te extraño” no es una voz, sino un simple escrito en una pared, ¿el encuentro es acaso “condena o redención”? Corbetta se da cuenta del cambio, lo huele, lo ve en el lugar que es su espejo, Cattolica, que aquí se transforma en un «talismán». Bien lo escribe Marco Sonzogni: «El de Alessandra Corbetta es el verano: un verano pirata que no espera – y no perdona». Aquí todo es una transición, una crisis de cambio, todo es un «precipicio» del que a veces, sin embargo, se retoma el vuelo.

Alessia Bronico

Verano del 2006

Así el mundo estaba
en la sucesión exacta de sombrillas azules.
Una chica las atraviesa con las piernas largas
que sostienen descaradas el sentido del verano.
Otra en la mesa pide agua y menta,
las trenzas moras caían sobre sus hombros
y en años iguales a oraciones que comienzan con quizás.
Quien las mira bebe jugo de piña con hielo
y medita algo para agregar al recuerdo
de quien intentó ser pero nunca fue

San Marino

San Marino estaba en la niebla
como una sorpresa roja en el año
de la primera vez.
No te imaginas cuántas cosas
permanecen ocultas de dios, no puedes
ver el ejército desplegado defendiendo
las sílabas de nuestros nombres.
Cuanto más abrimos los ojos, más
San Marino desaparece: permanece
la altura de la roca, el miedo de ver que
todo es precipicio

Estate 2006

Così il mondo stava
nel succedersi esatto degli ombrelloni blu.
Una ragazza li attraversa con le gambe lunghe
che reggono sfacciate il senso dell’estate.
Un’altra al tavolino ordina acqua e menta,
le trecce more scese sulle spalle
e su anni uguali a frasi che iniziano con forse.
Chi le guarda beve succo d’ananas con ghiaccio
e medita qualcosa da aggiungere al ricordo
di chi ha provato a essere ma poi non è mai stata

San Marino

San Marino stava nella nebbia
come una sorpresa rossa nell’anno
della prima volta.
Non puoi immaginare quante cose
restano nascoste a dio, non puoi
vedere l’esercito schierato che difende
le sillabe dei nostri nomi.
Più spalanchiamo gli occhi più
San Marino scompare: rimane l’altezza
della rocca, la paura di vedere che
è tutto precipizio

ALESSANDRA CORBETTA (1988, Erba, Italia)

Fuente: Vuela palabra

Traducción: Marisol Bohórquez Godoy

Enlaces: Sitio de Alessandra Corbettasandra | Le parole di Fedro | Nueva York Poetry | La raíz invertida

Proustianas A la recherche du temps perdu En busca del tiempo perdido Marcel Proust (1912-1921)Les regrets que j’en éprouvais, tandis que je restais seul à rêver un peu à l’écart, me faisaient tant souffrir, que pour ne plus les ressentir, de lui-même par une sorte d’inhibition devant la douleur, mon esprit s’arrêtait entièrement de penser aux vers, aux romans, à un avenir poétique sur lequel mon manque de talent m’interdisait de compter .(p. 189 – Combray - Du côté de chez Swann (1912) –collection Maxi poche – Éditions Bookking International, 1993)

Marcel

Las voces que ve
—cuando por fin se duerme—
no lo acarician.
Lo estremecen.
Ruidos duros (lentos).
Combate desigual:
él es uno solo.
Ellas rebotan una y otra vez
contra las paredes del sueño.
Duplicación (desdoblamiento)
sin pausa.
Quién sabe
pueda empujar esas paredes
trascenderlas.
Mirar una voz
—sólo una—,
esa.

Y sentirse acariciado.

II

El cielo feroz de estos días
se descuelga interminablemente.
No habrá vida después de mañana
cuando todas las músicas
por fin hagan silencio.
Marcel transcurre
en el tiempo del arte.
No hay cielo feroz ni presencia mezquina.
La frase de la sonata de Vinteuil
y las marinas confusas de Elstir
lo atrapan.

III- Inalcanzable

Gilberte se escondía de mí, de mi llanto, de la triste estela que dejaba a mi paso. Gilberte venía siempre luego, tarde, cuando el rocío ya se había secado. Gilberte no era sapo de mi pozo.
¿O era yo quien no sabía alcanzarla?

Swann

Lo que tenés
—que me enamora—
es
—al mismo tiempo—
perdición

(Silencios
en una partitura)

Gilberte

(Lo blanco del día presagia desdicha. Ya no puede medir la distancia entre ella y el silencio que los separa. Un silencio que Gilberte no calmará).
Ese nombre dejaba en el aire una promesa pequeña.
Salías desde adentro del aire, con tu gorro de piel, corriendo hacia mí, empujada por mi deseo.
Gilberte, cómo no amar tu esencia pequeña, tu desdén, tu ignorancia, si sólo yo sabía que el ruido/crujido del comienzo de tu nombre me extasiaba, y luego era la b de la segunda sílaba, como el beso que hubiera querido darte —¿hubiera querido?—, para terminar en un eco apenas pronunciado, resonancia de una boca entreabierta. Silenciosa.
Y así como tu nombre anticipaba tu presencia, así tu imagen se escapa. Humo que me rehúye.

II

El pelo de Gilberte derrite la nieve,
encandila a Marcel.

(Quien /La que// escribe//Alguien/ también vio/ Yo
-la que escribe- /también vi/
los Champs Elysées
incendiados
desnudos.
Despojos de un verde que ya no es).

La sonrisa de Gilberte
—la que alejaba las nubes—
esa
se perdió para siempre.

ALICIA WAISMAN

De: "Suite francesa 1857-1968, Barnacle, 2024

Nació y vive en Buenos Aires. Escribe poesía desde la adolescencia. Es Licenciada en Ciencias Antropológicas y profesora de francés, lengua que habla, traduce y enseña.
Participó del taller Aníbal Ponce y luego, de los primeros años del taller Mario Jorge De Lellis, en los ’70. Posteriormente trabajó sus textos con Liliana Díaz Mindurry.
"Ser Hablada" fue publicado por la editorial Ruinas Circulares, en cuyos V concurso obtuvo mención. En 2013 fue jurado de ese mismo concurso.

Durante los últimos años participó de diversas lecturas en diferentes ciclos virtuales y presenciales: Mis poetas contemporáneos, sostenido por Gustavo Tisocco, Transpolar, organizado por Fernando Caniza, Libera la palabra y 7x7 del Centro PEN, y en pandemia, de: Poesía a las 5 de la tarde, reunión virtual de poetas y escritores organizada durante dos años por Patricia Saragüeta.

Junto con Nouha Homad tradujo al francés “Tigre, tigre” de Jorge Paolantonio, Imaginante editorial, 2016, que recoge versos de diferentes poemarios del autor, quien fuera invitado y participara en el 32° Festival de poesía de Trois-Rivières, Québec, Canadá.
También tradujo al francés la plaqueta “Una mujer en el camino y otros poemas” de Enrique Solinas, Ediciones de La Garza Mora, 2018, con la que el autor participó del 34° Festival de poesía de Trois-Rivières, Québec, Canadá.
Está asociada al Centro PEN de Argentina cuyos ciclos de lectura de poesía co-organiza y co-conduce (“7x7”, “Libera la palabra”, “Palabras cruzadas”). Los poemas dedicados a Emma Bovary que forman parte de Suite Francesa (1857-1968) fueron seleccionados y publicados en la antología Mujer y Escritura – 35 autoras argentinas de hoy por Fundación La Balandra.
Tiene además dos libros inéditos, "Piedra en el zapato" y "El oficio de los vivos".

VIENDO EN PARTICULAR

LO ÚLTIMO

EL AMOR DE LA ALBAHACA

Hormigas

Nadie sabe dónde estuvimos

Desencuentro

De todo

Fosforescentes

Mañana

Gusano

Matar a Platón, 7

La casa resiste

Verano del 2006

San Marino

Estate 2006

San Marino

Marcel

Swann

Gilberte

Un estudio en los caminos

Los 12.000.000

El avión

Pequeño barco en el viaje de la arqueología

A Study in roads

The 12.000.000

The aeroplane

A small boat on the voyage of Archaeology

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