El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

N o puede usar ese anillo,  las cosas llamativas  la delatan. Cubre su cuerpo y  si dibuja  evita lo deforme. Siempre supo que lleva  la exuberancia como un tatuaje oculto que podría extenderse y estallar. Vive sola  en la casa de  infancia. Persiste el sonido punzante de aquellos pasos. Una luz siempre alerta en la cocina. Ella ansía despojar el espacio, que reine el cuerpo. Pero se pierde en  los pequeños dominios, abstraída en rituales. Por el  pasillo la madre vuelve con la  manta, hecha de lanas gruesas. Aunque la hija disponga de su arsenal de abrigo siempre va a estar desnuda, vulnerable  a ese  peso. Estás para evitar que la noche sea noche y yo recuerde que este día termina. Tu descanso llega a mí. Un cuerpo pequeño respirando en su hueco es protector.  De otro modo estaría yo  acurrucada en el rincón último de la cama, atenta a cada movimiento de la cortina. Distendimos el gesto con los ojos cerrados en lo a...

Piedras Había unas piedras grandes y bestias en un camino en la montaña las piedras son tan duras que no necesitan piel aunque el agua les imprime una piel suave y el viento cierta piel de gallina a la sombra son frías y son calientes al sol hay una con forma de zapato o de cabeza de perro y otra con forma de sapo que es una de las formas más comunes entre las piedras un árbol creció sobre una piedra se adhirió a ella tomó su exacta forma la raíz no podía penetrar como en la tierra era un árbol que vivía de la lluvia o del aire o del amor a su piedra. Roberta Iannamico (1972, Bahía Blanca, Provincia de Buenos Aires) De:Muchos poemas, Voy a salir y si me hiere un rayo, 2008) Fuente: www.edicionesgoymagog.blogsapot.com

 El canto de Uruk      No somos más que las piedras de los molinos.  Dad la vuelta a nuestra tierra, piedra por piedra.  Encontraréis nuestra sangre llenándola.  ¡Ay! De una nación que no vive sin guerra.  Colgué el abrigo de mi vida  Y fui a la guerra encogido como un huérfano sobre una camella,  ¡Ah! ¡Qué será de una patria carcomida su espalda por las termitas!  Una patria hecha de pieles desgarradas y pegadas una encima de otra para resonar los tambores en la plaza de la guerra. Y a Dios escribo diez cartas de papel de lágrimas las envío por correo certificado, pero él no contesta a su siervo. ¡Oh, Dios! Pues, ¿a quién enviamos los dolores que sufrimos? Y te fuiste solo a tu exilio cantando, frustrado al viento como una extraña flauta. Adiós patria mía a la que no veré. Adnan Al-Sayegh (1955, Bufa, Irak) Enlaces: http://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/71_72/al_sayegh.html Imagen: Arab.World Books

Peter Sirr / Faro vacío ...cuarto secreto, obstinado. Una grúa se mueve delicadamente en el cielo, con su propio lenguaje. Olvida todo eso, me digo al pasar, que sea una casa maravillosa, que la música deambule por los pasillos, que haya alegría fácilmente, que el terco corazón de San Valentín llegue flotando desde Whitefriar Street... Luis Pereira / alpialdelapalabra ...es mágico / no salgo de casa / todas las emociones que preciso para vivir / están en Facebook / o en la tevé por cable / los académicos no lo entenderían...

I La enamorada del muro no sabe cómo es el muro. Pero seguro siente su humedad cuando ha llovido. Su aridez en tiempo seco. La enamorada del muro depende del muro. A él se aferra. Si el muro cae ella se desparrama como una cabellera sin cabeza. A veces es tímida y cubre sólo la base como una mujer arrodillada que abrazara las piernas de un hombre. Y a veces —qué deseo y qué orgullo caben en ella— cubre no sólo el muro sino toda la casa. II Todo amor nace a partir de una pequeña confusión. Nadie puede decir con certeza si es el muro el que sostiene a su enamorada o es la enamorada la que sostiene al muro. Y todo amor crece a partir de pequeñas carencias: la enamorada del muro no florece. Tampoco el muro. ESTELA FIGUEROA  (1946 / 2022, Santa Fe, Provincia de Santa Fe) Imagen: www.lacapital.com.ar

Adiós, prados felices, publicado originariamente en 1973 y traducido para esta edición por primera vez al español, es el primero de los tres libros de memorias de Kathleen Raine, abarcando los años de su infancia y adolescencia, y más tarde reunido, junto con los dos libros posteriores, en un solo volumen titulado Autobiographies (1991). En él, la autora rememora el paraíso de su infancia, la aldea de Bavington junto a la frontera escocesa donde prendió a amar la naturaleza, así como el desposeimiento que experimentó al irse a vivir con sus padres a un suburbio de Londres, sensación que la acompañaría ya siempre. Naturaleza, poesía, amor filial y los primeros enamoramientos desfilan por estas memorias del despertar a la vida en una de las personalidades literarias más extraordinarias del siglo XX. Kathleen Raine (Londres, 1908-2003) es autora de una docena de libros de poesía, ensayos literarios de gran alcance, como los que dedicó a su maestro William Blake, y fundadora de la revista ...

Soneto VII ¡Oh, Soledad! Si he de morar contigo, que no sea entre este hacinamiento de oscuros edificios; sube conmigo la escarpada senda, y llegando a esa atalaya de la naturaleza, veremos, en la distancia, como un pequeño espacio donde el valle acrece su verdor y el cristal de su río; que tenga tus vigilias bajo el fino ramaje, allí donde el ciervo con su salto tan leve asusta de la dulce campánula a la abeja. Pero, aun gustando de compartir contigo esas escenas, la plática con un ser puro cuyas palabras espejan una mente exquisita, es mi mayor deleite, porque, sin duda, la dicha de la tierra reside en dos almas afines que vayan hacia ti. Enlaces:  John Keats ,  El duque de Camelot

El padre Ni esta agua en que navego como el mar tus ojos Ni el aire en que voy a sostenerme como un árbol tus ojos Ni en que reposo el lecho pacífico  tus ojos Ni el agua    el aire    el lecho Tus ojos como el mar como un árbol pacífico  Tus ojos                van a ser                                lo primero que vi La victoria de la víspera Este contorno  que la distancia desmenuza ni aún remotamente se parece al perfil de la victoria                                    perseguida en los sueños pero guarda un parentesco secreto  con el rostro descarado de una muchacha en La Matanza                              en Samotracia con los dedos en V Bien que somos porfia...

sombra  una oruga de fardos de alfalfa resiste el afán incendiario de la siesta nos refugiamos en el tanque australiano flotamos en el sordo hechizo de las abejas a veces la sed desespera la piel  nos quema el alivio cuando baje la fiebre del aire perfumados de higos subiremos la tarde  hasta los árboles  esperaremos  mareados y calientes que la noche detenga  la sangre de las víboras cuando acabe la luz nos quedaremos sin agua De: "Carneada", Alción Editora, 2007 La supervivencia del más leve Una libélula persigue a un colibrí. Fascinada intento sumarme al cortejo y olvido la gravedad de la especie. De: "Selección natural", Fondo Editorial Pampeano, 2011 SOLEDAD CASTRESANA (1979, La Pampa. Reside en Buenos Aires)

Pier Paolo Pasolini / de sibilas y pitias ...Envejeciendo, sin embargo, el cansancio comienza a sentirse, / en especial en el momento en que apenas ha pasado la hora de la cena: / para ti no ha cambiado nada; entonces, por poco no gritas o lloras; / y eso sería enorme si no fuese, precisamente, sólo cansancio. .. Richard Caddel / La biblioteca de Marcelo Leites Tierra húmeda oscura y plantas echando raíz en ella / Lugar oscuro alrededor del ojo del grajo / Detalles de un cuerpo humano, entrevistos en un monitor, oscuros / Corazón oscuro de un naranjo ficticio / Las venas oscuras de una chimenea adonde las abejas no viven / Noche oscura sin aviones en vuelo / Corazones oscuros de amapolas escarlata /...

Fotografía de Apostolos Ntomatis Versión de creación a En el principio fue materia arremolinada como ella manó del nicho    del primer ojo Después, el alejamiento del alquitrán por un sol b En el principio, la mezcla hervida de las venas como ella maduró en el corazón de las estrellas     haciéndose estrella de nuevo Luego, las circunstancias favorecieron el nacimiento del destello Teorema La vida un círculo que se comporta normalmente, y a veces, en espirales que al encontrarse una a otra se desploman y colisionan; se atrapan entre vórtices juntándose, después de los años, en huesos de los que envejecen. La vida un circulo que se comporta normalmente, y a veces en espirales. Víctima de conjuración                                          «Τὸ φρικωδέστατον οὖν τῶν κακῶν ...

Sin fe Esta es una confesión muy personal: he perdido casi absolutamente la curiosidad por el mundo. Si no escribo la primera frase, la segunda se pudre por exceso de efecto. Sé cómo el mundo se va moviendo, los brazos de las personas al costado del cuerpo, impotentes, impacientes, desesperados, laxos, levantados, sabios, ignorantes como yo. Según se hagan las cosas, se sabe más o menos cómo quedará terminado; o no: la incertidumbre es natural, cosa sabida. Los chicos sorprenden; conmueve, pero es terrible: no es ninguna novedad en este mundo. Las cosas, los hechos son - qué importa que ese árbol sae un gomero o una encina - , y aun así casi todo remite a la memoria personal: si es un gomero, recuerdo el jardín; si una encina, aquella canción; si un árbol desconocido, hoy inauguro la memoria, el mito, o lo descarto. Algo aparentemente curioso: un corrector de estilo afirma que la palabra implementar no existe. Significa instrumentar, poner en práctica, pero en sí esa palabra no existe....

El rectángulo que enciende… El rectángulo que enciende mi vecina sobre el entristecido contrafrente, el perfil de sus plantas en la madrugada y, de improviso, su propia medrosa silueta, suspendida como la mía en el desvelo. Sombras de nadie, sólo sombras, desplazándose mansas hacia el olvido. Mañana enrarecida de domingo… Mañana enrarecida de domingo, cortadito y dos de grasa tras el vidrio, mientras miro el agua correr por entre las gomas de los autos, por entre las balizas que cercan ese pozo que dejaron los del gas, por entre los bellísimos pies desnudos de esa chica, que se detiene sonriente, absurda, en medio de la calle, la cara al cielo. Lo más grato de la esperanza es el esplendor de la lluvia. César Bandin Ron (1948 / 2019, Buenos Aires, Argentina) De: "¡Oh, Yo, mi efímero Dios!, Paradiso Ediciones, 2011 Imagen: cesarbandinron-enmascarado.blogspot.com

El desierto A la memoria de Juan José Saer (1937-2005) Nosotros,  que nunca supimos de dónde éramos,  que de pronto despertamos  y estábamos allí,  junto a esa caravana de hombres oscuros  y callados,  cruzando ese desierto  al que ellos jamás nombraban con otra palabra;  a nosotros –digo mejor-  nos fue invadiendo  gradual  un presentimiento, una sospecha  que se abría paso  a medida que pasábamos de una fila de dunas a otra.  Nosotros seguiríamos avanzando,  atravesando el desierto y el tiempo,  entendiendo al final de nuestros días,  como ese hombre,  que la arena que dejábamos atrás  no volveríamos a verla,  no bajo esa forma palpable,  sino como una sensación,  cuando llegara la noche y el fuego.  Y todos los días de nuestra marcha,  como la arena,  se amontonarían en otro lugar  que no es ni el resto del camino,  ni el resto de los días que nos que...

Estas Madres Las escobas, las sartenes, las plantas,  las camisas fueron dejando de ser reales  debajo de una lluvia remota  de días sencillos y mejores.  Desde entonces el pañuelo blanco  quedó anudado a las cabezas  como una certeza abriéndose paso  y de pie sobre sus propias ruinas  de todas las obstinaciones posibles  ninguna otra más natural y más feroz.  Porque al negarse a creer  que sólo la ausencia sea centro de la vida  no se cansan estas madres  de insistir por sus desaparecidos  mientras cómplices y verdugos  –en espacios diferentes de un mismo infierno–  no se cansan de cerrar las puertas.  1985 NÉSTOR MUX , 1945, La Plata. En: “Disculpas del irascible”, antología (1978-2009), Libros de la talita dorada, 2009. Enlaces relacionados con Néstor Mux: http://www.poesialaplata.blogspot.com.ar/search/label/N%C3%A9stor%20Mux http://www.aromitorevista.blogspot.com.ar/search/label/N%C3%A9stor%20Mux h...

V El sol se cae atrás de un cerro brilla de otra luz casi verde los pozos ojos que miran desde abajo la velocidad de las cosas. Es como un líquido,  el sol, que no termina nunca de escurrir. Una está sentada yendo. Otra curva se agazapa  me salta a la cara hace sombra un guanaco el sol  se cae a su costado. X El cerro hace de faro refleja blanca la luz de la luna imposible cerrar los ojos  a tanta maravilla rechinar los dientes en la noche es llamar al hambre de tu sexo ahora es cuando tu mano me deshoja sin edad  me vuelvo tierna furia entre la noche la luna en un asiento. XI Nada para decir después de esto. Cae el sueño como si la mismísima noche me comiera . Brutales las estrellas  chispazos  que no vuelan. LILIANA CAMPAZZO  (1969, Buenos Aires. Reside en Viedma, Provincia de Río Negro, Argentina) De: "A boca de pájaro", Vela al Viento, Ediciones patagónicas, 2012)