El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Recuerdo de marzo     Todavía oigo las voces de los viejos narradores,  sus historias desplazándose a lo largo  de los campos oscuros, de noche.    Entre un grupo de casas blancas, una casa blanca brilla mucho.    Allí, mi madre ha estado dormitando,  siempre con el viejo dolor que le carcome el estómago.  Lleva veinte años soñando con una casa y los pañales blancos tendidos. Se ha perdido, ha olvidado cuál camino la lleva de vuelta a la casa donde yo nací. Por la noche, también yo voy errante, busca el mismo hogar. Pero lo que encuentro son siempre campos interminables Y otras casas blancas con pañales blancos tendidos contra el cielo, y bebés, cuidadosamente numerados, A lo largo de los caminos. Contra nuestros deseos, Cada noche al llegar el sueño, Alguien Pinta de nuevo todas las casas del mundo de reluciente blanco.   Alas de mariposa En alguna parte cerca las alas de una mariposa vibran con el primer     aliento...

el día anterior habíamos perdido las elecciones     no quiero ser injusto con esta historia  pero hoy a la tarde fuiste la mujer más terrible   que vi en toda mi vida. más terrible que las dos   tardes en que pariste a nuestros hijos. más   terrible que la primera vez que te abracé de espaldas  en un palacio de la avenida márquez ¿te acordás?  apenas pudimos sostenernos y en un momento vimos cómo las cortinas se cubrieron de fuego y ya no  pudimos volver atrás. más terrible que la madrugada  en que corrimos para que las máscaras de la calle  no nos llevaran. más terrible que todas las veces que te vi dormir o llorar o enterrar un perro o dejar caer una manzana o chocar perdida contra los muebles o llorar con ruido como la onomatopeya perfecta y sonreír de repente  solo una escena compite con tus ojos de hoy a la tarde fue una mañana de primavera. apareciste  como un león dorado en la puerta  de aq...