El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Pertenencias Como toda persona que se respeta tengo una ventana para decir buen día para dejar que se acerquen las imágenes que aún reconozco para escuchar el paso de la gente de los gatos de las hojas y sentirme desamparada a través de mi ventana los ruidos son cada vez menos intensos los ruidos de la vida cada vez más lejanos. Una ventana con ruidos de tormenta de tiempo que pasa mis palabras para conocerme mejor yo misma explicada hasta el aburrimiento yo misma que mira a la gente con la que ni nos hemos planteado el amor los que me escuchan los que me comprenden los que no existen yo misma que hablo cada vez más y sólo logro interesarme por pocos rostros tan pocos que bromeo con todo el mundo para disimular mis preferencias. JUANA BIGNOZZI  (Buenos Aires, Argentina, 1937 /2015) De: "Mujer de cierto orden", Falbo Librero Editor, 1967  Enlaces : Antologías poéticas ; Revista El interpretador Imagen:  http://corinamoscovich.blogspot.com/2009_09_01_archive.html

Fuga del pez La trucha arcoiris al remontar el río rejuvenece para morir. El secreto está en el agua que huye siempre a su pasado el pez que es un lento instante ya se ha fugado del instante de su muerte por el agua               que no tiene presente. LEOPOLDO CASTILLA  (Salta, Provincia de Salta, Argentina, 1947) Imagen en eldiariodecarlospaz

Lo sabes: debo perderte nuevamente y no puedo. Como un tiro certero me subleva cada obra, cada grito y también el espíritu salino que desborda desde los muelles y hace la oscura primavera de Sotoripa. País de herrajes y de arboladuras selváticas en el polvo del atardecer. Un zumbido largo llega del descampado, lacera como uña contra los vidrios. Busco el signo perdido, el solo testimonio recibido como gracia de ti.                             Y el infierno es verdad. EUGENIO MONTALE  (Génova, 1896 / Milán, 1981, Italia) De: "Huesos de jibia", Motetes, Ediciones Librerías Fausto, 1978 Traducción: Horacio Armani Enlaces: Giuseppe Bonghi Imagen:www.nuestrotaller.zoomblog.com

EL   mediodía en la calle, atropellando ángeles, violento, desgarbado; gentes envenenadas lentamente por el trabajo, el aire, los motores; árboles empeñados en recoger su sombra, ríos domesticados, panteones y jardín transmitiendo programas musicales. ¿Cuál hormiga soy yo de estas que piso? ¿qué palabras en vuelo me levantan? "Lo mejor de la escuela es el recreo", dice Judit y pienso: ¿cuándo la vida me dará un recreo? ¡Carajo! Estoy cansado. Necesito morirme siquiera una semana. JAIME SABINES  (Chiapas, 1926 / Ciudad de México, 1999, México) De: Revista Ñ, 25/03/2006 Enlaces:  Sólo literatura Imagen: poémame

Que comience a nevar 3 No podíamos ser la nieve, pero riéndonos quisimos serlo ¿o acaso no? Hubo, en nuestra involuntaria alegría, una manera de blancura, del "no saber qué es la nieve". Y la pena y el misterio tan fáciles de conciliar -no tanto en tu juventud, sino en mi destiempo- parecían vibrar, y adecuarse al ritmo desdeñoso de los copos entre sí. Y así se apartó uno de ellos y vino a posarse sobre la nariz de Rocco, el perro. ARTURO CARRERA  (Buenos Aires, Argentina, 1948) De: "ADN", La Nación 18/08/2007 Imagen: Rafael Yohai

NO  entres dócilmente en esa noche quieta. La vejez debería delirar y arder cuando se cierra el día; Rabia, rabia, contra la agonía de la luz. Aunque los sabios al morir entiendan que la tiniebla es justa, porque sus palabras no ensartaron relámpagos no entran dócilmente en esa noche quieta. Los buenos. que tras la última inquietud lloran por ese brillo con que sus actos frágiles pudieron danzar en una bahía verde rabian, rabian contra la agonía de la luz. Los locos que atraparon y cantaron al sol en su carrera y aprenden, ya muy tarde, que llenaron de pena su camino no entran dócilmente en esa noche quieta. Los solemnes, cercanos a la muerte, que ven con mirada deslumbrante cuánto los ojos ciegos pudieron alegrarse y arder como meteoros rabian, rabian contra la agonía de la luz. Y tú mi padre, allí, en tu triste apogeo maldice, bendice, que yo ahora imploro con la vehemencia de tus lágrimas. no entres dócilmente en esa noche quieta. Rabia, rabia contra la agonía de la luz. DYLAN T...

Confiado que lo encontraría en la antología de la poesía surrealista de Aldo Pellegrini, he perdido el rastro del "Poema para gritar entre las ruinas" de Louis Aragon. Lo vi en algunas revistas que estuve hojeando ayer, no recuerdo cuál. La exploración esta noche no tuvo éxito. Pasados varios minutos, el barco encalló en un islote llamado "Sueño".  En Internet, obviamente, se menciona, pero no se reproduce. Entonces, decido por éste de la afamada Antología. Después, apagaremos las linternas. Mi perro duerme en el piso del camarote orientado hacia el hueco del edificio. Persona pálida Más mísero que las piedras                          triste a más no poder                          el hombre escuálido el atril hubiera querido aniquilarse Qué frío El viento me penetra en el sitio de las hojas de las orejas muertas. Solo como patalear para ahuyentar el...

Primer número de la revista "La danza del ratón", dirigida por Javier Cófreces y Jonio González "La Danza del Ratón ve la producción poética presente a partir de un esquema formado por una regla general y unas pocas excepciones que no la alteran . En el trabajo Poesía Argentina: algo huele mal, de Jonio González, se afirma que "la Poesía Argentina contemporánea ( . . .) está agonizante".Se la concibe, en palabras de dicho autor, como predominantemente alejada de la realidad inmediata hacia planos metafísicos o místicos, sin un conocimiento de la historia, carente de proyecto cultural y de voluntad integradora con las demás literaturas del continente, alienada dos veces por ser extraña a la Europa que imita y a la América que rechaza . Se la considera, además, extraviada, vacilante, indefinida e indefinible, mediocre, híbrida, carente de logros poéticos y con un lirismo de segunda. El artículo insiste en comparar esta producción con la  llamada generación del 40...

"¿Qué implica, en esencia, entender el montaje? En nuestro caso cada pieza no existe ya como algo irrelacionado, sino como una representación particular del tema, que en igual medida penetra todas las imágenes. La yustaposición de esos detalles parciales en una construcción-montaje pone de relieve esa cualidad general de la que ha participado cada uno de ellos y que los organiza en un todo , a saber, en aquella imagen generalizada, mediante la cual el creador, seguido por el espectador, experimenta el tema..." ................................................................................................................................................................... "La validez de la elección de un método realista capaz de producir y lograr una cualidad emocional pueder ser confirmada mediante algunos ejemplos curiosos. He aquí, por ejemplo, una escena de Poltava , de Pushkin en la que el poeta mágicamente hace surgir la imagen de una huida nocturna en todas sus ...

 A la manera de J.S. Dondequiera que viaje Grecia me hiere. En Pilion, entre los castaños, la túnica del Centauro deslizábase entre el ramaje para envolver mi cuerpo, mientras subía a la rampa y el mar me seguía trepando él también como el mercurio de un termómetro, hasta que encontramos las aguas de la montaña. En Santorini, rozando las islas que se hundieron, escuchando sonar una flauta entre las piedras pómez, una flecha súbitamente lanzada desde los confines de una juventud desaparecida se clavó en mi mano. En Micenas he levantado las grandes piedras y los tesoros de los Atridas. Dormí al lado de ellos en el hotel de "La Bella Helena de Menelao" y sólo desaparecieron al alba, cuando cantó Casandra, con un gallo suspendido de su negra garganta. En Spetsas, en Poros y en Miconos, las barcarolas me laceraron. ¿Qué quieren aquellos que creen encontrarse en Atenas o en el Pireo? Uno que viene de Salamina le pregunta a otro: "No viene usted de la plaza Omonia?" ...

Tarde de domingo  Dios descansó al séptimo día y a las seis de la tarde se suicidó. Domingo de manteles abatidos y alforjas que flojean y euforia de gol que no alcanza a conjurar el declive de las horas. Los ángeles comienzan a susurrar cosas tristes a los pájaros, las hormigas no caminan igual en las selvas ni en los patios: se desorientan, dominicales se ralentizan y los puños se aflojan porque hasta la ira tiene resaca. Dominguean las hojas y las luces, se dejan arrastrar con indolencia y aunque haya sol es siempre insuficiente cuando se precipita esa melancolía torrencial desde los techos. El mundo entero parece congregarse ante un único rescoldo que se apaga Laura Giordani (Córdoba. Argentina. 1964. Reside en España)

No me condenes Yo tuve, en tierra adentro, una novia muy pobre: ojos inusitados de sulfato de cobre. Llamábase María; vivía en un suburbio, y no hubo entre nosotros ni sombra de disturbio. Acabamos de golpe: su domicilio estaba contiguo a la estación de los ferrocarriles, y ¿qué noviazgo puede ser duradero entre campanadas centrífugas y silbatos febriles? El reloj de su sala desgajaba las ocho; era diciembre, y yo departía con ella bajo la limpidez glacial de cada estrella. El gendarme, remiso a mi intriga inocente, hubo de ser, al fin, forzoso confidente. María se mostraba incrédula y tristona: yo no tenía traza de una buena persona. ¿Olvidarás acaso, corazón forastero, el acierto nativo de aquella señorita que oía y desoía tu pregón embustero? Su desconfiar ingénito era ratificado por los perros noctívagos, en cuya algarabía reforzábase el duro presagio de María. ¡Perdón, María! Novia triste, no me condenes; cuando oscile el quinqué y se abatan las ocho, cuando el sillón te mezca, cu...

Galeones de Abril     Algo tenía que estar ardiendo. Y además  al fondo de la habitación un vals desacreditado  estaba vivo y recitaba cuentos acerca de los conquistadores  y sus lirios - ¿será la vida, en conjunto,  una tibia fiesta de estreno de una casa? ¿Y de dónde salen  los pedazos de sentido? Era evidente  que había llegado el momento de marcharse, de cambiar  de dirección, hacia las ciénagas y hacia los nombres fríos y enroscados de ciudades que sonaban como si existiesen aunque no hubieran existido nunca. Veía la barca como una lima de uñas que apuntase a los placeres del gran mar abierto, que se detendría por mí, que probaríamos tú y yo la desarticulación de una inclinada cubierta y volveríamos algún día por entre los rasgados velos anaranjados de una tarde que sabría nuestros nombres aunque con una pronunciación diferente y entonces, solamente entonces, podría llegar el provecho de la primavera a su propio ritmo, como se suele...

"....¿qué significa hoy en la poesía una discusión técnica?. Por el propio carácter de la poesía, que se construye con lenguaje verbal, la discusión no podría menos que regirse por conceptos del arte de la significación, por la dinámica significativa del poema, no por razones canoras. O mejor dicho, no hemos de discutir que un verso no es un endecasílabo perfecto y, tal vez sí, que lo es. La poesía no es música, la música es otro género artístico, y si uno quiere suponer que la música es esencial a la poesía en términos estrictos, entonces, se equivocó de género. La poesía debe mantener su sonoridad, éste debería ser su único énfasis. Pero el ritmo se le presenta solo. no hay estructura verbal sin ritmo, y el ritmo -que depende mayormente de la acentuación y de la afinidad sonora- se intensifica casi siempre en la poesía." La musa equivocada, por Jorge Aulicino "En lo personal, me interesa capturar el ritmo cnversacional, los sonidos menos evidentes, menos conclusivos, d...

Vuelo El hombre arrojado del avión al mar piensa aún en el aire que no está muerto quien pelea pese a la somnolencia de la droga atina a mover los brazos como un pájaro entonces ve el país la costa del país una sombra lejos nada más bello ahora nada más corazón hincha el pecho y tal vez esa voltereta sea su saludo ah no poder sostenerle no dar con él batalla en cielo abierto alcémonos que el hombre dislocado en el impacto con el agua oiga nuestro canto antes de desaparecer. Jorge Brega (1949, Buenos Aires, Argentina) De: #Luz mala", Ediciones Circo, 2004 Imagen: eurasiahoy.com