Tarde de domingo
Dios descansó al séptimo día
y a las seis de la tarde se suicidó.
Domingo de manteles abatidos
y alforjas que flojean
y euforia de gol
que no alcanza a conjurar
el declive de las horas.
Los ángeles comienzan
a susurrar cosas tristes a los pájaros,
las hormigas no caminan
igual en las selvas ni en los patios:
se desorientan, dominicales se ralentizan
y los puños se aflojan
porque hasta la ira tiene resaca.
Dominguean las hojas
y las luces, se dejan
arrastrar con indolencia
y aunque haya sol
es siempre insuficiente
cuando se precipita esa melancolía
torrencial desde los techos.
El mundo
entero parece congregarse
ante un único rescoldo
que se apaga
Laura Giordani (Córdoba. Argentina. 1964. Reside en España)
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