El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

TENGO que decir que la ex revista Ñ volvió a publicar un "balance" anual de los [mejores] libros -y otras formas del arte- y le destinó solo un recuadro en muchas páginas -en todas sus páginas- a la poesía. La evaluación, a cargo de Nora Catelli, notable ensayista rosarina que menciona solo tres libros... de autores rosarinos. El poco espacio dedicado a la poesía en estas encuestas y en general en las publicaciones literarias no solo consterna porque desconoce una parte sustancial de la literatura -cuya historia escriben estas encuestas, entre otros artilugios- sino también porque funciona de acuerdo con la estrategia de mercado de las editoriales en general: no se vende poseía, no se publica, no se comenta. Que no haya memoria de ella es lo de menos. JORGE AULICINO en Facebook Enlaces:  Revista Ñ  |  Jorge Aulicino, poemas

TANTAS VECES     vi perros muertos al costado del camino  o en el medio de la ruta  un instante en que el vuelo  se detiene  y el mundo es otro    una vez  vi una paloma gris  estrellada en el asfalto  le temblaban las plumas con el viento                    vi también  un gato siamés con  collar rojo                                no podía oír el llamado de la mujer                   que esperaba a un gato siamés                  como si fuera el amante                  como si fuera el mundo entero. Vi perros durante días y días despellejarse, consumirse cadáveres sin tener un pedazo de amor que los entierre. Vi liebres encandiladas en el sueño d...

Recuerdos de madre, otra vez       a la mañana cuando mi cabeza está pesada de noche y cobija  y murciélagos y de las letras haciendo su striptease detrás de mis ojos cerrados          me lleno de ti, tus ojos entre tigre y avellana danzan frente a mí  y estarás allí todo el día un fragmento del otro mundo    dentro de mí como vive nuestra casa dentro de mí esa otra familia       tan real como una lluvia en un país diferente tan real como un caballo    de un siglo diferente porque aún estamos allí no es así madre       volteando las fichas de Rummikub, dejando hervir el café turco     otra vez antes de verter la espesa infusión oscura en la porcelana.       Qué hace la memoria sino doblarse sobre sí misma — ella también     como una sombra oblicua interrumpida al mediodía en una calle veraniega.   algunos ven ...

A VECES A veces,  el alma  es eso  que el gato  atrapa  y trae  a casa,  tan solo  un ratón  muerto  del cual,  igual,  se huye  saltando  a una silla.    PUEBLO DE BOLSILLO   Donde se vive toda una vida  ya antes de nacer  toda una vida  a todo se le da  un nombre  La piedra es la Gris, y  el árbol Mescondí  el arroyo Susurrador  Y cada perro, Salvador  Y cuando alguien se  marcha  de todo  lo que tiene nombre   se lleva  su pueblo en los bolsillos    MANCHMAL Manchmal ist die Seele das, was die Katze vom Jagen nach Hause schleppt, nicht mehr als eine tote Maus vor der man trotzdem auf den Stuhl flüchtend springt. TASCHENDORF Wo man ein Leben lang wohnt, schon vor der Geburt ein Leben lang da gibt man allem einen Namen. Der Stein heißt Grauer, der Baum Versteck der Bach Säusler und jeder Hund Rex. Und wenn man fortzieh...

Al trasluz de una grappa       In memoriam a Hugo Goldsman    y a Marta Mastrogiacomo     Esta noche la trattoria está casi vacía, la lluvia  es un velo que no todos se animan a  cruzar,  en la mesa del rincón  junto al horno a leña    estoy como un zombi que puede volver a la vida  en un santiamén, en la mano tiembla  un vaso de grappa que trasluce  a la humanidad    cuando hace 50 y pico de años llegó a la luna,  época que con Hugo estábamos en la   cárcel entre risas, humo  de tabaco,    la flor cantada, el mate de boca en boca,   viendo a Neil  Armstrong en tv  recoger del suelo lunar algo como una planta del tamaño de un racimo de uva variopinta; revivo visitas en el penal de Marta, compañera de Hugo, critica del uso exagerado de exotismos en las cenizas poéticas que yo atizaba ese invierno. Después de tanto tiempo el candor vuelve, igual ...

Identificaciones      1. De lo que se trata no es más que de que sea cierto,  la posibilidad de ser un elemento, de pertenecer  a una compañía, a un conjunto. Gente  cambiándose entre los ligustros bajos  y el alambrado al borde de las dunas.    Naipes que caen sobre una toalla en la arena,  las provisiones bajo paños en un cesto de mimbre,  una botella enterrada de una destilería  donde ese día uno de nosotros ha trabajado.  Corremos como todo el mundo hacia el mar    y volvemos, nos sacudimos los zapatos en la senda, abrazamos lo que en toda conversación se omite al despedirnos y nos sabemos desconsolados cuando en un tranvía el conductor anuncia las paradas a su único pasajero. El mar es violeta en el Pireo. Una bandera emerge del campanario cuando el viento gira. Un hombre pasa por encima de un perro. Una mujer se frota cabizbaja un párpado. En una tienda de paraguas se cae un paraguas del mostrador. En una r...

En ese lugar      Fue allí, justo allí.  En la oscuridad de ojos cerrados.  Imaginando la luz debajo de la piel.  En ese lugar distinto,  donde dejamos volar nuestros pies.  Como pájaros azules en bandadas.  Y no hemos dejado huellas,  sobre la brisa,  sobre las nubes inquietas y a ras del piso . Como un secreto inviolable . Fue allí, de improviso,  rápido y con destellos por doquier. Como un atentado que no esperábamos. Y sin embargo nos dejo ilesos, esperando mas, sin poder defendernos. Sin intentar  huir por el horizonte, que nos llamaba con la luna recostada. Blanca como sueño infantil. Fue allí, cerca del aroma salitre, sin ropajes innecesarios, donde nos descubrió el amor escondido. Es allí, donde no dejamos nada a cambio de todo. OSCAR VICENTE CONDE (1947, Lanús, Buenos Aires, Argentina)

1      La nube que atraviesa tu rostro  de claridad iluminada  hace que en tus bolsillos aparezca  una moneda de oro,  con tu dedo cordial la estás tocando.  En tu corbata el pálpito de un pájaro  se hace visible  y tu espaciosa frente que imaginas  sugiere  en cinemascope.  Te haces el sorprendido  pero te ha sorprendido, sin embargo,  del fotógrafo el clic,  tú tan formal y como salido  no obstante del encuadre. Dubitas  sobre si sonreír  o mantenerte serio, y eso gracia te hace,  te da. Hay una ingenuidad en tu expresión, que se pretende neutra o elegante, no sé. Sé, sí, que tienes frío y que lo arrostras –terno de casimir– de modo que frescura, frío no, transmita tu presencia. A sepia la saliva te sabe, a aire que pasa. Bien plantado, hacia la izquierda un poco el peso de tu peso se inclina. Dices Dios en silencio, para mejor lucir. Dices tu propio nombre abismado en el cielo. Eso te ...

La marmota      En junio, entre los campos dorados,  vi una marmota que yacía muerta.  Muerta ella yace; mis sentidos se estremecieron,  y la mente advirtió nuestra desnuda fragilidad.  Allí humilde en el vigoroso verano  su forma inició su absurdo cambio,  e hizo vacilar a mis sentidos aturdidos  viendo la furia de la naturaleza en ella.  Al inspeccionar de cerca sus poderosos gusanos  y ver la caldera de su ser,  medio con asco, medio con un extraño amor,  la empujé con una violenta vara.  Subió la fiebre, se volvió una llama  y el Vigor circunscribió los cielos,  inmensa energía en el sol, y un temblor sin sol a través de mi forma. Mi vara no hizo ni bien ni mal. Entonces de pie callé en el día observando el objeto, como antes; y conservé mi reverencia por el conocimiento intentando el control, estar en calma, de aplacar la pasión de la sangre; hasta haberme puesto de rodillas rogando por regocijo a ...