El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

      El hombre libre es aquel que piensa de otro modo de lo que podría esperarse en razón de su origen, de su medio, de su estado y de su función o de las opiniones reinantes en su tiempo. Nietzsche I      A lo largo de la historia, la poesía se ha puesto al servicio de diversos fines en relación con la sociedad en la que se hallara inmersa. Los altos funcionarios del Imperio Tang en China (siglos VII-X), por ejemplo, debían pasar un riguroso examen, consistente en una composición poética, para poder obtener un puesto en la Administración, lo que muestra la alta consideración en que tal disciplina se tenía entonces. Los juglares repartidos por los reinos conquistados a los árabes en la Península Ibérica entre los siglos XI-XV, como sabemos, ejercían una auténtica labor de noticieros repartiendo las nuevas (políticas o amorosas) de reyes, nobles y guerreros. En las principales cortes europeas del Renacimiento, la poesía alcanzó un grado de distinc...

Tienes derecho a poner en duda aquello en lo que no creas Una nube blanca se desliza fiel sobre las cimas de los abetos, junto a las vías del tren. La identidad está fijada con clavos al discurso, afirma alguien con vehemencia. Hemos llegado a Lappenranta, anuncia una autorizada voz femenina que conduce el hilo del pensamiento. Mi pequeña hija. El conductor del tren. Un fondo azul claro genera inevitablemente confianza, sin depender de si el ordenador como sustituto temporal del brujo en las islas Salomón acumula las angustias del mundo y las reparte cinco mil veces más rápido que antes, o si en África la filosofía en el sentido que le damos en Europa puede existir del todo, y si los filósofos negros, si realmente son negros y si realmente existen, tratan el fenómeno de esa nube blanca ontológicamente o por el contrario epistemológicamente, pese a tu cerebro exacerbado, pero confortablemente colocado sobre una almohada blanca, para pasar la noche. JURI TALVET  (1945, Pärnu, Estonia...

Más que lluvia   Es más que lluvia lo que cae sobre nuestro desfile esta noche  Es más que truenos, es más que truenos  es más que un mal sueño, ahora que estoy sobrio  tristes tiempos, sólo tristes tiempos  nuestros bolsillos no están forrados de oro  nadie ha cogido el ramo  no hay billetes que podamos doblar  la suerte no nos acompaña  y es más que un lío en lo que estoy metido  es más que aciagos cielos grises  Es más que un mal sueño, ahora que estoy sobrio  se ha acabado el baile, se ha acabado el baile  y es más que un lío en lo que estoy metido  tristes tiempos, sólo tristes tiempos  nuestros bolsillos no están forrados de oro  nadie ha cogido el ramo  no hay billetes que podamos doblar  la suerte no nos acompaña  y es más que adiós lo que tengo que decirte  es más que aciagos cielos grises  y es más que adiós lo que tengo que decirte  es más que aciagos cielos grises...

La manzana en la oscuridad                                                                                                             ( a partir de Clarice Lispector) Apareció de improviso sorpresa que nos llevó a la risa, unión en el sencillo ejercicio cotidiano, habitar la indulgencia Los cortes de la manzana resbalando de los dedos El libro palpitaba con sus tapas verdes, luminiscentes, desde el día en que fue dado por perdido ( debajo de la cama como un gato asustado o un niño a escondidas se demoraba) Su transparencia  hacía aumentar nuestra ceguera, un observador implacable inmóvil Espectador de las  horas -Martin- el personaje de Lispector- deambuló en el desierto lavando las culpas de su crimen La ...

Flores te acordás guardás las fotos el patio la morera las hojas en el agua comparabas cámaras como en compraventa cambiabas la lente hacías pruebas estrenabas objetos tomabas prisioneras imágenes las aquietabas dejabas pistas testimonio en los pliegues los cuerpos en silencio la tarde brisada de inquietud como el vuelo del colibrí los hilos que traza en lo que miramos sin reposo busca el polen en las flores acerca el pico lo aleja parece temblar ¿tiembla? temeroso pero va no se detiene salía del agua     buscaba calor en los ladrillos te miraba ir y venir de flor en flor devanar el hilo tejer fina seda limpiar la lente con el algodón tibio que cubre la piel         tocar apenas la flor ansiar el polen encantar imágenes el agua las gotas de la tarde entrabas en lugares desconocidos con los pies desnudos los granos de un deseo desvanecido caían como cuentas de collar formaban rizomas entre los geranios el romero la yerba buena en el suelo que pisamos de...

La isla del lago de Innisfree Me levantaré e iré ahora, iré a Innisfree Construiré una cabaña pequeña, de barro y cañas Tendré allí nueve surcos de habas, y un panal para las abejas,     Viviré solo bajo el claro de los altos zumbidos Y allí tendré paz, porque la paz viene cayendo lento, Cayendo por los velos de la mañana hasta donde los grillos cantan Allí la medianoche es todo un destello, la luna un resplandor púrpura, Y la tarde se llena de alas de pardillos. Me levantaré e iré ahora, para siempre, noche y día escucho al agua del lago besar suavemente la costa mientras me detengo en el camino, o en el asfalto gris, en lo profundo del corazón, la escucho. William Butler Yeats (1865, Dublin, Irlanda / 1939,  Roquebrune-Cap-Martin, Francia) Versión: Marina Kohon The lake isle of Innisfree I will arise and go now, and go to Innisfree, And a small cabin build there, of clay and wattles made: Nine bean-rows will I have there, a hive for the honey-bee, And live alone i...

Mujer en Pisa No siempre estabas sola conmigo. A menudo veías largas fiestas marchitándose en los canales, fluyendo bajo los puentes, perseguidas por el tiempo entre racimos, en lánguidos prados y la luz de la tarde horadando las aguas y los aros del río. Y a veces no supimos quién de los dos era el ausente: con frecuencia mirabas los límpidos torneos librándose en las vías bajo soles invernales, entre verandas, flores brumosas y el hielo de las murallas arrollando los trofeos en luces infernales. Mujer de otra manera —lo más semejante a la vida— cálida en imperceptibles pasiones, velada por un vapor de lágrimas ideales, en el viento, en los últimos puentes surgías por los portales al fuego de las estrellas, detrás de amarillentos vidrios. A lo largo del río Quien sale ve inesperados signos,  manchas de nieve en los montes. El frío de la Pascua , es cruel con las flores, empeora a débiles y enfermos y más de uno, perdida la esperanza, tirita bajo cuellos y bufandas. No será culpa m...

Un simple espectáculo Mi hija y yo observamos cómo entrenan perros. No es por interés en el asunto, es cierto que nos gustan mucho los animales, hoy estamos aquí sin más cuestiones. Apacible espectáculo: hombres y bestias, viento y un cielo gris, luz a lo lejos, en los bordes, donde quiebran las nubes. Estamos bien aquí, la tarde nos parece inmejorable, echados en el pasto sin nada que hacer, nada podría resultar mejor, tanto que yo no sé qué es esto, cómo denominarlo, si felicidad, busco el cómo y el porqué sin nombre alguno todo me desborda, sin nombre alguno, no está mal, mejor así. Todo es inmensidad: el pasto, el viento, la luz, Todo importa, empero, nada es importante: sólo grande y sin peso. Estamos bien aquí. La confianza de los pájaros Una cardenilla y un cachilo casi a mis pies. Yo no me muevo, todo movimiento sería una desconsideración. Empero esta obligada quietud es mi mayor libertad, hace que me reconozca contenido en un espacio sin lindes. Siento que al saberlo la brisa ...

Biblioteca Mirabas los estantes. Te preguntabas siempre cuántos sueños habrían sucedido dentro de los volúmenes que, ajados, eran polvo. Cuántas manos creyendo en la perduración terrible del amor, en la durable extensión de las cosas, en el enigma seco de la piedra. No sabías a qué  aquellas  bibliotecas transitorias, pero no de palabras, no de lomos, no de aquellas cubiertas ni de las rosas grana que dormían adentro de los más anticuados, de aquellos preferidos que creías eternos, de los que iban firmados por Homero, Kavafis, por Platón, Aristóteles y tantos, tantos nombres. Pero no de esos otros diminutos que también iban llenos de poemas, de vida. Del cementerio aquel de los extraños dioses preguntabas, de sus blancos estantes, de las simas, de los mármoles blancos al pie de las iglesias, de las cavernas, mares, las cenizas, ya por siempre sin nombre. De todos estos libros de...

Arrugas Se insinúa la sospecha de que su solución sea nuestra ruina. Así se deshace el fuego. Un remolino absorberá cualquier cosa, hasta los besos de la boca. El laberinto se hundirá en sus mismas paredes. Así los peces serán heridas del agua, y será el ruido de las hojas entre las hojas como el olor del café en el aire, del tibio holgazaneo en la cama, ya desenfocado. Mientras se consumen los dientes. Eh, sí nos arrepentiremos de cada mueca de la boca, hasta de las sonrisas que desarman. Dice así alejándose: a veces me ayuda pensar en décimas de octavas, o mirar en la pared las manchas de humedad que el enlucido muda en figuras enigmáticas. Alberto Pellegatta (1978, Milan, Italia) De:  Letralia Enlaces:  http://albertopellegatta.blogspot.com.ar/ Imagen:cetonaverde.org

                                        http://www.letras.s5.com/cisneros140903.htm

Plátanos podridos Como un reloj de oro lo podrido oculto en las frutas sobre la barra (todavía miel adentro de la cáscara en carne que se hace agua) era todavía oro el turbio azúcar venido desde el suelo                              y ahora ahí: plátanos negros                 como bolsas blandas                 donde llega una abeja                 y gira                 y gira manecilla en universo dorado                 (parte nimia de la tarde) en abril         mientras vivimos Y detrás de la urbe (de la gente en la sala o remendando) a espaldas de la gente frente a ella a su derecha o (tras de las palmas de los cocoteros alegres y del viento) como un cinturón azul y ardiente el mar golpeando ...