El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

  Abolirse      Se podría afirmar: yo soy mi cuerpo.  Sin embargo, si perdiera la pierna derecha en una batalla o huyendo  de la batalla o más bien en un estúpido accidente doméstico,  seguiría siendo yo.  También seguiría siéndolo si perdiera las dos piernas, o incluso  todos mis miembros.  ¿Cuánto cuerpo tendría que perder para dejar de ser yo? Quizás una mínima parte de mí representaría al resto por sinécdoque. O quizás mis restos me convertirían en otra. Cortarte las uñas te modifica existencialmente De Chocar con algo, Madrid, Pre-Textos, 2017 ERIKA MARTÍNEZ (1979, Jaén, Andalucía, España) Fuente: Infobae Enlaces:  Zenda Libros  |  Círculo de poesía  |  Vallejo & Co. |  Culturamas Imagen en Facebook 

Es materia sabida que escribir poesía, o mejor dicho, intentarlo (cada cual mediante sus dones), requiere demasiados detalles y que resulta necesario captar todo de nuevo para lograr hacerlo, para encontrar las palabras O una palabra: la mitad del silencio. En "23", Alfredo Lemon, sin regodearse en vanos enunciados ni pretender recalar en la vida social de la literatura, o en su defecto, en el progresismo hormonal de la época, capta y bruñe cada verso para que el mundo siga andando dentro de esas pocas líneas juntas que supone un poema (“Dios es Un poema que no terminaré de escribir"), en la inferencia de que el tiempo se lleva consigo más tiempo ("El deseo dice que no es tarde. Que tal vez”) propone al desocupado lector una manera en que sería Factible recordar algo, buenas nuevas O cualquier noticia cotidiana que habrá de guardarnos de nosotros mismos y que no será dado conocerla antes de que ese momento ocurra; porque siempre se trata de volver un día para cantar...

Algunos otros nombres de la poesía      Querría una ciudad abandonada  para encontrar cosas en las casas, objetos de hierro,  un cuadro interesantísimo en la pared,  olvidados en la prisa.  Pero sin guerra aparente y con la vida tan cara,  ¿quién deja atrás siquiera una aguja?  Encuentro cosas en mi sueño,  en el rico sótano del sueño, cosas que no tendré.  Toda la vida resistí a Platón, a sus hombros anchos, a su república defectuosa de donde exilió a los poetas. Sin embargo, los errores de traducción son ordinarios, no sé griego, no comí con él una bolsa de sal. Por eso lo que él dijo es lo que yo digo es carne ofrecida a las fieras, excepto lo que soñamos. Uns outros nomes de poesia Queria urna cidade abandonada / para achar coisas nas casas, objetos de ferro, / um quadro interessantísimo na parede, / esquecidos na pressa. / Mas, sem guerra aparente e com a vida tão cara, / quem deixa para tras urna agulha se­quer? / Eu acho cois...

CIUDAD      Un llanto  un llanto de mujer   interminable,  sosegado,  casi tranquilo.  En la noche, un llanto de mujer me ha despertado.  Primero un ruido de cerradura,  después unos pies que vacilan  y luego, de pronto, el llanto.   Suspiros intermitentes  como caídos de un agua interior,  densa,  imperiosa,  inagotable, como esclusa que acumula y libera sus aguas o como hélice secreta que detiene y reanuda su trabajo trasegando el blanco tiempo de la noche. Toda la ciudad se ha ido llenando de este llanto, hasta los solares donde se amontonan las basuras, bajo las cúpulas de los hospitales, sobre las terrazas del verano, en las discretas celdas de la prostitución, en los papeles que se deslizan por solitarias avenidas, con el tibio vaho de ciertas cocinas militares, en las medallas que reposan en joyeros de teca, un llanto de mujer que ha llorado largamente en el cuarto vecino, por todos los que ...

Poema pudiendo servir de posfacio     calles donde el peligro es evidente   brazos verdes de prácticas ocultas   cadáveres en la superficie del agua   girasoles    y un cuerpo    un cuerpo para cortar las lámparas del día    un cuerpo para descender un paisaje de aves   para ir de madrugada y regresar muy tarde   rodeado de enanos y de campos de lilas  un cuerpo para cubrir tu ausencia  un cubierto  un perfume  o esto o su contrario, mas de algún modo hiante  y un gentío arremolinado para ver de qué va esto o una población de sesenta mil almas devorando  almohadones escarlatas sobre el camino de la mar  y llegando  al crepúsculo  reclinados sobre los submarinos  esto o un torso desalojado de un verso  y cuya muerte es el orgullo universal  ¡oh pálida ciudad edificada  como una fiebre entre dos descansillos de escalera!  vamo...

  Limpieza     Jabón y agua tibia arrastran lo que quedó de la fiesta.  Todavía no es rancio el perfume del vino  y el ahora pastoso manjar barrido de los platos es burbuja  que salta en un mover sagrado;  otra vez la vajilla sin mácula, nada que reste de alegría  esmerada en un dudar interior.  Lo que brilla es pasado y preparación para lo que urge, lo  que se aproxima. Conversaciones Ahora está más claro lo que quería decir. Antes, era un nudo cuasi misterioso. Que habría ahí, por qué no dije eso que ahora perturba más que lo resuelto. No tires el original, ve el nudo, el garabato enmarañado; porque era eso. De: "Entre la pena y la nada", Ediciones del Dock, 2015 Otros poemas de IRENE GRUSS,  aquí

ESCRIBÍ , madre, sobre vacas.    No te creas que es sobre vínculos   reales que escribo, siempre es otra   cosa que finge volverse vínculo lo   que escribe, siempre es al revés   de lo que uno piensa lo que pasa,   y lo que pasa así no pasa, y lo   pensado no es que lo piense uno   y uno tampoco es la suma de  uno, un vínculo no es entre dos  elementos sino que casi naturalmente  siempre hay tres, y se restan para  chocar y continuar chocando esos  tres levemente porque chocando  se vinculan y chocando también  se gastan y en el gasto hay  comercio y comercio es circulación  y circulación no siempre es vínculo.  No sé a cuánto está el pan y la  leche porque me he quedado  hablando, madre, con el kiosquero  y hablar no siempre requiere el saber  sobre cantidad o peso de las cosas,  hablar es también gastarse entre las  cosas, puli...

  El poeta ocasional cambió de dirección: ahora es https://epoelpoetaocasional.blogspot.com. Siempre con excelentes poemas