El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

mi cuerpo cambió de curso.  entró en el recuerdo.  allá donde no sirve la luz.  había dejado un camino  de migas de pan. pero me tenté,  llamé a los pájaros. De: Balbuceo de la noche, Melón Editora, 2012 Caigo en el origen Soy Casandra. Pero no puedo recordar el futuro. Caigo en el origen de cada cosa.  Me asusto. Corro de mí en todos  los cuerpos. Colibrí del tiempo  succiona mi néctar. De: Grieta, inédito Yo debajo me rompí la paciencia para que el mundo entre en mí sin suavidad.  en cuatro partes de desigual exactitud: boca, manos, pies, sexo.  el sexo para escribir. las manos para cavar un pozo.  enterrar mi sauce llorón de tinta. y yo debajo. vamos a crecer juntos.  los pies para ir hacia mi boca y recitar loas del pasado.  no morir de fugacidad. De: Todo ajeno, inédito Por lo que se debe rezar como una casa incesante o como una despedida innecesaria es la vida  y se repite  por eso arrodillada rezo por la r...

Oda a un ruiseñor 1 Me duele el corazón y un pesado letargo Aflige a mis sentidos, como si hubiera bebido Cicuta o apurado un opiato hace sólo Un instante y me hubiera sumido en el Leteo: Y esto no es porque tenga envidia de tu suerte, Sino porque feliz me siento con tu dicha Cuando, ligera dríade alada de los árboles, En algún melodioso lugar de verdes hayas E innumerables sombras Brota en el estío tu canto enajenado. 2 ¡Oh, si un trago de vino largo tiempo enfriado En las profundas cuevas de la tierra Que supiera a Flora y a la verde campiña, Canciones provenzales, sol, danza y regocijo; Oh, si una copa de caliente sur, Llena de la mismísima, ruborosa Hipocrene, Ensartadas burbujas titilando en los bordes, Purpúrea la boca: si pudiera beber Y abandonar el mundo inadvertido Y junto a ti perderme por el oscuro bosque! 3 Perderme a lo lejos, deshacerme, olvidar Que entre las hojas tú nunca has conocido La inquietud, el cansancio y la fiebre Aquí, donde los hombres tan sólo se lamentan Y...

Presentación de los libros: Los poetas de Mascaró  Ediciones Desde la Gente  Los Villafañe Ediciones Colihue Martes 28 de agosto, Sala Solidaridad [2º S] 19:00 hs. [Entrada gratuita. capacidad limitada] Presenta: Noé Jitrik, Leopoldo Castilla y Juan Carlos Junio (Director del CCC) Los poetas de Mascaró.   Ediciones Desde la Gente. Autores:   Juano Villafañe, Luis Eduardo Alonso, Leonor García Hernando, Nora Alicia Perusin y Sergio Kisielewsky.  "Podemos decir que este libro lo compartimos entre quienes tuvimos que vivir experiencias límites entre lo poético y lo político. Pertenecemos a una generación que fue diezmada por el terrorismo de Estado. Esta situación por cierto no determina una condición de lo literario en cuanto a la legitimación de una obra. Pero la dictadura nos atravesó a todos. El dolor se proyectó más allá de la propia obra, se instaló a pesar de la literatura y se estableció en el centro de los discursos, las imágenes y las palabras."...

Taller de poesía en una antigua fábrica de cigarros  de Cayo   Hues o    Después de nuestra última clase, cuando nos marchamos  igual que en otro tiempo marcharon los torcedores de cigarros  -levantándose por última vez de sus taburetes  mientras el hombre que les leía durante los turnos de trabajo  cerraba el libro sin marcar la página donde se había quedado- me felicité, digo, por mi moderación. En ningún instante en aquel edificio blanco y soleado tracé comparaciones entre hacer cigarros y escribir poesía. Ni siquiera después de haber contemplado en una vitrina la cuchilla afilada, el calibrador circular y la guillotina manual con su regla de medición, sugerí que el cigarro pudiera servir de modelo al poema. No se me ocurrió mencionar la producción ejemplar de los torcedores y cortadores anónimos (300 cigarros diarios frente a 3 poemas acabados en toda una vida, y eso con suerte) que transformaban las grandes hojas de tabaco en cilindros listos...

del Pabellón de las Orquídeas y Wang Xizhi… día de Purificación tercer mes lunar en la tierra del monte Kuaiji los poetas deshojan orquídeas -las copas de licor se hacen flotar en los torrentes y la poesía estalla en los dulzores- del pincel del calígrafo florece la belleza, lo blanco resalta lo negro cuando el sol pisa el horizonte sus manos pliegan un barco de papel que se esfuma en el arroyo de aguas tinta el viento lo regresará a casa -el universo se basta a sí mismo- del corazón blanco de Hsiung Hung… Hsiung Hung tiene el corazón blanco neblina y nube en sus sueños los caminos congelados en verano todos miden la distancia de su amor el frío retrata la imagen como un cristal de hielo guarda la belleza -la simetría hexagonal del agua- se atesora el instante -la fugacidad dormita en la nieve- lo efímero persiste en la huella Hsiung Hung - flor alba- las palabras perfumadas vencen el peso del tiempo pervive el amor en su pecho polar. Hsiung Hung Poeta Taiwanesa (1940- ), sobre su poem...

Canción ideal 14. La vida, amigos, es aburrida... La vida, amigos, es aburrida. No deberíamos decirlo. Después de todo, el cielo brilla, el majestuoso mar anhela, Nosotros mismos brillamos y anhelamos, además, mi madre me decía cuando niño (repetidamente) “cada vez que dices estar aburrido significa que no tienes Vida interior”. Concluyo que no tengo vida interior, porque estoy muy aburrido. La gente me aburre, la literatura me aburre, especialmente la gran literatura, Henry me aburre, con sus aprietos & líos tan desafortunados como los de Aquiles, que amaba a los demás y el arte valiente, lo cual me aburre. Y las apacibles colinas, & el gin estorbando y de alguna forma un perro ha sido capturado desvaneciéndose entre las montañas, el mar o el cielo, dejándome atrás como a un payaso.  JOHN BERRYMAN  (1914, McAlester, Oklahoma / 1972, Minneapolis, Minnesota, Estados Unidos de Norteamérica) Fuente:  Obsturaciones Dream song 14- Life, friends, is boring... Life, frie...

vaffanculo [vaf-fan-cù-lo] interiez. volg.  Imprecazione usata per esprimere sdegnoso disprezzo, rabbiosa impazienza, profonda irritazione ... ‖ Insulto che esprime violento disprezzo, biasimo incondizionato, richiesta perentoria di non essere più importunato... vaffanculo [vaf-fan-cù-lo] esclamazione si dice nel linguaggio volgare a chi fa arrabbiare, perdere la pazienza. Imagen:   www.otro-cine.blogspot.com. Alberto Sordi en Il vitellone (1953) de Federico Fellini

Los ojos del retrovisor Los dos nos hemos ido acostumbrando, Joana, a que esta lentitud, cuando, al bajar del coche, apoyas las muletas, despierte a los cláxones y su insulto abstracto. Me hace feliz tu compañía, la sonrisa de un cuerpo tan lejano de lo que siempre se llamó belleza, la penosa belleza, tan distante. Yo la he cambiado por la seducción de la ternura iluminando el hueco que la razón dejó en tu rostro Cuando me miro en el retrovisor veo unos ojos que no reconozco, pues brilla en ellos el amor dejado por las miradas, y la luz, la sombra de todo cuanto he visto, y la paz que me da tu lentitud, tan grande es su riqueza que no parece míos los ojos del espejo. Enlaces: El poeta ocasional De: Libro de poesía

Satélites Para el ojo del astrónomo somos pequeñas gotas que caen en la tierra  desde un cielo ladeado en sus extremos. Y para el ojo de los seres queridos brillan los paneles de los  satélites. No sé explicarlo: es un candado de  luz ahogando la materia oscura. Newton y yo La manzana que cayó durante la siesta de Newton descansa en mis manos como un agujero negro hambriento de sentidos. La muerte de los cometas cabe en su núcleo. Escribo el poema con lo que tarda un rayo de luz en aparecer en el mundo. Newton sabía que los árboles trabajan a la inversa de la gravedad, lo leyó debajo de sus píes: en cada hombre, comprimida, hay una descarga universal del tamaño de un planeta. De: "Newton y yo", Editorial Nudista, 2011 MARCELO DANIEL DÍA Z nació en 1981. Vive en Río Cuarto, Provincia de  Córdoba, Argentina. Es profesor y Licenciado en Letras egresado de la Universidad Nacional  de esa ciudad colabora con la cátedra "Análisis del  discurso". Participó en la a...

Enlace:  http://elaureo-espantajo.blogspot.com.ar/2012/08/los-poetas-que-se-apartan.html Fuente: www.campodemaniobras.blogspot.com. Lima Sousa y Rodolfo Alonso

De Civitate Hominum                                       Para A.S.F.R. El cielo de la mañana tiene un resplandor azul invernal. La tierra es de un blanco níveo, con su brillo cándido responde a la luz del sol, salvo donde los obuses han dejado nuevos hoyos, manchas negras en la blancura: una composición a la Matisse. Las sombras de los pálidos tocones son un blanco más. Y hay huesos blancos. El Lago Zillebeke y Hooge, gris hielo, brillan de otro modo, como los zapatos argénteos de la modelo. La modelo es nuestro mundo, un mundo de lo más perro. Puede que no lo sepan quienes viven entre guerras pero sí quienes nos consumimos entre paces tanto si morimos como si no. Hace mucho frío y, entre mi sensibilidad y mi impecable uniforme de subalterno, bien podría ser el proverbial gris que pela, el accesorio de la  nature morte . ¡ Morte …! Es la naturaleza muerta la que vive, y no la carne viva....

Tetas como martinis El barman del Caesar’s cuenta chistes que hemos oído mil veces. Un caballo entra en un bar, por ejemplo. Yo susurro Sarah Evers me contó ese chiste en sexto y Josey dice mi hermano Steve en 1982. Una puta, un enano, un chino, nada que no hayamos escuchado. Entonces pregunta un cliente ¿En qué se parecen los martinis y las tetas? Y se echan a reír. Se lo saben, todos se lo saben, excepto nosotras. Ni siquiera se molestan en terminarlo. El barman sólo dice Sí, pero yo siempre he dicho que debería haber una tercera, en la espalda, para cuando bailas, y baila con una mujer de aire, tras la barra, su mano sobre la teta de la espalda. Y entendemos que tres son demasiadas y una no basta. Vale, podemos superarlo. Mis tetas me gustan como los martinis, decimos: pequeñas y manoseadas o grandes y secas. Perfectas. Desbordantes. Apestando a enebro, derramándose sobre la barra. Cuando tengo migraña y ella se me insinúa digo J...

B risa          saliente que  miras alzas  tus armas para  tocar esta  distancia de  instantes respiras  como un fuelle  el instante me silba me  dice aquí  se encuentra has estado en rescoldos brisa  que no fueron  míos hoy  te  has colado en  este rostro para  el cielo que  huele mis reclamos M i sombra es  la de quienes abarcan mi  memoria portadores  inasibles quienes  no miran a mis ojos no  quedan a mi lado perdurando  no se trenzan a  mis venas y metacarpos para  garabatear en el aire un  barrilete en celo si el silencio besara  al aire con  su piel de eucalipto la  pausa llegaría con los grillos calando  hondo mi  costado más lejano Diego Planisich (1979, Avellaneda, Provincia de Santa Fe)

¿Valió la pena? ¿Valió la pena esperar en los consulados Un momento de buen humor de la funcionaria, Y en la estación esperar el tren con retraso, Ver el Etna con su capucha japonesa, Y París al alba, cuando de la oscuridad emergían Las convencionales cariátides de Hausmann, Entrar en restaurantes baratos, Donde el ajo olía triunfal? ¿Valió la pena ir en metro Bajo tierra de no sé ya qué ciudad Y observar las sombras de mis antepasados, Volar con un pequeño avión sobre un incendio, O apenas respirar durante tres meses, Casi no existir, haciendo trémulas preguntas Olvidando la incomprensible acción de la clemencia, Leer en los periódicos sobre la traición, el asesinado? ¿Valió la pena pensar y recordar, sumirse En el sueño más profundo, donde se prolongaban Grises pasillos, comprar negros libros, Anotar tan sólo imágenes sueltas De un caleidoscopio más rico que la catedral De Sevilla, que no he visto? ¿Valió la pena partir y volver, valió la pena? Sí no sí no No tachar nada. ADAM ZAGAJE...

Escrito sobre una mesa de Montparnasse  Una tarde por el ancho rumor de Montparnasse por ese aire de provincia tan confianzudo y claro –cada ventana paga su pedazo de sol con una canción, anduve bebiendo el buen vino rojo y alegre como una canción, rojo y alegre como una revolución. Y entonces, pensé: ¿qué haré ahora de mi vida? Tengo dos amigos, un saxofonista y un vendedor de globos. Ellos me han dicho: viene el invierno y eso es terrible. Los gatos se calientan al sol pero un hombre necesita de la buena lumbre, de la buena carne y de la mujer siquiera dos veces a la semana. Algunas mujeres me han detenido en Montmartre pero me piden cigarrillos y cien francos y yo solo puedo darles ágiles besos casi inéditos y hablarles de mi país sin que ellas me comprendan y decirles que Blanca Luz está en Méjico sin que ellas me pregunten quién es Blanca Luz. Una noche bajo la vieja luna de París degollada en los techos –la luna que alumbra a los enamorados y a los cobardes– yo vi cómo en un ...