El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

La mariposa zebra      Cuarenta años esperé,    desconcertado,   estas noches de invierno, cuando las mariposas se pliegan como garzas de papel a dormir en las raíces flotantes de las orquídeas que cuelgan en cajuelas de un cedro vivo. Cuántas serán. Seis. Ocho. Once. Al rociarlas bajo la luz de la luna, los tallos y los capullos se mueven, pero no despiertan, sienten y sueñan el nectar de las pasionarias. Nunca antes nos han complacido de tal manera, nunca antes han aquietado su vuelo en el jardín. En alas fueron traídas desde la lejana seda del pasado, tan certeramente como un viento compasivo nos condujo a un atracadero de abundante gracia, Elizabeth. Toda mi vida he buscado, sin saberlo, este momento.   The Zebra Longwing Forty years I’ve waited, uncomprehending, for these winter nights when the butterflies fold themselves like paper cranes to sleep in the dangling roots of the orchids boxed and hung from the live oak tree. How many there are....

muchacha de la calle          ella no es una mujer  no es siquiera un simulacro  ni una acechada por mi boca  ni mucho menos mi clamor    me voy del muere al muere no por la noche de esperarla sino por el recorrido misterioso donde pululan sus caricias ella nació en mi sangre o en mi memoria escrita quizá para virgen para el obrero que amenacé trashumar ella me redujo a un nombre o la pródiga costumbre de lavarse entre otras mujeres destornilladas a la vista del hombre hay noches hay días enteros y lunas en las que me desenvuelvo religiosamente a sus pies ella no viene cuando mis olas regresan y tampoco se va cuando no estoy ella no viene ni está acaso tampoco lo esté para encontrarnos necesariamente el fuego me atora y no me es necesaria ni deseo conocerla ni amarla no me es tampoco innecesaria desgraciadamente me está permitida ella no es nada y mucho más que yo en su infinito JORGE CARROL  (1933, Ciudad de Buenos Aires, Argentina...

Estamos preparados para ver causa  donde sólo hay azar    la pasión por un tema o una disciplina  el ritmo idéntico idéntico el sentido del humor  ciertos puntos de vista  ciertos vicios ciertas neurosis    nos reconocemos en la misma incandescencia  como si de pronto nos hubieran colocado  frente a un espejo trucado para vernos mejor  curiosamente los experimentos demuestran que no es la razón sino el instinto lo que nos hace buscar coherencia y es más común más automático y difícil de detectar de lo que podamos reconocer sin ruborizarnos de ahí la importancia de permanecer alerta ante los peligros de la falsa ilusión de sentido una luz que suaviza las facciones y disimula las marcas del tiempo una corriente que nos arrastra borrando las evidencias por ejemplo yo a ti ni te encontré ni te estaba esperando por ejemplo yo y tú ni tenía que ser ni no ser Eso mismo. MIRIAM REYES (1974, Orense, España) Fuente:  Revista Tarántula E...

Mucho antes de que tuviésemos cualquier verso de Dylan Thomas bajo nuestros ojos supimos de él: en las ilustraciones de tapa de cierto disco debido a un conjunto musical que no escuchábamos (ni escuchamos) aunque el progresismo experto los militaba y milita; su referencia también llegó a nosotros en declaraciones de troveros norteamericanos que se cambiaban el apellido en honor del vate; y en una alusión al trillado episodio acerca de la postrer frase que se le atribuye a nuestro autor tras el nombre de una revista de poesía nativa (abruptamente truncada luego de su segundo episodio). Para empezar por el principio, algunos datos con escrúpulo enciclopédico. Dylan Marlais Thomas, poeta galés en lengua inglesa. Trabajó como periodista en el South Wales Evening Post (donde redactaba obituarios, crítica de cine y teatro); durante la Segunda Guerra Mundial fue guionista en la BBC. Quiso enrolarse para ir al frente de batalla pero fue declarado no apto. Escribió guiones radiofónicos y cinema...