Diego L. García | Es el paisaje monótono pero suficiente

vaqueros        

todo trata sobre vaqueros 

 

el amor por ejemplo es un viaje al oeste 

sin Texas ni Kentucky 

(tal vez como la Dodge City 

de Errol Flyn) 

 

el tiempo lento de la literatura 

es el paisaje monótono pero suficiente 

del desierto

podría tirarme a mirar las nubes

mientras un tren ruidoso

vendría con maderas y monedas de plata 

y ojos maravillados

a habitar un espejismo

kitchen-sink realism

                                    Johnny, the kitchen sink has clogged for days

                                                                                Marie Howe

saco frases de un bolsillo 

después de 30 años. dicen 

cosas extrañas: alma musical,

fiestas a donde no habría que ir,

avistaje individualista. no sé,

época de remeras a rayas horizontales, 

naranjas. rojas y blancas.

si nos pusiéramos a discutir

de política en lugar de besarnos 

y secar los platos y alimentar

a los gatos, lo que se iría

por el desagüe terminaría siendo 

otra frase perdida y una pena

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Otros poemas de DIEGO L. GARCÍA, aquí

Diego L. García: Un refugio que el cuerpo reconoce

fotografía de un café     

leamos los (puntos suspensivos) 

como lo que completa la fotografía de un café 

y sus circunstancias. en el agua 

ondularon palabras y más. 

no habría forma más perfecta de seguir 

ese curso que nadie ha limpiado 

ni limpiará. la cercanía es impensada 

para aquello que acontece sin memoria 

de un trayecto. de todos modos 

basta con el relámpago de saberse en un lugar seguro. 

un refugio que el cuerpo reconoce

más allá de toda referencialidad.

las ventanillas del día hicieron un salto imposible.

el punto de descenso nos podría causar gracia

dentro de unos años. ahora no es otra cosa:

la luz sobre el café contornea

universos cerrados para el mundo

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Otros poemas de DIEGO L. GARCÍA, aquí
De: "(fotografías)", Zindo&Gafuri Ediciones, 2018
Imagen en Facebook 

Diego L. García: Anejo "Las calles nevadas", Barnacle, 2020

Peinados de otra época en un bar para no ser nada. 
para cruzar en la parte ambiental como quien deja enfriar el café. 
la mueca de una camarera que sirve un vaso 
con la historia congelada en sus movimientos. 
es todo nuevo y viejo a la vez. 
hay una fascinación por empujar la materia 
hasta los bordes de su lectura. 
nadie observa los mejores detalles:
el juego de dislocar aquello
que cumple una función a su renta
para no pagar de más esas torceduras
en las caras menos familiares. fuman.
se trata de poner en relieve una minoría
pero sólo para que el paisaje sea sustentable.
un imperio puede ser un pequeño error en una escena
que sale en primera toma.
así: colonizar cualquier juicio sin proteínas o arder
en una pila de cartas mal enviadas

UNtipo en musculosa tras una persiana:

el dibujo de una porción de tarta
en un plato amarillo se incrusta en alguien más atrás.
es difícil distinguir superposiciones
cuando todas las letras se leen espejadas.
limpia el polvo de sus productos.
tire-empuje.
bajo techo el umbral giratorio de un pronombre
advierte el peligro.
cada extra es un gangster
dispuesto a dispararle a los suyos

EL mejor vendedor tiene una cortina detrás.
su nombre es el de una planta que crece en las ventanas
de bangladesh los días feriados.
la hora de los agradecimientos. un corte comercial.
el aplauso del público
lleva en andas cada frase de superación.
son azules las personas de las luces.
un contrabajo empieza a anexar viejos con barba blanca
y chicas orientales.
es afuera o adentro?
las conversaciones dicen
todo está bien. todo está bien

De: "Las calles nevadas", Barnacle, 2020

(gugleo) se trataba del episodio 9
de la segunda temporada titulado
Tren de carga. willie recuerda que
cuando tenía 17 años recorrió el
país viajando en trenes de carga.
es su secreto. no quiere que sus 
hijos copien el (mal)ejemplo. un
derecho típico de la paternidad
temerosa del buen civil: evitarse
en la autoflagelación del encierro
propio. pero quién más que alguien
que proviene de afuera realmente
de afuera para cortar la ley? suena
una armónica vagabunda y oímos
“no hay como una estación de trenes en la noche”
algo vive en esa huida
que titila en el fondo oscuro del cielo

la diversión es una píldora para mirar

otra guerra en 3d mientras el mundo 
se rompe las caderas por patinar en el 
hielo con las zapatillas agujereadas. 
en el retrovisor: una mesa con mantel 
de hule y un helicóptero ardiendo en 
saigón en manos del pequeño johnny
no es gracioso ver cómo se achicharran
los huesos plásticos de los chinos?
escribiré una canción para explicarte 
de qué se trata la vida. tendrá un final 
tan jugoso como esos folletos de la iglesia

cada post quiere convencerte

de tu capacidad de mutación
hacia una zona de neutralidad.
hacer lo correcto. dicen los
avisos publicitarios. pero
si se trata de leer no debería
ser bueno? mirá aquel
rostro de ojos azules cómo
sonríe. como si entráramos
en un templo todo se vuelve
milagrosamente protector.
iré a poner unas tostadas
en la máquina y cuando regrese
el mundo habrá cambiado
a una plantilla elegante

reconstrucción de las viandas pasadas)

un miami beach con ron cubano
tapa de revista 
un peso por cargar el televisor hasta
las gomas quemadas
como un amigo, como un viejo enemigo
se canta en las vidrieras
sánguche presidencial para el escenógrafo 
que barre el fondo de la piscina
bronceado el canónico
da su campanada vip
la época 
un táper olvidado en el fondo de la heladera

Otros poemas de DIEGO L. GARCÍA, aquí
De: "Una cuestión de diseño", Barnacle, 2018

Diego L. García

el aire acondicionado zumba y corta
en breves fracciones de tiempo. estoy
inmerso en esa similitud animal (recuerdo
las palomas en la casa vieja). constante
custodia de objetos sucios, fuera de sitio.
si hubiera visto un cuadro con un paisaje
de ríos y árboles y hubiera intentado
entrar en él hasta hallarme sumergido
en sensaciones realísimas, sé
que el aire acondicionado sería siempre
el fondo, el telgopor raspado en la base
de la caja. digo: fracciones. y hay
ahí una ventana. quién está del otro lado?
ya sé la respuesta. pero la pregunta se escurre:
quién está del lado en el que estoy?
no alcanzaron los pájaros ni el arrullo de
la palabra “arrullo” en medio de una escena
pintada a la perfección. el cartón soporta
un viaje de encomienda hacia cualquier parte
y así el corazón llega dejándose nombrar

Otros poemas de DIEGO L. GARCÍA, aquí
Imagen: Foto M Biaggini

Diego L. García

LA barba de leopoldo II moja  

en la sopa un rostro negro  

que no vuelve / no 

los diamantes ya no pueden  
cruzar el mediterráneo 
sin los huesos del hijo 
de otro hijo / así leopoldo  
no rema ni se pone 
el salvavidas naranja 

MONEDA-ojo de propina  

sin distancia para mirar 
porque “Indépendant” significa para él 
que su barba flota a salvo / a tiempo 
para contar todo lo que hay que contar todo  
aquel cuerpo que le pertenece 
aunque ya se vea un poco arruinado por  
el agua / qué pena / qué otra cosa 
podría tener algún sentido para nombrar 
a un Estado / su propiedad / como otros  
que también hacen señas en altamar 
¿los ves? 

la ley del revólver miramos 

mientras la lluvia nos revuelve entre las bolsas  

de basura con la cara de quien 

ha clausurado el ojo 
entre varas espesas / neuronas menores  
equipadas para borrar hasta el respiro 
si la escena no saliera 
como en su sueño más empalagoso  
el bigote pegoteado 
en la miel del western dice 
en este lejano oeste / sur nos quedamos  
a cultivar campos de exterminio 
donde las palabras simulan 
una granja arcádica / 
el verdadero creyente no descansa de  
producir embutidos 
que disparan por él 

a Juan M. 

EL doctor strangelove puede caminar  

sobre la muerte / puede 

bailar en el rebote de esquirlas  

contra madres perforadas  
porque su lengua 
es la lengua dada 
pasea por nuestras vidrieras y piensa  
que ha sido muy corto 
el tiempo que dedicó a oler  
el café en la mañana  
algunos caen a su lado 
en charcos transparentes  
de vida líquida 
dos de azúcar en el noticiero vip  
qué otra cosa 
podría preocuparlo 

interferencia en concierto  

ya han desalojado 

las partituras 

aquel pibe que apedreaba el dictado  
dirige la danza en la esquina 
no tiene porqué  
pero es demasiado 
larga la telenovela policial 

¿quién has sido 

en todas esas escenas? 

la cacería 

es una caja china que te encuentra  
en el vacío de cada eslabón 

DIEGO L. GARCÍA (1983, Berazategui, Provincia de Buenos Aires, Argentina)
De: "Esa trampa de ver", Añosluz Editora, 2016