El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Línea En la noche la ría me deja ver la línea de tu piel. Los labios de los sueños perciben a la luna como una rosa híbrida que desciende hacia el fuego del abismo. Los púlsares me avisan desde un tren del pánico de infancia en los suburbios. En el cuerpo del mundo soy la caligrafía de los astros. Ana Muela Sopeña (1961, Bilbao, España)

Parte de la fiesta     Él dijo  Quedémonos aquí  Ahora que este lugar está vacío  Y hagamos gentil pornografía el uno con el otro,  Mientras los invitados de la fiesta se marchan  Y el amanecer se desliza  Como un extraño.  No vacilemos Sobre lo ya sabido O sobre lo muy frío que este lugar se ha vuelto Vamos a abrir nuestras mentes Y dejemos libres A los locos cocodrilos del amor. Y así lo hicieron Entre las madreselvas y las manchas de cerveza Y más tarde Él tomó un bus y ella un tren Y todo lo que hubo entre los dos Fue lluvia BRIAN PATTEN (1946, Liverpoll, Inglaterra) Traducción: Jiménez Emán Enlace: www.lamajadesnuda.com

Hay poetas que construyen los poemas de una pieza. Es una imagen, una metáfora o un pensamiento los elementos que constituyen la columna vertebral del poema. En los versos hay un desarrollo de la idea, o a veces una serie de variaciones alrededor de un eje común. Un ejemplo de este tipo de construcción poética lo encontraríamos en Wallace Stevens. Hay otros poetas que basan sus creaciones en la asociación de las ideas, no en la idea final. Sus poemas no intentan transmitir un solo concepto o pensamiento, sino que desembocan en una concatenación, una imagen lleva a otra. De esta manera, la imagen resultante no tiene que ser más importante que algunas de las que han aparecido a lo largo de la construcción. Nos puede sorprender más una imagen en un verso determinado. Puede servirnos como ejemplo la poesía del escocés John Burnside. Evidentemente, estas fronteras no son claras, sino tan sólo representan un elemento que nos dice más de la construcción que de la calidad de la poesía. Y todos...

Verano, eso dicen todos sólo un verano, o algo así dicen las voces, sólo un verano uno inmenso, o algo así, que, sea como sea sin llamar irrumpe, que, sea como sea acontece, envuelto en polvo u ornado de flexible temblor supera en silencio un lento comienzo, que surge como un cine en cada región, y, entonces, alguien como tú, que por error con los labios cruzados y, en silencio, la frente contra el tallo inclinada, una nuez tostada cuenta en el regazo (pero siempre sólo la misma) arriba, sin embargo, nadan fustigadas por los ojos las islas, para sí, cada una manos desmezcladas, que oscilan y se estiran como cañas, altímetro en lo alto, sobre la vela de la mano                      allí nadan por el frío espiritual en blanca y negra luz desmembradas las mitades del verano, tal madera de proa,                      entre sí van chocando, y cuánta desolación,       ...

Hegel Me pregunto si la desesperación es igual para todos. Si Hegel, cuando se sintió morir se sintió realmente morir o intuyó una síntesis implacable más allá de su cuerpo. De todas formas, se hace difícil no vivir en el miedo: conozco gente que desea ser amada y gasta su tiempo en los flippers. De: "El salmón", Libros de Tierra Firme, 1996 Enlaces:  Fabián Casas ,  Poetas y padres Imagen: anamariasierra.blogspot.com

El seno izquierdo de Charlotte Rampling Arcos góticos en el encanto arbóreo, más allá del objeto nace un ternero gustosamente macerado, el reto al que tiende y es el fin de una acción activa o pasiva, cognoscitiva o lingüística. Las casas colgantes sobre el río Onya, incorpóreas pero visibles, hospedan a la mujer vitruviana que se dedica a superar la intimidad y el personalismo. El gusto salado del jugo lacrimal es una inspiración contagiosa y multiforme. El sentido de lo esencial. Sin trazos de reverberación, beatíficos y gesticulantes se conducen hasta la conexión sináptica de la comida. La torre Eiffel de Messina hace que los pájaros que migran hacia Borgoratto Alessandrino pierdan la ruta. Atentos a los cables eléctricos, 3.000 voltios, si activan las parabrisas que protegen los cristales. falta gramatical, verbosità ialina granos de selenio y venas barrochas. La prosa rapsoda diserta sobre el vacío, condensa el significado. La mejor cura para la melancolía es la fatiga, manutenció...

Guerra de desgaste Al volverse vieron que lo que los des- gastaba no era su in- constancia, sus constantes fricciones, sino cómo amar, honrar y acatar una vida compuesta de ficciones. VASSILIS ZAMBARAS  (1944, Meligalás, Grecia). Residió en EUA. Traducción del inglés: Mario Domínguez Parra De: www.jwmulligan.wordpress War of attrition Looking back they saw  what wore them down was not their in- constancy,  their constant frictions,  but how to love, honor and obey a life made up of fictions.

Fuente: Facebook En obra Yo no sé si lo que me desvela es el sonido de la mezcladora de cemento el murmullo de los obreros o esta fina capa de cal recubriéndolo todo. Desde adentro no puedo más que observar cómo avanza la obra la gran masa de concreto trepando hacia el sol una enorme autopista recostada sobre el jardín de mi casa cómo un animal dormido que me espera pacientemente por si uno de estos días quiero alejarme.         Decolaje Un avión que se cae de mañana sobre el pavimento busca lo mismo que ni vos ni yo pudimos encontrar remontados en el aire luchando contra la corriente de un día soleado sábado limpio y pasajero el futuro radiante frente a nosotros como la nostalgia de los aeropuertos.                                                    Devotos Trajimos a la virgen la sentamos en un banquito y la peinamos delicadamente d...

Poema nocturno No hay nada de lo que asustarse, es sólo el viento cambiando hacia el este, es solamente tu padre el trueno tu madre la lluvia. En este país de agua con su luna ocre mojada  como un hongo, sus tocones ahogados y sus pájaros de muchos años que nadan, donde el musgo crece por todas las partes de los árboles y tu sombra no es tu sombra sino tu reflejo, tus padres verdaderos desaparecen cuando la cortina cubre tu puerta. Nosotros somos los otros, los sumergidos bajo el lago quienes permanecemos silenciosamente al lado de tu cama con nuestras cabezas de oscuridad. Hemos venido a cubrirte con lana roja, con nuestras lágrimas y susurros distantes. Te meces en los brazos de la lluvia, el arca glacial de tu sueño, mientras aguardamos, tu padre y tu madre de la noche, con nuestras manos heladas y nuestra luz mortecina, sabiendo que somos solamente las sombras vacilantes que proyecta una vela, en este eco que oirás veinte años más tarde. MARGARET ATWOOD  (1939, Ottawa, Can...

Los hechos Te doy mi corazón como un papel de calcomanías. Te doy luz eléctrica una vez que pase la tormenta por ambos cuerpos perros. Porque lo cortante se halla al ras de la tierra y tu amor es mi cabeza apoyada en pasto reo. Te doy una canción de Luis mientras escasea el agua en este mundo. Te doy un vaso de vino tinto a las siete de la tarde. Por la calle Alem Bolsas de basura abiertas durante la noche que pasó con su largo cabello frío, van apenas tres días de empezado el invierno y se nota, así nomás, la fe drogada en lo profundo del iris de los que me cruzo camino al trabajo a los cuales saludo con un leve movimiento de cabeza encapuchada como quién no tiene raíz y no quiere saber mucho de nada excepto de la irrealidad de lo ya caminado o dejado atrás. El cuitado Fue para el cuitado la grosura de trigo subiéndole desde el talón, el rosal a la izquierda, unas cuantas uñas de Yahvé incrustadas en el pecho metros de cuero agrio para cubrir la pateada bandera argentina y en ese mism...

Poema sin nombre Teníamos un cuerpo flaco de músculos escuetos como una lagartija o un gato La piel, con los olores del aire, todos los olores. Había olores... de lluvias, de paraísos, de alientos de vacas, de cortezas,-con rasguños y todo- perfumes de brevas, de ciruelas, mandarinas y naranjas duraznos y pisingallos efluvios de biznagas, de biznagas secas en los galpones, de carbón y leña, de tablones de madera, de aserrín, de suciedad de ratas de gatos y gallinas había olor a  estiércol a caballos a bolsas de maíz de trigo a campos de girasol a cuero seco, a nafta, a jazmín agua de aljibe a pared húmeda con su teatro de sombras a parras parvas panales cera miel, a chiquero latón pis de caballo a hierro laurel, salvia limón y menta a azucenas a calle mojada y mariposas estrujadas bajo los golpes de ramas de paraíso a rieles y durmientes, a trenes cargados de distancias, la inmensidad sin límites del mundo, donde relumbran soles, dagas, marfil, palmeras cuerpos lustrosos y oscuros,...

Segundo hipnótico Si es por amor, nos será perdonado, quedarán atrás camas deshechas y empezadas ciudades, cortinas no corridas y apenas tocadas, cosas, unos cacharros sucios. Sí es por amor, no quedará tras nosotros el vacío, existe cierta nativa incoherencia gramatical, el vacío no puede instalarse en lugares trazados por nuestros cuerpos, saldrán sin embargo de ellos niños, países y todo tipo de colores. Si es por amor, nos apoyaran animales, perros abandonados. Nos perdonarán esa inercia y esa mirada perdida en sí misma. Permaneceremos estirados y nos pisarán días y corrientes del aire. Construirán sobre nosotros una ciudad y electrones libres se enjambrarán encima de ella gruñendo sueños, sueños serán nuestros, para siempre. Tomasz Różycki  (1970, Opole, Polonia) Enlace:  libro_génica

Plumajes                                   El poeta es el hombre que se                                        niega a utilizar el lenguaje                                                               J. P. Sartre La vida no debería ser más que esta cosa que respira y sangra Los dedos bien abiertos ante las notas de un teclado inexplorado No es porque te negás a regresar del cementerio que se me ocurre este dislate ni porque tu fantasma de algodón de azúcar acusa los calores del desván La tarde como un daguerrotipo victoriano pesando en mi cabeza La vida tampoco debería ser mas que esto Sin embargo un poeta desangelado se asemeja mucho a un hombre Hay...

Parábola de los tejos Amor, en esta cama llena de caballos y peces, pájaros carnívoros nos llevan hacia océanos y montañas. Mi amor, en esta cama llena de caballos y peces, pájaros carnívoros gritan sus nombres y repiten sus historias aunque nadie pueda oírlos. Y dicen que estamos cayendo como águilas pescadoras, que estamos trepando como salmones contra la corriente, lejos del mar, que estamos trepando como caballos hacia lo alto de las montañas llenas de sonidos de pájaros carnívoros. Dicen que somos pájaros carnívoros, trepando más allá de las montañas, trepando en el aire. Dicen que cuando lleguemos allí en los espejos salinos de tus ojos sólo veré pájaros, y tú en los muros de mis ojos, sólo peces. Dicen que en esta cama llena de peces y pájaros, todos los hombres a los que has conocido cabalgarán hacia tus ojos y caerán de sus caballos, ahogándose en cenizas y en la luz del sol, que las águilas se zambullirán y el salmón trepará desde el mar y los tejos nos prestarán sus voces, a...

Rojo     El rojo era tu color. Y si no había rojo, entonces blanco. Pero Tú siempre te rodeabas de rojo. Rojo sangre. ¿Era eso: sangre? ¿Rojo ocre, para acalorar a los muertos? Hematites para inmortalizar Las preciosas reliquias, los preciados huesos de la familia. Cuando por fin te saliste con la tuya, Nuestro cuarto fue rojo. Una sala de juicio. Un joyero cerrado. La alfombra de sangre Decorada con manchas solares, coágulos. Las cortinas de pana –sangre rubí, Cataratas de pura sangre resplandeciente, cayendo a plomo desde el techo. También los cojines. Y también El asiento pegado a la ventana, de un carmín crudo. Una celda palpitante. Un altar azteca –un templo. Tan sólo las estanterías se libraron, acogiéndose al blanco. Y afuera, tras la ventana, Amapolas finas, frágiles y arrugadas Como la piel en carne viva, Salvias, de las que tu padre sacó tu nombre, Como la sangre manando de un tajo, Y rosas, las últimas gotas del corazón, Catastróficas, arteriales, condenadas. T...