Kenneth Rexroth: Anteojos de color rosa

[The City Lights in North Dakota Conference, in Grand Forks, North Dakota, sponsored by the UND English Department, was the first of many Beat related conferences recognizing the cultural importance of the Beats. Clockwise from top left: Michael McClure,Gregory Corso, Miriam Patchen, Kenneth Rexroth, Allen Ginsberg, Lawrence Ferlinghetti, Peter Orlovsky, Gary Snyder, Janie McClure, Shig Murao, Curator (name unknown - female), Joanne McClure Curator (name unknown - male),  March 18, 1974. - Photo by D.Sorensen ]

Anteojos de color rosa     

Diez años, y todavía está en la Radio. 
La vie en rose 
Se derrama desde una docena de ventanas 
En el canal. Una mujer 
Y su hijo en una barcaza 
De verduras la cantan. 
Un hombre, limpiando 
La proa de su góndola, 
La canta mientras su perro mueve la cola. 
Los chicos jugando a la rayuela la cantan. 
Ropa a medio lavar cuelga sobre las cabezas. 
Flota basura en el estrecho canal. 
Más radios se suman. 
A través
Del canal, detrás de las ventanas enrejadas
De la Cárcel de Mujeres, un centenar
De puras voces de carteristas
Y prostitutas comienza a cantarla.
Es como estar en la iglesia.
El próximo número es
Ciao, ciao, bambina.

Rose Colored Glasses

Ten years, and it’s still on the Radio.
La vie en rose
Spills out of a dozen windows
Onto the canal.
A woman
And her son in a vegetable
Barge sing it.
A man polishing
The prow of his gondola
Sings it while his dog wags its tail.
Children playing hopscotch sing it.
Grimy half washed clothes hang overhead.
Garbage floats in the narrow canal.
More radios join in.
Across
The canal, beyond the iron windows
Of the Women’s Prison, a hundred
Pure voices of pickpockets
And prostitutes start to sing it.
It is just like being in church.
The next number is Ciao, ciao, bambina.

Fuente: https://campodemaniobras.blogspot.com/2011/02/kenneth-rexroth-la-vida-color-de-rosa.html Traducción: Jorge Aulicino
Enlaces:
http://files.bibliotecadepoesiacontemporanea.webnode.es/200000152-d5c0fd6403/Kenneth%20Rexroth.pdf
http://el-placard.blogspot.com/2016/08/poemas-de-kenneth-rexroth.html
Otros poemas de KENNETH REXROTH, aquí

Dos poemas de Oulaya Drissi El Bouzaidi

¿Y si te presto un remo?

(…) Mi padre era campesino

en su tierra criaba sonrisas.
Antes
me dejó sonriendo a los ángeles
y me encerró en su tumba.
No soy feliz
es que
solo sonrío
para que me reconozca
mi padre quien me trajo al mundo…
y cada mañana riego la albahaca del balcón
con lágrimas que escondí para otro viaje
remiendo mis medias que
en mis viejos años sangraron
y cada vez que volvía al bar
bebía media copa
para molestar mis tristezas
que vienen apresuradas…
Y si te presto un remo
viejo
¿Curarás mi tristeza perdida
en las frustraciones de los exilios?
¿Llevarás mi cansancio
A bordo de los cadáveres?
¿Hundirás mi pesar
en la sal del mar?
¿ Recorrerás el camino
hacia la muerte?
Oh sombra
si te presto un remo
viejo
¿podré velar? (…)

¿Por qué no vienes?

(…) En mi viejo espejo

quería ser mar
pero mis olas estaban en un funeral.
Quería ser árbol
pero mis hojas cita tenían con los vientos.
quería ser montaña
pero mi espalda al descubierto estaba
quería ser tierra
pero mi lluvia caía
quería ser sombra
pero el humo estaba de pelea
quería ser pájaro
pero el bosque estaba de caza
quería ser tortuga
pero mi espalda estaba de guerra
quería ser rana
pero mi croar en el cielo estaba
quería ser flor
pero mi fragancia lo impidió
quería ser luz
pero mi lobreguez estaba en una discoteca
quería ser camino
pero mi memoria estaba confundida
quería ser diablo
pero mi abuela me perseguía
quería ser diosa
pero mi madre me cubría cuando dormía
quería no ser Yo

pero mi padre al mundo

me trajo…

ماذا لو سلفتك مجدافا؟

أبِي كَانَ فَلّاحًا
عَلَى أَرضِه يُربِّي البَسَمَات.

فِي حَيَاة سَابقَة

ترَكنَي أضْحَكُ للمَلائِكة
وَأغْلَق قبْرَهُ عليَّ.أنا لَسْتُ سَعِيدَة
كلّ مَا فِي الأمر
أنّني أبْتَسم
حَتّى يَتعَرّفنِي
أبِي الذِي أنْجَبَنِي…

وًكلّ صَبَاح أَرشُّ حَبَق الشُرفَة

بدُمُوع خَبّأتُهَا لِرَحِيل جَدِيد
أُرقعُ جوَارِبِي التي
نَزَفَتْ فِي سَنواتِي القَديمَة
وَكُلّما عُدْتُ إلى الحَانة
شَرِبْتُ نِصْفَ كَأْس
لأزْعِجَ أحْزانِي
التي تَأتي مُسْرِعَة….

مَاذا لوْ سَلّفْتُك مِجْدَافًا

قَدِيمًا
هلْ تُسعِف حُزنيَ الـمُشَرّدَ
عَلَى خَيبَاتِ الـمَنَافِي؟
هَل تنقل تَعَبِي
عَلى ظَهْر الجُثَث؟
هَل تُغْرِقُ هَمّي
فِي مِلْح البَحْر؟
هَل تَطْوي الطرِيقَ
إلَى الـمَوْت؟
لوْ سَلّفْتُكَ مِجدَافا
قَدِيمًا

أيّها الظِّلّ

هَل يـُمْكننِي السّهر؟

لم لا تأتي ؟

في مرآتي السابقة

كنت أنوي أن أصير بحرا

لكن أمواجي كانت في مأتم .

كنت أنوي أن أصير شجرة

لكن أوراقي خرجت في موعد مع الرياح .

كنت أنوي أن أصير جبلا

لكن ظهري كان في العراء

كنت أنوي أن أصير ترابا

لكن مطري كان ينزل

كنت أنوي أن أصير ظلا

لكن الدخان كان في العراك

كنت أنوي أن أصير عصفورة

لكن الغابة كانت في الصيد

كنت أنوي أن أصير سلحفاة

لكن ظهري كان في الحرب

كنت أنوي أن أصير ضفدعة

لكن نقيقي كان في السماء

كنت أنوي أن أصير وردة

لكن عطري كان واقفا

كنت أنوي أن أصير ضوءً

لكن عتمتي كانت في (علبة ليلية )

كنت أنوي أن أصير طريقا

لكن ذاكرتي كانت في حيرة

كنت أنوي أن أصير شيطانا

لكن جدتي كانت تتبعني

كنت أنوي أن أصير إلهة

لكن والدتي كانت تغطيني في النوم

كنت أنوي ألا أصير أنا

لكن أبي أنجبني...

Oulaya Drissi El Bouzaidi (Taounat, Marruecos)
Traducción: Rajae Dakir
Enlace: http://festivalpoesiabsas.com.ar/wordpress/?team=oulaya-el-idrissi-el-bouzidi

Un poema inédito de Alejandro Schmidt

No  alcanza

De reojo veo la Biblia en la mesa de luz
La Biblia que tuve 28 años en un cajón del escritorio del laburo en un corral de infancia
anotada rayada manchada 
Se oyen pasos y toses en el pasillo del hotel
fumo
Pienso en el tándem
King Koontz Straub Barker Connolly...
En las fotos y documentos de mi padre
En una peras que vi ayer y parecían tan ricas a mediodía bajo el sol y no las pude comprar
y a tu piedad la piedad de cualquiera tampoco

Pienso en todo lo que conocí sin conocer
En los mundos no vistos
En sentimientos tambien desconocidos
En un bar nuevo donde fui ayer con un amigo que me hablaba de las editoriales españolas de reportajes de errores
está al fondo de una galería oscura casi toda desalquilada
es linda
más triste que el adiós y más cómoda

La mayoría de los 70 libros que escribí los escribí porque no encontraba que más hacer
había más
pero no lo encontraba
Es un pecado

El año pasado

Por lo menos no pasaba frío
y podía comprar todas las manzanas y libros que se me ocurrieran
pero estaba triste no como ahora que estoy triste y me tengo con algunos hilitos del cielo de los tontos

escucho un montón de gente que carece de relaciones con el infierno y los desiertos suaves

un gorrioncito y su mendrugo sienten más

rápido rápido se les mueve el pecho a estos pajaritos que están por todo todo el mundo
los griegos le decían psicopompos que llevaban y traían las almas
cualquier cosa decían los griegos

En este pedacito de mesa donde escribo hay una botella de agua oxigenada cuadernos libros carpetas algodón tarjetas medias programas de cine aromatizadores textiles
bolsas

Hace un mes más o menos encontré un libro de Rimbaud tirado en la vereda
era de nochecita

La vida no alcanza
Amarte no alcanza

Cada uno con sus broches sus manchas
la harina de su memoria
y el hoy
como un león
como un león

te das cuenta y ya como que el sol se va

nada le importa
y claro
es el sol

No
La vida no alcanza

Otros poemas de ALEJANDRO SCHMIDT, aquí
Imagen: Julio César Audisio

Derek Mahon: Pero las colinas son aún las mismas

Sobrevidas

para James Simmons

1

Me despierto en un piso oscuro
al rugido suave del mundo.
Los pájaros se besuquean sobre los techos
blancos mientras corro las cortinas
y miro a Londres
fresca de lluvia a la luz de la mañana.

Este es nuestro elemento, las brillantes
razones por las cuales confiamos
en las soluciones a largo plazo.
Los oradores parlotean y hay armas
que suenan en una calle secundaria;
pero sigue viva la fe

de que en nuestro tiempo estas cosas

sorprenderán a los que estudian
en escuelas no sectarias
y de que los lugares oscuros arderán con amor y poesía
cuando prevalezca el poder del bien.

Qué clase media de mierda somos
al imaginar por un segundo
que nuestros privilegiados ideales
son divina sabiduría y las formas
vagas que se arrodillan a mediodía
en la ciudad no son las nuestras.

2

Viajo por mar a casa
por primera vez en años.
Alguien puntea una guitarra
en la cubierta oscura, mientras una gaviota
sueña al tope del mástil,
las olas salpicadas de luna se regocijan.

Al alba el barco tiembla, gira
en amplio arco hacia atrás,
avanzando estremecido por el estuario gris
más allá del faro y las boyas,
las gradas y el dique seco
donde arde una lámpara desnuda;

y yo piso tierra bajo una fina lluvia
en una ciudad tan cambiada
por cinco años de guerra
que apenas reconozco
los lugares en donde me crié,
las fachadas que intentan explicar.

Pero las colinas son aún las mismas
gris-azuladas sobre Belfast.
Tal vez si me hubiera quedado
y vivido bomba tras bomba
hubiera sido adulto al fin
y aprendido qué quiere decir hogar.

Afterlives

for James Simmons

1

I wake in a dark flat
To the soft roar of the world.
Pigeons neck on the white
Roofs as I draw the curtains
And look out over London
Rain-fresh in the morning light.

This is our element, the bright
Reason on which we rely
For the long-term solutions.
The orators yap, and guns
Go off in a back street;
But the faith doesn’t die

That in our time these things
Will amaze the literate children
In their non-sectarian schools
And the dark places be
Ablaze with love and poetry
When the power of good prevails.

What middle-class shits we are
To imagine for one second
That our privileged ideals
Are divine wisdom, and the dim
Forms that kneel at noon
In the city not ourselves.

2

I am going home by sea
For the first time in years.
Somebody thumbs a guitar
On the dark deck, while a gull
Dreams at the masthead,
The moon-splashed waves exult.

At dawn the ship trembles, turns
In a wide arc to back
Shuddering up the grey lough
Past lightship and buoy,
Slipway and dry dock
Where a naked bulb burns;

And I step ashore in a fine rain
To a city so changed
By five years of war
I scarcely recognize
The places I grew up in,
The faces that try to explain.

But the hills are still the same
Grey-blue above Belfast.
Perhaps if I’d stayed behind
And lived it bomb by bomb
I might have grown up at last
And learnt what is meant by home.

Otros poemas de DEREK MAHON, aquí
Traducción: Adam Gai
Imagen: The Irish Times

Jane Hirshfield: Sin embargo una hora puede tener proporción y forma...

Mis proteínas





Han descubierto, dicen,

la proteína del escozor—

péptido natriurético cerebral—

y que viaja por su propio sendero

a lo largo de mi columna vertebral.

Como lo hacen el dolor, el placer y el calor.



El cuerpo por lo que se ve es una autopista,

un cruce de autovías

bien diseñado, bien trazado.

Parte de mí va hacia el norte, parte hacia el sur.



El noventa por ciento de mis células, han descubierto,

no son parte de mi propio ser,

sino de otros seres que viven dentro de mí.



Del mismo modo que el noventa y seis por ciento de mi vida no es mía.


Además yo, por lo que dicen, soy ellos—

mis bacterias y mis hongos,

mi padre y mi madre,

abuelos, amantes,

mis conductores hablando por el móvil,

mis metros y mis puentes,

mis ladrones, mi policía

que persigue a mi yo noche y día.



Mis proteínas, aparentemente también yo,

pliegan las camisas.



Encuentro en esta metrópolis abarrotada

un rincón tranquilo

en el que con piezas de Lego no-yo construyo

un banco,

palomas, un sandwich

de pan de centeno, queso y mostaza.



Es yo y no es yo

el hambre

que hace bueno al sandwich.



No es yo luego es,

el sandwich—

un misterio que ninguno de nosotros

puede doblar, desdoblar ni consumir.







Mis ojos






Una hora no es una casa,

una vida no es una casa,

no vas de una a otra como si

hubiera una puerta que las conectase.



Sin embargo una hora puede tener proporción y forma,

cuatro muros, un techo.

Una hora puede caerse como un vaso.



Hay quien quiere calma como hay quien quiere pan.

Hay quien quiere dormir.



Mis ojos fueron

hacia la ventana, como perro o gato dejado a solas.






En mi cartera llevo una tarjeta






En mi cartera llevo una tarjeta

que declara que tengo el poder de legalizar un matrimonio.



En mi cartera llevo una tarjeta

que declara que puedo conducir.



En mi cartera llevo una tarjeta

que le dice a los comerciantes que deben confiar en que les pagaré.



En mi cartera llevo una tarjeta

que asegura que puedo tomar prestado un libro en la ciudad en la que vivo.



En mi mano llevo una tarjeta.

Sus líneas declaran que no tengo tarjetas, ni coche,

ni estado, ni dinero.



Es liviana y sin aristas.

Me nombra miembro de la Orden de Cuantos Morirán.






Lejos de casa, pienso en los poetas exiliados






Lejos de casa

leí a poetas exiliados

–Ovidio, Brecht.



Luego, esa noche dejé los libros

a los pies de mi cama.



Toda la noche fingieron ser la gata.



Ni una sola vez

la desperté.

Jane Hirschfield (1953, New York, Estados Unidos de Norte América)

Fuente: https://www.elcultural.com/blogs/rima-interna/2015/08/cuatro-poemas-de-jane-hirshfield/

Traducción: Martín López-Vega

Imagen: Oregon Live

Versión topográfica de la orina de mi perro

AHORA, ocioso, 
paseo a mi perro 
en horas desacostumbradas. 
Incómodo, (o algo así, no definido) 
por la frecuencia de mis circunstancias 
en los ojos de los demás, 
bordeamos otra vez el paredón rojo
y me detengo
para crear la versión topográfica
de su orina. Una isla,
un archipiélago donde brama el mar
y azota al acantilado.
La isla se extiende
sobre un país siempre en ciernes.

Más que la lámpara del asceta o una siesta,
necesito un estruendo,

ahora ocioso y repetido

en los ojos de enfrente.

© PEDRO DONANGELO

Carl Rakosi: Ago. 7, 1972

Ago. 7, 1972







El otro día

                  estaba tipeando Ago. 7, 1972

y olvidé

                  poner la minúscula.

Instantáneamente un mensaje

                                                apareció

que circula usualmente

sólo entre los de su propia clase:

                                               AGO. &, !( &@.

Tenía el aura de lo impenetrable.

                                                                   De hecho,

no necesitaba ser entendido en absoluto,

incluso si concernió a los seres humanos.

Ése fue su mayor encanto.

                                                En síntesis

estaba basado

                                       en lo incondicional,

uno de los atributos de la belleza.







Aug. 7, 1972







The other day

                       I was typing Aug. 7, 1972

and forgot to

                       drop to lower case.

Instantly a communication

                                                    appeared

which circulates ordinarily

only among its own kind:

                                    AUG. &, !( &@.

It had the allure of the impenetrable.

                                                     In fact,

it didn't have to be understood at all,

even on whether it cared for human beings.

That was its greatest charm.

                                               In short

it was grounded

                       on the unconditional,

one of the attributes of beauty.

Carl Rakosi (1903, Berlín, Alemania / 2004, San Francisco, Estados Unidos de NA)

Traducción: Matías Moscardi

Enlaces en español:

https://elpais.com/diario/2004/07/17/agenda/1090015210_850215.html

https://jampster.cl/2019/04/22/traducciones-poemas-de-carl-rakosi-versiones-de-tito-manfred/

Enlaces en inglés:

https://www.poetryfoundation.org/poets/carl-rakosi

https://www.poeticous.com/carl-rakosi/the-lobster-eastern-sea-100-fathoms

María Belén Sánchez

Quietud




En un bastidor

mi cuerpo

espera

ser cosido

por el tiempo

y sus hilos invisibles.




Reconocimiento




Con un hilo rojo

me bordo

las uñas

de los pies


ahora

me pertenecen.




Transparencia




Todavía se ven hilos

bajo las cicatrices

antiguas heridas

en silencio.




Definición




Cicatriz:

enredadera o

puente tejido


puntadas de la memoria.





Temporal




Río mental

la corriente arrasa

y levanta los últimos hilos

que te sujetan

a mi memoria.




Búsqueda




Para mirar adentro

cosí mis párpados

ojos cerrados

mirando


lejos.

María Belén Sánchez (1984, Santa Fe, Argentina) Es Profesora en Letras, egresada de la Universidad Nacional del Litoral. Estudió fotografía y participó en diversas Muestras Fotográficas. Coordina Talleres Literarios y proyectos de formación artística donde las letras se amalgaman con las fotografías. Las palabras y las imágenes han sido las principales líneas que interpelan en forma permanente su producción literaria. Publicó “Costuras” su primer libro de poesía (Modesto Rimba, 2018). Actualmente reside en la capital de la provincia donde se desempeña como docente en escuelas secundarias públicas.

Envio de María Belén Sánchez

Idea Vilariño: O fueron nueve

O fueron nueve    

Tal vez tuvimos sólo siete noches 
no sé 
no las conté 
cómo hubiera podido. 
Tal vez no más que seis 
o fueron nueve. 
No sé 
pero valieron
como el más largo amor.
Tal vez
de cuatro o cinco noches como ésas
pero precisamente como ésas
tal vez
pueda vivirse
como de un largo amor
toda una vida.

No hay nadie

No estoy
no esperes más
hace tiempo me he ido
no busques
no preguntes
no llames que no hay nadie.
Es una loca brisa de otros días
que gime
es un pañuelo al viento
que remeda señales.
No llames
no destroces tu mano
golpeando
no grites no preguntes
que no hay nadie
no hay nadie.

Tan arduamente el mar...

Tan arduamente el mar,
tan arduamente,
el lento mar inmenso,
tan largamente en sí, cansadamente,
el hondo mar eterno.
Lento mar, hondo mar,
profundo mar inmenso...

Tan lenta y honda y largamente y tanto
insistente y cansado
ser cayendo como un llanto, sin fin,
pesadamente,
tenazmente muriendo...

Va creciendo sereno desde el fondo,
sabiamente creciendo,
lentamente, hondamente, largamente,
pausadamente,
mar,
arduo, cansado mar,
Padre de mi silencio.

IDEA VILARIÑO (1920 / 2009, Montevideo, Uruguay)
Enlaces:
http://ccpe.org.ar/que-me-importa-y-otros-poemas-por-idea-vilarino/
http://www.autoresdeluruguay.uy/biblioteca/emir_rodriguez_monegal/bibliografia/prensa/artpren/marcha/marcha_824.htm

Héctor Giuliano

NO soles ni escalpelos

Que impiden el paso

De carros triunfantes,

En el zócalo de la tierra

Sombras y mentiras granizan.

LEÍ

la realidad sus partes

sustancia de vastas superficies

me enfrasqué

descripción puntual de apariencias

efecto sobreimpreso

variantes incompatibles

prolijo valor explicativo

transición del modo verbal

gracioso cuello renacentista

refutación de Astrea.

Descolgué una oreja

dubitación codificada

virtud dormitiva.

Wake up!

Escamas en el cuerpo amenazado,

Amarillos repliegues;

Ya no hay hijos

Tan vivaces que gocen

De perros desgarrados.

DENTRO de tu corazón

El arroyo

Fluye.

Soneto

Que lastima

El alba en Persépolis.

HÉCTOR GIULIANO (1947, Murazzano, Piamonte, Italia. Reside en Argentina)

Azucena Salpeter

Los puentes de Madison     

La señorita Zito no soporta las cortinas 

todas las mañanas tiembla con el cisne del pintalabios 

se sostiene de las alas del sombrero 

cruza el viejo puente abandonado 

ata una cinta roja a la armadura de hierro 

guarda en el corpiño la de ayer 

a medianoche cena con candelabros 

acaricia a los gritos la cinta del pecho 

me hace fuck you 

sonríe a Clint Eastwood. 

§

"Imagine", dijo John Lennon

Y me regaló seis paltas

las puse en la frutera al lado de los limones

son negras y brillantes

todavía cerradas al tacto
nadie sabe qué guardan
no cantan del modo habitual

son más negras que los
cabellos del mar
tienen un mechón rojo en la sien
sin embargo al lado de los limones
emiten cierto resplandor.

Milagro de una pájara para el siglo XXI

Una anciana
florista de la plaza Cibeles

Afirma que una
pájara migra tras los océanos de su cerebro

Y gracias al
viento Norte

Pudo superar
antes que el Concorde

Los 15.000 km
del canto de amor de las ballenas

De modo que vino
a caer justo al lado del balde de lluvia

En la escuela de
Pozo del Tigre

A la hora exacta
de servir los 40 jarros de mate cocido y galleta

Ave raris

Esta pájara

Las rodillas
iguales a las de mi abuela

A pura guitarra
sobrevuela el Aconquija los patios de San Telmo

Los aguaribay y
yerba santa

Sin pronunciar
un discurso ni una fórmula

Para multiplicar
el pan y los peces

Acampa en el
Pilcomayo junto a mujeres que bañan niños de verdad

Al margen de la
historia

Pero de tanto en
tanto

Improvisa nombres
que caen como ungüentos para el alma

Ybirapitá, por
ejemplo

No es un
satélite ni un país

Ni siquiera un
comando secreto

Ni son cartas
credenciales de un diplomático tuerto

Ybirapitá

No es una orden
al mérito ni un escudo nuclear

Pero ¿quién no
se va a curar las arritmias de león enjaulado

Bajo la fronda
valseada del Ybirapitá?

No corras como loca por Venecia

Quería ser Fred
Astaire

pegaba tapitas
de cerveza en los zapatos

cantaba
somewhere my love

iba de Lwów a
Venecia

el bolso
abultado de mapas como plegarias

pasaportes
picoteados por la nieve

nombres en idish
y en lunfardo

fotos de grullas
en las partidas de nacimiento

vestida entera
de papelitos arrugados

desplegados en
la mesa de la cocina y vuelta a arrugar

una mariposa en
el puño del corazón

abrió la
ventanilla

rasgó un pedazo
de pollera

y me colgó hilos
tiernos a modo de corbata

te alcancé un
ramo de rosas de zapallo en papel madera

para que me
escribas

al menos tengas
a quién contar

si hay paz

si encontraste
los pájaros perdidos

el país de la
mariposa

de la boca del
puño del corazón

por lo menos las
rosas de zapallo en papel madera

saben escuchar

como el sombrero
de Dios

ahora

que el andén
comenzó a marchar en sentido contrario

igual que la
eternidad

todavía estoy
aquí

agitando la
corbata

para que me
sepas

no corras como
loca por Venecia

con tapitas de
cerveza en los zapatos

nunca te voy a
abandonar.

Babas del diablo

Hace unos años
yo cuidaba el jardín de otra manera.
Estaba atenta a las chinches de las lechugas
a las arañitas rojas del tomate.
En la noche cazaba caracoles y babosas
en las tardes colgaba móviles
para espantar a los pájaros que comen las frutillas.
Tenía un plan perfecto para la siembra
todo muy bien organizado y correcto
para enfrentar la vida.

Hasta que me dije

por qué razón hablar continuamente con las lavandas,
ellas también, como cualquier humano
necesitan estar a solas.
Las semillas que se esparcen por sí mismas
eligen el lugar apropiado y crecen felices
como los poemas
cuanto más libres
más responsables de su propio destino.
De manera que ahora cuido el jardín
sólo cuando me necesita.
Riego si hay sequía
por ahí sujeto alguna tomatera
o cubro los canteros si hay granizo.
Ahora vienen miles de pájaros amigos

a ovillar babas de diablo.

Frutos rojos

Abrió la jaula
se desató las trenzas el vestido

se sentó a mi
lado

a tejer las olas
del telar

tensó hilos
aflojó nudos

me enseñó a
nadar a respirar

a leer por
transparencia a correr

faisanes en la
niebla

me lavó los ojos
sacudió las mantas

me dió de beber
nenúfares del Nilo

comimos frutos
rojos

y ya no tuve
dudas

contó que alguna
vez alguien la engañó

pero ahora le da
risa

que no le gusta
que le saquen fotos

el amor es éso.

AZUCENA SALPETER (1942, Formosa, Reside en La Plata, Provincia de Buenos Aires, Argentina)
Enlaces:
http://www.tuertorey.com.ar/php/autores.php?idAutor=316

http://poesialaplata.blogspot.com/2018/11/azucena-salpeter-no-era-tan-grande-la.html