El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Amistades peligrosas. Mis intenciones siempre fueron otras. Yo diría que las mejores. Pero entonces dijiste dos o tres cosas y las desbarataste Me quitaste los aretes y las zapatillas Y nos fuimos al diablo junto con mis amigos, y tus parientes. Los vientos del sur han provocado violentos oleajes en el Pacífico Y hemos cambiado de dirección. Ahora nos dirigimos hacia un lugar que no conocemos. ¿Ves tierra firme? ¿O estamos perdidos? Cumpleaños Lo único triste de ésta canción, es que tú ya no recuerdas la letra. Hace tiempo que la borraste de tu ipod, y ahora vas por las mismas calles caminando al ritmo de un éxito de los Rolling Stones. Lo realmente grave, es que tú no recuerdas, no te imaginas, no tienes ni la más remota idea de las cosas que me están pasando hoy. MELISSA LOZADA (Lima, Perú, 1986) De: http://urbanotopia.blogspot.com/

El helicóptero      Anda ahí de nuevo el helicóptero dándole vueltas y vueltas a la casa,  horas y horas, no para nunca  el asedio, ahí anda  todavía entre las nubes el moscardón con esa orden  de lo alto gira que gira olfateándonos  hasta la muerte.    Lo indaga todo desde arriba, lo escruta todo hasta el polvo con sus antenas  minuciosas, apunta el nombre de cada uno, el instante  que entramos a la habitación, los pasos  en lo más oscuro del pensamiento, tira la red, la recoge con los pescados aleteantes, nos paraliza.  Máquina carnicera cuyos élitros nos persiguen hasta después que caemos, máquina sucia, madre de los cuervos delatores, no hay abismo comparable a esta patria hueca, a este asco del cielo con cóndor venenoso, a este asco de aire apestado por el zumbido del miedo, a este asco de vivir así, en la trampa de este tableteo de lata, entre lo turbio del ruido y lo viscoso. GONZALO ROJAS  (Lebu, Chile, 1...

III Los árboles botticellianos El alfabeto de los árboles se deslíe en la canción de las hojas las líneas transversas  de las sutiles letras que enunciaban el invierno y frío  refulgen verde esmeralda con la lluvia y el sol -- los simples y estrictos principios de las ramas rectas aparecen atenuados por levísimos retoques de color, rasgos de devoción las sonrisas del amor- ........ hasta que las frases  desnudas se mueven como bajo el vestido las formas de una mujer y exaltan desde el silencio enardecido de deseo la supremacía del amor en verano --- En verano la canción rompe a cantar y deja en sordina las palabras--- WILLIAM C. WILLIAMS  (Nueva Jersey, EUA, 1883/1963) De "Cien Poemas", Colección Visor de Poesía Traducción de Matilde Horne y Carlos Manzano Imagen:  salonkritik.net

El zamuu      La forma del Zamuu es tan ridícula como su nombre dice Dobrizhoffer del palo borracho, o palo ebrio según los españoles de la Real Academia: su tronco tiene un aspecto extraño es ancho como un barril en el centro es redondo como la cintura de Ayesha embarazada y teme al agua en contraposición con Claudia que se baña a la madrugada, y luego se vuelve a la cama con otras virtudes femeninas adictas a la prolijidad de la higiene o esta servidumbre finisima de su belleza recuperada; y con sus espinas se puede, machacándolas, curar los ojos enfermos de los enamorados, o de los abipones, cuando regresan de la cacería en los altos caballos como venados, justo en la hora en que se la ve llegar entre las flores del zamuhu, el yuchán panzudo o el palo borracho según los distintos nombres que nosotros los paracuarios le hemos puesto a estos árboles iguales a mujeres (jóvenes) embarazadas por el viento de nuestra pasión cuaternaria; nuestra exclusiva cuenta regresiva de ...

Sobre la lógica del vidrio Apañado se fija un cristal sobre la calle que deja ver el sitio donde se mira el otro en la figura lógica en la transparencia de la humedad perdida que oculta lo real como un pájaro frío. No queda el otro y no habrá altura o brillo necesario para quien mire el sentido real. Casi sin ángeles sobre esa ventanita se muere una vez, y cuando se pierde el otro se confunden oscuros los espejos, y los pájaros fríos se fijan en el parque. La diferencia cae ahora sobre un cristal destruido por el cuerpo con un ángel que subió a la mujer dejando los sonidos sobre una superficie transparente que dibuja la figura del perdido. Hacia otro lado, entre caballos y desiertos de arena leonas en el borde en un filo donde brillan los ojos del estanque como dos instantáneas de sombras que se matan. Hacia el parque de los perdidos, animales fijos, espejos en el fondo y mujeres que se bañan. La fuente no ha ido hacia el estanque, ni la leona ha reflejado al otro JUANO VILLAFAÑE  ...

SERÁ POSIBLE entonces que todo cobre sentido de repente,  como si agarraras diez años de tu vida y batiéndolos con rapidez  los volcaras en el formato preexistente de una novela?  No es tan fácil, parecen repetir, una y otra vez,  hombres que miran desde la ventanilla de un bar.  Ellos también se hicieron la misma pregunta antes,  mucho antes de que en vos siquiera naciera el germen  de esta fuerza que te obliga a caminar en redondo.  Algunos, tras responder negativamente,  dedicaron otra década a amaestrar un perro,  cultivar tomates en el jardín de su casa o convertirse  en coleccionistas de un objeto antiguo y anodino.  Cuando más tarde volvieron con ímpetu a la carga  buscaban mentalmente moldes donde verter su vida:  diez años acá, cinco allá, veinte años en una frontera.  Sin embargo, el problema no era de forma sino de fondo.  No estaba, como el vino, añejándose en una bodega profunda la experiencia, ...

Sandro y Soledad Silveyra

Jacques Prévert, fotografía de Robert Doisneau