El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

El poeta ocasional | Alí Calderón Sarajevo     El viento es frío quema  y hace temblar a quien aguarda  el sordo paso del tranvía  Los ancianos reclinan  la cabeza en el vidrio  El tedio de vivir les surca el rostro  Empañan los cristales con miradas  perdidas su lejana indiferencia  Es Sarajevo el sol  se encaja en los disparos de mortero las ruinas las fachadas Hay una transparencia que lastima el vuelo el rumbo de las aves Lontano   las colinas y al acecho caen sobe la Sniper Alley Nada me asombra ya ni me resigna si dices que te vas que sólo sabes irte Las aguas del Miljacka corren de pronto envejecidas oscurecen su paso bajo el puente de Princip De un disparo perfecto asesinaron aquí a un Archiduque Nosotros hemos muerto hasta el hartazgo muchas vidas juntos En el umbral de una iglesia ortodoxa alguien observa cómo se consume la luz de las candelas Extintas ya las teas se remueven Ha quedado vacío el kiros...

Jim Moore | El poeta ocasional A donde me lleve     Al olivar más allá  de Bassano, y a la mancha azul grisácea de la colina más allá, como el humo de un fuego que no deja de arder.          A un hombre muerto llamado Cristo, y margaritas cerca de su rostro gris, pintor        anónimo, bizantino, primer piso de la Academia. A la cara de Lida cuando nos contó cómo los fascistas sacaron a su padre de la casa, la hizo ver cómo le disparaban.         Cerca de rosas silvestres a lo largo de las vías del tren en St. Paul         donde Dale Street comienza a salir de la ciudad. Cerca de rosas silvestres, en cualquier lugar.          A ese niño en Irak, acostado en un colchón, llorando,          su padre muerto sin ninguna razón más que nosotros. El asiento trasero del coche, el día después de Pascua, mirando a cinco monjas grises c...

El poeta ocasional | Sergio Sepúlveda El libro de poemas  Civilización y barbarie  (Buenos Aires Poetry, 2022), del escritor chileno Sergio Sepúlveda (Rengo, 1985), indaga en el quiebre de las relaciones interpersonales en una sociedad dominada por las lógicas de mercado. La temática principal que se deja entrever es una crítica al sistema económico y la forma en que los vínculos humanos se modelan en base al consumo.   Esta crisis actual del sujeto se conforma como un hilo conductor y expresa la soledad a la que nos enfrentamos en el mundo actual. El autor ofrece una mirada sobre la caducidad de los cuerpos, el temor a envejecer en una realidad dominada por la juventud y la levedad de nuestra existencia. Con un estilo minimalista y de concisión descriptiva, el escritor narra pequeños mosaicos de lo cotidiano y de aquello que nos rodea. Uno de sus poemas dice: LOS años se irán como una promesa sin vías Y nuestra carne quedará vacía. Seremos desechados Quedare...

PARA la Fiesta de Muertos  Cori me hizo una  Calaca-una mujer-esqueleto.    Baudelaire ya lo dijo bien  si me perdonan este atajo.    Esta la mía-es de papel mâché  y yo encima le puse un sombrerito sobre su cabeza tan redonda y lisa    Oscilando sobre mi mesa de trabajo  más o menos chueca por ser artesanal "arte popular mexicano" De hecho a veces le hago cosquillas a Calaca bajo el mentón le acaricio la cabeza como a un animal "arte popular mexicano" así es como la presento como se las presento Dicho esto, a los europeos les parece horrible y si no estuviéramos en Europa no me tomaría el trabajo de exhibirla. POUR la Fiesta de Muertos Cori me fit une/ Calaca -une dame-squelette. Baudelaire a déjà bien dit la chose si vous me pardonnez ce raccourci. Celle- ci-la mienne-est en papier mâché et j'ai encore perché un bibi sur sa tête si ronde et lisse Oscillant sur ma table de travail plus ou moins bancale car artisanale "art populai...

Unidades desmedidas      la distancia se apropia de la distancia  que esparce el gesto que fuga    se alarga sobre la línea de tiempo  y queda extendida  como una regla o un trazo    qué extraño este dolor en los huesos Cardinal en una esquina de semáforos llega la llamada desde países intangibles cambiar todo por nada ya que corazón no es dínamo y todo sin nada es nada Relevo de la zona en plena tarde se hacen evidentes el pie inestable y la plena tarde todo es amenaza o todo es presa tras el decoro de la ciudad como una campana de cristal como una casita de palabras a la que alguien selló la salida CARLOS A. CAPELLA (1961, Buenos Aires, Argentina De: "Actas capitulares", Amazon Kindle, 2022

V      Voy a enseñaros las postales que compran los turistas.  Esto es exactamente lo que quiero deciros.  Dos niñas con vestidos tradicionales  no son un souvenir.  Fuera de foco abren sus manos  para pedir limosna.       VI  Los viejos bulevares son la parodia de lo que fueron, porque perdidos en sus aceras nosotros ignoramos el valor de los pasos, el precio de unas botas cosidas en Tailandia por menores de edad. Sencillamente nos da lo mismo, con ellas los pies vuelan y los modelos flotan en las pantallas de los dispositivos. ¿Acaso no sabemos quién le limpia la mierda al chico pelirrojo? «No quiero que me griten los hijos de la inmigración». VII Pronto recordaremos las cúpulas, las torres desmochadas, el viejo caserón que hacía esquina sin el trino vivaz de los gorriones, al borde del abismo de su extinción. Las humaredas bajaron a los túneles del metro y lamieron los muros. Esta mañana hay polvo de oro en los párpados...