El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Mercado de carnes Mediodía de un Viernes y en el Mercado de Carnes el agua se une en las aceras a la sangre camino de las alcantarillas. Mezclándose con todo, por los ojos, luminosidades que ascienden por su luz, y asciende el eco sucio de esa agua envilecida. El resto es permanencia y prolongación. Toda la ciudad de apacibles cadáveres colgantes oscila con sus oscilaciones bajo un sol que surge nuevo de los colores que establece. Esplendor de una mañana que hurga en los comestibles, la carne inerte revive en la agilidad de los dedos que la agitan como piezas desmontadas de un puente herrumbroso. Entonces un comercio de muecas y de voces a golpes de compás del filo de las dagas: en el mercado de carnes a esta hora la luz y el fervor son el Orden Inmanente. La muerte no se halla a ningún precio. WALDO ROJAS  (Concepción, Chile, 1944) De: "El puente oculto", Michay, 1981  Imagen:beethoven.fm

Más allá del bien y del mal "Se dice que Nietzche, después de haber roto con Lou Salomé, en una soledad definitiva, aplastado y exaltado al mismo tiempo por las perspectivas de esa obra inmensa que iba a llevar a cabo sin ninguna ayuda, se paseaba por las noches entre las montañas que dominan el golfo de Génova y allí encendía grandes hogueras de hojas y ramas, que él contemplaba consumirse"                                        Albert Camus Cuando sopla los rescoldos de las primeras luces sus ojos continúan escondidos -cada vez más pequeños- entre bocanadas de humo y ese rayo que penetra oblicuo -me atrevería a decir que inútilmente-el dormitorio con una precisión de geometría euclidiana la memoria regresa desde habitaciones acolchadas donde el alcohol repite sus ojeras porque el océano se ha ...

I      En las más grandes escenas de Goya nos parece ver                                                                         a la gente del mundo  exactamente en el momento en que                 consiguieron el título de                                                   "sufriente humanidad"  Se contorsionan sobre la página                                  en una verdadera furia                                        ...

Nos visitó la buitre                                         a Martín Sorter No se reivindica la palabra, consonante que viniendo del infierno araña costas porque deja heridas –malas heridas- a cada rebelión de los insomnes. Si, corazón, nos visitó la muerte mordiendo lo que fueron tardes de fútbol. Nos visitó bruja / alada / buitre cargándose a uno de los buenos. Si, corazón, es verdad el dolor amortiguado; es verdad pelear por desligarse pero mientras cada cosa de la vida se nos viene con los platos sucios la casa ahonda soledad y lágrima peleando por hacer volver las fiestas donde fuimos tan                        felices / charlando sobre nada en la cocina los                        hombres y en el living, en el living las mujeres. Fuí feliz Este no es el m...

El infinito Siempre amé esta colina, y este cerco que la vista me impide ver más allá de su horizonte. Mirando los interminables espacios de allá a lo lejos, los silencios sobrehumanos y su profunda quietud, yo estoy con mis pensamientos, aunque mi corazón no se asusta. Escucho los susurros del viento detrás de las plantas, y en el infinito silencio mido mi voz: y me subyuga lo eterno, y las estaciones muertas, y el presente real y el sonido de todos ellos. Así a través de esta inmensidad se ahoga mi pensamiento: y el naufragar me es dulce en este mar. Giacomo Leopardi (Recanati, 1798 / Nápoles, 1837, Italia) De:www.epdlp.com Imagen: es.wikipedia.org

En Damen En Damen hay un bar donde los empleados se aflojan las corbatas y beben cervezas junto a muchachas que se roban los libros de la librería de la esquina. Sentado ahí escribí un poema que me gusta mucho. A la semana volví e intenté escribir otro poema sin resultado alguno. Y es como hace unos días que vi una puesta de sol en la ciudad y me dije tengo que escribir un poema. O el lunes que vi un pájaro chocar una y otra vez contra el cristal de la oficina y prometí dedicarle un poema. O cuando perseguí a la muchacha que se pinta el cuerpo de naranja en Michigan Avenue y ella se dio cuenta y corriendo detrás de ella le grité tengo que escribir un poema. Y llego a la mitad de este poema sentado frente a la bartender que ríe y fuma y los empleados que ríen y fuman y las muchachas que ríen y fuman con sus volúmenes robados de Bataille en las carteras y todos ríen y fuman pendientes a lo que escribo. Y a medida que escribo, este poema se va llenando de gente que no conozco, de lectores...

Poema en la muerte de una librería de lance y un librero                             ("La Incógnita" - Sarmiento al 1400) El se borró primero. "La incógnita" increíble se deshizo tras él. Su desplomada magia desparramó un olor de olores diferentes, a humedades recónditas de patio clausurado, a azotea que oteaba la luna de otros techos, las vecinas ventanas grises del Instituo Otorrinolaringológico; el letrero llovido del viejo cine;  plantas que solamente crecen en los balcones tristes. Un olor a subsuelo de sastre pobre. A casa que habitaron largamente la soledad y la madera. Un olor a almacén de ultramarinos. A bodegón que invaden los ratones y el tedio. A ese polvo que cubre en los desvanes las cosas olvidadas, y en el otoño. Y era como una selva de papel pensativo, con horizonte de cartón pintado. O era un buque de carga silenciosa, preso en los arre...

Por qué pienso “Este tipo está completamente loco” Sentado en un bar de pueblo Vestido con un traje de terciopelo negro, con chaleco Oliendo a Marica de la Calle Catorce Con un tic nervioso en unos ojos pardos En los que casi no se ve la pupila? ¿Por qué pienso “Este tipo está chiflado” Cuando pregunta si ha nevado alguna vez en San Francisco Si Herb Alpert toca a veces música clásica? ¿Por qué pienso “Este tipo está majara” Cuando me dice que tiene muchísimo talento Pero le falta tiempo para desarrollarlo? ¿Por qué pienso “Este tipo está como una chota” Cuando coge la jarrita de la leche Y la llama “Esta vaquita tan mona”? Sé por qué porque no oculta La desesperada distancia que lo separa de la gente SAM SHEPARD  (1943, Ft Sheridan / 2017, Kentucky, Estados Unidos de Norteamérica) De: .www.lexia.com.ar

No se trata de la moderna y tan manoseada mística del perdedor, sino de la mística del peor, que es bastante diferente. Gracias a la excelente película de Tim Burton, se considera a Ed Wood "el peor director de cine de toda la historia". En junio de este año nos enteramos, coincidiendo con la final del Mundial de futbol, de que la selección de la isla caribeña de Montserrat se confirmó como la peor del mundo, 203 y última clasificada de la lista de la FIFA, tras ser goleada por Bután, la 202 del mundo. No crean que no tiene mérito ser la peor selección. Lo mismo digo para el cine. No es sencillo ser el peor director de toda la historia del cine. A veces, entre amigos, hemos jugado a dar nombres sobre el peor escritor español contemporáneo. ¿Quién es el Ed Wood de nuestra literatura? Naturalmente, han salido muchos nombres, el lector seguro que ya ha pensado en alguno. Sí, lector. Estamos pensando en el mismo. O en aquel otro. O en aquella. La verdad es que son muchos los aspi...

el cielo grita a veces como un solo pájaro y me acuerdo                        un oscuro jardín estoy desbrozando espero un sonido de su raíz                             que me dé una flor al fin y una confianza Dolores me llamaron     dolores                 me cubro mientras caducan mis verbos y nada puedo hacer sin que me duela me duele cada tramo   cada hijo            cada corazón y negligencia me duele la infancia    su pueblo                 me duele cada superficie cada mañana venturosa que sucumbe a mi tristeza ésta es mi condición: remover                                tierra atribulada darle atrevimiento y paz ...

Tabaquería No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de eso tengo en mí todos los sueños del mundo. Ventanas de mi cuarto, De mi cuarto de uno de los millones del mundo que nadie sabe quien es (Y si supieran quién es, ¿Qué sabrían?) Dais hacia el misterio de una calle cruzada constantemente por gente. Hacia una calle inaccesible a todos los pensamientos, Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta, Con el misterio de las cosas debajo de las piedras y de los seres. Con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres, Con el destino conduciendo la carroza de todo por el camino de nada. Estoy vencido hoy, como si supiese la verdad. Estoy lúcido hoy, como si estuviese por morir, Y no tuviese más hermandad con las cosas Que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle La hilera de carruajes de un convoy, y un silbato de partida Dentro de mi cabeza, Y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos al salir. Es...

Tiempo de los amantes Los amantes tienen un poco de presente, hecho de encuentros furtivos, de llamadas azarosas; y hasta pueden tener una especie de pasado, intercambiándose a retazos nostalgias del uno o del otro, ráfaga de la infancia, un sitio roto, una ruina que fue una casa. Lo que apenas tienen los amantes es porvenir, y por eso la dama del perrito se irrita o solloza silenciosamente                          junto a la lámpara, porque sabe que no pueden alimentarse de esa sustancia impalpable sin la cual la vida es como una danza grotesca, aunque la iluminen los relámpagos de los besos y la sacudan tempestades reales. ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR (1930 / 2019 La Habana, Cuba) De: "Circunstancia de poesía", Ediciones de Crisis, 1974 Enlaces: Cuba literaria ;  Reportaje de Aleyda Quevedo en revista La Otra Imagen en Cubahora

Editor: Jorge Couza. Comité Consultivo: Edgar Bayley, Carlos Latorre, Julio Llinás, Francisco    Madariaga, Enrique Molina y Aldo Pellegrini. En el Nro. 1, (creo que el único) de julio-agosto de 1967, Alberto Girri, traduce y comenta unos poemas de Wallace Stevens Dos figuras en la densa luz violeta Tanto valdría ser abrazada por el portero del hotel como no recibir del claro de luna nada más que tu húmeda mano. Sé en mis oídos la voz de la noche y de la Florida. Emplea sombrías palabras y sombrías imágenes. Oscurece tu lenguaje. Habla, todavía, como si yo no te oyese hablar, pero hablaste para ti perfectamente en mis pensamientos, concibiendo palabras como la noche concibe en silencio los sonidos del mar, y con el zumbar de las sibilantes compone una serenata. Di, pueril, que los milanos se acuclillan en el palo de la tienda y duermen con un ojo observando las estrellas que caen detrás de Cayo Hueso. Di que las palabras son diáfanas en un azul absoluto, son claras y son oscur...

Bajo los tilos Me mostró la carta del cementerio agitando el papel con movimientos breves. Había que levantar tus huesos porque ya habían pasado cinco años. Ella estaba contenta con el pedazo de tierra protegido por una hilera de árboles. En algún momento imaginé que esa mísera parcela podía estar en un tramo cualquiera en la avenida bajo los tilos. Como en las fotos de la enciclopedia, Berlín y Unter den Linden, con letras góticas y en papel brillante. No entendía bien la naturaleza de los actos que íbamos a representar, tu nueva categoría de insepulto. La casa estaba helada, y una sola lámpara encendida. La impaciencia nos llevó en vilo hasta el muro blanco detrás de las vías. Un cicerone municipal nos condujo hasta la crucecita desvencijada, casi apoyada en la tumba vecina. Cerré los ojos y busqué refugio en la avenida bajo los tilos. Su alineación majestuosa en el otoño berlinés. Inútil deriva ante el estruendo de la pala y la madera podrida del cajón. Por fin te iba a conocer....

Cuadrilla Juan amaba a Teresa que amaba a Raimundo que amaba a María que amaba a Joaquín que amaba        a Lilí que no amaba a nadie. Juan fue a Estados Unidos, Teresa al convento, Raimundo murió en accidente, María quedó para tía, Joaquín se suicidó y Lilí se casó con J. Pinto Fernández que no había entrado en la historia. Confidencia del itabirano Algunos años viví en Itabira. Principalmente nací en Itabira. Por eso soy triste, orgulloso: de hierro. Noventa por ciento de hierro en las calles. Ochenta por ciento de hierro en las almas. Y ese enajenamiento de lo que en vida es porosidad y comunicación. El deseo de amar, que me paraliza el trabajo, viene de Itabira, de sus noches blancas, sin mujeres y sin horizontes. Y el hábito de sufrir, que tanto me divierte, es dulce herencia itabirana. De Itabira traje diversa prendas que ahora te ofrezco: este San Benedicto del viejo santero Alfredo Duval; este cuero de anta, extendido en el sofá de la sala de visitas; este or...

Cuadro 1 : Debo reconocer que nunca he sido un buen poeta. Siempre quise escribir, pero jamás supe qué. Cuadro 2: Cada vez que me faltaba inspiración miraba hacia arriba como esperando una ayuda de Dios. Cuadro 3: Y siempre algún cable me tiraba. Pescaba alguna onda: me acordaba de la infancia...evocaba algún amor medio secreto. Cuadro 4: O directamente me enganchaba a divagar acerca del paso de los tiempos, o de la muerte. Cuadro 5: Cierta vez estaba yo buscando inspiración y Dios o no se quién, me mandó la inspiración toda de golpe: Cuadro 6: un rayo que me partío justo por el medio Cuadro 7: Ahora ya no ando mendigando inspiración al cielo. Cuadro 8: ¿Le parece poca motivación estar todo el tiempo buscando la otra mitad de mi existencia? Caloi, dibujante humorista, en la revista del diario Clarín, octubre 1985

Subjetivas 1 Ocurre que a esta altura del asunto ya no alcanza el rigor sociológico para entenderlo: pasaron las cosas                          tan rápido                          tan con o sin nosotros que hoy el futuro se nos abre a medias: casi casi nos quedamos sin realidad                                   a Pedro Donangelo De madrugada ¿Todo estará como ahora? Somos unos perros  saltando el filo de la luna sin saber quien caerá primero: la noche o                                 nosotros. Española que resigna Pero apurá la noche: no es lo mismo meterse en el infierno algo así como vernos frente a frente a medio soñar en la casa nueva, si la decoración lineal es más sobria llega hasta e...