El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Mi mujer pide que le haga una fotos Es sábado estoy  harto de las músicas del vecino de la televisión y el hedor de las piedrecillas sanitarias del gato Mi mujer pide que le haga unas fotos cruza las piernas mueve la cabeza y se despeina Llovió en la tarde el olor del pasto sube cuatro pisos se arremolina y mueve los tapices Me siento en el piso busco el ángulo inesperado Al fondo la pared blanca y mi mujer ahí como si octubre fuera eso una mujer sentada convertida en píxeles mientras allá afuera los vecinos hacen la vida otras fotos. Hoy amanecí sin entusiasmo No puedo con el hervor de la calle ni Borges ni Fran Chopra ni Mao Se Tung Dicen que es luna llena que vendrá el equinoccio que regresan los presidentes Me detengo en la guía telefónica en un manual de Hata Yoga en los pasos peatonales Soy un cero a la izquierda un patriota sin aviso una cerveza caliente Hoy amanecí sin entusiasmo como si tuviera gripe o fuera un pelotero que disfruta del hastío en terreno impropio.  Re...

En Umbría Un día estaba en el café, sentado afuera, mirando el crepúsculo en Umbría, cuando una niña salió de la panadería con el pan que su madre le pidió. No sabía qué hacer. Ya confundida por tener trece años y justo aquel verano hacerse mujer, ahora tenía que pasar por delante del americano. Pero lo hizo muy bien. Pasó por delante y dobló la esquina con gracia, sin prestarme atención. Casi perfecto. En el último instante no pudo resistir mirarse fugazmente sus pechos nuevos. Suelo recordar aquella inclinación de su cabeza cuando la gente habla de tal o cual de las grandes beldades. Ir  ahí Por supuesto fue un desastre. El más preciado, insoportable secreto ha sido siempre un desastre. El peligro cuando tratamos de irnos. Revisando más tarde, una y otra vez, lo que debimos hacer en lugar de lo que hicimos. Pero en esos breves momentos parecíamos vivos. Engañados, maltratados, mentidos y traicionados, seguramente. Sin embargo, por ese corto tiempo, visitamos nuestra vida posible....

Un hombre habla con su ex mujer por teléfono. Ha amado su voz y escucha con atención cada modulación de su tono. Lo conoce en la intimidad. No sabe qué quiere de ese sonido, de su amable urbanidad. Estudia, por la ventana, las formas de las semillas de las vainas partidas de los árboles ornamentales. La especie crece en todos los jardines, nadie sabe su nombre salvo los horticultores. Cuatro recámaras con arcos de verde pálido, diminutos arcos de un proscenio vegetal, un par de encogidas semillas negras alojadas en cada recámara. Una geometría de deseo, miniatura, india o persa, amantes o dioses en sus habitaciones. Afuera, animales blancos, pacientes, y vidas enredadas, y lluvia. Sonnet A man talking to his ex-wife on the phone. He has loved her voice and listens with attention to every modulation of this tone. Knowing it intimately. No knowing what he wants from the sound of it, from the tendered civility. He studies, out of the window, the seed shapes of the broken pods of ornament ...

http://cultura.elpais.com/cultura/2016/01/20/actualidad/1453244885_716030.html?id_externo_rsoc=FB_CC

El vino triste     Lo difícil es sentarse sin hacerse notar.  Lo demás viene por añadidura. Tres sorbos  y retorna el deseo de imaginarse solo.  Se abre de par en par un fondo de zumbidos distantes,  todo se dispersa y haber nacido y contemplar la copa  constituye un milagro. El trabajo  (el hombre solo no puede dejar de pensar en el trabajo)  vuelve a ser el antiguo destino que es hermoso sufrir  para poder pensar en él. Después los ojos clavan  su mirada en el aire, dolientes, cual si estuviesen ciegos.  Si este hombre se alza de nuevo y va a acostarse a su casa, parece un ciego que ha extraviado el camino. Cualquiera puede salir de un rincón y machacarlo a golpes. Puede salir una mujer y tenderse en la calle,  joven y bella, bajo otro hombre, gimiendo igual como gimió una mujer con él hace tiempo. Pero este hombre no ve. Va a su casa a acostarse y la vida no es más que un zumbido de silencio. Al desnudar a este hom...

Estudios      El fruto desmenuzado de estos árboles   va dejando en la vereda una capa gruesa,     graffitis ilegibles, superpuestos, escudos   de clubes de fútbol y leyendas de cumpleaños     en la pared se han ido sumando de a poco,   sobre la mano de pintura que cada enero,   en unas horas, formatea la entera superficie.   La cruz de la farmacia titiló un instante   antes de prenderse y el custodio una vez más   como la figura dentro de un reloj cucú   salió y volvió a entrar. De punta a punta   del dial paso agarrando pedazos de canciones.   Aunque una especie de empate hegemónico   mantiene así por el momento en equilibrio    las trincheras opuestas de la enfermedad   y la salud, la bisagra nunca está en realidad   tan lejos como uno piensa, parece decir   la chica que atraviesa ahora el es...

City blues Entre automóviles y autoinmóviles como gato asustado La niebla y su diáspora. El nudo de tus esquinas atrapando peces cíclicos y reincidentes. En el vapor de un cafecito repetitivo gasto tus horas y las mías. Me resigno, bebo, te extraño sumido en tu centro Magia remota y paradójica Inevitable fatalidad del vacío. Últimas esperanzas Todos tenemos cara de derrota sin que haya mediado una formal declaración de guerra. En este liceo pueril y anacrónico la tarde se consume en sí misma como un deseo fervoroso e imposible. Bajo la higuera expectantes deseando sentir algo - cualquier cosa – presenciamos impotentes cómo la historia nos olvida. BENJAMÍN CHÁVEZ  (1971, Santa Cruz de la Sierra, Bolivia) Imagen: lapatriaenlinea.com

El curso Derribamos los pinos Para que las flores crezcan Derribamos los pinos Y cuando las sierras tocaron La savia de Los encumbrados árboles Derramamos lágrimas Pero sabíamos que las flores Tenían que vivir Y que los árboles tenían que moverse. Los maderos flotan ahora sobre el río Y la falda de la montaña está desnuda El denso verde se fue En su lugar hay una luz frágil. Tus ojos En cuanto tocamos el Aeropuerto de Harare Tu voz llega nítida Yo te recuerdo entregando todo lo tuyo Diciendo después "Tú serás mis ojos". Me aferro calladamente a tus palabras Inquiriéndome si mis ojos Aunque llenos de colegio pueden alguna vez ser como los tuyos madre! ¿Puede un pequeño diccionario Reemplazar una enciclopedia? Recuerdo tu risa Ante las historias Sobre ciudades Británicas Y el pequeño pobre Agitando un magazín ante mi Un extranjero Gritando " 'yude al sin 'ogar" Tu observación sobre cuan grandes se hacen los ojos en los viajes. Tú que posees un discurso profund...

11 Rue Daguerre De noche, a veces, cuando no puedo dormirme voy hasta la puerta del atelier y huelo la tierra del jardín. Emana suavemente, en especial ahora cuando se acerca la primavera y los zarcillos están rizados sobre el humus, desesperadamente frágiles en su pasaje por los oscuros, irredentas parcelas de tierra. Hay una luz blanca en los guijarros y en el departamento de enfrente - de cuatro pisos - silencio. En esa quietud -delicada pero luminosamente exacta, una luz escogida - advierto que las puntas del cerezo injertado hace poco son de un firme y laqueado negro. JOHN MONTAGUE  (1929, Nueva York , EU / 2016, Niza, Francia) Traducción:  Gerardo Gambolini 11 Rue Daguerre At night, sometimes, when I cannot sleep/ I go to the atelier door / And smell the earth of  the garden. // It exhales softly, / Especially now, approaching springtime. / When tendrils of green are plaited // Across the humus, desperately frail / In their passage against / The dark, unredeemed par...

Breve historia del bodegón La muerte toma siempre la forma de la alcoba que nos contiene. Xavier Villaurrutia 1. Una botella sobre la mesa y junto a ella un rollo de papel de cocina. Valorar los vacíos que el espacio abre en la composición visual de la página, como si la página fuese la superficie rectangular de un cuadro, o bien, dedicarse a anotar las palabras, las sílabas, las letras, todo aquello que en condiciones normales nos haría sopesar la posibilidad de extender la mano y decir adiós. Una botella de plástico sobre la mesa: la sabia mitología de un paisaje que nos contiene y nos rechaza con idéntica fuerza. La blanda lealtad de estos ácaros que se adhieren al lenguaje sin hambre. ¿Era esta sombra un lugar o era la arqueología de un hueco lo que nos llamaba? 2. La botella permanece aún sobre la mesa. Las excusas se hacen necesarias mientras la muerte sea nuestro único tema, mientras nos contenga hábilmente en su espejo mordido. La lluvia, al otro lado, transforma el paisaje en ...