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El poeta ocasional



Primero nos dieron sus lenguas. 
Dijimos que no pasa nada, que podemos hacerlas nuestras. 
Entonces dijeron que primero debíamos destruir las nuestras. 
Y dijimos que no pasa nada, porque con las suyas nos convertimos en los primeros. 
Los primeros en comprar sus aviones y sus máquinas de guerra. 
Los primeros en comprar sus coches y su ropa. 
Los primeros compradores de lo mejor que fabrican con lo mejor que tenemos. 
Pero cuando dijimos que podíamos superarlos 
haciendo lo mejor con lo mejor que tenemos
lo nuestro con lo nuestro
nos dijeron que no, que teníamos que comprárselo a ellos
aunque hubiéramos sacado lo mejor de lo mejor.
Ahora nos obligan a comprar lo mejor que ya han usado
y cuando dijimos que podíamos defendernos y fabricar lo nuestro
nos recordaron que conocen todos los secretos de nuestras armas.
Sí, nos obligan a comprar lo mejor que ellos ya han usado.
De segunda mano, lo llaman.
En swahili se llaman mitumba.
Armas mitumba.
Coches mitumba.
Ropa mitumba.
Y ahora el FMI impone universidades mitumba
para producir intelectuales mitumba.
Exigen que cerremos todos los departamentos
que dicen
que tenemos que mantenernos firmes,
el mejor terreno desde el que alcanzar las estrellas.
Pero los políticos mitumba se arrodillan ante el FMI,
la Fundación Internacional Mitumba,
y gritan
Sí, señores
Nosotros, los imitadores neocoloniales, exprimimos el mejor bakshish.
La cultura mitumba crea MaTumbo kubwa
para unos pocos con mentes mitumba.


Glosario: Mitumba
: de segunda mano. MaTumbo: estómago. Bakshish: soborno.


NGUGI WA THIONG'O (1938, Karmiriithu, Kenia / 2025, Buford, Estados Unidos de NA)
Fuente: EspaiMarx / Vijay Prashad
Enlaces: Ngugi wa Thiong'o Foundation  
Imagen: Pagina12


Yo soy niña y libre     




Yo soy niña y libre 
de habitar domingos eternos 
en el sol posado sobre el horizonte 
en la claridad de todas las cosas 
la tierra contempla sus estaciones 
yo no tengo lugar ni domicilio
la vida está en todas partes y en ninguna

de la cisterna del patio la abuela saca
el agua para la albahaca y la menta
muele la sal y las especias
libra su combate cotidiano con la realidad
la brisa abulta las listas de la cortina
la lámpara brilla todavía
yo juego del otro lado de las imágenes

en los jardines de mi padre
los árboles cargan frutos antiguos
cuchichean en la lengua de los pájaros
el agua de los pozos canta dentro de los surcos
bajo mi paso nacen los caminos de arena
estoy en la inocencia del día
puro comienzo sin antes ni después

de una casita construida como un bote
me dejo llevar por la emoción azul
un ballet de hipocampos roza
las estrellas caídas del cielo
los erizos ornan las rocas
las algas titilan en mi puño
solo vive el instante en lo que yo contemplo

Yo soy niña y libre
no tengo lugar ni domicilio
vasto es el horizonte cuando el mundo
entero es un poema
hay un día enorme sobre la tierra
la noche no ha sido creada todavía
yo hago pie en todos los tiempos


Siempre en el poema




siempre en el poema
escucharé el silencio
antes de escuchar la palabra
beberé de su boca misma

entonces nacen las cosas
las palabras el mundo

yo digo; siempre en el poema
escucharé el silencio antes de las palabras

y tú respondes: si existe un dios
es allí que habita

yo descubro la vertiente exacta
de la sombra y de la luz
donde él acaba donde él comienza

y el silencio palpita tal como el mar
en su vientre de sal
palpita come el ala de un pájaro
que domestica lentamente el cielo
como el viento la tierra la vida

y si existe un dios sí
es allí que habita


Je suis enfant et libre




je suis enfant et libre
d’habiter d’éternels dimanches
soleil posé sur l’horizon
dans la clarté de toute chose
la terre contemple ses saisons
je n’ai lieu ni demeure
la vie est partout et nulle part

dans la citerne du patio l’aïeule puise
l’eau pour le basilic et la menthe
pile le sel et les épices
livre son combat quotidien au réel
la brise gonfle les rayures du rideau
la lampe brille encore
je joue de l’autre côté des images

dans les jardins de mon père
les arbres portent des fruits anciens
chuchotent dans la langue des oiseaux
l’eau du puits chante dans les sillons
sous mon pas naissent des chemins de sable
je suis dans l’innocence du jour
pur commencement sans avant ni après

d’une maisonnette construite tel un bateau
je me laisse couler dans l’émotion bleue
un ballet d’hippocampes frôle
les étoiles tombées du ciel
des oursins fleurissent les rochers
des algues scintillent à mon poignet
seul vit l’instant dans ce que je contemple

Je suis enfant et libre
je n’ai lieu ni demeure
vaste est l’horizon quand le monde
tout entier est poème
il fait grand jour sur la terre
la nuit n’est pas encore créée
j’ai pied dans tous les temps



Toujours dans le poème




toujours dans le poème
j'entendrai le silence
avant le mot
m'abreuverai à sa bouche même

alors naissent les choses
les mots le monde

je dis : toujours dans le poème
j'entendrai le silence avant les mots

et tu réponds : s'il existe un dieu
c'est là qu'il habite

je découvre l'exact versant
de l'ombre et de la lumière
où il finit où il commence

et le silence palpite telle la mer
en son ventre de sel
palpite comme l'aile d'un oiseau
apprivoisant lentement le ciel
comme le vent la terre la vie

et s'il existe un dieu oui
c'est là qu'il habite


Amina Saïd, traducida del francés por Adam Gai
AMINA SAID (1953, Túnez, Túnez)
Traducción del francés: Adam Gai
Enlace: Festival de Poesía de Medellín | Mujer del Mediterráneo



Susan Kiguli

El curso



Derribamos los pinos
Para que las flores crezcan
Derribamos los pinos
Y cuando las sierras tocaron
La savia de
Los encumbrados árboles
Derramamos lágrimas
Pero sabíamos que las flores
Tenían que vivir
Y que los árboles tenían que moverse.
Los maderos flotan ahora sobre el río

Y la falda de la montaña está desnuda
El denso verde se fue
En su lugar hay una luz frágil.



Tus ojos



En cuanto tocamos el Aeropuerto de Harare
Tu voz llega nítida
Yo te recuerdo entregando todo lo tuyo
Diciendo después
"Tú serás mis ojos".

Me aferro calladamente a tus palabras
Inquiriéndome si mis ojos
Aunque llenos de colegio
pueden alguna vez ser como los tuyos madre!

¿Puede un pequeño diccionario
Reemplazar una enciclopedia?
Recuerdo tu risa
Ante las historias
Sobre ciudades Británicas
Y el pequeño pobre
Agitando un magazín ante mi
Un extranjero
Gritando " 'yude al sin 'ogar"
Tu observación sobre cuan grandes se hacen
los ojos en los viajes.

Tú que posees un discurso profundo
Sobre cada experiencia


¿Cómo puedo ser yo tus ojos?


SUSAN KIGULI (Uganda, 1969)
Traducción: Rafael Patiño Góez
Fuente: World Poetry Movement / Festival de Poesía de Medellín
Enlaces:
  • http://voiceseducation.org/content/rwanda-poetry-genocide
  • http://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/62_63/kiguli.html
Imagen: Charter for Compassion


Abdellaif Laabi

En vano emigro  



Emigro en vano 
en cada ciudad bebo el mismo café 
y me resigno al rostro impasible del mozo 
las risas de mis vecinos de mesa 
perturban la música del atardecer
una mujer pasa por última vez
en vano emigro
y me aseguro de mi alejamiento
en cada cielo reencuentro la luna creciente
y el silencio terco de las estrellas
hablo en sueños
una mezcla de lenguas
y gritos de animales
la habitación donde despierto
es aquella en la que nací
emigro en vano
el secreto de los pájaros se me escapa
como el de este imán
que inquieta en cada viaje
mi valija.

Versión del francés: Adam Gai

Vacuna   



París-Orly
Estás en primera fila de la banda de equipaje
para acechar la maleta roja
que estrenaste en este periplo
Cuando aparece luego de una larga espera
se te dificulta reconocerla
Se diría que atravesó
las vísceras de una mina de carbón
y por si fuera poco está toda golpeada
¿A qué inquisidor le agradó
para visitarla sin buenos modales
en tanto que habías puesto tus poemas
a salvo en tu equipaje de mano?
Vamos, renuncia a tu drama
reconsidera
hoy la inquisición se unta los guantes y usa rayos
Ella tiene otras preocupaciones
Tú te afeitaste la barba a tiempo
y sólo piensas en que la revolución será mañana
Pasado mañana tal vez, si logras desarrollar
en tu laboratorio secreto
una vacuna de caballo
contra la imbecilidad triunfante

Versión del francés: Carlos Vicente-Castro

ABDELLATIF LAABI (1942, Fez, Marruecos)
Enlaces: http://revistacritica.com/contenidos-impresos/poemas/cuatro-poemas-de-abdellatif-laabi
Imagen: Arabic Literature

Canción de amor africana     




ni la húmeda intimidad de tus párpados aromáticos como el hinojo 
ni la violencia de tu cuerpo resistiéndose entre las sábanas 
ni lo que viene hacia mí como tu vida 
tendrá tanta menuda piedad de mí 
 
como verte durmiendo 
tal vez a veces te veo 
por primera vez 
tú con tu pecho de guayaba y uva

tus manos frías como cucharas
tus grandes penas altivas manchan de azul cada parte

nos soportaremos uno a otro
incluso si el sol abraza los techos
incluso si el estado cocina lugares comunes
llenaremos nuestros corazones de color
y nuestras trifulcas de pinzones

incluso si mis ojos ascienden hasta el horizonte
incluso si la luna viene con la espalda desnuda
incluso si las montañas forman una conspiración contra la noche
persistiremos cada cual
a veces te veo por primera vez.


ANTJIE KROG 
(1952, Kroonstad, Estado libre de Orange, Sudáfrica)

Traducción de Nicolás Suescún
Imagen: www.wknofm.org







Assia Djebar

Un poema para Argelia feliz     




Nieves sobre el Djurdjura 
Trampas de alondra en Tikjda 
Unas aceitunas en Ouadhias 

Me azotan en Azazga 

Un cabrito corre sobre Hodna 
Unos caballos huyen de Mechria 
Un camello sueña en Ghardaia 

Y mis sollozos en Djémila 
El grillo canta en Mansourah
Un halcón vuela sobre Mascara
Tizones ardientes en Bou-Hanifia

Ningún perdón en Kelaa
Unos sicomoros en Tipaza
Una hiena sale para Mazouna
El verdugo duerme en Miliana
Pronto mi muerte en Zémoura
Una oveja en Nédroma
Y un amigo muy cerca de Oudja
Gritos por la noche en Maghnia
Mi agonía en Saida
La cuerda al cuello en Frenda
De rodillas en Oued-Fodda
En las piedras de Djelfa
La presa de los lobos en M'sila
Belleza de los jazmines de Koléa
Rosas de los jardines de Blida
en el camino a Mouzaia
Muero de hambre en Médea
Un arroyo seco en Chellala
Plaga sombría en Medjana
Un trago de agua en Bou-Saada
Y mi tumba en el Sahara
Después esa alarma en Tébessa
Ojos sin lágrimas en Mila
Qué Jaleo en Ain-Sefra
Se alza en armas Guelma
El día estalla en Khenchla
Un atentado en Biskra
Unos soldados en Nementcha
Último combate en Batna
Nieves sobre el Djurdjura
Trampas de alondra enTikjda
Unas aceitunas en Ouadhias

Un aire de fiesta en el corazón de El Djazaïr


Sistro




Estertores de címbalo que se queja
cardo o cizalla de esta tesitura
fragmentos de suspiros náufragos

chapaleo que se desliza contra las cortinas del lecho
risas dispersas estriando la sombra claustral
quejas tibias después refractadas
bajo los párpados cerrados cuyo
sueño se pierde en cualquier arboleda,
y la nave de los deseos naufraga
antes de que grazne el pájaro del placer.

Palabras licuadas, brasas deshechas,
dioritas expulsadas por labios abiertos
antorchas de caricias 
cuando se derrumba el plomo de una mudez brutal 
y el cuerpo busca su voz
como un lenguado remontando el estuario.

ASSIA DJEBAR (Fatema Zohra Imalayen, 1936, Cherchell, Argelia)
Traducción: Bruno Di Benedetto
Imagen: www.gp.se

Assia Djebar, argelina y bereber, es una de las voces más contundentes de la actual literatura en lengua francesa, además de una distinguida cineasta. En su juventud participó en las revueltas estudiantiles por la independencia de Argelia y en su trabajo siempre ha destacado su fuerte compromiso con la emancipación de la mujer. Ha publicado poesía, ensayos, obras teatrales y novelas como El amor, la fantasía (1985), Lejos de Medina (1991), Grande es la prisión (1995) y El blanco de Argelia (1996). Profesora en la Universidad de Nueva Jersey, su trayectoria como escritora se ha visto reconocida por numerosos premios. Entre ellos, el Premio Internacional de Literatura Neustadt en 1996 por la capacidad de sus obras para cruzar las fronteras del lenguaje, la cultura y la historia el Premio Yourcenar en 1997 y el prestigioso Premio de la Paz, que le fue otorgado en el 2000 por los libreros y editores alemanes.
Fuente: www.alfaguara.com.es

Patricia Jabbeh Wesley

Para mi esposo después de tantos años     



Así que ésta es la cama. Así que ésta es la vida. 
Así que ésta es la vida 
de los años después o después de los años. 
La luz de la vela perdura todavía después de todos estos años. 
Alguien nos observa. 
Este viaje ha sido largo, así que si hay rosas 
dámelas en un florero alto.
Los claveles no me atraen, pero los hibiscos
que tanto extraño no lucen bien en un florero.
Ven, siéntate junto a mí como un nuevo amante.
Como un amante que busca renovar los años
que hemos compartido juntos durante tantas guerras
y tantas lágrimas, tantas risas y vidas.
Es como si fuéramos otras gentes desde otras vidas,
como si hubiéramos vivido y vivido por otros
que nunca supieron cómo vivir,
como este fuego, yo digo este fuego, mi amante, mi esposo,
mi amante, esposo, el padre de mis niños,
el  padre de los niños que nunca tuve,
el padre de los niños que volvieron porque
odiaban mi vientre. Algunas veces, mi vientre
llora por ellos; algunas veces, mi vientre
danza el que nunca permanecieran o vinieran. Porque mi vientre
era insuficiente para el fuego que ellos cargaban
desde el otro mundo, así que amante mío, mi esposo
de tantos años, que ni los puedo contar.
Así, qué fue aquello decías tú cuando rememorabas
cómo después de todos estos años, aquí nos encontramos,
todos los demás amantes perdidos en el mar, y aquí nos encontramos
junto a la chimenea y al fuego, tan suave.
Los niños se nos han envejecido ahora, querido mío.
Ven, ésta soy yo. No te retrases demasiado.
Yo fui hecha para este tiempo y tú, para mí.
Envejecemos. Envejecemos.
¿Puedes apagar el fuego ahora?


PATRICIA JABBEH WESLEY (1955, Maryland Country, Liberia)
Fuente: www.festivaldepoesiademedellin.org
Imagen: www.altoona.psd.edu
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