El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Encargo No me des tregua, no me perdones nunca. Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves. ¡No me dejes dormir, no me des paz! Entonces ganaré mi reino, naceré lentamente. No me pierdas como un música fácil, no seas caricia ni guante; tállame como un sílex, desésperame. Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos. Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas. Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces. No me importa ignorarte en pleno día, saber que juegas cara al sol y al hombre, Compártelo. Yo te pido la cruel ceremonia del tajo, lo que nadie te pide: las espinas hasta el hueso. Arráncame esta cara infame, oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre. JULIO CORTÁZAR  (Bruselas, Bélgica, 1914 / París, Francia, 1984) De "Veredas de Buenos Aires y otros poemas", 1995 Compañía Editora Espasa Calpe Argentina S.A

Retransmisión Un gran murmullo y toses como de espacio lleno en domingo y que el órgano intimida preceden a un redoble repentino, al Himno y a los ruidos del volver a sentarse. Ataca un lloriqueo de violines: imagino tu cara entre todas las caras, bella y devota ante cascadas de desfile aparatoso, olvidado en el suelo un guante tuyo, cerca de tus zapatos nuevos, algo anticuados. De pronto, aquí, se pierde. Ya no tengo más que le contorno de las hojas quietas que amarillean, escasas, en los árboles. Detrás de la luz roja de frecuencia, la tormenta de acordes apabulla con el descaro de la lejanía y a mí me desesperan los pitidos: trato de distinguir, mínimas entre todo, tus manos cuando aplaudan. Broadcast Giant whispering and coughing from vast Sunday-full and organ-frowned-on spaces precede a sudden scuttle on the drum, "The Queen", and huge resettling. Then begins a snivel on the violins: I think of your face among all those faces, beautiful and devout before cascades of mon...

P asan bandadas de loritos en una agua lavada en los ojos en el sudor las grietas que deja el día nacer morir hasta el fin del jadeo hasta la astilla. Y las ramas cargadas de frutas en oro de luz naranja purpúrea caen a uno y otro lado sin mover las alas en la ceniza de la tierra batida. Las acequias en el arrullo de las aguas celestes entre los silvestres ciclámenes y albahacas y mentas perfumando el silencio de los chingolos y el aire tibio alcanzó un punto en la dulce luz los ojos vuelven a disfrutar en la líquida visión fuera de la propia realidad. Pablo Queralt (Buenos Aires, Argentina, 1955) De: "Late", Huesos de jibia, 2008 Imagen:www.poetica-arbitraria.blogspot.com

Raymone et Blaise Cendrars par Irving Penn em http://www.hubpages.com/

Pero son tus ojos, el fondo de tus ojos lo que vale. El espíritu que le dicen, la condición de algo. Venga la sombra con su seco alarido. Mude el color, la gracia de este atardecer. A quién le importa. Ahí estás vos, con el perfume de una flor en tus ojos. De una mirada, me secás el cerebro. Perforado, transido, ardiente, luminoso, me llevás por el cielo adonde quieras. Que voy pero que vengo, tan tuyo como de nadie. Solo, en la sola compañía de tu ser más compañero. Ahí, en el iris tuyo, donde se cuece el mundo. Javier Adúriz (Buenos Aires, Argentina, 1948) De "Esto es así", Ediciones Del Dock, 2009. Imagen: http://www.tallermacedoniofernandez2009.blogspot.com/

Preferiría hablar de cualquier modo  Como quien con la uña saquea una pera así creyó que saqueaba la realidad; en verdad dijo que las lluvias no lo contenían y que las flores de jacarandá no lo contenían y sintió como ráfagas en los techos que la realidad vacilaba en el terreno verdadero, el de las metáforas. Empezó de nuevo: como campanas que suenan en otra región un ángel descendió sobre él y le dijo: nada queda de ti infeliz porque creíste guardar tu tesoro de las analogías y en verdad custodiabas una pista de maniobras abandonada donde crece el cardón, azotan los alisios y hay como un rumor -gritos de amor- en los hangares vacíos. JORGE AULICINO  (Ciudad de Buenos Aires, Argentina,1949) De "Paisaje con autor", Ediciones Último Reino, 1988

Otra ciudad      Cuando levanto la vista veo nieve,  nieve refulgiendo desde el televisor.  Como siempre, titilan sobre el mapa  los lugares donde una no está.  Seguro extrañaría el mercado de flores y despertar en este piso octavo que se abre desafiando al viento. La verdad es que hubo un solo día de nieve y que hay una posible segunda versión para las cosas conocidas. Las valijas están hechas desde siempre y además están sobre el sofá en posición de espera. Ese momento dura, se sostiene, es una manera de estar: estar a punto de ser abandonado. El pozo negro de las valijas hechas, reverso del desembarco: el deseo humano por lo incompleto que se refleja, dicen, en la predilección por lo pequeño, lo breve, el fragmento. LAURA WITTNER  (Buenos Aires, Argentina, 1967) De "La tomadora de café", Ediciones Vox, 2005 Enlaces: aquí Imagen: cceba.org.ar

La estación de las lluvias está en el parabrisas 1 me asusta la precisión de este país los días programados para el huracán nos detenemos en una calle empinada entre los edificios es la estación de las lluvias decís dos horas cada tarde hay un tejido regular en el asfalto: ráfagas y velocidad después el estallido la sangre entre las nubes grises está todo bien decís y hablamos de la comida de la noche y las piedras del Paleozoico 2 llueve en San José vos y yo estudiamos las gotas en la superficie de los charcos las vemos abrirse y desaparecer somos habladas no hablantes palabras como multitudes detrás de unas hojas enormes bocas que se agrandan hasta el largo grito el chico sale de la mano de su padre hacia la lluvia pedimos otra cerveza mientras juntamos las migas de la vuelta anterior en una servilleta limpia y húmeda también nosotras nos miramos somos cuatro en esta verdad con que sustituimos realidades cuatro para las manos que se agitan el cuerpo que se estrella como un pájaro en ...

Homenaje a Delacroix (1864) por Henri Fantin-Latour (Museo d'Orsay, Paris) Ch. Baudelaire, sentado a la derecha.

Nieve     Desciende la noche: otra vez nos abandonáis queridas imágenes de la tierra: árboles, animales, pobre gente encerrada en capotes de soldados, madres cuyos vientres fueron secados por la lágrimas. Y la nieve nos ilumina desde los prados como una luna. Oh, estos muertos. Golpead sobre la frente, golpead hasta el corazón. Que al menos alguien grite en el silencio en este cerco blanco de enterrados. SALVATORE QUASIMODO  (Italia, 1901/1968) De "Día tras día" (1947) Versión de Eugenio y Gianni Siccardi en "Los grandes poetas", Centro Editor de América Latina