El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Soliloquio en chat  Es ruta para hacer sin sueño con decisión de hilar e hilar trocando este vacío en urna griega o quema de palabras huecas. La pantalla enfrente/ su brillo de dios sin cansancio. Quiero desdecir esto que veo escrito por quién sabe quién y reiniciar la charla. Nadie contesta. Mojo la mirada en rabia. En el salón un rumor denso. Advierto que todos me esquivan defendiendo la angustia de sus ojos. Uno decide con quién hablar ALAN MILLS  (1979, Ciudad de Guatemala, Guatemala) De: artepoetica.net Imagen:  http://alanmills.blogspot.com/

Cuidado Mi anhelo tiene nuevamente un nombre que me colma con felicidad y dolor. Sin embargo no hubo cambios notorios Recorro los días sonriente al igual que él me recorre con su aroma y su voz su presencia que conforma mi deseo su cuerpo cubre el mío por entero Intento con todas mis fuerzas no decir Ven o Vete o Quédate Despedida No te cierro los párpados No te ato el mentón No te cruzo un brazo sobre el pecho Puedes abrir todavía la boca y alzar la mano mientras el tren silba ULLA HAHN (1946, Brachthausen, Alemania) De: "Cercanía inusitada", 1988 Traducción:  Raúl Bochardt Imagen: blog.zeit.de

Pandemia      La amenaza hizo que las autoridades sanitarias de Río Negro mantengan una vigilancia epidemiológica constante en el paso de La Adela (La Pampa) a Río Colorado (Río Negro). Se detectaron treinta y siete viajeros con síntomas de gripe aviar. La Organización Mundial de la Salud alertó que la principal diseminación del virus es a través del transporte aéreo. En Patagonia se obligó a posponer viajes. La cantidad de afectados en Argentina es de tres mil trescientas veinticuatro personas, de las cuales murieron trescientas ochenta y tres. China demoró en cuarentena a quienes retornaban de zonas infectadas. Estados Unidos, país en que se declararon los primeros casos, ordenó una emergencia nacional de salud, En Europa los pilotos de vuelos internacionales deben informar si trasladan pasajeros con síntomas antes de obtener el permiso de aterrizaje. Corea del Sur, Singapur, Indonesia, Tailandia, Japón y Filipinas, activaron scanners termales y examinan a todos aquello...

El cielo es uno solo pero está en movimiento Puedo ver tu edificio desde acá, los pasillos oscuros por donde anda el viento y la fila de matafuegos rojos que aparecen uno encima del otro cuando alguien activa la luz. En tu departamento un plato y un vaso puestos a secar brillan con la luna que entra por la ventana, dos guantes celestes de lavar cuelgan sin aire de la canilla y desde la cocina se escuchan las paletas del ventilador mientras los oídos están vueltos a lo que se dice en sueños. Puedo perderme en todo esto, pensar: mañana cuando encuentres las sillas separadas de la mesa, pero ahí está tu edificio uno de los más altos de toda la ciudad y si quisiera volver al mismo lugar podría guiarme por el cielo donde siempre a esta hora dos aviones que vienen de oceános opuestos trazan una curva al fondo y se cruzan en la noche. Francisco Bitar (1981, Santa Fe, Provincia de Santa Fe, Argentina) De: "Ropa vieja: la muerte de una estrella", Ediciones Stanton publicado en Revist...

Añadir leyenda Café Henrietta - Tel Aviv A Tal Nitzan Convenientemente rociado en gasolina salgo al encuentro de la mujer dragón. En su garganta anida un fuego triste: todo cuanto ella diga arderá hasta el cimiento. Le proponen vivir el resto de sus vidas en un alegre calabozo de floridos muros ilustrados. Grandes genios y eminentes doctores clavaron una espada en su corazón. Su mirada me advierte: "Piensa antes de rescatarme". ¿Qué debo hacer? El tiempo vuela y mi cerebro arde. Alguien acaba de llamar a los bomberos. Pido un café. ¿Por qué miento? ¿Por qué digo que entiendo si las palabras zumban como moscas? ¿Por qué creo que puedo traducirla si de su boca sólo he visto surgir un humo rojo? Es el juego habitual del kamikaze solitario, del amable suicida sonriente: exhala para mí tu llamarada. Quiero morir crepitando bajo tu limpio fuego, achicharrado por una convicción o una broma casual. Un...

Cuatro boleros maroqueros 1 Con las últimas lluvias te largaste y entonces yo creí que para la casa más aburrida del suburbio no habrían primaveras ni otoños ni inviernos ni veranos.                                                  Pero no. Las estaciones se cumplieron como estaban previstas en cualquier almanaque Y la dueña de la casa y el cartero no me volvieron a preguntar por ti. 2 Para olvidarme de ti y no mirarte miro el viaje de las moscas por el aire            Gran estilo            Gran velocidad            Gran altura. 3 Para olvidarte me agarro al primen tren y salgo al campo Imposible Y es que tu ausencia tiene algo de Flora de Fauna de Pic Nic 4 No me aumentaron el sueldo por tu ausencia sin embargo el frasco de Nescafé me dura el doble el triple las hojas de af...

Cubiertos Haciendo trolling con el señuelo 20 pies detrás del bote bajo la luz de la luna, ¡cuando el enorme salmón picó! Y salió entero afuera del agua. Pareció pararse sobre su cola. Después volvió a caer y se fue. Temblando, seguí hasta el puerto como si nada hubiera pasado. Pero había pasado. Y pasó tal cual lo acabo de contar. Me llevé el recuerdo a Nueva York y más allá. Me lo llevé donde quiera que fui. Todo el camino hasta aquí, hasta la terraza del Jockey Club de Rosario, Argentina. Desde donde miro el ancho río que devuelve la luz de las abiertas ventanas del comedor. Me quedo fumando un cigarro, escuchando el murmullo de los socios y sus mujeres adentro, el leve sonido metálico de los cubiertos contra los platos. Estoy vivo y bien, ni feliz ni infeliz, aquí en el Hemisferio Sur. Por eso me deja más perplejo que nunca el recuerdo de ese pez perdido, alzándose, dejando el agua y volviendo a ella. El sentimiento de pérdida que me asaltó entonces me asalta todavía. ¿Cómo transmi...

DORA C. ARAGÓN , Buenos Aires, 1949. Del libro "Noticias de ahora", Ediciones del autor, 1979. No hay noticias ahora de otros libros, otros poemas. Una poeta ocasional. Rompecabezas               El amor es algo que          habría que inventar otra vez, ya se sabe                                                         Arthur Rimbaud   En búsqueda de ecos                                           recursos                                                            apetitos  casi agotados los aspirantes ...

Poema incluido en la película I'm thinking of ending thing, (Pienso en el final) de Charlie Kaufman . Perro de hueso   Volver a casa es horrible, ya sea que los perros te lamen la cara o no. Ya sea que tengas una esposa  o una soledad en forma de esposa esperando por ti. Llegar a casa es terriblemente solitario,  tanto así que añoras con ternura aquella  opresiva presión barométrica  de donde acabas de volver, porque todo es peor una vez que estás en casa. Piensas, con nostalgia, en las alimañas que se aferran a los tallos de la hierba, las largas horas de camino, la asistencia en carretera, los helados y las formas peculiares de ciertas nubes y silencios, porque no querías volver. Regresar a casa es espantoso. Y los silencios domésticos y sus nubes hogareñas no contribuyen en nada más que a todo el malestar. Miras con sospecha las nubes como son, hechas de una materia distinta de aquellas que dejaste atrás. Tú mismo estás cortado de una tela diferente, tur...

No es difícil adivinar qué es lo que debes hacer. No necesita pensar mucho para saber qué debe hacer. Si quisiera, podría hacer lo correcto con precisión casi infalible. Lo que le da que pensar es si puede seguir siendo poeta mientras hace lo correcto. Cuando trata de imaginar el tipo de poesía que fluiría de hacer lo correcto una y otra vez, solo ve un rotundo vacío. Lo correcto es aburrido. (...) Por supuesto, en el fondo sabe que el destino no irá a visitarle a menos que él lo obligue. Tiene que sentarse y escribir, es la única manera. Pero no puede empezar a escribir hasta el momento adecuado, y da igual lo escrupulosamente que se prepare, vaciando la mesa, colocando la lámpara, dibujando un margen con regla en la página en blanco: pese a todo, no le vendrían las palabras. O mejor dicho, le vendrán muchas palabras, pero no las correctas, la frase que reconocerá en el acto, por su peso, por su aplomo y equilibrio, como la destinada. "Juventud", de J.M. Coetzee, Debolsillo...

Hoy, 01/11/2011, El Poeta ocasional cumple años. Los siguientes vínculos pertenecen a las primeras entradas. https://epoelpoetaocasional.blogspot.com/2009/11/raymond-carver_4158.html http://elpoetaocasional.blogspot.com/2010/01/cancha-rayada-caminamos-con-mi-viejo.html