El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

En su atenuada modulación, cada uno de estos poemas resulta inseparable del que lo precede. El último no cierra el círculo porque no hay círculo que cerrar. El poema se fragmenta como la materia en suspensión pero no pierde su unidad con los materiales que lo constituyen: el agua, la arena, la escasez, el espanto, los pozos sucesivos, el guadal que vio desprenderse íntegro el cuerpo de la madre.   Fracciones integradas de una materia sólida reticente es lo que la poeta denomina con precisa ambigüedad “las desperdigadas minucias”. Leer estos poemas es ir hacia una voz nítida que prescinde de un cuerpo con su edad o sus días contados. Lo personal es esa voz que pone a evanescer un cuerpo – el del poema – que el lector aloja pero no alcanza a tocar en el cuerpo a cuerpo de la lectura. Construida con oraciones impersonales – he aquí el hallazgo que permite haber alzado una estructura tan sólida con casi invisibles pilares –, “aquello” que solo pronuncia “yo” tres veces, alcanza para fu...

Mi ciudad Extraña ciudad la mía, aquí se dice que habitan tres millones de personas, pero miro en la calle el trabajo en el super el bar en el banco en el bus en el metro en el cine el estadio y acabo pensando que en verdad habita una sola persona tres millones de veces Otros poemas de Batania,  aquí

Premio Nacional de Poesía Poemas de Jorge Aulicino  /  Poemas de Jorge L Escudero  / Poema de Hugo Padeletti

Una partida con Hilary Kaplan ¿cuando dices borrar quieres decir                                 dejar de existir ? ¿cómo se borra a una persona? tachar un mapa de un punto a otro ¿significa que es posible alterarlo? ¿o tiene el mismo sentido de borrar con una goma? partida  ¿es un juego                                o dejar algo atrás? ¿ partida  es simplemente cuando alguien sale o quiere decir que la persona se va para siempre? cuando dices agujero en el tiempo ¿existe un sentido físico relativo al espacio-tiempo? ¿algo como un tejido en pleno movimiento de ondulaciones? ¿ agujero en el tiempo es un agujero literal rasgando el tejido? ¿y qué quieres decir con  agujero del estadio ? ¿es algo que se ve desde arriba y puede rellenarse? ¿o da una idea de cosa inalcanzable? ¿cómo precisar el  pánico de las alga...

Irene Gruss Limpieza  Jabón y agua tibia arrastran lo que quedó de la fiesta. Todavía no es rancio el perfume del vino y el ahora pastoso manjar barrido de los platos es burbuja que salta en un mover sagrado; otra vez la vajilla sin mácula, nada que reste de alegría esmerada en un durar interior. Lo que brilla es pasado y preparación para lo que urge, lo que se aproxima. Pero lavar Como lavar después de una fiesta, se va, la alegría se va: pero el jabón barre grasas, azucares, lo que sobró, el resto de vino en esa copa, la ceniza intacta pendiendo de nada, la huella ahí, donde alguno rió y derramó algo, y volvió a pisar y a reír, la vajilla sin usar, limpia en una esquina, casi al borde; corchos, tapitas, marquillas vacías retorcidas como esa servilleta doblada y vuelta a doblar, nerviosa, ahora quieta. Respirar lo que queda del aire de esa fiesta, humo, el cielo afuera, otro aire afuera. Pero lavar, la mesa lista. De: "Entre la pena y la nada", Ediciones del Dock, 2015 Jorge...

Deseo Recojámonos en esta habitación y no salgamos de ella nunca. Veamos desde allí chorrear los vendavales ríos que traen ramas, piedras.  No nos interesan. Seamos cabales  cobardes durante el tiempo que hemos tomado en préstamo, ya que nada acontece  que nos distraiga.  Hasta que otro día anochezca. Yolanda Pantin (1954, Caracas, Venezuela) Enlaces:  http://www.tinta-china.net/y_pantin_10.htm Imagen: guardagujas.lja.mx

Una colina En Italia, donde estas cosas pasan,  tuve una vez una visión —se entiende:  no como las de Dante, no la visión de un santo, quizá ni una visión de veras. Con mis amigos curioseaba en la plaza soleada muy de mañana. La greca nítida de sombras de las grandes sombrillas cubría el pavimento: bajíos relucientes en que anclaba la breve armada de carretas. Libros, monedas, mapas, paisajes burdos, feas estampas religiosas, todo en venta. Colores, ruidos, manos al vuelo: gestos exultantes; aun el regateo cual verbosa piedad subía hasta el oído. Y entonces ocurrió: todo calló de pronto, y oscureció; los carros, la gente y el mismísimo gran Palacio Farnese, con todo y tanto mármol, se hicieron aire. En su lugar había una colina ocre pelada. Cuánto frío hacía, casi helaba, con presagios de nieve. Como viejos herrajes, los árboles: chatarra  junto a un muro de fábrica. No había viento y no hubo más sonido en un rato que el crujido levísimo del hielo que mis pies quebraban e...

Santa Bárbara       Esa noche sacamos las sillas a la vereda.  Como todas las noches.  La respiración calcinada.  Los cascarudos hacen pogo bajo los faroles.  Cientos.  Las familias en auto salen a dar una vuelta: el saludo desganado, desde la puerta mascullado apenas el nombre del paseante. Días de bochorno y seca. Las gallinas con los picos abiertos y el ojo de miel, desencajado. El viento norte levanta polvo radioactivo. No se apura el resto de cerveza; queda tibia en el fondo del vaso. Sacamos las sillas a la vereda pero no hay fresca. Habrá tormenta, será inolvidable: “Santa Bárbara, bendita que en el cielo estás escrita “ se persigna mi tía. Súbitas sierpes de luz en la bóveda de la noche: galerías de refucilos estampados sobrenaturales en el recuerdo. El agua no llega y la sequía raspa el aire inmóvil. Que no llegue por ahora; que se resquebraje el cielo, fulminado. Que se astille en un laberinto de relámpagos (La iglesia, está a la vu...

Como un ciego en la garganta de un zoológico me acerco al alambre para puedas filmarme Llegaste aquí el guardia te retó por robar camalotes de la fuente vos querías llevarlos a tu baño, ponerlos bajo la pileta el guardia olvida que todo este lugar es un inmenso trasplante el zoológico y la ceguera son inmensos trasplantes El ciego sacado de su hábitat soy yo para aquí imaginando las alturas de la isla de Kodiak en este último balcón que replica la cima un jilguero a veces me canta trepado en el ángulo más estrecho de un bosque inexistente. La muerte en un film de Woody Allen temo a los poemas cerrados como hombres solos a los mapas de ciudades hundidas o inexistentes a los perros atados en las fábricas a los manojos de llaves a las mujeres que harán de mí su atolón Bikini Temo a la palabra huésped al suspenso de una dicha que se tarda al rastro del ciego a los coleccionistas, a los testamentos al vaivén de los santos en las procesiones a las ancianas de pelo rojo a Cècile de bonjour t...

En agosto de este año, falleció Charles Tomlinson, poeta inglés. Mi stock de calificativos no alcanza para distinguirlo. He aquí, imágenes del pueblo donde vivió, Gloucestershire, y un poema que publicó Jordi Doce en su blog, y luego repliqué en El poeta ocasional en mayo de 2014 junto a otro poeta, George Oppen. La puerta Muy poco se ha dicho de la puerta, una de sus hojas vuelta hacia el aguacero de la noche, y la otra hacia el temblor y el brillo de la lumbre. El aire, encerrado tras esta cubierta en el libro del cuarto, se llena con las páginas sucesivas de oscuridad y fuego mientras el viento empuja los paneles o revuelve la llama. No solo el rompeolas de la tormenta, sino la repentina frontera de nuestros encuentros, apariciones, y dueña de tanto espacio como la vista a través de un dolmen. Pues las puertas son a la vez marco y monumento al  tiempo consumido, y muy poco se ha dicho de nuestras idas y venidas a través de ellas. (...) La segunda noticia es un poco más espe...

La parte que sustituye el todo Cada vez me atrae menos la pintura. Pero debo decir que me gustan esos cuadros de Limberth donde se limita a pintar sus zapatos. Limitar: imponerse límites en lo que se dice o se hace, con renuncia voluntaria o forzada a otras cosas posibles o deseables. Porque es sólo eso: un par de zapatos que han resistido otro invierno. Gillettes usadas La puerta está abierta para que la canción de la radio llegue hasta el baño. Ella está depilándose las piernas y pensando en que  esto  va mejor. Su momento cumbre de reflexión se interrumpe justo con ese corte cerca del tobillo. E stos hombres de café, periódico y rituales gregarios  (indiferentes, por decisión propia, al uso de la agenda y el teléfono celular; la punta de sus zapatos desgastada; años sin ir al dentista y al optometrista)  retornan a sus casas cuando está por anochecer y se paran detrás de una ventana –siempre le dan dimensión a sus vidas con una ventana– a esperar que la fogata del...