El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Alejandro Méndez Casariego La huella del elefante      Nadie más recuerda al elefante de cartón.   Vaya uno a saber de qué escondite o recoveco  lo voy recuperando.   Parte de lo que fue debe existir aún   como pelusa o sedimento  o como polvo molesto en el agua de los ojos.   O quizás sobreviva casi intacto  en el espacio nunca hollado del cuartito del fondo.  De lo que no tengo dudas  es de haberlo visto venir pisando las baldosas del patio o casi inmóvil, con esa oscilación inexplicable que suelen tener los elefantes cuando están por llorar o desplomarse. Su huella se instala en el principio casi única, soberbia entre objetos de uso cotidiano y escribe la primera cuartilla de la trama: un apenas saber sobre las cosas: cuerpo, sustancia y dolor de lo que empieza a ser. ALEJANDRO MÉNDEZ CASARIEGO (1952, Ciudad de Buenos Aires, Argentina) Fuente: Facebook Enlaces:  Historia de la melancolía  |...

SI me advirtieras mañana fulminado por un rayo descuida: será un espejismo Si me sorprendieras dejando de ser quien esperabas que yo fuera descuida: será otro espejismo Si me sorprendieras dejando de ser quien yo esperaba ser descuida: será otro (o el mismo) Si hallaras un gato dentro de mi casa descuida: será una liebre Si reconocieras a un hijo mío naciendo de mi mujer descuida: lo venderé al bastardo. NO sé si es el whisky o qué vicio Aun con mi poco cerebro no olvido el nombre verdadero de la piba que busco en el barrio chino Pongo lo mío en la historia que me advierte del peligro que corro husmeando a la manera de mis personajes Debo hallarla Debo escribir, pero debo hallarla Debo urdir mis peripecias con algún tipo de maestría equiparable al de esos tipos que sí que saben escribir. EL Sistema Solar con sus cruentas parcelas y yo solo y entero yo ya solo y entero: una bella historia en el sueño de mi novia que no prescribía El Sistema Solar es ancho y antiguo y yo no soy tan jo...

abajo     estoy abajo  al fondo  sin ninguna oportunidad  de levantarme pronto  como un boxeador  abatido en la última ronda  con una hemorragia sobre los ojos  como dios mirando al universo  segundos después del big bang  resaca y belleza  naturaleza y veneno  transportado por todos los taxis  hasta el final de la noche sagrada  y nada por el camino y nada en frente esta es la dirección final o nos paramos por unos cigarros estoy abajo al fondo esperando al árbitro esperando el reloj esperando que mi corazón pare de hacer tictac espero en vano como un viejo o una mariposa o hierba espero grandilocuente como un cuadro estoy abajo al fondo sin nada que ofrecer libre vencido engañado perdido con todos los otros en el mismo lugar con mi rival con el juez con dios con mis hermanos mi sangre corre por pasillos oscuros hacia el oscuro templo del suicidio estoy abajo al fondo de la existencia donde la primera y últ...

Recuerdos random      . Esta alumna era la hija   del embajador de Japón.    Las clases eran en pleno (¿plena?) Villa Crespo:  Serrano y Aguirre.     Leíamos a Borges, a Quiroga,   a Bernal Díaz del Castillo, a Miguel Hernández    Escuchábamos, para entender y transcribir y explicar: Gardel,   Zitarrosa, los Redondos y la Canción de Alicia en el país.  La casa chorizo de Serrano y Aguirre estaba apenas restaurada en las partes de adelante.  Un día fui a la muestra de sus ilustraciones al estilo de  las miniaturas persas; en la embajada de Japón, por supuesto.  Ahí conocí a su madre, no japonesa sino belga. Estuvimos de acuerdo  con ella que les vrais croissants son las medialunas del hemisferio austral Le pedí a mi alumna que ilustrara mis cuentos infantiles: eso no se dio, de pronto se volvió a Tokio. Un día me mostró fotos de ella y su hermana en un periódico,  de chiquit...

  34     mi padre andaba por condenas de amor  por mismos de soy y por tengos de doy,  canta la mañana de la noche oscura  mi padre andaba por honduras de altura  este estacionario dónde olvidadizo  ante su mirada un aquí se hizo;  que si(siendo firme el tímido aire) bajo sus ojos se agita y retuerce  nuevo como de un cuál insepulto flota el primer quién,su toque de abril  arreó seres dormidos hacia su cubil despertó soñadores a sus raíces fantasmas  y si una por qué completamente lloraba los dedos de mi padre la adormilaban: en vano ninguna vocecita gritaría  pues él sentía que las montañas crecían. Elevando los valles desde los mares  mi padre andaba por duelos de goce; alabando una frente llamada luna  cantando el deseo hasta comenzar goce su canción y goce tan puro un corazón de estrella por él navegar  podía y puro tan ahora y ahora tan sí  los pulsos del ocaso en su frenesí ávido más allá del...

A LOS PERROS se los entierra en el jardín, viven allí  como la aureola, los primos y al pecado.  La poesía es una carretilla sin peso  quiere traer el agua a la playa sin mar.  Quiere que todo se inunde en la pampa seca  quiere que el soldado dispare al aire.    No se vuelve a ciertos lugares, se bebe vino con la morocha  en el estaño y se le cuenta que en una época la playa era inundaba por el agua. El mar era sólo amor plegado, te traía del cielo jarras y brindabas. EL PASADO te hunde con su bala deforme. No busques ahí, es material de antaño con alta combustión. Te estallará en la cara y serás una bola de fuego. Si vuelves al mar escucha esa nueva voz. La muchacha tiene túnica y sólo habla cuando sonríe. Otros poemas de  SERGIO KISIELEWSKY ,  aquí De: "La casa de lado", Ediciones del camino, 2024 Imagen en Facebook

pose con autorretrato    estoy esperando  quiero pensar que los ojos pueden quemar  una idea me llevó a esto  lo hago con fe  las mentiras son la mejor parte  en mí algo se agita  intenta terminar de morir  intenta terminar de nacer  quién sabe de esto? con su inmolación nos ofrece su espectáculo una mamá, un poco de té el mundo está hecho de eso alguien dice y estalla aprendo de las películas ustedes solo ven cosas chatas no me intoxiquen con el color la flor es un adorno, es un indicio tenía 17 años, el amor se parece a un crimen son muchos momentos, preguntemos dios va a elegir alguna cosa? la imagen es para revelar el enigma yo soy un detalle Sobre una mesa crece y descansa el polvo, copas en fila rota reflejando el color y la muerte de las flores, unos cubiertos cruzados, crucificando la superficie, las sombras de una botella abierta de boca contra el cielo junto a los platos unos sobre otros apilados al borde de la nada, donde no ...

Fou-rire      La verdad es gracioso  que durante todos los siglos de la humanidad  el problema haya sido cómo  matar a muchos  y en el presente  sea cómo  no matar a toda la gente  Poema ¡Se desplomó Lana Turner! Yo iba trotando y de golpe se largó a llover y nevar y dijiste que era granizo pero el granizo te pega en la cabeza fuerte así que en realidad nevaba y llovía y yo estaba muy apurado por verte pero el tráfico se portaba exactamente igual que el cielo y de golpe veo un titular ¡SE DESPLOMÓ LANA TURNER! no nieva en Hollywood no llueve en California fui a muchísimas fiestas e hice un montón de papelones pero la verdad nunca me desplomé ay Lana Turner levantate te adoramos De: "Naranja y sardinas", Zindo&Gafuri, 2019 Traducción: Eleonora González Capria Otros poemas y referencias de FRANK O'HARA,   aquí   Imagen en Poética 2.0

Último mar     La correspondencia estuvo escrita antes de tu muerte  Como la fotografía detenida recostada sobre un mostrador   Con el vino que retrata el recuadro de la memoria de los ferrocarriles ingleses  Con aquel cisne sacrificado por las vidas violentas y verticales de cualquier accidente   Que se acumula con los tiempos que imponen los trenes y las estaciones Pero estás allí, como toda víctima inocente en el recuerdo de una percepción que cae siempre sobre las mismas cosas. Por eso soy un cisne que vio el final de tu viaje y se parece a mí Como el recuerdo en aquel restaurant de mar donde tu amor era un mantel de papel escrito  Y había un biógrafo que hablaba de personajes ficcionados o inventados atendiendo lo que ya te dije: tú, ya te habías muerto Mientras que otros escribían sobre las vidas privadas de los que volvían victoriosos del combate. No siento que a ti te haya ocurrido lo mismo. No tuvimos hasta el momento ningún triunfo ...

Demostración     (habla Baruch de Spinoza)  Sueño con una puerta:  armo mi cerrojo  como una llave.    Como en todos los  bellos sueños humanos,  la puerta da a un jardín.  Pero mi llave abre hacia  adentro, donde solo  hay sombra, perfume y rumor  de hojas y de viento.    Yo que he sido  echado, expuesto, amo el resto de luz que hace posible ver el jardín donde no hay un jardín: amo mi arrojo, mi cerrojo, el peligro del texto concebido. Escolio: Sueño con pertenecer. Yo, que nada tengo, a quien nada pertenece, he sido arrojado. Amo mi arrojo, ese acto contra mí ha hecho de mí lo que soy: un artífice que documenta la visión: un revelador y un rebelado. Sueño con ser recibido, que mi madre tome mi rostro entre sus manos y no pueda dejar de llorar. Sueño con perder el miedo como se pierde el amor: practicando su falta. Sueño con volver al regazo aún atroz del mundo, con los libros que he escrito, carne de...