pose con autorretrato
estoy esperando
quiero pensar que los ojos pueden quemar
una idea me llevó a esto
lo hago con fe
las mentiras son la mejor parte
en mí algo se agita
intenta terminar de morir
intenta terminar de nacer
quién sabe de esto?
con su inmolación nos ofrece su espectáculo
una mamá, un poco de té
el mundo está hecho de eso
alguien dice y estalla
aprendo de las películas
ustedes solo ven cosas chatas
no me intoxiquen con el color
la flor es un adorno, es un indicio
tenía 17 años, el amor se parece a un crimen
son muchos momentos, preguntemos
dios va a elegir alguna cosa?
la imagen es para revelar el enigma
yo soy un detalle
Sobre una mesa
crece y descansa el polvo, copas
en fila rota reflejando el color y la muerte
de las flores, unos cubiertos cruzados,
crucificando la superficie, las sombras
de una botella abierta
de boca contra el cielo junto a los platos unos
sobre otros apilados al borde de la nada,
donde no hay nada, ni arriba ni abajo ni costado, salvo
la plenitud del espacio
que sobrevuela una mosca, el fondo de los vasos, la mesa
en fin, nada fuera de lugar
las cosas dispuestas de tal manera
como piezas de una partida aún por resolver
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