El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

m irar atentamente antes  de cruzar la barrera de   La Pampa.   Del otro lado de las vías   nos reciben las campanillas azules,   megáfonos de la conciencia.   (vi a un hombre y vi   a un tren en movimiento hacia   el punto zodiacal de los destinos. Y   no pude gritar)   Me detengo en una esquina   de cordón infinito   y espero un encuentro conmigo.   Oh sortilegio del amanecer   sobre el río, tras   la ropa tendida a secar.   No me bañé en aguas sagradas,   pero me iluminé con el río que parece mar   y ahora en esta esquina   espero iluminar el resumen de mi vida.   " T e lo digo en español,   deja de oler tanta mierda y escúchame."   © PEDRO DONANGELO Imagen: Alex Colville

Enfermedad de talking Puso incendio para el café, quitó la tapa del cerillo y se sacudió los perros de la cabeza. La ventana de su librero dejaba entrar la caja vieja de zapatos que días antes había visto envuelta en el diciembre agrio tostado del vaso. Miró su rostro en el cajón: sintió entonces la pintura correr por su latido, ánimo del suelo el de su cuerpo recostado sobre la fina azotea comprada en Venecia. Preguntó por ella: respondió el toc (tic tac) toc de un pájaro que voló dentro de la licuadora. -No sé más de mí- contestaron las voces terribles de su gripe que, a estas alturas de la fragancia, habían ya cocinado una pasta compuesta con letra de molde. Dijo adiós, pero un ligero, casi imperceptible bosque, le abrazó de pronto, y ella, de sí, volvió otra vez a lo real y contempló la cuchara ciega que buscaba, esta vez, azúcar por encima de la mesa. JAIR CORTÉS  (1977, Calpulalpan, México) Fuente:  Revista Omnibus Imagen: milenio.com

Karl Marx, died 1883 Aged 65' Todavía estoy a tiempo de recordar la casa de mi tía abuela y ese par de grabados: «Un caballero en la casa del sastre», «Gran desfile militar en Viena, 1902». Días en que ya nada malo podía ocurrir. Todos llevaban su pata de conejo atada a la cintura. También mi tía abuela —20 años y el sombrero de paja bajo el sol, preocupándose apenas por mantener la boca, las piernas bien cerradas. Eran los hombres de buena voluntad y las orejas limpias. Sólo en el music-hall los anarquistas, locos barbados y envueltos en bufandas. Qué otoños, qué veranos. Eiffel hizo una torre que decía «hasta aquí llegó el hombre». Otro grabado: «Virtud y amor y celo protegiendo a las buenas familias». Y eso que el viejo Marx aún no cumplía los 20 años de edad bajo esta yerba —gorda y erizada, conveniente a los campos de golf. Las coronas de flores y el cajón tuvieron tres descansos al pie de la colina y después fue enterrado junto a la tumba de Molly Redgrove «bombardeada por el...

Fontanelas Cuando ha de ser olvidado excepto el amor, cuando ha de ser perdonado, incluso el amor. W.H. AUDEN "Canción" Greda y hayas. El mar de invierno se busca a sí mismo en la nueva oscuridad volviéndose casi incoloro. Trajimos a nuestra hija aquí antes de ser mortal. Antes de saber yo que una persona puede ser una oración. Antes de haber bañado alguna vez a un niño, antes de sentir que la muerte de otro podía ser la mía propia. Hemos avanzado, cada año un poco más adentro, hasta el lugar donde la tierra es geología, donde los objetos se definen por el espacio que les ocupa. Donde las proteínas se ensamblan en las almas. Hemos venido en invierno, bajo la lluvia. A las islas, a la abadía, siempre con frío, siempre mirando para recordar. Fotografiando las ruinas cerca de Roan Fell. En North. Beach y en Melmerby Fell. Todos los lugares donde la tierra se desmigaja por los bordes. Parajes que vimos desde el amor. Desde el amor a la hierba alta de un arenal que ruge bajo dos m...

Lorna Goodison Vengo de una tierra      vengo de una tierra  donde la misma tienda  ofrece desayuno  costura y confección y pescado.    Donde el puerto de St. Mary  está escrito en español  y pronunciado en la lengua Twi.  Donde un aviso  basteado de palabras dice: Establecimiento de Essie de costura y confección, trabajo bien hecho coso para todas las tallas ningún arma forjada contra mí prosperará. Essie dice el agua está fría la canoa no sale pues los peces están de leva y al fondo. No hay pescado hoy, lleve verduras. Ningún arma forjada contra ti prosperará. Tú mismo no forjes ningún arma. Vete al fondo cuando el agua esté fría, y ahí haz tu buen trabajo, pero solo Essie hace todas las tallas. LORNA GOODISON  (1947, Kingston, Jamaica) Fuente: Cuadernos de literatura Nº 20 Traducción:Amalia Andrade Enlaces:  Cuadernos de literatura I come from a land I come from a land where the same shop offers morning breakfast ...

N o es para hablar de mí que escribo  de la glicina: cayó  su lluvia ligera  azul-  violácea-  celeste.  Ni es para hablar de la glicina  que la comparo con una lluvia  y adjetivo esa lluvia.  Es para detener este momento nocturno:  la casa en calma  y los pensamientos que ennoblecidos velan  por un ordenamiento que lo abarque todo   Abril El año pasado por este mes me compré un bolso que tenía muchos compartimientos. Me acompañó un año. El año más atroz de mi vida. Pero para qué extenderse en una descripción de situaciones que reclaman olvido. Este año el cierre se rompió y compré otro. Ya sin compartimientos y del mismo color. Pasaron unos días hasta que llegó el momento de la ceremonia. Sobre la colcha floreada de mi cama vacié el bolso viejo. Todos sus compartimientos. Aparecieron recibos de sueldo propagandas de distintos comercios remedios boletos de ómnibus una libreta en blanco mi documento de identidad moneda...

Estuve releyendo "Buceadores de la piel" de Anne Michaels y me sorprendieron otros poemas además de los ya publicados en el blog. ( http://elpoetaocasional.blogspot.com.ar/search/label/Anne%20Michaels ) Forzando la pereza del dactilógrafo, en breve compartiré otros poemas.

El pan Perdonen que lo diga sin pudor, pero mi madre y yo vivíamos en un pueblo                                          de hambrunas. Las carencias nos llevaban a todos a una especie de inocencia,                                      a un vivir en el centro puro de nosotros mismos. Así es cuando ya no queda nada, salvo la postura orgullosa de mi madre                                     que dormía como saciada. cada cierto tiempo pasaban profetas que repetían monsergas en nombre de un dios                                    prometedor, pero cruel. Ninguno trajo lluvia sobre los campos yermos       ...

Felicidad   Porque ayer por la mañana desde la ventana empañada   vimos una pareja de zorros rojos al otro lado del arroyo   comiendo, bajo la lluvia, las últimas manzanas caídas    —alzaron la vista para mirarnos con sus ojos verdes   el tiempo suficiente como para simbolizar la alerta de las cosas vivas   y después siguieron atendiendo a su comida—   y porque esta mañana cuando ella se marchó al cenador con su bolígrafo negro y su bloc amarillo   a sonsacarle un alma inquisitiva   a lo que ella consideraba la reticencia de la materia ,   conduje hasta la ciudad a beber té en la cafetería   y escribir notas en un diario —la niebla se levantaba de la bahía   como el luminoso e indefinido aspecto de un propósito ,   y una pequeña bandada de cisnes chicos   por segundo invierno consecutivo se alimentaba de brotes   en los campos empapados; simbolizan misterio, supongo,   también se les llama cisnes silbon...