El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Un poco de elegancia brillante      Para los de cara de pocos amigos con zapatos elegantes que adornan  las paredes de los salones de baile. Tengo poca paciencia.  Digo bailar, no para ser vistos, sino para ser libres; tus pies  están hechos para cosas mejores. Siente cómo se disipa la amargura  que llevas dentro, como le sucedió a un niño de seis años que, como Bojangles,  se ganaba la vida tocando en los jardines de cerveza de Richmond,  para deleite de una multitud que  hoy no lo linchaba, sino que se reía de la rapidez del niño  . Sumérgete en la espesura, la pureza emergente reducida a carne y hueso, nervio y tendón. Tus brazos cruzados entienden la música. Canaliza un abarrotado Savoy Ballroom y deslízate por el polvoriento suelo como tu yo de los veinte con traje zoot , la pluma de avestruz en tu sombrero, la arrogancia en tus pasos del polvo ocre de una aldea de África Occidental. Baila para los tiempos. Te han acosado los d...

Nuevas maneras de ser feliz     (sobre un poema de Óscar Hahn) La mesada está cubierta con las frutas que comemos por la tarde en el living de tu casa. Ayer salteamos la merienda para ir hasta la rambla que inventaste a señalar los espacios que habitamos desde afuera. Corazón, vas superpuesto con el punto hacia el que vamos, reflectado en el vidrio de una tienda de chucherías.  Intentás habitar tu cuerpo  En la fiesta podrías haber bailado pero te dedicaste a escuchar  una charla de mujeres  y a fumar un cigarrillo.  El sueño te impedía mirar  lo que, de todos modos,  no veías El pasajero Dejás atrás los miles de nombres  que fuiste dándoles a las cosas  y que se perdieron sin dar aviso.  Sentado en el aeropuerto de Vancouver  escuchás la melodía cruel  que una estudiante toca  en un mundo paralelo Camarones  El sol te cegó los ojos  aunque estaban cerrados. Los abriste solo para mirarlo de frente...

Placeres nocturnos     También nosotros nos paramos a sentir la noche  en el instante en que viento está más desnudo:  las avenidas están frías de viento, todo olor ha cesado;  las narices se levantan hacia las luces oscilantes.  Tenemos todos una casa que espera en la oscuridad  a que regresemos: una mujer que espera en la oscuridad,  tendida en el sueño: el cuarto está caliente de olores.  No sabe nada del viento la mujer que duerme  y respira; la tibieza del cuerpo de ella es la misma de la sangre que murmura en nosotros. Este viento que nos lava llega desde el fondo de las avenidas abiertas de par en par en la oscuridad; las luces oscilantes y nuestras narices contraídas se debaten desnudos. Cada olor es un recuerdo. De lejos, de la oscuridad, salió este viento que se abate sobre la ciudad: de abajo, de prados y colinas, donde solo hay una hierba que el sol ha calentado y una tierra ennegrecida de humores. Nuestro recuerdo es un...

El fuego     Así como de la madera  se desprendió                  con un crujido  la primera llama  irrumpe ahora  despedido por los astros  el fuego celestial.  Trae consigo los presagios  de cometas preñados                            por misiles. Son partos siderales que resecan los ríos y atormentan los mares. Con la furia incandescente de los remolinos componen el cuadro sonoro  de una tempestad   de la que ya no sabemos                        o no queremos                                   leer su partitura. Nosotros En los mitos de origen es frecuente encontrar                               ...

I     Todo a mi alrededor es un dibujo  me siento en uno de esos primeros videos  que salían en mtv  o como fido dido, atrapado en una isla  fido dido se parecía al actor de forrest gump  y el actor de forrest gump se parecía  al de la película esa  en la que un náufrago vive solo y apartado en una isla y todo eso se parece a una novela del siglo xviii de un inglés de buenas intenciones pero mala actitud las ideas detrás de la novela eran “cada uno es una isla” “dios provee” y “ocupemos nuestro territorio” o sea, si al náufrago le daban un lápiz hubiese dibujado sin parar trazando líneas entre las colonias y el imperio líneas entre ser fiel y ser un súbdito y entre la soledad y la obligación pero mientras tanto ¿ven lo que les digo? ni vos ni yo podríamos dibujar nada que se parezca a nosotros y menos aún podríamos hacer el dibujo de un pez y las demás cosas que contemplamos con la mirada perdida solos en la mesa común. II No se puede re...

UN chino joven me explica a Derrida,  se tambalea con un vaso en la mano. En realidad  he estado observándole antes y preguntándome  sobre su sexo. Le saco una cabeza, es menudo,  con sombrero, como si saliera de una película  de gánsters, en serio, parece que escribe guiones,  podría ser una lesbiana. Se me ha acercado él,  ¿cómo se le ha ocurrido sacar un tema así,  tan febril como está? El bar Palačinka, pasando el barrio chino. Me monto escenas, el guionista se pierde, otra vez aparecen rostros, camino de noche por las calles atestadas. Me parece que todo esto lo he visto ya en la pantalla. Ahora viene, claro, un desfile de individuos deformados, trastornados, con llagas en los rostros arrastrándose por el suelo. Secuencias que siempre hay que recortar. Me veo a mí mismo sentado en una bar y no puedo creérmelo. Sirenas de policía, bomberos, banderas, letras pasando rápido, créditos del final y oscuridad. De: Banalidades, Visor, 2013 Trad...