El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Kilómetro 765 de la carretera Panamericana Norte                              A Nancy Moreno A mitad de febrero, el sol es raudo en el kilómetro 765 de 1a Panamericana Norte brilla fuerte el sol y fatiga a los animales Cuando amanece uno sale y camina con sumo cuidado entre 1as piedras y los viejos pensamientos que regresan con la noche o con el vino. Dentro y fuera de uno se desencaja lo compacto, y dentro y fuera de uno hábilmente la lógica revienta lo que precede y lo que toca. Pero ni tú ni yo aquí somos los concebidos  para saborear el desamparo de estas cuatro paredes blancas: a mí y a ti nos toca ese color, ese lugar que abre la bondad o la luz de mi cabeza, pero en el kilómetro 765 al final de febrero el sol sigue raudo, brilla fuerte y fatiga a los animales. Al medio día el color nos avienta  al aire del sur, y entonces uno descuida serenidad y calma pura romper la vanidad de la lógica. Y uno n...

El Hierro*     Por la persiana entreabierta  se filtra la luz.  En ese imperfecto claroscuro  aparece, da vueltas y desaparece  el polen lento del polvo.  Entonces, recordé aquel cielo coronado  por nubes amarillentas.  Se extendía cambiante sobre el santuario  de aves marinas, las escabrosas paredes de los acantilados caían a pico y en el fondo una espuma nerviosa y viva las cubría. El mar perseveraba en su intento por disolver la roca, pero fracasaba una y otra vez. Nada hubiera podido. Abrazados en lo alto del mirador nosotros observábamos la belleza. La fuerza del viento obligaba a los pájaros a planear: algunos ascendían, otros bajaban aunque todos ellos irrumpían contra las corrientes, los ecos de sus graznidos tallaban sobre las rocas las formas instantáneas de los vuelos. Habíamos llegado a El Hierro desde hacía una semana y ya sabíamos todo sobre la isla, y sus habitantes. Rápidamente reconocimos en nuestras caminatas por l...

Modo noche     La Lectura de la borra del café  En el Pozo Sin Fondo de la Noche  Siempre son las tres de la mañana    En el Fondo del pocillo de la Noche    Los Abismos Sucesivos El Sinsentido y el Vórtice El Mal de la Muerte Las Grandes Pruebas del Espíritu La Extrema Parquedad La Extrema Unción La Lectura de la borra del café en la Noche Oscura                                              en la Selva Obscura El Desierto Abisinio: Su Coribante sus cordeles sus caireles su Auriga su cuadriga su cantiga Sus Tártaros y sus gajes y sus goces y sus goznes ¿A qué Confinarnos? Arrojaste una botella al mar Un lirio de los que crecen en las ciénagas Un avioncito de papel y el Abismo te respondió con su Fuego Cruzado Altas pulsaciones Ritmo circadiano errático Ora el Vidente ora el Buceador de perlas ¿A qué Parapetarnos? Maldita Parca Ma...

Retorno     Hay piedras que huyen conmigo  hacia colinas sin verdor,  colinas que destierran lo verde.  Las oigo dentro de mi sueño  Llevando algo de mí,  gimiendo.  Aquí, cuando era niño, escogía  una piedra  y, no sé cómo, dejaba que mi mano acariciara  su lisa superficie  Estas piedras vuelven hoy a mí y me golpean con el volumen del verdor o el destello del agua. MOHAMMED BENNIS (1948, Fez, Marruecos) Fuente: Prometeo N° 86/87 / Facebook Jonio González Traducción: Federico Arbós Imagen en marché de la poésie

Un corazón de chocolates     Odio los chocolates.  Mucho más los que son caprichos  de San Valentín:  demasiado alcohol,  demasiados azúcares,  demasiados sabores que envenenan.  Los odio por su alharaca, los odio porque cada uno es diferente del anterior, los odio porque no puedo evitarlos, los odio porque sin su sabor no soy nada, los odio porque sí, porque del odio al amor sólo hay un bocado. 9 La fecha que tuve que regresar y abrir mi casa fue en la canícula más rigurosa. El primer día, el aire ardiente que entró por mi esófago me provocó febrícula. A las diez de la noche, el agua de la llave fría despedía vapor as5xiante. Aun con el viejo aparato de aire acondicionado encendido, yo sudaba al salir del baño, Tardó más de dos horas en producir aire respirable, quise llorar de as5xia, quise gritar, y entonces entré nuevamente a la regadera con la bata de baño puesta y con la toalla húmeda como turbante para recuperar mi temperatura, y las d...

Otros poemas de ALFREDO LEMON

Artillería     1  Como un avispero agitado, la casa  es el centro de los bombardeos.  El fuego cruzado es la única estrategia  en las guerras que viven las familias,  por eso construimos un búnker  lejos de los estruendos vecinos.  2 Decir guerra como hipótesis: somos animales que lamen las heridas hasta cansarse. Por eso nos convoca este matadero. Violencia Sube la sangre como un soplo y cada palabra carga con eso: la bronca es histórica como los animales que fuimos. Una de estas noches, un policía borracho va a darse cuenta. El último gaucho Se perdió en algún hueco del tiempo, no entendió que el juego de las facas ahora se esgrime con otra violencia. En una calle cortada lo cruzaron de a cuatro. El gaucho se plantó, guapo como él solo. Pero ni bien iba a pelar el facón, un balazo le perforó el pensamiento. JULIÁN BERENGUEL (1993, Temperley, Buenos Aires, Argentina) es Profesor y Licenciado en Letras por la Universidad de Buenos Aires...

Así lo creíamos     Nosotros creíamos tanto en el vínculo de la existencia,  pero ahora miro hacia atrás y, sorprendentemente,  me parece, juventud mía, que por tu colorido  no me perteneces y por tus rasgos no eres válida.    Si se piensa, es como si la bruma de las olas se encontrara entre tú y yo, entre encallar y hundirse; o como ver una línea de postes y a ti de espaldas, en bicicleta, yendo directamente hacia el ocaso. Tú no eres yo hace mucho tiempo, eres un esbozo, el héroe de cada primer capítulo, pero cuántos años creímos en la continuidad del camino, desde el húmedo valle hasta el alto matorral. VLADIMIR NABOKOV  (1899, San Petersburgo, Rusia / 1977, Montreux, Suiza) De: "Poemas desde el exilio", Pretextos, Valencia, 2001 Traducción:  Macarena Carvajal Lloréns y Tatiana Gritzai Bielova.   Fuente: Facebook de Jonio González Enlaces:  Poesía+poesía  |  Letras Libres  |  Culturamas Fotografía de ...