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Alfredo Lemon: El trazo que cruza los misterios
Oda al Paracetamol
Párpados pétreos,
tímpanos roídos,
ojos con púas.
Cae tu cabeza cansada sobre una almohada baldía.
El día es un bisturí punzando tu sosiego.
La noche está llena de murciélagos.
¿Hay algún remedio contra el tedio,
languidez del sinsentido?
¿Podrías aliviar viejos traumas, rencores,
afirmarme en el arte del amor,
acercarme a la virtud?
Aleja de mí toda tormenta, tormentos.
Permíteme un ciclo sin mortificación.
Hazme estable en mi bien.
Encamíname hacia el propósito.
tímpanos roídos,
ojos con púas.
Cae tu cabeza cansada sobre una almohada baldía.
El día es un bisturí punzando tu sosiego.
La noche está llena de murciélagos.
¿Hay algún remedio contra el tedio,
languidez del sinsentido?
¿Podrías aliviar viejos traumas, rencores,
afirmarme en el arte del amor,
acercarme a la virtud?
Aleja de mí toda tormenta, tormentos.
Permíteme un ciclo sin mortificación.
Hazme estable en mi bien.
Encamíname hacia el propósito.
El amor no fue amado
Quien ama a una mujer, las ama a todas.
Pero aquella a quien amas, es la más ajena, la distante.
¿Un amor compartido nunca se olvida?
¿Los amores prohibidos perderán la memoria?
Hay amantes que se encuentran unas horas
y acaso son felices.
Hay amantes que no se encuentran nunca
pero son felices en la espera.
También el ermitaño siente a veces
que Dios no ama su plegaria.
El deseo tiene el sabor de las uvas del infierno.
Hasta el amor más puro esconde un sufrimiento,
el amor más sublime igual morirá.
Lo efímero angustia, lo duradero cansa.
La felicidad amenaza.
Demasiadas ausencias…
Lejos de quien creímos estar enamorados.
Lejos de quien hubiésemos querido amar.
Pero aquella a quien amas, es la más ajena, la distante.
¿Un amor compartido nunca se olvida?
¿Los amores prohibidos perderán la memoria?
Hay amantes que se encuentran unas horas
y acaso son felices.
Hay amantes que no se encuentran nunca
pero son felices en la espera.
También el ermitaño siente a veces
que Dios no ama su plegaria.
El deseo tiene el sabor de las uvas del infierno.
Hasta el amor más puro esconde un sufrimiento,
el amor más sublime igual morirá.
Lo efímero angustia, lo duradero cansa.
La felicidad amenaza.
Demasiadas ausencias…
Lejos de quien creímos estar enamorados.
Lejos de quien hubiésemos querido amar.
Esto sí es una pipa
La mente se balancea entre lo abstracto y lo concreto.
Observar. Atender. Intuir.
Toda deriva es detalle, destello de una revelación.
¿Qué merodeó por las cabezas de René Magritte,
Jean Paul Sartre, Gunther Grass, Zygmunt Bauman?
Ideas, cuestionamientos, vigilias de la imaginación.
La celebración del sol
y la abolición de la razón rígida.
El trazo que cruza los misterios.
Porque cuando la realidad se agudiza, se desborda
y al concentrarse, expande todo lo otro.
Resulta difícil discernir una verdad intacta,
retirar la confusión, lo irrelevante.
Y entonces, súbitamente, nada necesita explicarse.
¿Esto es una pipa?
Sí, una silueta dibujada en la página.
Una respiración que divaga.
Un talismán que redacta.
Un objeto poético que permite el placer
y el extravío.
Observar. Atender. Intuir.
Toda deriva es detalle, destello de una revelación.
¿Qué merodeó por las cabezas de René Magritte,
Jean Paul Sartre, Gunther Grass, Zygmunt Bauman?
Ideas, cuestionamientos, vigilias de la imaginación.
La celebración del sol
y la abolición de la razón rígida.
El trazo que cruza los misterios.
Porque cuando la realidad se agudiza, se desborda
y al concentrarse, expande todo lo otro.
Resulta difícil discernir una verdad intacta,
retirar la confusión, lo irrelevante.
Y entonces, súbitamente, nada necesita explicarse.
¿Esto es una pipa?
Sí, una silueta dibujada en la página.
Una respiración que divaga.
Un talismán que redacta.
Un objeto poético que permite el placer
y el extravío.
Fuente: "23", Ediciones Barnacle, 2023
Alfredo Lemon: Conscientes del sinsentido colectivo
"Todos nosotros"
Compartiendo un bourbon con Raymond Carver
en una playa de San Francisco, California
en una playa de San Francisco, California
Atardecer calmo de verano
Gaviotas errantes
No es una visión, sí una alucinación
Conscientes del sinsentido colectivo
hablamos de imperios, vigilias,
humillaciones, fantasías infantiles
Recordamos guerras, pandemias, huracanes
Y entre tantos escombros, nuevas ideas
reliquias al alcance de la mano
reliquias al alcance de la mano
Todo se aglutina en una mélange, un collage, perdigones perdidos
unas cuantas palabras
no mucho más
hasta decir finalmente hemos llegado
unas cuantas palabras
no mucho más
hasta decir finalmente hemos llegado
Porque el olvido dura poco y desvanece rápido
El tiempo resbala y alcanza justo
acaba perfecto
Dos poemas de Alfredo Lemon
Mezcolanza
Fotos, tijeras, monedas, estampillas,
vasos, cortinas, tazas de café,
paredes sucias, páginas grises,
pipas ásperas con hollín y barniz.
Cáscaras, máscaras,
fatigas, infortunios,
deseos incumplidos,
anillos que recuerdan amantes,
tácitos perfiles,
placeres idos.
Sobras y zozobras.
Lo tanto que estudié y lo poco que aprendí.
¿Si ordeno las cosas de la casa
se calmará mi insomnio?
No sé.
La noche no se cierra todavía.
Me duelen los ojos.
Siento un zumbido de mosquitos irritando,
murciélagos verdes,
hormigas amarillas,
torsos sin rostros.
Quedan muchas sombras sin descifrar.
Parece un test de Rorschach,
una pintura de Jackson Pollock.
Una pipa
El tabaco agrava la soledad
y suma ideas al café.
Meditación en lo neutro,
lo abstracto del interrogante,
su exilio gris, su espera.
Desde un rincón del estante
aún respira su museo de espectros,
conjeturas.
La melancolía no acaba de irse.
Memoria pálida,
borrosa.
Evanescencias del vacío,
resonancias.
Tiempo retórico,
deshabitado.
El poema es la conciencia de una gracia perdida.
El humo será del olvido.
ALFREDO LEMON (1960, Ciudad de Córdoba, Córdoba, Argentina)
Imagen en Youtube
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