El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

HABÉIS vosotros catado el amor   como yo mismo he catado mi vida.    Alguien encuentra la causa en los parques,  parkings de Periferia, aquel efecto  que emociona, el de la botella verde,  el del último beso  detrás del escenario. El deseo siempre.    Aquí antes pudo haber una gran fiesta. Con este ritmo de vida nos vamos a morir antes de ver abdicar al nuevo rey me comenta un amigo muy cerca del comercio de paraguas, y mi madre me dice búscate, hijo mío, a una gran mujer. Lucía el pelo negro la otra noche. ESPACIO liminal el de tu nuca donde me pierdo cuando aspiro al hallazgo, al encuentro con este pasaporte renovado que me enseña, encima de una pátina de cansado sudor, que el hogar de uno se mueve, porque es un cuerpo. Y es también en un punto, en un espacio concreto que se vuelve inevitable cuando se mezclan mar y tierra, Oriente y Occidente, y yo no entiendo nada pero lo entiendo todo. Con una simple entrega basta; con solo una tese...

Temporada de flores tristes      (Tezcatlipoca Blues)  I      No sé si estoy parado de cabeza  o el mundo está al revés  parece que aquí la realidad nunca caerá tan bajo  para desmentir nuestra imaginación enferma  mientras diario entre seres queridos esperamos  el beso frío del filo de cuchillo del asaltante  el vuelo de la bala desde el nido pintado de negro  dentro del pecho hueco de los secuestradores  o el grito líquido del hacha de los narcotraficantes que con la carne de nuestros cuerpos hacen collages surrealistas Nos reímos confirmando el dicho de Aristóteles que dice que los humanos somos los únicos animales capaces de hacer eso El viento sopla para todos lados el cielo parece decidido a enmierdarnos caramba la vida se debe vivir conque me vale madre estoy casi muerto pero soy rico tengo siete cajetillas de Delicados sin filtro y una colección de botellas llenas de aire de la Ciudad de México el mundo e...

   Ay, las historias todas      tan estruendo  gemido  llanto  Tan gozo        y agonia  colisión astral:  origen y fin  big y bang.  ¿Qué fue de sus cuerpos?  ...aquellos. tan amados  florecidos entre labios  alquimia de sueños y hendiduras  estertores y ocasos            -acaso amaneceres...  mieles-. ¿Qué fue        habiendo sido tanto y tan amados? Qué, acaso, somos    cada vez una historia fatua y reducida      a poco más      que nada. MÓNICA MORALES ROCHA (1976. Irapuato, México) Enlaces:  Círculo de poesía Imagen en Facebook (Fotografía de Estefany Maya)

Cartografía      Salto el mundo en un gesto desproporcionado  de mis pies, caigo en el mapa  ya atardece, bebes tu café.  Sueño con selvas, aguas ultramarinas  peces extraños, cavernas bajo el volcán de Lowry  entre ginebra y ginebra, nunca whisky.  Esas cavernas de desencuentros  de hombres y mujeres en la literatura  tan oscuras tan insensatas tan apetecibles. Un volcán de fondo a punto de freír lo poco amable que nos queda. Trato de elevar, embanderar retazos como una tregua entre dos Grandes Guerras. Después del desgarramiento de la partida, la lejanía terminó desvaneciendo  la hermosa cartografía de nuestros cuerpos. Tu Mayo Francés y mi Evita alguna vez supieron atravesar la prueba de las fronteras. Esos frutos áureos y argentos, esas travesías  /por tu Montparnasse en tu pensamiento. Tu alameda temblando copos, el deshoje de una revolución necesaria. En las manos las cáscaras de los frutos. No hemos vencido al monst...

"Todos nosotros"      Compartiendo un bourbon con Raymond Carver  en una playa de San Francisco, California    Atardecer calmo de verano  Gaviotas errantes  No es una visión, sí una alucinación     Conscientes del sinsentido colectivo  hablamos de imperios, vigilias, humillaciones, fantasías infantiles    Recordamos guerras, pandemias, huracanes  Y entre tantos escombros, nuevas ideas reliquias al alcance de la mano Todo se aglutina en una mélange, un collage, perdigones perdidos unas cuantas palabras no mucho más hasta decir finalmente hemos llegado Porque el olvido dura poco y desvanece rápido El tiempo resbala y alcanza justo acaba perfecto Otros poemas de ALFREDO LEMON ,  aquí Imagen en Revista Excéntrica

de noche, con plata     En qué playa nos dejará este oleaje incesante.  Qué pasó cuando bailamos, coordinados  los troncos para un lado y para el otro  de la pista, oponiéndose  esquivos como imanes dados vuelta.  La atmósfera cargada de tensión económica y sexual  Y del campo magnético entre nos salió  música, algo realmente abstracto  se generaba y bifurcaba, qué pasaba. Fantasía y fuga.  Los pasos iban saliendo bien, incluso bruscos. Y en la idiotez afectiva un reflector nos iluminaba sólo a nosotros, en el medio de la cara, no se veía nada. La cara pálida era un augurio de la matemática posterior de la semana. ¿En manos de quién están los hilos del tiempo? En la voz que se usa con los chicos nos acordamos de las primeras cosas que tocamos, nos manteníamos dentro del círculo de luz y si la música formara palabras le habría dado nombre a un hijo. Aunque no hablamos: nos separaba una barrera de sonido, cada pisada retumbaba en...