El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

un  caballo de tres patas y el carretero a punto de levantar vuelo en un afiche Una aldea rusa y Buenos Aires intercambian posiciones en circuitos interiores. Momentáneamente afuera, entre las farolas de la Recova, falsifico la esperanza del día que arribará otro país  adonde vivo. Proveniente de otro asunto, la resaca del río se balancea al borde del murallón. © PEDRO DONANGELO

¿Recuerdas las luciérnagas, querida?      ¿Recuerdas las luciérnagas, querida  como un tejido sobre el mar de Nervi?  (pueblo borroso donde ayer estuve,  que ya mi corazón no reconoce).  Tal vez. Ya no recuerdo ni siquiera el gesto  que grabé en tu interior, y en mí gotean  dulces palabras que no sabes que has dicho.  ¡Desilusión extrema la de los amantes! dos vidas que en vano se juntaron y aun si el bien sobrevive, los recuerdos son manos que no llegan a tocarse. Cada uno queda con su felicidad perdida un poco atónitos y solos, en un mundo vacío de sentido. Miel secreta de la que se alimentan; hasta que el propio recuerdo los consuma y todo es como si no hubiera sido. ¡Oh, cuán poco lo que fue nos separa de aquello que no fue! Aun menos que la estela de la nave agua del agua. Quedarán las luciérnagas de Nervi, las cigarras la casa sobre aquel mar de Loano, y toda mi escasa alegría –y tú–, hasta que este recuerdo me desgarre. CAMILLO SB...

El camino no elegido Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo, Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie Y apenado por no poder tomar los dos Mirando uno de ellos tan lejos como pude, Hasta donde se perdía en la espesura; Entonces tomé el otro, imparcialmente, Y habiendo tenido quizás la elección acertada, Pues era tupido y requería uso; Aunque en cuanto a lo que vi allí Hubiera elegido cualquiera de los dos. Y ambos esa mañana yacían igualmente, ¡Oh, había guardado aquel primero para otro día! Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante, Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos. Debo estar diciendo esto con un suspiro De aquí a la eternidad: Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo, Yo tomé el menos transitado, Y eso hizo toda la diferencia. ROBERT FROST (1874, San Francisco / 2003, Boston, Estados Unidos de  Norteamérica) Traducción: María Fernanda Celtasso Enlaces:  http://amediavoz.com/frost.htm#ABEDULES Imagen: Khaleej Times The road not...

Mary Ruefle / Jámpster Te despiertas. Al parecer saliste a buscar más palomitas durante la noche. No te debes haber perdido de mucho, pero sólo para asegurarte te apoyas en la persona de al lado y susurras ¿qué pasó?  Ella te dice que un caballo recién se ha caído de la punta de la catedral...

El Beckett de ella         Visitar a mi madre es como actuar en una obra de Beckett.                                           Tienes la sensación de atravesar la corteza,                  la densa oscuridad oh no del pequeño cuarto                  con paredes tan estrechas y predecibles. Un tintineo y el súbito esfumarse de juguetes que pertenecen a la memoria                   y sin querer reaparecen perdidos y asfixiados                                                                              en la página del dolor.   ...

Los nuevos climas      El jardín parecía una habitación  que una ráfaga de viento hubiera  cerrado de un portazo.  La destrucción era total.  Andando despacio, con cuidado  de no pisar las bulbos abatidos  los raros azafranes pelados por el estruendo  las trompetas tan sutiles y comunes  que adornaban la gran piedra sacada a la luz por la excavadora pensé que todo estaba floreciendo al revés, las raíces a tientas por los míseros vapores, los pétalos rancios apresados bajo el lodo como perros con cadena. El inesperado aluvión de Pascua había recorrido el reino entero con la bestialidad de una herejía. Tal vez entre las grietas pudiera rebrotar el pálido eucalipto tan útil contra los pantanos. Pero ahora que todo ha sido edificado piedra sobre piedra, ¿qué hacer con esta ávida hidrobomba? Son los días más largos del año Son los días más largos del año pero el flash se dispara lo mismo sobre la apariencia difusa de las cosas. Para algu...

El camino Ullán   segundo camino Ullán  descarriados fuera del carril de alquitrán del que no depende nada salvo la vida, al costado perdido el hilo del carrete en algún lugar sobre la carretera ¿y el carrusel dónde queda? queda en la feria, queda en el parque de diversiones donde el niño –Alejandro- enredaba sus dedos telaraña de nieve pegajosa una copa de algodón de azúcar la felicidad pasan los autos que aquí se llaman carros allá son carros los tirados por caballos que recogen basura de noche en el cielo la Osa es el carro, la Mayor –en Uruguay, allá recogen restos en el día, desechos que los que ahora son poemas cantan tiempo del desecho que canta tercer camino Ullán la visión intimista donde todo es chico en el sentido de pequeño, a la mano los niños, seres a la mano, las mascotas, la perra el pelo de la cabeza de los niños para pasar la mano el reluciente, liso, sedoso casi, lomo de la perra negra algo relativamente nuevo siempre estuvo el detalle que palpita entre...

06/05/2017 17  si dudás, que al salir, salga cortando. fue mi alcázar de oro y gemas en todos los rincones en los que uno está solo. ya dieron su fin los laberintos y meandros de un viejo ría. mi alcázar de oro y gemas, estas palabras cárdenas, a veces, lo que perdura es lo que no se pronuncia. y siempre hablé con intención. por tierra, por mar, adonde el viento me llevó. no presentaré mis excusas por ello. a declivio se redujo, como si oyera golpes en la puerta, como un sueño repetido. 19 aquí, en algún lugar de la frontera, de mi cabeza, en un callejón oscuro o en un lugar solitario. retrocedo en la escala de la evolución. enuncio un hecho. sólo puedo destruirme. y tal vez no, tal vez no me importe el daño que infligí. me volví económico con el letrerío. adecué una falencia. hay veces en que no disponés más que de una oportunidad para decir algo. poso mis ojos sobre los dibujos. no son buenos. guardan candideces. 13 basta de historias, de palabras sin nada adentro, de presagios d...

El desterrado Esta ciudad queda lejos de las rosas de mi padre y de la ventana que da sobre las rosas y de mi mesa junto a la ventana y de mí. Si valiera la pena escribir en esta ciudad la historia de mi vida hablaría primero de mi pueblo y de las calles de mi pueblo angostas y cortas y mal iluminadas. De la iglesia (del curita aquel que una mañana no dio misa y de la muchacha que desapareció esa mañana) del río y la barranca y de las lápidas irlandesas del cementerio viejo que está sobre la barranca y del vecino loco que muere entre sus flores y de una puerta que a veces no existía. Después, padre, hablaría de un perro que se llamaba clavel. Todo en voz muy baja como quien se confiesa. Me da un miedo espantoso morirme en esta ciudad sin haber hablado nunca de estas cosas. ABELARDO CASTILLO (1935 / 2017, Buenos Aires, Argentina) Imagen: www.lanacion.com

Mañana de verano, Barcelona  (sobre un tema de J. Brodsky) Mediados de julio: el sol se levanta con resaca y desayuna en los tarros de mermelada del Colmado Quílez. Los aromos, en hilera se pasarán el día soñando el chaparrón que apenas llegará en octubre. El cuerpo se sacude las arrugas de las bermudas y caen a las baldosas trescientos pasos no dados. Podés leer en el diario que hay muertos por golpe de calor y solamente cuando mencionan los nombres y el barrio se te ocurre pensar, sin gran alivio, "no es de mí de quien hablan". A la hora de la siesta una voz salida de ninguna parte te pregunta: "Del pasado, ¿te acordás?". "Me acuerdo de la pileta, de los abrojos en las rodillas, de la pulpa venos del melón". "¿Y la muerte?". "La muerte - digo sin pensar - deber ser como cuando se corta la luz de golpe pero esta ni siquiera a tientas vas a encontrar las sillas". C uando al fin podés dormir la manzana que enrojecía tu frutero cuelga aho...