El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

PIENSO  que de haber dios elegiría el bosque como su catedral el bosque y en la noche su volumen sellado, el gran follaje el peso de los animales un pájaro asustado elegiría para dar testimonio.                                                                                           Levanto mis manos junto a los otros                                                                                             en la fila para rendirme                             ...

Voy al parque a buscar un poco de orden Un hombre toca la flauta de cara al estanque, donde los gansos arrastran las patas y cagan, y los perros desatan su pánico feliz como colibríes gigantes e ignoran sus propios nombres, y las parejas se agarran entre sí en un abrazo solemne, para aprender a bailar, y una nena salta la soga con un buzo que dice PRIMER AMOR y su mamá toma de a sorbos algo de un termo mientras la mira. Un chico gordo en un triciclo va a parar a una cuneta y se levanta sonriendo. Me dan ganas de llorar, si tuviera algún derecho a darle la bendición a algo, se la daría a él, a su cuneta, a su mechón despeinado, a sus dientes nuevos, a sus tres rueditas que giran; a él, ridículo, endeble, a salvo. I go to the park for some order. // A man plays the flute / toward the pond, / where the geese shufle and shit, / and the dogs panic happily / like giant hummingbirds / and ignore their own names, // and couples take hold of each other / in a grave embrace, learning / to dance,...

De “Quis quid ubi (Poemas de Quintiliano)” (1997): Picaflores Antes de correr la cortina frente a las calas la velocidad se congeló en el aire. Primero fue uno borroneando las alas en el hilo desatado ante un gladiolo. El otro cayó al lado en rebote pausado y giraron trenzando el tallo de la tarde. No los habías visto hasta entonces. Luego leíste que tienen corazones enormes para el tamaño diminuto de sus cuerpos. Y también que mueren de quietud durante el sueño. En un viejo laboratorio de fotografía Hay una suma de cosas en la sombra que las ventanas clausuradas dejan crecer desde hace años. Además del piletón, la ampliadora,  el abrillantador, los frascos de ácido y la luz inactiva. Hay además  ese presentimiento, el mismo de la primera revelación  cuando la inexistencia tuvo un colapso y mil partículas se concentraron en la historia de una sonrisa. No es algo nuevo sino todo lo contrario, apenas si es algo. Se parece a los bares oscuros del puerto entre putas  y a...

Guerra El dedo tembloroso de una mujer recorre la lista de los caídos la noche de la primera nieve. La casa está helada y la lista es larga. Todos  nuestros nombres están incluidos. El antiguo mundo Yo creo en el alma; por el momento da lo mismo. Recuerdo una tarde en Sicilia. Las ruinas de un templo. Columnas echadas en el pasto como amantes desnudos. Las aceitunas y el queso de cabra tenían un sabor delicioso y lo mismo el vino con el que brindaba por la llegada de la noche, las golondrinas lanzándose como dardos, el viento y la luna sarracenos. Oscurecía. Había algo duradero antes de las palabras: la comida nocturna de los pastores… una efímera blancura entre los árboles… la eternidad espiando al tiempo. La diosa yendo a bañarse en el mar. No debía ser seguida. Estas rocas, estos cipreses, tal vez sean sus antiguos amantes. Oh, si fuera yo uno de ellos, me susurró el vino. War The trembling finger of a woman Goes down the list of casualties On the evening of the first snow. The ...

Licencia      I  Visita de médico  me hace la poesía.  Viene a ver  si soy  o me hago. Estás frío nene,  frío, me dice. Y me hace cosquillas con ramitas de tilo y se va de la mano de mi abuela. Como dos enamoradas se van. II Pero no es visitador médico la poesía. Ni buche ni carnera. Viene porque no la manda nadie. Sino no vendría. Ayer vino y me tocó con un palo a ver si me movía. Antes de irse dejó un caracol en la mesita. Para que no olvides el sonido del mar, me dijo. Y un títere descuartizado lo arrima a mi oído cada noche y escucho que alguien se ahoga antes que la alarma suene. Despierto, doy gracias. III ¿Cómo sigo? Pregunto. Tenés algo en la garganta, un payé bajo la lengua, plumas de cabureí en la campanilla. Pero estás bárbaro hoy. Te dejo un sobrecito sin abrir de brillantina. ¿Escuchás esas banderas? Le digo. Pero ya no me contesta. Abre las ventanas. Todo se ilumina de relámpagos sin truenos. Entran mis perros muertos y se va. U...

Mecanismo Honor a lo que marcha, jilguero, árbol, corporación, moral: todo orden que funcione, animado o no: ha alcanzado un equilibrio dirigido, trabajan las energías de entrada y de salida, cierta energía le queda al mecanismo, algo de ceniza, suficiente energía se retiene para mantener el orden en condiciones, asegurar el ulterior consumo de entropía, el gasto de energía para reforzar el orden: honor al reactor perseverante, al contenedor del cambio, al moderador: junto a la bahía el pájaro amarillo lanza relámpagos de ala negra en los retoños de las matas de endrino sobresalta de belleza al halcón, y revolotea hasta una rama donde el relámpago se desvanece en quietud, desconcertando al halcón que lo perdió de vista: honor a las sustancias, las plaquetas, la móvil hemoglobina, el iris sensible a la luz, el intrincado control de las enzimas, las transformaciones gástricas, la semilla disuelta en licores acres, sintetizada en gorjeo, humor vidrioso, conocimiento, compulsión sanguínea,...

Tiempo     A mí que desde la infancia estoy viniendo  como si mi destino  fuese el exacto destino de una estrella  me piden cosas increíbles:  pintarme las uñas, mostrar la nuca,  pestañear, beber.  Tomo el nombre de Dios en vano.  Descubrí que a su tiempo  van a llorarme y olvidar. Veinte años más veinte es lo que tengo, mujer occidental que si fuese hombre amaría llamarse Eliud Jonathan. En este exacto momento del día veinte de julio de mil novecientos setenta y seis, el cielo está brumoso, hace frío, estoy fea, acabo de recibir un beso por correo. Cuarenta años: no quiero cuchillo ni queso. Quiero el hambre. Tempo A mim que desde a infãncia venho vindo / como se o meu destino fosse o exato destino de uma estrela / apelam incríveis coisas: / pintar as unhas, descobrir a nuca, / piscar os olhos, beber. / Tomo o nome de Deus num vao.vint.e e Descobri que a seu tempo / vão me chorar e esquecer. / Vinte anos mais vinte é o que tenho, ...

No seas el predilecto de nadie No seas el predilecto de nadie; Sé un paria. Toma las contradicciones De tu vida Y envuélvete con ellas Como si fueran un manto, Para esquivar las piedras Para mantenerte abrigado. Mira a la gente sucumbir A la locura Con hurras copiosos; Déjale que te mire de reojo Y que tu reojo conteste. Sé un paria; Está contento de caminar solo (Fuera de moda) O ponte en fila con el abarrotado Lecho del río Con otros impetuosos Incautos. Haz una reunión alegre En la ribera Donde miles murieron Por palabras valientes y maltrechas Que ellos dijeron. Pero no seas el predilecto de nadie; Sé un paria. Digno de vivir Entre tus muertos. Be Nobody’s Darling Be nobody’s darling; Be an outcast. Take the contradictions Of your life And wrap around You like a shawl, To parry stones To keep you warm. Watch the people succumb To madness With ample cheer; Let them look askance at you And you askance reply. Be an outcast; Be pleased to walk alone (Uncool) Or line the crowded River b...

Tras el cristal  ...el absoluto silencio en la limpieza de las cosas  la máquina infame  sus partes móviles o vivas  Los que están detrás de las máscaras  me observan de otro modo  creen que los acuso  y los acuso de veras  Analizo sus pulgares chasqueando y adivino el sonido que los embobece: el líquido cayendo interminablemente la caja de metal el brazo también interminable Siento un placer malsano en la observación de las esquinas en escuchar sus pobres comentarios blandidos como espaditas vegetales a los que soplo el viento frío de mis argumentos Pero soy tan frágil como el cristal que nos separa —más que la máscara que ninguno advierte— Hago el camino de regreso otra vez el silencio Las palabras no son lo que ellos imaginan. Teresa Fornaris (1971, La Habana, Cuba) Fuente:  http://www.juventudrebelde.cu/cultura/2007-09-02/la-poesia-de-teresa-fornaris

IV Al nacer cabías dormida sobre mis manos a tu lado parecíamos gigante pero éramos pequeños hija los tres en la palma de la noche VII Una noche hija tu madre y yo hicimos una pira de recuerdos malos. Arrojamos cajas abiertas y cajas cerradas. Todo se fue quemando mientras vos dormías. El humo era cada vez más denso pero el aire en sus remolinos cada vez más puro. XII La primera vez que tu abuela te vio hija vos dormías. Se acercó como una peregrina inclinó su cuerpo y dijo algo suavemente en tu oído que no pudimos escuchar. Te ha dejado un hechizo una ofrenda que llevarás como un tesoro como el cofre que la luz abre al mediodía XV No te asustes hija si en los sueños aparece el viento del sur trayendo un telón grisáceo de lluvia. No temas al molino gigante que gira alocadamente su cabeza. No te asustes si ves un niño tímido y sonriente en el trigal se conocen tiéndele tu mano en la tormenta. XVI Mismo bar misma mesa misma botella otra pero la misma. Sos el hueso pelado que se le tira a...