El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Antibes Oscuras y mojadas las gárgolas insomnes no saben de este sol que rompe lento el río. Ellas, con sus cabezas de piedra y de dragones están en la Edad Media, vigilando los burgos aterrados de hogueras. El norte está en sus ojos y ninguna palabra nombra el país de gritos donde las labra el miedo. Pequeño diablo gótico ¿quieres morder el sol que alisa estos cabellos? ¿quieres sembrar espanto en estos niños de oro? La primavera abre las ramas del cerezo, este es el sur de aquella sombra, ahora sólo llueve en los cuentos. El tren cruza las tierras de los cátaros. Hay jóvenes ociosos con piercing en los labios, bordeando en bicicleta los patios que florecen. Y la Edad Media ha muerto. Su fantasma barbado ronda por cien castillos, desde el tibio Garona que invade el frío Atlántico hasta el soplo de tordos de Poitiers, hasta el vuelo de un halcón plateado en Perigord, o el salto de una ardilla de fuego en las banderas. Oigo rudas bandas de rock por las tabernas, oigo tambores africanos ...

Sobre ser galante Las camisas se agotan a sí mismas de ser vestidas. Los trajes se ajustan a la perfección, pero un hombre se esfuerza décadas en hacer flexiones y ya no encaja. Me saco a cenar. Es una gozada sentarse a solas sin un libro. Me consumo estando a gusto mientras ceno. Soy resultado de un conserje del Carlyle. Pido una botella de Burdeos. Soy un bulevar de elegancia en mis restaurantes de confianza. La luna viene a mi mesa. Todo en ella es típico. Me gusta su forma de hablarme. Todo en mí es a medida. Tú no eres conocido, y tú no eres un don nadie. Te recuerdo de antes. A veces no salgo al día hasta el final del día. Simplemente me olvido hasta que salgo corriendo, con miedo a que el día se acabe. Todo árbol de acera está desesperado por alguien. El desierto en esta época del año son tropas camufladas de desierto. Traed los cazas no tripulados. Ceno con mi sonrisa del Carlyle. Ella me dice que la primavera está al llegar. La luna pasa por mi mesa para decirme. Voy a sacarte...

prevalecen las paredes infectadas de gris, balaustradas  en peligro de extinción. Ventanas art nouveau confrontan con otras ojivales. Ventanas de pensiones revela la persiana ladeada, el mínimo watt. Tres piletones, dispuestos para una sentencia, atraviesan la perspectiva hacia el tinglado de la calle próxima. Nada singular. Celofanes -como cierta medusa- de cajas diseccionadas. La dosis suficiente de espanto. Se recomienda estrechar los márgenes, desplazar el cortinado al meridiano cero,  a un estado de gracia,                 los enfermos  de este piso. La panorámica, entonces, se reduce a un resquicio y el observador troca en un fisgón. La vida delata acecho y llovizna en los mismos días.   © PEDRO DONANGELO

La Nariz La nariz crece durante toda la vida de uno (de fuentes científicas) Ayer me dijo mi doctor: Usted puede ser muy diestro, sin embargo Su hocico está helado. Así que no salgas al frío, Nariz! En mi, en ti, en los monjes capuchinos, De acuerdo a reconocidas leyes médicas Implacables como relojes, sin pausa Triunfalmente crecen las narices. Durante la noche crecen ellas En cada ciudadano, alto o bajo, En porteros, ministros, ricos y pobres, Currucuteando sin parar como búhos, Heladas y fuera de forma, Brutalmente golpeadas por un boxeador O suciamente aplastadas por una puerta, Y aquellas de nuestras féminas vecinas Como brocas son astutamente atornilladas En más de un cerrojo. Gogol esa mística alma inquieta, Intuitivamente percibió su rol. Mi buen amigo Buggins se embriagó: en su sueño Parecía que, como aguja de iglesia Rompiendo a través de lavabos y candelabros, Perforando y despertando llamativos cielorrasos, Empalando cada piso como Recibos en un suncho, Más arriba y más arr...

Yo persigo una forma. . . Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo, botón de pensamiento que busca ser la rosa; se anuncia con un beso que en mis labios se posa al abrazo imposible de la Venus de Milo.  Adornan verdes palmas el blanco peristilo;  los astros me han predicho la visión de la Diosa; y en mi alma reposa la luz como reposa el ave de la luna sobre un lago tranquilo. Y no hallo sino la palabra que huye, la iniciación melódica que de la flauta fluye y la barca del sueño que en el espacio boga; y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente, el sollozo continuo del chorro de la fuente y el cuello del gran cisne blanco que me interroga.  RUBÉN DARÍO  (Félix Rubén García Sarmiento, 1867, Ciudad Darío / 1916, León, Nicaragua)

Piel de cuero Fue en el tiempo en que (como apuntó Herbert) nos dormíamos con una mano debajo de la cabeza y con la otra en un malecón de planetas Vivíamos en la isla de Saint Naumpke en el palacio de estacas y cal construido por nosotros mismos durante los treinta días de agosto Allí los años nunca eran bisiestos El pan estaba hecho de romero Los pescadores venían a enseñarnos los dones Y eso era todo lo que necesitábamos y necesitaríamos más tarde para entender la lengua de fuego que se hablaba en las plazuelas A veces yo pintaba mi cara de amarillo sólo para notar la conciencia telúrica que traen consigo algunos jaguares y cobras corales En ese tiempo alguien prefería el relente a la oscuridad de las casas así que se iba al parque armado con binoculares de lentes-diamante sólo para toparse constantemente con la fórmula exacta del tiempo de crecimiento de las hojas de naranja-lima “El cuero de Goliat fue dejado aquí, cinco siglos atrás” era lo que él decía de regreso al palacio a la ...

Para la poeta y traductora Robin Myers la contemplación representa una oportunidad de hacer contacto, “la traducción es sobre todo una lectura intimísima —una manera de habitar un texto y desde dentro estudiar cómo está hecho— y la escritura en todo momento se va alimentando de las lecturas”. De esas premisas parte el libro de poemas Amalgama / Conflations (Ediciones Antílope), en el que Myers revela “la maravilla de recordar la vertiginosa simultaneidad de nuestras vidas” y permite “atisbar toda la vulnerabilidad que ahí está”. Resulta una suma de experiencias vitales. El segundo volumen de la colección de poesía “Alberca vacía” es también el primer libro bilingüe de la casa editorial.1 En esta conversación, la autora ahonda en su proceso creativo. Alejandro García Abreu: “Una vez, escuché caer un vaso, que se quebró / mientras el saxofonista sostenía una nota grave y dulce por tanto tiempo / que me quedé esperando que volviera a respirar / o que se le parara el corazón,” escribiste e...

Exceso Hay un mercado acá que vende todo: delineador, papayas, rosarios, carne cruda, plantas en sus macetas junto a otras retorcidas en ramos. No sé muy bien cómo lo toleramos. Hace ya varios años, vi una puesta de sol que duró horas; o eso me pareció: el resto de mi cuerpo acompañó a mis ojos a mirar desde el techo como si hubiera sido la primera vez. Más tarde, en camión por las montañas, todos los que subían en cierta parada trataban con apremio de venderte algo, casi siempre cebollas. Ayer me desperté con una angustia clavada al corazón igual que una mordida sobre un hombro, y a la mañana fui al mercado y compré una canasta para el pan. Me parece que esto es lo que busca la memoria: no en sí la permanencia, sino una relevancia permanente. Lo dispar todo junto y luego una canasta para el pan. "Robin Myers (Nueva York, 1987) reside actualmente en la ciudad de México, donde trabaja como traductora freelance y escribe poesía. Sus poemas se han publicado en Letras Libres, Revista ...