El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Lo nuevo suele entenderse sin tradición, como si la poesía de la civilización no fuera posible. Pero no es sólo eso: hay una presencia dominante del contexto cuando se piensa en lo nuevo. Lo nuevo, no sólo en literatura y poesía específicamente, sino en toda la cultura: mímesis de esa cultura y distorsión, o burla, o elogio o elegía rota (...) Me pareció atrayente hablar de la poesía de Silvina López Medin porque esta poesía está en el centro de esas cuestiones. Lejos de lo que suponíamos, en cualquier idioma la idea de crepúsculo de la civilización es algo muy distinto a un crepúsculo. No hay allí luces  de fragua. Hay pérdida de contacto, desnaturalización. (Del prólogo de Jorge Aulicino) La conversación Había memorizado las formas de encajar el cuerpo en las palabras cómo hacer un relámpago de una misma risa incrustar cada tanto el nombre propio en busca del punto firme de la piedra donde comienza el salto a la otra orilla. Había hecho todo pero todo fuera de ritmo como quien ve...

Las estampas   Sí, la nostalgia está naciendo en el poniente   de la viejas estampas amarillas. Escucha:   la brisa entre las hojas del eucalipto ardiente   se despide, y la penumbra en el espejo  es mucha.   La visión de la tarde caduca, del ciprés   mal hecho, del camino junto a los templos  rotos   -y la joven que se hunde, morada,  en el revés   del mundo, mientras huyen los pájaros  remotos-   en la estancia que asombra la  picuala , nos  hiere   con un vago estupor. Otro imposible, ciego   rincón de flores que una violenta luz prefiere,   salta en la porcelana, devora como fuego   y se apaga de pronto con las nubes. ¿Quién  mira,   desde qué sitio, los silenciosos paisajes   donde, abolido, el tiempo llueve su inmóvil  ira?   Su  nostalgía , llegándonos desde el pino  salvaje,   nos va helando también los graves ornamentos   del reloj y de las...

El conocimiento de las tecnologías alimentarias por los niños del sur vino de la mano de los soldados americanos latas con meet carne y más carne enlatada bajando de los tanques de la nueva ocupación. Mercato San Severino los tedesquis en fuga la barba de tres días no pasa revista ya viene ya llega el amigo americano la meet enlatada el dólar militar el chicle // Un billete cuadrado italiano emitido por la autoridad militar de ocupación ¿un billete cuadrado? desteñido arrugado apenas deja ver la inscripción ALLIED MILITARY CURRENCY                 ISSUED IN                 ITALY SERIES 1943                 10               LIRE viajado en barco en la bodega cerca del mar en tercera donde más se movía la madera en la panza del barco ¡cuántas cosas existen! El billete que la abuela Michelina me dio // Expresiones tales como corazón sal...

El pescado     Tan pronto como el viejo camarero  puso ante mí la orden, el pescado  se me quedó mirando  con ese ojo plano iridiscente.  y cara de qué lástima me das  comiendo solo en ese restaurante espantoso, bajo una luz inhóspita y entre atroces murales de Sicilia. —También tú me das lástima, arrancado del mar y ahora ahí tendido muerto junto a papas hervidas aquí en Pittsburgh —le respondí alzando el tenedor. Así mi cena en la ciudad ajena de ríos y de puentes encendidos se roció con limón y vino frío pero también con compasión y pena aun ya ido el plato y la cabeza del pescado mirándome y la bóveda de sus huesos terriblemente expuestos, con solo perejil como mortaja. Otros poemas de BILLY COLLINS ,  aquí Fuente: http://aurelioasiain.com/2014/01/11/con-solo-perejil-como-mortaja/ Imagen: nytime.com

La stanza delle mosche  Arde el cuarto en el sol de la mañana, en las claras ventanas zumban moscas: golpes y cabezazos en el vidrio. Tronando una cae de la luz al suelo, negra vibración susurrante en la pared previa al arranque y al despegue: otra vez el gimiente vuelo bajo, otra vez la incursión infructuosa por el mundo exterior. Caen en mi mesa y en mis manos, giran vueltas de espaldas su morosa muerte en las baldosas blancas, a un lado y luego al otro, trompos chilladores que comienzan y paran, en un chisporroteo de cables en cortocircuito, y gimen pidiendo un pisotón. ROBIN ROBERTSON  (1955, Scone, Perthshire, Escocia) Fuente: http://aurelioasiain.com/2014/03/08/robin-robertson-unas-moscas/ Enlaces:  http://www.letraslibres.com/revista/poemas/alambrada Imagen: www.gezett.de

Sexo con un poeta famoso Tuve sexo la noche pasada con un poeta famoso y, cuando me giré y me vi a su lado, me estremecí porque estaba casada con otro, porque se supone que no debía de haber bebido, porque estaba en una fantástica habitación de hotel que no reconocía. Debería haberte dicho a estas alturas que se trataba de un sueño, pero recientemente un amigo me dijo: «escribe sobre un sueño pierde un lector», pero no quería perderte de inmediato. Quería que escuchases que a mí ni siquiera me gusta el poeta del sueño, que tiene cuatro hijos, el más joven de mi edad, y que lo encuentro poco atractivo y sólo le he conocido una vez, quiero decir en la vida real, y estábamos en una reunión grande en la que apenas hablé. Me desagradaron sus comentarios denigrantes sobre las mujeres. Incluso llegó a emplear la palabra «japo» lo que me tomé como un insulto manifiesto a mi marido, que es asiático. Cuando empezábamos a salir, le dije: «Estuviste hablando en sueños la noche pasada y te escuché ...

Para sentirse vivo En la naturaleza todo está de pie: los árboles, los pájaros que están sobre los árboles, las hojas que se estiran para limpiarse de las ramas. Y cada uno piensa que los otros son el suelo. Las hojas creen que toda rama está acostada y ciega, los pájaros que el árbol ya no crece, que es una especie de ruina, y el árbol cree que no hay más árboles, no cree más que en sí mismo. Nadie soporta que el sustrato en que se apoya tenga una vida propia, que no esté muerto, extinto, que sea ligero. Para sentirse vivo hay que pisar una desolación, algo que ya no tiene nada que decir. Mudanza A fuerza de mudarme he aprendido a no pegar los muebles a los muros, a no clavar muy hondo, a atornillar sólo lo justo. He aprendido a respetar las huellas de los viejos inquilinos: un clavo, una moldura, una pequeña ménsula, que dejo en su lugar aunque me estorben. Algunas manchas las heredo sin limpiarlas, entro en la nueva casa tratando de entender, es más, viendo por dónde habré de irme. ...

Un viejo En la sala interior del ruidoso café un viejo esta sentado, inclinado sobre una mesa; un periódico frente a él, y ninguna compañía a su lado. Y en el desdén de su edad miserable, medita sobre lo poco que disfrutó los años en que tenía fuerza, el arte de la palabra, y buen aspecto. Sabe que ha envejecido mucho; está consciente de ello, lo ve, y sin embargo el tiempo en que fue joven parece ayer. Cuán breve el tiempo, cuán breve el tiempo. Y piensa en cómo la Sabiduría lo engaño; y cómo el siempre confió en ella –¡qué tontería! – la mentirosa que decía, "Mañana. Tienes mucho tiempo." recuerda impulsos que contuvo; y cuánta alegría sacrificó. Cada oportunidad perdida se burla ahora de su prudencia insensata. ..Pero con tanto pensar y recordar el viejo devana. Y empieza a dormitar inclinado sobre la mesa del café. Velas Los días de nuestro futuro están ante nosotros como una fila de pequeñas velas encendidas– doradas, cálidas y vivaces velitas. Los días pasados van queda...

Todavía la pequeña dentellada que nos da la muerte: su marca azul contra la carne no es tan diferente al pie sobre el insecto al golpe en la frente de la res cada mano ejecuta su pequeña coreografía sobre los objetos y el amor cada ojo se ocupa de una parte del cielo y asimismo los pies que separados dan un paso habitamos un día el estruendo: caballos multitudes sábanas golpeadas sobre los tendederos motores zumbidos ladridos pianos que envuelven la herida del aire no habrán días más hermosos que estos no sucederán otros días más terribles que esa bala o ese cuchillo entrando en la carne cada invierno es el mismo invierno que bosteza su frío y te arrincona junto a la rumorosa nostalgia del leño encendido a la imprecisa tibieza de otros años donde se confunden los pechos amados y las débiles voces de la infancia: no habrán otros días más hermosos no te apures vida no acudirá otro cielo a tu encuentro otro perro llevando la injuria de la muerte hasta tu mano no bebas de un golpe esas agu...

¿Cómo? Veamos lo real: por ejemplo el río -de acá hasta acá podríamos inventar una puerta para la casa pero no- veamos cómo porque sí un viento tal vez provocado por el mismo río no arrastra un sombrero hacia su centro Veamos después algo más: la lluvia que comienza por inundar el sombrero hace crecer las aguas a tal punto que nos es imposible seguir viendo porque lo real salido de cauce nos ahoga Susana Szwarc (1954, Quitilipi, Chaco, Argentina) Fuente:  http://www.paginadepoesia.com.ar/arg_szwarc.html Imagen: susanaszwarc.blogspot.com