El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

a manecía y yo me atareaba  en ciertas cavilaciones    en ciertos corajes  en la sangre que es un vino  que se agria    el viento se esforzaba  también  entre las ramas    ah qué pesado el andar  entre las orillas  briosas del pensamiento  me dije    qué atroz ir cargando  las grandes preguntas    la frágil permanencia entre la furia  orgiástica  de la vida y la muerte    fue entonces  que dio en caer una hoja  del ciruelo    no hubo un chasquido  no sucedió el estruendo que provoca un árbol al caer se desprendió girando sobre sí misma y fue blandamente a dar contra la tierra a confundirse sin más entre todas las demás hojas caídas dentro de poco ella y las otras se perderán en el ciclo de las estaciones y sin embargo cada vez que recuerde el modo en que se recortó en el horario encapotado del amanecer la forma singular en que daba vueltas sobre sí ...

Instrumento en el desván has subido al desván y olvidado por qué pero ahí estás y recobras partes de tu vida olvidadas en los trastos viejas fotos donde eres demasiado joven para haber existido juguetes ropa artefactos el tiempo detenido lleno de polvo como una cosa también un laúd hace su estancia casi como si entre todo lo inútil lo arrumbado lo que existe hundiéndose dijera aquí también cesa la música mientras buscas el motivo de estar ahí envejeciendo entre las cosas envejecidas una cuerda -una de la dos que conservaba se corta da un sonido agudo como una dentellada sobre un cuerpo invisible y levanta un poco de polvo y se repliega como una víbora cortada en dos miras la que ha quedado y comienzas a cantar y te bajas así ocurren acaso las revelaciones Otros poemas de JOTAELE ANDRADE , aquí Fuente: ƒ de Bruno Di Benedetto Enlaces:  Buenos Aires Poetry | Evaristo Cultural | La aficíon del olvido Escribir poesía –dice– se asemeja a tantear la nada tal como hizo la materia cuando t...

El trabajo de la memoria   el día exhala una sed casi humana y en el patio el cachorro de perro y yo somos la íntima memoria en que el instante se reconoce y sucede yo me estoy en la sed como está el fervor de la brasa en su combustión él cava un pozo arroja negra tierra que fugazmente ennegrece el aire cuando acaba hunde su boca en el agujero y saca un hueso marrón al que da vueltas y lo arroja y vuelve a tomarlo y a arrojarlo nuevamente yo lo miro hacer veo su alegría de perro que roe un hueso y pienso que así es el trabajo de la memoria La música hace demasiado ruido todo cuanto es música y tiene un  ritmo un compás y crece y decrece como el fuego en los pastizales del verano como la cucaracha aplastada por mi pie se  reúne en una misma interminable canción digo que todo es música el ronroneo del gato ante el alimento los golpes del corazón cuando el amor o el pánico es música mi pie desnudo sobre el vidrio trizado de la memoria y el gemido inconsolable de las crías hu...

Todavía la pequeña dentellada que nos da la muerte: su marca azul contra la carne no es tan diferente al pie sobre el insecto al golpe en la frente de la res cada mano ejecuta su pequeña coreografía sobre los objetos y el amor cada ojo se ocupa de una parte del cielo y asimismo los pies que separados dan un paso habitamos un día el estruendo: caballos multitudes sábanas golpeadas sobre los tendederos motores zumbidos ladridos pianos que envuelven la herida del aire no habrán días más hermosos que estos no sucederán otros días más terribles que esa bala o ese cuchillo entrando en la carne cada invierno es el mismo invierno que bosteza su frío y te arrincona junto a la rumorosa nostalgia del leño encendido a la imprecisa tibieza de otros años donde se confunden los pechos amados y las débiles voces de la infancia: no habrán otros días más hermosos no te apures vida no acudirá otro cielo a tu encuentro otro perro llevando la injuria de la muerte hasta tu mano no bebas de un golpe esas agu...

El regocijo doloroso del amor  ¿qué es este brinco  amada  en que el corazón ladea  hacia el abismo?  no puede ser  la dulce muerte  porque tu corazón y el mío  son el colibrí  aleteante  y la flor abierta  ni tampoco la súbita maleza  del espanto  pesa  amar y ser amado  no la disputa y acaso la pérdida  y ya no esperarte  entre las alamedas y el sueño  en las esquinas  donde  enmohece  la memoria  pesa con su música  de pájaros enloquecidos  por la luz  de manos que se multiplican  y nada toman  al final del día  mi amor  mi amor  qué cruel sosiego  este dolor  indescriptible  de lo que está unido  tan intenso como un coagulo de sangre en la nieve  como cuando cantan los ángeles del cielo y del infierno  al unísono  En toda catástrofe hay un milagro  mientras cepillaba mis últimos dientes  y m...