El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Prólogo      Cesare Pavese tenía para sí que “escribir es lindo  porque reúne dos alegrías a la vez: hablar solo y hablarle a muchos otros”. Dispersos en cartas remitidas a distintos corresponsales, en hojas sueltas, en cuadernos manuscritos y aún en la eventual prolijidad que entonces aportaba una máquina de escribir mecánica (aunque tales transcripciones han llegado a nosotros con tachaduras y correcciones ológrafas marginales) acumuló una obra que había conocido lectores de manera fragmentaria y accidentada. En un libro que la editorial Einaudi dio a la publicidad en el presente siglo se incluyeron por primera vez en un solo volumen (y como parte de la obra poética completa) la suma de estos poemas. Bajo la forma expresa del verso regular (sonetos, cuartetas rimadas), construidos a través de acumulación de imágenes que hacen recordar los procedimientos de cierto famoso poeta con residencia permanente en Camden, Nueva Jersey (iteraciones, anáforas, epanalepsis, rep...

A morte é a curva da strada,  morrer é só não ser visto.  F. Pessoa HAY una flor que se entrega a la luna  y no pide permiso para morir. Esa luna que hoy es una herida  una boca de lobo extraviada,  sonrisa horizontal que nos descubre  hermanas en la sombra. ¡Yo me quedo en la luna! Exclamé  pero el coche ya estaba en otra curva.  UN sueño alumbrado  enloquece de quietud  en esta noche. Tras la puerta entreabierta  la luz se estremece calla, y no sabe si podrá amanecer.   CON la tormenta los álamos se mecían alborotados               (restos de animales putrefactos                          bosque y mar                              espigones se perdían en el agua) Había risas y palabras  impronunciables.  BRUMA , atardecer de un día agitad...

Hace ya muchos años que me dedico a leer y traducir literatura irlandesa porque considero que es una de las mejores que se escriben en Occidente. Me importa su profunda referencialidad, algo que forma parte de la tradición de Irlanda, país que visité muchas veces y donde tuve la suerte de tratar personalmente con muchos de sus escritores y escritoras. Con ellos aprendí sobre mi propia tradición y mi propia escritura. Por eso, me pone muy contento saber que algunos de los autores que traduje o cuya publicación impulsé encontraron lectores en el ámbito de la lengua castellana. Algunos, como Claire Keegan, despertaron mucho entusiasmo. De vez en cuando, los lectores locales me preguntan por qué los irlandeses escriben tan bien. No creo tener una única respuesta. Con todo, aventuro una posible: gracias a la conciencia de la lengua que impone su tradición, no confunden literatura con expresión; vale decir, al contar una historia o escribir un poema, saben que hay reglas, principios estructu...

ACERCA DE LA SENSACIÓN ILUSORIA DE QUE EL TIEMPO SE DETIENE CUANDO TE ENAMORÁS A PRIMERA VISTA  Un hombre decide pasear por las cornisas de una ciudad impiadosa No es el hombre araña Su condición de héroe  ha caído en desuso entre sus hijos Es más bien el regusto seco de la muerte lo que lo acerca al vuelo de la vida Al frío refilón de los asombros Una mujer parte a una aventura similar en el revés del edificio No calza un batitraje nocturnal pero es hora de mostrarles que se puede Es acaso la danza de la vida con su doblez de náusea lo que la acerca al gusto dulce de la muerte Un acre repudio a todo tedio Él: elegante sport Ella: de mini Se encuentran dos segundos en el aire Se gustan de una Se desean No alcanzan a tocarse Mala suerte. Otros poemas de EDUARDO J. ESPÓSITO , aquí Imagen en NinfaEco

Raquel Jaduszliwer ARTE POÉTICA      N o  importa. Tus oraciones de la noche, temprano en la mañana siguiente  habrán sido molidas. Allá estará el mortero. Allá estarán tus restos,  molida la orla de tu anhelo,  en fragmentos lo que balbuceabas en la oscuridad   -la mirada en lo alto, dirigida más allá de los techos, perforando la bóveda,  alcanzando el caudal del que quisieras formar parte-. Después  vendrá la tarde, habrás hecho bastante, te ganarás el día, te ganarás tal vez mirar hacia el torrente sanguíneo del crepúsculo y otra vez, por la noche, elevarás tus oraciones. T e   escribo con los ojos cerrados. No ha comenzado aún la creación del mundo, aún no es día primero. El recuerdo es anticipación, se adelanta a los dioses demorados que después vendrán. No hay aquí. No hay allá. Nada hay organizado aún, antes del comienzo de algún día primero. Se diría tal vez que son las vísperas.  Hay una rara calma. Es como una r...

Distancia     Precisaba un instrumento para medir la distancia entre mí misma  y los demás, una pila de platos, por ejemplo, interpuesta entre alguna gente    y yo, como una competencia por la torre de platos más torcida que pudiera mantenerse en pie. Con otros me limité a sostener  ante mí la porcelana, como un prematuro donativo para una posible reconciliación futura.  En tu caso reduje la pila a la mitad, formé dos desvencijados asientos en que  nos sentamos a conversar acerca de un absurdo: de jóvenes, tener mucho en común con otros nos parecía una amenaza a la autenticidad, ya mayores el temor es, sin embargo, que prescindibles nunca, casi, del todo… como un mugroso platito debajo del cuenco de leche para los gatos. RUTH LASTERS (1979, Antwerpen, Bélgica) Traducción: Micaele Van Muylem Imagen en goedgezind.be

Publico este poema porque representa algo de mis permanentes aspiraciones. Un modelo, un ejemplo. Un poema simulacro de un instructivo: cómo convertir lo prosaico en estética. En diarios o cualquier otra edición, captamos información, conocimientos, opiniones. En este poema se convierten majestuosamente, en impura delectación.   Despejar        No es extraño que la libertad sea a veces una gran pared blanca.  El blanco, como se sabe, no es la ausencia de color.    A través del disco de Newton, un viejo ejercicio escolar, los niños aprenden que el blanco resulta de la rápida combinación de todos los colores.  The woman brought two glasses of beer and two felt pads. She put the felt pads and the beer glass on the table and looked at the man and the girl. The girl was looking off at the line of hills. They were white in the sun and the country was brown and dry. ‘They look like white elephants,’ she said. 
’I’ ve never seen one,’ the man dr...