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Mostrando las entradas de febrero, 2011

Sobre los rastros de Frederick Seidel

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The Rebel Kind http://www.campodemaniobras.blogspot.com.ar/search?q=seidel https://carlosalcorta.wordpress.com/2015/04/11/frederick-seidel-despegue/ http://www.mardulceeditora.com.ar/magazine/articulo.php?id=48&n=8

T.S. Elliot por Javier Galarza

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Un norteamericano que se hace ciudadano inglés. Un horror puritano por el cuerpo. Un «anglocatólico conservador». Una mujer psíquicamente quebrantada (Viv) a la que terminará por internar. Un loco poeta amigo (el mejor orfebre) llamado Ezra Pound. Un premio Nobel para su semblante imperturbable. Bajo la fachada del hombre común, T. S. Eliot (1888-1965) crea su obra inquietante. Algo de simbolismo francés, las teorías del tiempo de Bergson, alusiones al Grial, multiples citas de los clásicos, San Juan de la Cruz y el budismo. Metapoesía e intertextualidad. «Resuenan pisadas en la memoria por el pasillo que no recorrimos» El profesor universitario. El empleado del Lloyds Bank. El que dice gustar de Shakespeare, sin estar seguro de haberlo entendido... Los Cuatro Cuartetos son tal vez el gran legado de Eliot: He aquí el comienzo de Burnt Norton , primer movimiento: «Están presente y pasado presentes tal vez en el futuro, y el futuro en el pasado contenido. Si está eternamente presente ...

Jack Kerouac

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Himno Y cuando me mostraste el puente de Brooklyn          por la mañana                   ¡oh Dios! Y la gente resbalando sobre el hielo de la calle, dos veces,          dos veces,                   dos personas diferentes                   cruzan, yendo a trabajar,                   tan dispuestas y confiadas,                   abrazando su piadoso                   Daily News mañanero                   resbalan en el hielo & caen                   ambas dentro de 5 minutos                   y yo lloro, lloro Eso es cuando me enseñas ...

Leonor García Hernando

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                             la taza debe parecer excesivamente blanca en contraste con la boca pintada -No deberíamos acercarnos a objetos tan nítidos                             envuelta la garganta por un extenso pañuelo de gasa, todo rostro es más plácido y se esfuma como una lancha en esa agua extrema donde el cielo deja de fluir                             no deberíamos acercarnos a objetos tan nítidos una taza            un sobre en el que la lengua impone un poder; las uñas esmaltadas de rojo y tres desnudas cebollas en el mármol                 ...

Benjamin Péret

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Para pasar el tiempo En mayo o setiembre los utensilios de cocina castañetean los dientes y su pelo cae porque los sombreros pierden el suyo. así el humo que sale de una gaveta indica que un avión en algún lugar entre un álamo y un casco de buzo traga el polvo que había escupido en otra parte y eso nos hace reir como un melón como una salchicha como una tarta de crema como una botella de Leyden como la apertura de la pesca como un saco de trigo como etc. Que la danza en los armarios donde duerme la vajilla asada al horno quebrada por la guerra del 1870 y que pide en todos los tonos que se le dé una corbata de lámina ondulada que fuera una cabaña de conejos en que los resortes se volvieran pan fresco y blando como una ostra perlera suspendida al cuello de una mujer desnuda sin voz ni pelos pero tan blanca que se diría un bosque de pinos en el ojo de una cerradura BENJAMIN PÉRET  (Loira, 1899 / París, 1959, Francia) De: "Antología de la poseía surrealista", de Aldo Pellegrini, ...

Juan de Lapala

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De la vía para allá Al taco Los Palmeras. 100 gramos de mortadela, una caja de Concilio que presagia resaca, y ½ kilo de galletas, alimentan la mesa. La mersa se aiwa dicen las chetas. Una ducha de fuentón y el humo del porro quitan el atuendo a kerosén. Aparece la poli en conserva, seguro que el Cholo, otra vez, fajó a la Ester. Vincent  Me ciegan tus soles y tus lúdicos amarillos. Me pausan el alma las comas “de este nadie”. Toco bajo el vendaje de tus óleos esos ausentes recovecos que hiciste símbolo de tu dolor. Demasiado pesó tu cruz, hombre, y sé que tres veces caíste antes de amputarte entero. Aún te observamos cabizbajos, yo y tus girasoles tristes. JUAN DE LAPALA  (Ayacucho, Provincia de Buenos Aires, 1975) Imagen:  literaliamexicoamigosobras.blogspot.com

Cuarenta siglos del Oulipo, por Marcel Bénabou

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Para los oulipianos, un año vale un siglo. He aquí la larga historia de un grupo que, sumando conceptos matemáticos y restricciones literarias, explora los recursos infinitos de la lengua. Los miembros del Oulipo acostumbran definirse como: " Ratas que deben construir ellas mismas el laberinto del cual se proponen salir"(1) (Tienen cierta coquetería). Pero habría que desglosar esta fórmula. Para ello, sumerjámonos un poco en la historia. En 1960 se constituyó un pequeño grupo de amantes de las letras que en un primer momento se llamó Seminario de la Literatura Experimental (Sélitex), para luego denominarse El Taller de Literatura Potencial (Oulipo). ¿El motivo de este nacimiento? Una obra en el castillo de Cerisy-la-Salle, titulada "Una nueva defensa e ilustración de la lengua francesa", consagrada a los escritos de Raymond Queneau. ¿El contexto histórico? Un momento en el que se ponían en duda, en la literatura, una doble serie de ilusiones: las del surrealismo y l...

Philip Larkin

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Conversar en la cama Debiera ser muy fácil conversar en la cama, tan lejos se remonta ese yacer ahí juntos: símbolo de franqueza entre dos seres. No obstante, pasa y pasa, calladamente el tiempo. Afuera, la incompleta agitación del viento hace y deshace nubes por el cielo y el horizonte es cúmulo de ciudades oscuras. Nada nos hace caso. Nada demuestra cómo a esta distancia única del aislamiento se vuelve aún más difícil encontrar palabras a la vez ciertas y amables, o no del todo falsas y groseras. PHILIP LARKIN  (Coventry, 1922- Londres, 1985, Inglaterra) De. " Las bodas de Pentecostés", Pre-Textos/Poesía, 1991 Traducción: Álvaro García Imagen:  http://www.bbc.co.uk/news/entertainment-arts-11851121 Enlace: Algunos poemas de Philip Larkin por Bruno Cuneo y Cristóbal Joannon El poeta   ocasional

Malcolm Lowry

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Xochitepec Esos animales que nos seguían en sueños son devorados por la aurora, pero, ¿qué hacer con los que nos cazan, olfatean, nos asaltan en la vida, rodean por encima de ella, panza arriba, cazan nuestros                              proyectos de construcción, con fantasmas del delirio, símbolos de muerte, heráldicos, y sombras, amenazantes? -justo antes de dejar Tlalpam nuestros gatos yacían temblando bajo el magüey; un sentido había escapado, y ahora murió, con ellos, el chico los balanceaba medio muertos, abajo en la                              hondanada, donde ahora entramos, y cuyo nombre es infierno, pero nuestra última noche aún tiene su animal: el cachorro, en el cabaret, obsceno, dando vueltas de campana y ensuciando todo el suelo y atándose a sí mismo a ese horror de nuestra última noche: mientras el día final cuando me...

Mario Jorge De Lellis

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las 6  Esta es la hora del mate y de las tortas de entrecasa. Y esta es tu miel que al despertarte ponen abejas perfumadas. Vamos a ver qué nos ocurre con esta tarde color sandra. Qué llantitos de nube y qué manera de correr por la casa. Cuántas veces te irás por pañoletas a suburbios de osos y jirafas. O  buscarás un gramo de papel debajo de la cama. O al fin te acostarás con diez muñecos en tu sueño de hadas. Yo sólo sé que en esta hora me arrinconas para jugarte el alma. Y que me vas llevando del pantalón al dedo de tu cara, para mostrarme el corazón de los papeles o el pedacito de migaja. Esta es la hora linda en que te miro con los ojos del pájaro a la pájara. De: "Hortigueral de Almagro", Falbo librero editor, 1965 Roberto Arlt Para él no fué el ágape, la peña, el capellán, el afrancesamiento afeminado, ni el suplemento azul de los domingos, ni los señores dulce biselados. Tuvo una cara de color de loco. Tuvo una flauta de color estaño. Trepaba a los tranvías, andaba si...

Laura Wittner: Contra la pared

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La terraza Ahí vive una gente que no conozco. La terraza sin baranda la llenaron de ropa colgada a secar. Todo es oscuro menos una: fucsia. Después adentro supongo que comerán al parpadeo de sus teles y conversarán pellizcando figazas que trajeron de la panadería en cantidad. El mismo programa que en mi casa quedó de ida y vuelta contra la pared y en astillas que buscan un habitante o por lo menos un televidente. LAURA WITTNER  (Buenos Aires, Argentina, 1967) De: "Las últimas mudanzas", Ediciones Vox, 2001 Enlaces:  El poeta ocasional Imagen: Facebook

Martín Moureu, 4 poemas inéditos

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Perder el control En el cajón de la mesa de luz el aparador la cómoda la repisa el botiquín del baño el placard de la última pieza estaba mirando tvr fui al baño fui a la cocina alacena o en el baño no anduve dentro del ropero bajo   la mesa o la mesada   la repaso de arriba abajo de la cama mía en los bolsillos de la campera y no está. ¿Qué lo habré hecho si recién recién lo tenía en la mano? Adentro el cajón del aparador atrás de la radio la otra cómoda decí que no es el celular si no lo hacía sonar la alacena placard botiquín el cajón de naftalina bajomesada revuelvo y vuelvo la entropía bajo el repasador de la cocina la repisa de arriba abajo del sillón de la otra cama en la campera de jean y nada. ¿Pero qué hago con la puerta de la heladera abierta mirando la botella de agua fría mirándola? Particulares Así que José Benítez, Capricorn...

Jacques Prévert

El arroyo Mucha agua ha pasado bajo los puentes y después también una enormidad de sangre Pero a los pies del amor corre un gran arroyo blanco Y en los jardines de la luna donde todos los días es tu fiesta ese arroyo canta durmiendo Y esa luna es mi cabeza donde gira un gran sol azul Y ese sol son tus ojos El meteoro Entre los barrotes de los locales disciplinarios una naranja pasa como un relámpago y cae en la tinaja como una piedra Y el prisionero todo salpicado de mierda resplandece Ella no me ha olvidado Ella siempre piensa en mí Llaman Quién anda ahí Nadie Es simplemente mi corazón que late Que late muy fuerte a causa de ti Pero afuera la pequeña mano de bronce sobre la puerta de madera no se mueve No mueve No mueve ni siquiera la puntita del dedo. Fiesta Y los vasos estaban vacíos y la botella rota Y le lecho estaba abierto y la puerta cerrada Y todas las estrellas de vidrio de la felicidad y de la belleza resplandecían en el polvo del cuarto mal barrido Y yo estaba borracho perd...