El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Del amor navegante Porque no está el Amado en el Amante Ni el Amante reposa en el Amado, Tiende Amor su velamen castigado Y afronta el ceño de la mar tonante. Llora el Amor en su navío errante Y a la tormenta libra su cuidado, Porque son dos: Amante desterrado Y Amado con perfil de navegante. Si fuesen uno, Amor, no existiría Ni llanto ni bajel ni lejanía, Sino la beatitud de la azucena. ¡Oh amor sin remo, en la Unidad gozosa! ¡Oh círculo apretado de la rosa! Con el número Dos nace la pena. LEOPOLDO MARECHAL (1900 / 1970, Buenos Aires, Argentina) Imagen: www.elortiba.org. Foto de Sara Facio

Llaverito antes de cada viaje me despide como si me fuera lejos me pide un souvenir un recuerdo que lo recuerde me pide ‘un llaverito’ con su ll chaqueña yo con mi yo de acá me despido como si no me fuera Delivery El final empieza recalentando lo que se congeló en el freezer tuppers que conservan restos y bolsitas con pan que trajo el delivery de comida rápida Decime si desayunar ese pancito que quedó entumecido no es para tomarse un avión a Siberia CAROLA SPORN  (1984, Buenos Aires, Argentina) Imagen: propiedad de la autora

La caligrafía de la desesperanza  ¿Cuál es el misterio del mundo? – J. Kerouac Esta es una ciudad misteriosa Has visto el río? Sin embargo cuando sube la niebla Lo hace desde el corazón Los ángeles están en las zanjas Y en las iglesias Sólo pliegan las alas Yo tengo claro que el amor Se hace en las aceras y los zaguanes Mientras las estrellas cierran los ojos Y la noche estremece de oscuridad Me amarás alguna vez, pregunta La carta de la luna La misiva de la verdad Es una pregunta de luz Que sólo vuelca su respuesta Sobre la esperanza de los hombres solitarios Cuánto hace que no nos escribimos cartas Oh la tinta pálida Oh la caligrafía de la desesperanza Miraba venir Miraba venir la ola Esa tarde Nada más viento Poderoso rumor De lo que niega el pensamiento El mar, yo decía ojala fuera un espejo Y la cabeza ejecutaba nombres Crespones de espuma Huellas de la luz cuando la luz Camina sin ser vista y desnuda Como si estuviera en el pecho, el mar Y como si el pecho ya no latiera El ho...

La lechuza La noche es una gran ciudad dormida donde sopla el viento... Llegó de lejos hasta el asilo de este lecho. Es junio, y medianoche. Tú duermes, me han llevado a estos bordes infinitos, el viento mueve el avellano. Esta llamada se acerca y se retira, diríamos que es un destello huyendo entre los bosques, o bien las sombras que giran, se dice, en los infiernos. (De esta llamada, cuántas cosas podría decir en la noche de estío, y de tus ojos...) Pero no es sino la lechuza, ese pájaro, llamándonos desde el fondo de estos bosques de suburbio. Y ya nuestro olor es el de la podredumbre al alba, ya bajo nuestra cálida piel apunta el hueso, mientras se apagan los astros en todas las esquinas. Philippe Jaccottet (1925, Moudon, Suiza De "La lechuza y otros poemas" 1953 Versión de Rafael-José Díaz Imagen:culturaramas.es

Historia breve de una mujer de lejos  Una mujer espera en el andén y se asoma al hueco breve de su impronta. Cuando llegó sin haberlo previsto el sol quebró su cápsula rojiza y sorprendió un quejido de escorpiones. Quizá entonces no pensara en la estampida y fuera un simple juego comenzar pero hoy el sol es una moraleja. Con su abolida oscuridad de cobres oculta una nostalgia entre los hombros y destruye el cascarón oyendo voces quizás pasos ascendiendo la escalera o algún ruido inusual inesperado. Una mujer de lejos se convence desdice sus arranques y sus duda con tal de que alguien quiera responderle de que alguien quiera amar de que alguien pueda. Una mujer recoge caracoles insuficientes como cuello de botella y cuelga en su cadena una angustia amarilla. Disfraza cuanto puede su estirpe de ermitaño pidiendo a gritos una desbandada y el corazón se vuelve un rótulo impreciso que dice ya no puedo. Odette Alonso (1964, Santiago de Cuba, Cuba) Fuente: www.amediavoz.com Imagen: www.is...

Así quieren algunos lugares sus cosas El volantazo retoma por el costado del canal que atraviesa la ciudad para juntar agua de las lluvias que desde hace años son mezquinas. Todo está oscuro, pero. Apenas algunos lados iluminados. Hábilmente se han puesto los faroles altos sobre la plaza, sobre el terreno con los ladrillos huecos de la casa semi levantada  y sobre la canchita envuelta en una red venida a menos. La luz separada de la oscuridad, así quieren algunos lugares sus cosas. De eso nomás me gusta cuando algún cable generoso se la re bate a la noche con  500 watts. Que re calientan las jugadas de los pibes en el potrero y los convierte a todos en messis, tevez o palermos. Y dudo de que no sé  si será a propósito o sólo pasa. Pero a cualquiera de las dos se le agradece cuando el pedazo de tierra vive por esas luces       a puro lujo, como un estadio. Y también se le da las muchas gracias a los faroles anaranjados que por ellos los bancos de las pl...

Por tu cálida sonrisa  Por tu cálida sonrisa  conozco  el clima de tus dedos  pero olvido  en qué calles trenzamos  nuestras vidas,  en qué sillas  nos sentamos  para frenar  el peso de la tarde  que nos vence  desde dentro  con la rotundidad  de una herida.  Entre tus tinieblas y las mías  juntos añoramos  un destino  distinto  a la muerte  que nos penetra  paso a paso,  los nombres y las cosas  que dejaron en nosotros  su huella singular,  tantas sensaciones desconocidas  con sus sombras ondulantes  junto al fuego  quebradas y abolidas.  Como lo oculto guardado  en un rostro que calla,  acaso el ocaso nos aprieta  con su cimitarra lumbar  que interroga al dolor,  acaso el ocaso nos despide  en el enclave exacto  de una tarde oscura  en que la sangre  mancha para siempre  el eterno retorno...

Ella estará de pie en la luz Ella estará de pie, en la luz, igual a una estatua con paloma en el hombro -la paloma del perdón y el deseo- pero una muchacha, no más, para los otros. Como el alba, habrá venido de un temblor de la sombra o los párpados. Entonces el hombre no clamará a ningún ángel ni temerá a ningún fuego en su noche. Tampoco pedirá el cielo a las ventanas. Todos los dones colmará esa visita. Y al fin el sabrá decir adiós, los labios muy cerca de la cabeza esperada, cuando ella se incline sobre sus ojos. ALEJANDRO NICOTRA  (1931, Sampacho, Córdoba / 2023) Fuente: www.palabraargentina.blogspot.com Imagen: Facebook

mamushka el otro día alguien me dijo parecés una mamushka el frío me forzaba a abrigarme de pie a cabeza de mejilla helada a labio partido un gorro rojo de algodón coronaba las interminables capas que me separaban del mundo a veces me imagino de esa manera una mujer encima de otra más pequeña y otra más aun y así sin término se van acomodando una-al-lado-de-la-otra no por tamaños sino por variante unas de trazo más fino otras de color brillante o esmalte frágil de ese que se salta al menor rasguño las últimas se ordenan por traje, brillo de los ojos o cantidad de pintura invertida una tras otra se encadenan innumerables mujercitas de inconstante porcelana hasta que no es posible vislumbrar el más mínimo movimiento la mínima intención que permita retroceder a su primer estado a veces me imagino encerrando cada pequeña vasijita hueca en su inmediata hermana mayor pienso que cuando acabe la serie me sentiré más tranquila sabré que hay un fin sabré que hay un comienzo Rocío Macarena (1985,...

A Way To Make A Living From an epigram by Plato When I was a boy, a relative Asked for me a job At the Weeks Cemetery. Think of all I could Have raised that summer, That money, and me Living at home, Fattening and getting Ready to live my life Out on my knees, humming, Kneading up docks And sumac from Those flawless clerks-at-court, those beautiful Grocers and judges, the polished Dead of whom we make So much. I could have stayed there with them. Cheap, too. Imagine, never To have turned Wholly away from the classic Cold, the hill, so laid Out, measure by seemly measure clipped And mown by old man Albright The sexton. That would have been a hell of A way to make a living. Thank you, no. I am going to take my last nourishment Of measure from a dark blue Ripple on swell on ripple that makes Its own garlands. My dead are the secret wine jars Of Tyrian commercial travelers. Their happiness is a lost beginning, their graves Drift in and out of the Mediterranean. One of these days The immort...

El Alberto Hacemos covers de poemas, sonamos con distorsión, estamos respirando en nuestras versiones. Demasiados para la repartija de talento. ¿Quién nos hará callar? Hubiera entrado en un concurso literario pero quedé pasmada ante la lista de participantes. No Hay Más Tragedias Que Las Propias. Tocamos  en los bares de las aldeas  en los tugurios donde la chica que atiende encandila con las lentejuelas de una lengua stone donde al que le faltan algunos jugadores mueve la pelvis like elvis donde los adolescentes sufren el spleen entre sus flequillos, donde, bastante seguido,  el show aburre. Y qué. El punto es que el sábado espléndido  está licuándose detrás de las ventanas. El Alberto, que es un cocker, rasca tozudamente los mosaicos. Un manifiesto poético, la rascada. Carina Radilov (1972, Sunchales, Santa Fe) Fuente: Ese revista literaria

Libélulas El viento salta desde los más lejanos verdores de la ceiba: rompe las confusiones de la luz: destruye el perfecto temblor de un vuelo transparente. De espaldas en la alberca la libélula no puede gritar los colores de su muerte: sus quietos dientes aún se ocupan de un hígado de mariposa de una leve víscera de cínife de los muslos de un gusano macerados por el sol. Gotas de ceniza rodean las alas aplacadas los metálicos ojos el largo vientre de ese bicho del Diablo capturado por labios fangosos y lenguas inmóviles. En el fondo de piedras azules se disuelven pequeños cadáveres como cáscaras de carne. En los cielos de más arriba —bambú eucalipto palma real nadie ve las sedosas sombras el fulgor de las mandíbulas las olientes cacerías y el viejo viento que comienza a declinar. SAÚL IBARGOYEN  (1930, Montevideo, Uruguay / 2019, Ciudad de Máxico, México) Nacionalizado mexicano Imagen en Letrali a

Coyoacán     Sabía que debía caminar de una esquina a otra  aligerado del peso formal que delata a los viajeros  ya no tienes país me dije y caminas por un bello país  sin sombra ni recuerdos de paisajes florecientes  al fin volverás a ser una entidad muda y melancólica  debajo todo es húmedo y no fluye ninguna amenaza para el que gobierna su locura y se abandona al sueño arriba el cielo es luminoso y las aves sólo son aves para estos sonidos apenas se necesita un mediador un caminante que nunca escuchó nada en la tierra un caballo y un tren una plaza y una vaga librería quizás así responderías feliz a las voces de ayer todo es un sueño para el equilibrista venido a menos los sones de una orquesta popular el niño la manzana el muerto con su violín el callado árbol de la noche cruzo de una esquina a otra y veo cuatro policías nunca estuve aquí nunca estuve allá nunca estuve el aire es útil y la mecánica de los sueños también nunca llegué a saber ta...