La caligrafía de la desesperanza
¿Cuál es el misterio del mundo? – J. Kerouac
Esta es una ciudad misteriosa
Has visto el río?
Sin embargo cuando sube la niebla
Lo hace desde el corazón
Los ángeles están en las zanjas
Y en las iglesias
Sólo pliegan las alas
Yo tengo claro que el amor
Se hace en las aceras y los zaguanes
Mientras las estrellas cierran los ojos
Y la noche estremece de oscuridad
Me amarás alguna vez, pregunta
La carta de la luna
La misiva de la verdad
Es una pregunta de luz
Que sólo vuelca su respuesta
Sobre la esperanza de los hombres solitarios
Cuánto hace que no nos escribimos cartas
Oh la tinta pálida
Oh la caligrafía de la desesperanza
Miraba venir
Miraba venir la ola
Esa tarde
Nada más viento
Poderoso rumor
De lo que niega el pensamiento
El mar, yo decía ojala fuera un espejo
Y la cabeza ejecutaba nombres
Crespones de espuma
Huellas de la luz cuando la luz
Camina sin ser vista y desnuda
Como si estuviera en el pecho, el mar
Y como si el pecho ya no latiera
El horizonte sí lleno de olitas
Pequeñas montañas de sal frotada
Por el bombeo constante del corazón en medio
Del mar, en medio
Del pecho
Esparcido sobre el horizonte
Y la ola, que decía te amo
Y rompía en su silencio
Elije estar entre las uvas
Oh pureza no eres entonces tan rara – F. Ponge
Muchas veces no necesito
Voy hacia ella
Como quien va pastando esperanza
Seguro que ese prado
Habrá de cerrarse de luz
Elije estar entre las uvas casi mordiendo
Manzanas
Dándole naranja al corazón de los zapallos
Todo como si nada
Como si el gesto la llevara de allí
Hasta el lugar en que debiera estar
Las papas nobles en sus manos
Parecen perversas
Y toda esa tierra, esa memoria
Escribe en su piel lo que tiembla su mirada
Me alcanza un ramo de albahaca
Y ya sé de qué lado dormirá mi apetito
Cuando la noche apague su fuego, sus desvelos
Palabras viudas del dolor
El jugo de la adormidera
Me necesita
Amo lo blando del humo
La niebla quemada sobre tus hombros, te
Has ido
En esa anatomía la ausencia sopla pompitas
Y qué es la ilusión
Sino una bella mentira
La pipa de una mano amiga
Cuánta tibieza
Se quema en una despedida
La amapola se antepone a la pupila
Y florece en el corazón
Es tonto que no viajemos a Mekone
Caminamos, cada uno por su lado
De los altos árboles que antes dieron pena
Ahora brotan palabras viudas del dolor
HUGO LUNA (1959, Concepción del Uruguay, Provincia de Entre Ríos, Argentina)
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