El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

 

 Nadie habrá de suponer que esto sea de gran importancia para la nación W. C. Williams mi madre fuma Marboro Light , como si fuese una amenaza pública. mientras descubro que en la cálida habitación duerme un gato siamés, me olvido del Empire State y confundo las postales. la observación que hago de las cosas dispuestas al límite, es irracional. el ser que soy se diferencia de lo irracional, del negativo? deambulo. tengo adicción por los breves momentos. pretender que un instante anterior me nace, se reproduce en mi sino, es justificar ese humo que a ras de la cabeza me sostiene, como la trastienda. y corre marzo sobre el cuerpo. el fantasmagórico ¿cuerpo del otro? así fue la impresión que nos dejó ver los peces en el mercado central. mi madre mira de soslayo la avenida donde el que va delante tiene su cuartada y la razón; parte de la razón. (viendo que la razón es un supuesto juicio que provoca un ideal abstracto). el sacrificio es admitir en el otro que la reducción de tales espa...

Muchos días de calor seguidos. Mucho manglar espiritual. Anoche no conseguí dormir por los mosquitos y la luna llena: todo embatía hacia mi espíritu cansado y mi cuerpo, sudoroso, pegado a las sábanas. Escuchaba la respiración de mi marido, pausada y rítmica, como debe ser la forma en que respiran los que no se preguntan nada, los que no dudan. Tengo una forma pulcra de envidiarlo: apago y prendo la luz del velador. Lo llamo, me responde, apago la luz otra vez. No vamos a tener ninguna conversación difícil. No vamos a hacernos daño. Vamos a hablar, otra vez, con la lejanía del salmo y las miradas. Pero ahora no. Ahora no. A esta hora él camina en la casa donde su  padre reza en armenio antiguo y su madre, perfecta, sin cáncer, duerme una siesta pegada a su cuerpo, todavía azul. Lo sé por la manera en que, a la luz del velador, su rostro adquiere la consistencia de una felicidad atávica y vira, luego, hacia una angustia infantil, cuando su madre se pierde otra vez entre puertas y ca...

sala de espera      todos esperan, pero nunca  se esperan unos a otros  todos esperan al hombre  con gafas y bata blanca    sucias están las revistas,   todos temen infectarse,  pero todos se arrastran por las arrugas rotas de una ilustración. siempre se sientan tres uno junto al otro, siempre dos a cada lado, pero el del medio ha venido por él y no por los otros dos. sucias están las revistas y aunque su piel está seca, tocarlas resulta más agradable que tocar la humedad piel del vecino también más cómodo. cuando se abre la puerta entra el siguiente. qué lejos está el siguiente. camina solo hay consultas de tres a seis las revistas están sucias,  las sillas revueltas quitarse las gafas quitarse la bata qué lejos está ya el siguiente. se queda solo correcciones tiene mucho que hacer no lo hace sino que escribe un poema corrección: sino que intenta escribir  un poema esto sería todo lo que tiene que hacer y lo hace correcci...

  Hilos     Uno siempre se negó a coincidir  con las tías cuando aseguraban  que todos tenemos el destino fijado.  Una noción tan casera  -sin fundamento alguno-  se podía desechar sin miramiento  como se desechan tantas cosas. la jactancia que uno  ataba los hilos de la propia existencia. Pero un día, inesperadamente, tomé el teléfono y aquí estamos. Uno frente al otro como si hubiéramos tenido el destino fijado. Posesiones A nuestra realidad iniciada se agrega la posesión de una sartén reciente ella explica que el teflón es materia plástica fluorada resistente al calor y a la corrosión el fritado de papas y huevos invita a una expectativa doméstica en común mientras -a fuego lento también - crece este último amor de nosotros aunque se haya hecho tarde Otro poemas de NÉSTOR MUX , Fuente: Revista El espiniyo 5/6 Enlace:  Cuadernos orquestados