Jean Valentine

 

Luis Manuel Pérez Boitel | Aquellas fachadas parecen de mal gusto

 Nadie habrá de suponer

que esto sea de gran importancia para la nación

W. C. Williams

mi madre fuma Marboro Light, como si fuese una amenaza
pública. mientras descubro que en la cálida habitación duerme
un gato siamés, me olvido del Empire State
y confundo las postales. la observación que hago
de las cosas dispuestas al límite, es irracional. el ser que soy
se diferencia de lo irracional, del negativo?
deambulo. tengo adicción por los breves momentos.
pretender que un instante anterior me nace,
se reproduce en mi sino, es justificar
ese humo que a ras de la cabeza me sostiene,
como la trastienda. y corre marzo sobre el cuerpo.
el fantasmagórico ¿cuerpo del otro?
así fue la impresión que nos dejó ver los peces
en el mercado central.
mi madre mira de soslayo la avenida
donde el que va delante tiene su cuartada y la razón;
parte de la razón. (viendo que la razón es un supuesto
juicio que provoca un ideal abstracto).
el sacrificio es admitir en el otro que la reducción
de tales espacios nos provee de felicidad.
luego se evaporó el gramófono y las cartas
(¿tus cartas?) fueron el pretexto
para adueñarse de lo que quedó.
tengo mal dormir y entre la ventana y el cuadro
del abuelo las cosas fueron desapareciendo.
todo está en marcha cuando busco
en la prensa nacional aquellos otros peces
y la bitácora. Nadie habrá de suponer que esto sea
de gran importancia para la nación.
mi madre fuma Marboro Light y desmiento
cada una de las postales del ilusionista. cada una de sus jugadas
que parecen perfectas. a simple vista es descubrir
cómo se empolva la memoria o parte de la memoria,
y hasta los discos de los Beatles. aquellas fachadas
parecen de mal gusto y enrarecen los quioscos de la multitud,
aún cuando hemos perdido el tiempo. mi madre reconoce
que existe la posibilidad de doblegar ese espacio,
cuando en la calle nos detenemos en un punto preciso
(¿en el mercado?), sólo ella y yo nos damos cuenta
que por un minuto algo de nosotros había cambiado
de repente.

Otro poema de LUIS M. PÉREZ BOITEL, aquí

(Cuba, 1969). Miembro de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba.  Ha publicado los siguientes libros: Unidos por el agua (Poesía, Editorial Capiro, 1997), Los inciertos dominios del escriba (Poesía, Editora Abril, 1999), Bajo el signo del otro (Poesía, Editorial Letras Cubanas, 2000), La oración del inquilino (Poesía, Editorial Sed de Belleza, 2001), Aún nos pertenece el otoño (Poesía, Editorial Casa de las Américas, 2002. Segunda edición en la Editorial Capiro, 2018), Para no quedar en el andén (Poesía, Editora Capiro, 2002), Nunca preguntes por la gloria (Poesía, Editorial Letras Cubanas, 2003), No pidas el perdón (Poesía, Editorial Sed de belleza, 2004), Antes que la noche acabe (Poesía, Editorial Monte Ávila Editores, 2005), En esta extraña circunstancia (Poesía, Editorial La cuadrilla de la langosta, 2005), Ciudades del invierno (Poesía, Editorial Ediciones Ávila, 2005), No llames en la noche (Poesía, Editorial Azafrán y cinabrio, 2005), Memorial de invierno (Poesía, Editorial Casa de Teatro, 2006), La sagrada estación (Poesía, Editorial Capiro, 2006), Un mundo para Nathalie (Poesía, Editorial Cauce, 2007), Las naves que la ausencia nombra (Poesía, Editorial La Garúa Libros, 2008), Conversaciones con máscara (Poesía, Litera Libros, 2009), Hay quien se despide en la arena (Poesía, Editorial La Ronda, 2010), Algo parecido a un ciprés (Poesía, Editorial Cadelpo, 2011), Artefactos para dibujar una nereida (Poesía, Editorial Secretaría de Cultura de Coahuila, México, 2014. Segunda edición, Editorial Letras Cubanas, 2018), Un hombre errante, (Poesía, Editorial Capiro, 2015), Cartas de Rilke (Ensayo, Editorial Capiro, 2015), La isla invertebrada. Antología de poetas cubanos, selección, nota y prólogo de Luis Manuel Pérez Boitel (Editorial Capiro, 2018), Mecánica sobre el ciudadano A (Editorial Vigía, 2018), El libro de los hijos de Lev, (Ediciones El fortín,2019). Obtuvo en el 2002 el Premio Internacional Casa de las Américas en poesía, con el poemario Aún nos pertenece el otoño, y en el 2013 obtuvo el Premio Internacional en Lengua Española “Manuel Acuña” que otorga la secretaría de Coahuila en México, con el poemario Artefactos para dibujar una nereida, entre otros múltiples premios literarios. Posee la Distinción por la Cultura Cubana que otorga el Ministerio de Cultura de la República de Cuba. Su obra ha sido traducida a varios idiomas y colabora con múltiples revistas literarias en la actualidad. En Revista Altazor

Elena Anníbali | Poemas sentimentales

Muchos días de calor seguidos. Mucho manglar espiritual.

Anoche no conseguí dormir por los mosquitos y la luna llena:

todo embatía hacia mi espíritu cansado y mi cuerpo, sudoroso,

pegado a las sábanas. Escuchaba la respiración de mi marido,

pausada y rítmica, como debe ser la forma en que respiran los

que no se preguntan nada, los que no dudan. Tengo una forma

pulcra de envidiarlo: apago y prendo la luz del velador. Lo

llamo, me responde, apago la luz otra vez. No vamos a tener

ninguna conversación difícil. No vamos a hacernos daño. Vamos

a hablar, otra vez, con la lejanía del salmo y las miradas. Pero

ahora no. Ahora no. A esta hora él camina en la casa donde su 

padre reza en armenio antiguo y su madre, perfecta, sin cáncer,

duerme una siesta pegada a su cuerpo, todavía azul. Lo sé por

la manera en que, a la luz del velador, su rostro adquiere la

consistencia de una felicidad atávica y vira, luego, hacia una

angustia infantil, cuando su madre se pierde otra vez entre puertas

y camas blancas. La luna traspasa las cortinas. Tengo sed y

cansancio. Esta vez me muevo como un fantasma, llego

a la habitación de mi hijo. Está dorado por el verano, dormido

perfectamente, bajo sueños sin desesperación ni dolor. Nuestra

genética ha conducido, como el salmón, por aguas contrarias,

y ha generado este ser, lleno de felicidad y amor. Sueña tus 

sueños, ahora. Nosotros construiremos con este terso y amargo,

-amargo- mármol, una escalera.

Otros poemas de ELENA ANNÍBALI, aquí

Del libro inédito Poemas sentimentales

Ernst Jandl | Intenta escribir un poema

sala de espera     

todos esperan, pero nunca 
se esperan unos a otros 
todos esperan al hombre 
con gafas y bata blanca 

 
sucias están las revistas,  
todos temen infectarse, 
pero todos se arrastran por las arrugas rotas
de una ilustración.

siempre se sientan tres
uno junto al otro,
siempre dos
a cada lado,
pero el del medio
ha venido por él y no
por los otros dos.

sucias están las revistas
y aunque su piel está seca,
tocarlas resulta más agradable que
tocar la humedad piel del vecino
también más cómodo.

cuando se abre la puerta
entra el siguiente.
qué lejos está el siguiente.
camina solo

hay consultas
de tres a seis

las revistas están sucias, 
las sillas revueltas

quitarse las gafas
quitarse la bata
qué lejos está ya el siguiente.
se queda solo

correcciones

tiene
mucho que hacer
no lo hace
sino que escribe
un poema
corrección:
sino que intenta
escribir 
un poema

esto sería todo
lo que tiene
que hacer
y lo hace
corrección:
y lo intenta 
hacer

ERNST JANDL (1925/2000, Viena, Austria )
Diario de Poesía Nro. 83
Traducción: Sandra Santana

Imagen en rp-online. de

Dos poemas de Néstor Mux

 

Hilos    

Uno siempre se negó a coincidir 
con las tías cuando aseguraban 
que todos tenemos el destino fijado. 

Una noción tan casera 
-sin fundamento alguno- 
se podía desechar sin miramiento 
como se desechan tantas cosas.

la jactancia que uno 
ataba los hilos de la propia existencia.

Pero un día, inesperadamente,
tomé el teléfono
y aquí estamos. Uno frente al otro
como si hubiéramos tenido el destino fijado.

Posesiones

A nuestra realidad iniciada
se agrega la posesión
de una sartén reciente

ella explica que el teflón
es materia plástica fluorada
resistente al calor y a la corrosión

el fritado de papas y huevos invita
a una expectativa doméstica en común

mientras -a fuego lento también
- crece este último amor de nosotros
aunque se haya hecho tarde

Fuente: Revista El espiniyo 5/6

Enlace: Cuadernos orquestados