El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

UN JARDÍN JAPONÉS      “ Harlan K. Ullman parece estar viviendo sus 15 minutos de fama. Su  doctrina estratégica de Impacto y Pavor, adoptada por el Pentágono, ha  llegado a eclipsar el nombre oficial de la campaña (Operación Libertad   Iraquí)(...) Pregunta. ¿En que consiste la estrategia de Impacto y Pavor?  Respuesta. El Impacto y Pavor busca, mediante el uso de todo nuestro   poder físico y psíquico, que el enemigo se sienta tan vulnerable e  intimidado por nuestra capacidad que vea inútil cualquier  resistencia.(...) P. ¿Es Hiroshima un ejemplo de Impacto y Pavor? R. El  uso de armas nucleares nunca fue la intención de esta estrategia, pero la  capacidad para transformar la resistencia suicida en rendición pasiva es  el ejemplo supremo de ella. Los japoneses abandonaron la lucha porque  no podían comprender la secuencia de un plan, una bomba y adiós a una  ciudad. Aquello fue Impacto y Pavor.” El P...

LO QUE QUIERES NO TE QUIERE      Por qué no puedes desear   cosas simples: conservar todos los dedos, amanecer otro día   sin ser una pieza de arte  de neón o seguir impermeable   al miedo de las flores. Tu interpretación de una polilla  es hermosa, pero tu hueso frontal  no resistirá para siempre. Leí acerca de una terapia  que consiste en pensar en basura  cada vez que algo brillante  se mete en tu cabeza. Con el tiempo  asocias lo luminoso con cáscaras de fruta y restos de animales. No voy a mentirte, siete de cada diez sujetos terminan chocando contra las rejas de los vertederos. Pero los tres que lo logran se conforman con una piel tersa, con un bocado  casi dulce.  TODO LO QUE TENGO ES ROBADO La sonrisa la copié de un catálogo de aldabas. Mi forma de ver el cielo de una película húngara. Esa técnica para entrar o salir del amor según la altura de sus picos la vi en una playa hace 32 años. Tod...

AEROLINEAS ARGENTINAS      Ella leía Cien años de soledad  en un idioma extranjero.  Mientras yo tiritaba de miedo  al mínimo contacto posible:  su mirada.  Al roce con su piel,  quise que el avión  siguiera volando alto,  muy alto y sin destino.  Pero las doce horas de vuelo  pasaron tan rápidas, como en el cine.  En la cinta de equipajes, tomó su maleta y se marchó, sólo un gesto con la mano como una caricia invisible sobre mi pelo. Y entonces supe, que las historias de amor perduran, aunque nadie las escriba. ALEJANDRA PIZARNIK    Un buen día Alejandra, de la mejor manera, me dijo: –Háblame del miedo. Y le hablé de mí. Le conté que el miedo viste de negro como la culpa, no se cansa, lleva sombrero y se cubre con sal de mercurio en la transparencia de los espejos. Le aseguré que lo iba a reconocer, que bastaba sentir las tuberías tóxicas, las venas de una casa. Le pedí que despertase, que fuese valiente, q...

María Calviño /  Otra iglesia es imposible       ¿Huiría en esa luz de leer,  en esa luz ambarina que casi  no deja ver el dorso de corteza?  Debo haberlo hecho quizás  sin darme cuenta. ¿Qué saben de mí  los traductores? Quisiera saber  lo que ellos saben: de dónde sacó  Pound datos de mi estatura. Son ramas,  no mis huesos...  MARÍA CALVIÑO (1961, Córdoba, Argentina)

Paula Meehan MI PADRE VISLUMBRADO COMO UNA VISIÓN DE SAN FRANCISCO                                                                                                                                  para Brendan Kennelly  Fue el caballo overo en el jardín vecino  el que me despertó asustada  con su relincho madrugador. Estaba de nuevo  en el trastero de la casa,  que ahora es la habitación de mi hermano,  lleno de vigas, suéters y secretos. Las botellas tintinearon en el peldaño de la puerta, el primer autobús se detuvo en la parada. El resto de la casa dormía a excepción de mi padre. Lo oí rastrillar la ceniza del hogar, enchufar la tetera...

ARTE POÉTICA Rarísima, desesperada complicidad de los papeles. Es muy lindo decir naranja, pero la tinta cómo duele. Cuánta fatalidad nos hace falta. Yo no sé cómo hay gente que se atreve. Me olvidaría de vivir pero aprendí cómo se muere: clavándose una lapicera en el amor a la intemperie, o resbalándose memoria abajo, sin paliativos, infinitamente. Y me pregunto para qué. No hay apariencia que conteste. Al fin y al cabo me pondría a hacer espuma con laureles y cambiaría la posteridad por una basurita, por un peine. Hace tiempo que tengo ganas de decírselo a mucha gente: sepan que callo de certeza y que fallezco de obediente, y que no tengo la menor idea y que me desespero para siempre. Cuánto más cómodo sería imaginar entre los peces, disimular como el rocío todo delito transparente, colaborar con intachables piedras o llamar por teléfono, o que espere. Hasta cuándo podré durar en un empleo tan urgente, tan frágil, sin escapatoria, escarbando lo que sucede en zonas sumergidas dond...

Sara Bosoer: La construcción de un mundo común claro primero diría que piensa pero no porque eso no parece un pensamiento todavía  es más como saber que ese  pedacito de tiza no alcanza para escribir desde los principios del matrimonio el sostén de la familia recayó sobre los hombros de mi madre concurriendo mi padre solamente  con accidentales auxilios la historia de doña paula  bajo la higuera persigue como maldición a la maestra normal no es que se aburra resolviendo problemas  es que una estructura ósea y muscular acostumbrada a correr y sentarse en el suelo un día para su bien y el de la. debe  entrar en un guardapolvo blanco  tablas adelante botones atrás  todos abrochados hasta el final también el que fue cocido a la altura del cuello y presiona  la garganta  especialmente en invierno cuando está prohibido llevar ropa  superpuesta y el exceso de abrigo producto de los cuidados maternos requeriría uno por lo menos do...

27 La hora del banquete ha llegado. Se celebra el aniversario de algo que nadie recuerda. El rumor de la prohibición del  banquete es simulacro que excita y  amortigua susurros al modo de la antigua provocación o el sangriento altercado. Nos paseamos silenciosos por fuera de toda invitación al  banquete, por este patio sin molduras. Arrojamos, a veces, río adentro, desde portales agrios, nuestros cuerpos lampiños. En el ápice de su esbeltez la luna marrón como un venado se eleva, ronca y seca. No hay grullas en Dublín   No hay grullas en Dublín. Entre mayo y noviembre abre el embarcadero Gingelgracht. Se recorre la ciudad (Amsterdam) en hidropatines que provee el mismo embarcadero (no es caro). Los padres y sus niños salvajes atraviesan ciegamente, aun bajo la lluvia, esa mollera fermentada, una ciudad (Amsterdam -  Dublín), bajo cobertores impermeables que el embarcadero entrega junto con chocolates y mapas metalizados. Después, dormiré en habitaciones con grul...

I      Después del puente ferroviario  un callejón del viale Ripamonti  está la casa de Carla, de su madre, y de Angelo y Nerina.    El puente está allí quieto y por debajo pasan  trenes carros vagones frenadores y manadas al matadero  y arriba pasan el tranvía, el trolebús al lado, la gente que camina  los camiones de la fruta de Romaña.    A los que nacen cerca de estos sitios  ni siquiera les pasa por la mente  cómo es útil tener una costumbre  Las costumbres se van haciendo junto a la piel así que todos tienen una si tienen piel Pero hay un momento en el que el hábito no aguanta quién sabe lo que empuja el circuito o hace contacto o se va por la tangente entonces la borrasca periférica, de tierra, el puente se lo cubre y barre y alguien puede venirse abajo y las películas que Carla no soporta una película de Jean Gabin puede decir la verdad es quizá el silbido y la niebla o el abatido chocar de herralla o tu ...

PRIMERA NOCHE      Se me apareció muerto una noche y se sentó a mi lado en el paredón de la costanera como si nos hubiéramos visto ayer. Un ángel mojado. Nos quedamos balanceando las piernas en silencio a pocos metros del agua frente a la oscuridad. Creo que eso nos sirvió para acercarnos después de tantos años y hablar las noches siguientes de las cosas que habíamos vivido. El río y la basura sonaban contra el paredón; botellas de plástico, maderas astilladas, un forro con un nudo y una paloma muerta. Se llamaba Carlos . Lo había conocido en el colegio nacional. Unos años más tarde el periodismo nos reunió en una revista para militantes.  (...)

EL SILENCIO      La memoria es el  canto gregoriano que se va deformando  en las notas de la chatarra acústica  de la época. La cultura de masas no   es una cultura de la imagen, sino del sonido.   Eso escribió Piglia en un texto sobre Gandini. También   dice que Joyce hizo ver que el capitalismo  es una ciénaga de ruidos.    Es imposible estar en silencio. Los sonidos de la ciudad llegan hasta nosotros aunque cerremos las ventanas.  Anoche, salí al balcón porque  escuché un estruendo. Vi pasar un ómnibus enorme y viejo. Demasiado ancho para la calle. Pienso en la aceleración y en la condensación de los sucesos antes de que estalle la violencia. Pienso en los protagonistas de los actos y en lo que hacen después. Claro, puede pasar que para algunos no haya después.  MARCOS HERRERA (1966, Ciudad de Buenos Aires, Argentina) Fuente: Facebook Enlaces: Eterna Cadencia  |  Op.cit Imagen en Face...