El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

  2102        Un supermercado donde sólo venden el mismo   producto. Al mismo precio para todos.  Una voz monótona anuncia:  no hay descuentos                     ni devoluciones.       GLITCH      Hay personas que llegan tarde. Llegan cuando sólo quedan llantas quemadas, pedazos del cielo en la tierra barcos que se estrellan una y otra vez con su propia lejanía.    BIENVENIDA   Los buques regresan por las noches, sin pasajeros, ni tripulación, ni capitán, regresan solos  grises de angustia    pequeñísimos lagartos los reciben.   THE THING   Asegúrame que estoy tocando tu mano y no otra. Cómo te puedo asegurar eso, dijiste.   Es lo que tenemos. La duda de un daño irreversible.   El espacio entre pregunta y respuesta se ha dislocado.  JULIO RIVERA (1992, León, Guanajuato, México) Enlaces:  Rulet...

  Por estos días  decir va a hacer frío  significa hay que cortar leña.    Me preparo, lastimo,  insisto en la hendidura  hasta que la materia ceda,  transformo lo seco  y duro y muerto en necesario.  Las venas de mis manos me recuerdan a las de mi abuela a quien su marido llamaba Picota: herramienta de trabajo o de tortura. Un crujido familiar, de hueso débil prende en las ramas. De: "Animales de costumbres", Pre-Textos Editorial, 2021 Otros poemas de ANDREA LÓPEZ KOSAK,  aquí

BENTEVEO EN BLOOMSDAY                   Hoy a la mañana vimos un benteveo  en el ciruelo, exactamente un siglo después  del Bloomsday (Leopoldo Bloom  saliendo de farra a festejar con cerveza negra  fuera de las páginas del Ulises, las sombras  de Jim y de Nora a su lado).  Acá nunca se vieron benteveos, pero ahora  que llegó el cambio climático un benteveo  es un acontecimiento.  Estaba incómodo en el lugar equivocado,  había perdido el sentido de la orientación  o algo le impedía volar como había llegado,  se lo veía exuberante, el plumaje amarillo,  la franja negra que le envuelve los ojos  y se continúa hasta el pico, una especie  de antifaz, los ojos escondidos en el negro,  en el copete otra franja negra rematando  la cabeza a la vez que matando el amarillo  luminoso: los verbos no son casuales  y a veces son necesarios para tensar  ...

  La jaula      imagina tener una jaula  hecha de otra                            de una antigua  estropeada                     oxidada                                      reducida a polvo    imagina tener una jaula que dure lo que tu mano                          o la mía tarda en tirar un puñado de polvo al aire   imagina tener un pájaro veloz más rápido que su propio canto un pájaro que pueda atravesar tu jaula volando en un abrir y cerrar de alas mientras tú                     tranquilo todavía buscas dónde colgarla   imagina que tu jaula sigue meciéndose tan entera como al salir del taller  ...

  ESQUELAS       El ciclista implicado en el accidente de Taupo murió haciendo lo que amaba: vivir.  El que cayó mientras escalaba en Otepoti murió haciendo lo que amaba: vivir  Los turistas británicos que se ahogaron haciendo kayak murieron haciendo lo que amaban: vivir.  La neuróloga africana que hacía senderismo durante las vacaciones murió haciendo lo que amaba: vivir  El niño sirio que jugaba a las traes en la calle murió haciendo lo que amaba: vivir.  La anciana que se preparaba una taza de té murió haciendo lo que amaba: vivir.  El hombre de mediana edad al que le sobrevino un paro cardíaco durante un raro acto sexual (para él)  murió haciendo lo que amaba: vivir  El escritor medianamente exitoso murió sobre su maltratada computadora portátil  haciendo lo que amaba: vivir el amante abandonado con el corazón roto víctima de un ruinoso dolor crónico se suicidó haciendo lo que temía: vivir. Mourning headlines Taup...

  Georges Perec y los finales         El escritor francés, que falleció hace 37 años, ha pasado a la posteridad por ser el escritor del espacio y lo lúdico, pero su obra es también un esfuerzo sobrehumano para ocultar el tema que más le atormentaba: el tiempo. Georges Perec es conocido por ser un malabarista del lenguaje, capaz de escribir un libro de más de trescientas páginas sin la letra más utilizada en francés, reincidir con un libro que incluye únicamente esta letra, capaz de armar el palíndromo más largo de la lengua francesa, crucigramista empedernido, miembro destacado del OuLiPo (acrónimo de Ouvroir de Littérature Potentielle [Taller de literatura potencial]), capaz de construir un libro en forma de edificio, o de puzle, aficionado incondicional de los juegos de palabras y de los juegos de todo tipo. Perec encarna el escritor lúdico por excelencia, el escritor que derrocha alegría de escribir. Su amigo el escritor Harry Mathews cuenta que cuando c...

Oda al Paracetamol      Párpados pétreos,                       tímpanos roídos,                                             ojos con púas.  Cae tu cabeza cansada sobre una almohada baldía.  El día es un bisturí punzando tu sosiego.     La noche está llena de murciélagos.  ¿Hay algún remedio contra el tedio,                                     languidez del sinsentido?   ¿Podrías aliviar viejos traumas, rencores, afirmarme en el arte del amor, acercarme a la virtud?  Aleja de mí toda tormenta, tormentos. Permíteme un ciclo sin mortificación. Hazme estable en mi bien. Encamíname hacia el propósito. El amor no fue amado Quien ama a una mujer, las ama a todas. Pero ...

Insomnio   De fierro  de encorvados tirantes de enorme fierro tienen que ser la noche,  para que no la revienten y la desfonden  las muchas cosas que mis aborrotados ojos han visto,  las duras cosas que insoportablemente la pueblan.     Mi cuerpo ha fatigado los niveles, las temperaturas, las luces:  en vagones de largo ferrocarril,  en un banquete de hombres que se aborrecen,  en el filo mellado de los suburbios,  en una quinta calurosa de estatuas húmedas, en la noche repleta donde abundan el caballo y el hombre.   El universo de esta noche tiene la vastedad del olvido y la precisión de la fiebre.   En vano quiero distraerme del cuerpo y del desvelo de un espejo incesante que lo prodiga y que lo acecha y de la casa que repite sus patios y del mundo que sigue hasta un despedazado arrabal de callejones donde el viento se cansa y de barro torpe.   En vano espero las desintegraciones y los símbolos que precede...