El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Mother      for Cliodhna Ní Ríordáin  When mother died  We opened the windows  To let her time freeze up in the cold air  Listening to the Brahms Requiem, I sang along  That all flesh is ash, ash in her coffin.  Inadequate machinery took it rattling down. We heard a hollow sound in our silence Driving through the polder, The firmament had landed on the ground Its stars frozen in the snow covered fields, To enter a box of concrete where we stood waiting For her flesh to turn to ash. A child voiced our last question, where had Grandmother gone? Then I stopped asking mother questions I crossed the Andes And saw a condor spread my scream Sat shiva for you, mother On a pier in Chile feeding the pelicans fish And the Pacific with the pages of my unread book Days of travel on a small bus Listening to Mahler's 4th in my earphones With that bus attendant, her wave of shining long hair Like a perpetual dark flag in front of my dead eyes. People handed ...

XII      Entonces vendrán  y la noche no será oscura  será solamente  donde se destejen y desnudan  las historias más terribles. Un aullido de lobo infinito  entre los árboles  estalla el sueño.  El lobo no constituye un peligro  el hombre sí  se oculta entre los árboles  en la noche  dispara el rifle  atravesando las hojas  a ver cuál de todas cae  XVII La caza de las ciervas desde tiempos remotos tiene dos objetivos muy claros. Uno es cocción a la parrilla el otro es conservas en escabeche esto referido a su carne así quedan desnudas. Todo tiene otra finalidad: abrigar a los desilusionados por amor con calor salvaje. Siempre el desamor se siente como el cuero de un animal muerto sobre otra piel XVIII Lo que nadie te dijo es que la cornamenta de un alce puede pesar hasta casi 36 kilos y tus cuernos ¿cuánto pesan? y tu corazón en llaga viva ¿cuánto pesa? ¿Cuánto pesa la tristeza los domingos cuando está...

Ciclo Coliseo de Poesía: Poesía por Narradores, en el Museo del Libro y de la Lengua

EL AMOR DE LA ALBAHACA No es la anónima, la de las grandes plantaciones industriales, destinada al secado por toneladas, la que aflora etiquetada en todos los supermercados de este mundo. Tampoco la singular, la noble albahaca que ciñó Virgilio entre sus labios y humedeció la mano de Horacio entre los álamos. Es la rastrera, común albahaca salvaje de los campos, la única y la sola que nos mira siempre verde entre las ruinas, la que saluda desde hace millones de años entre las piedras. Allí, donde seguramente no es querida, asoma sus muñones empecinada, con la sola ayuda de unas gotas de lluvia casual, de a cada tanto: un gramo de tierra le basta a la paciencia de la albahaca para amar el rincón entre ladrillos rotos que, parece, quieren expulsarla para siempre de su seno. Persevera sola en su manchón de verde entre lo estéril, lo que le niega el sustento es aquello que más ama: más quiere agotarla, más se empecina; más quiere secarla, más florece. La indiferencia la abona y riega s...

...Ahora bien, que el título Peligro de los labios rojos provenga de los “nadaístas” o, más precisamente, de un verso del poeta colombiano Juan José Arango es algo circunstancial, ya que nuestra autora sigue desarrollando o especulando nuestra poesía contemporánea. Bien por el colombiano y bien por la peruana. Sigamos. ¿Quién habla en el poema? ¿Desde dónde sometemos nuestro silencio interminable? Creo que lo poetas picamos de otros poetas. Esa es nuestra lealtad. Dalmacia sabe decir antes de escribir. En Peligro de los labios rojos la ciudad se nos parece y debemos negarla, aun cuando sobrevivir sea la aparición de uno mismo al sentir insatisfacciones ante la costumbre de los tiempos, pero no de algo común. El poema es siempre una subversión donde se revelan individualidades, sus propias formas de organizarse y comprometerse en la construcción de una nueva vida de orden o desorden mientras arribamos a nuestra dignidad. Aquellos que alguna vez se rieron de nosotros (nos dice la poet...

Desencuentro                                                                                                 (Tango. Letra: Cátulo Castillo y música de Aníbal Troilo) Estás desorientado y no sabés qué "trole" hay que tomar para seguir. Y en este desencuentro con la fe querés cruzar el mar y no podés. La araña que salvaste te picó -¡qué vas a hacer!- y el hombre que ayudaste te hizo mal -¡dale nomás!- Y todo el carnaval gritando pisoteó la mano fraternal que Dios te dio. ¡Qué desencuentro! ¡Si hasta Dios está lejano! Llorás por dentro, todo es cuento, todo es vil. En el corso a contramano un grupí trampeó a Jesús... No te fíes ni de tu he...

De todo         Me han dado de todo:  tiempo de dudar, de aprender, de perderme,  me han dado una pasión sin aviso,  arrebato de presente, naranjos en flor,  nube de mariposas,  primavera y otoño mezclados.     Me han dado dos veranos, el mar, la amistad encarnada, la palabra gorda, puente, sonido, materia, vibraciones. Me han dado de todo, y lo que me han quitado también me lo han dado.   Me han dado caminos transversales, atajos largos que terminaban en otro lugar. Solsticios encimados.   Me han dado el amor como quién ofrece pan caliente en una mañana de frío, cobijo de vida, alegría por nada, Camino, peso y huella. me han dado la vida pura y fina, vida extra virgen, vida en polvo traslúcido que se pone dorado con el sol y se pega a la piel.   Me han dado lucidez y confusión en simbiosis. Desparpajo, que no sabía que podía, que no sabía que quería.   Me han dado tiempo de asentamiento, tiempo para crear, ...