Alejandro Schmidt

Por qué leo poemas en el trabajo

no es para salvarme de los animales

luis chavez dice que 
el tiempo no entiende de estas cosas
para él
todos somos animales

la poesía detiene el tiempo
no es para pasar el tiempo
que leo en la oficina

conozco las reglas
mantengo las distancias
estas cuestiones de empleado
resultan inútiles para leer

soy interrumpido
soy un pobre y contumaz mediocre
lo cual no se remedia 
leyendo poemas en el trabajo
ni escribiéndolos
o sintiendo que no importa
que voy hacia la muerte
con una línea de dios
y los labios cerrados

pero
otra vez
abro francamente ese libro
de Kavafis
adivino los rumores de Alejandría
y me embrutezco de soledad
de silencio.

De: Silencio al fondo. Ediciones Salido/ Ediciones Radamanto. 2000.
Otros poemas de ALEJANDRO SCHMIDT, aquí
Imagen: www.sembrarpoesía.blogspot.com

Carmen Piqueras

Okupas

He vuelto a casa.

Encuentro cucarachas patas arriba

por todos los rincones.

Es cierto que ordené fumigar

antes de partir, detesto

que nada perturbe la asepsia

de mi vida.

El tipo que esparció el veneno dijo:

“No será inmediato, pero una vez

que rocen la sustancia

no habrá remedio para ellas”. Fumaba

mientras lo dijo. Mientras dijo “sustancia”

sustanciaba los rincones de mi casa.

(Hube de emplear un aerosol

para eliminar el olor del cigarro).

Las miro casi con piedad,

a las cucarachas, digo, y las barro

con una mezcla de aprehensión y culpa.

He leído que agonizan durante días

sin comida ni agua, así, patas arriba,

mostrando la impudicia de su exoesqueleto,

por otro lado, tan parecido

al de los crustáceos

que no nos parecen repugnantes,

que comemos sin tocar con los dedos

quienes, por cuna o matrimonio,

nunca nos manchamos.

En algún sitio habrán quedado

abandonados sus huevos

o pequeñas crías, esperando

su diaria ración de mierda,

la porquería que las hará gordas y,

probablemente, rencorosas.

Si no se barren, pronto llegarán las hormigas

y cargarán con ellas, botín famélico.

Por eso nos resultan amables

las hormigas, amables y ejemplificantes,

más por su laboriosidad

inmune a los rigores del verano,

por su implacable ejército que obedece y no cuestiona

la autoridad que emana del subsuelo.

De todos es sabido que el verdadero poder,

el poder absoluto, tiene su guarida

en las cloacas.

Carmen Piqueras (1963, Murcia, España)

Fuente: www.elcoloquiodelosperros.weebly.com

Imagen: www.elartesanodelaimagen.blogspot.com

Raymond Carver: Siempre he deseado truchas frescas para el desayuno.

Buscando trabajo

Siempre he deseado
truchas frescas
para el desayuno.

Repentinamente
descubro
un nuevo sendero
que me conduce
a la pequeña cascada,

apuro
el paso.
Mi mujer 
me despierta.
"Estás soñando."
Murmura.

Intento levantarme,
la casa se inclina.

¿Quién
está soñando?

"Es mediodía."
Dice ella.

Mis zapatos nuevos
me esperan
cerca de la puerta,

brillan
intensamente.



Otros poemas de Raymond Carver
De: "Un sendero nuevo a la cascada"
Versión: Patricia Ogan Rivadavia y Esteban Moore 
Imagen: www.elmalpensante.com

Juan Calzadilla

Lavado de la memoria

Deberíamos atrevernos a narrar con lujo
de detalles todo lo que nos pasa por la mente
en una especie de diario.
De este modo le ahorraríamos a la memoria venir
a auxiliarnos con su discurso torpe y lleno
de lagunas y ambigüedades
después que las cosas ya han pasado,
más tarde o más nunca
como si creyera ser la historia.
No importa que nos equivoquemos
o que, exagerando la nota, lo que testimoniemos
resulte la obra de un gran embustero.

Después de todo no se escribe sino sobre lo que
uno imagina. Así lo que nos imaginemos
sea lo único que en nuestras perras vidas
nos ha pasado.


JUAN CALZADILLA (1931, Alta Gracia de Orituco, Venezuela)
Imagen: Fundación Editorial El perro y la rana

Maricela Guerrero

El desgaste, al igual que la corrosión y la fatiga, es una

de las formas más importantes de degradación de piezas,

elementos mecánicos y equipos industriales.

Desperté sobre una plancha:

racimos de mariposas alrededor de mi cuello,

pasillos interminables en los que mis hijos caían

–resbalar–, dicen:

había un programa de tv muy pobre donde hombres resbalaban alrededor de un mástil untado con cera:



pan con mantequilla

              el desayuno está servido,

              el desayuno está listo,

              el desayuno.



No mires los racimos de mariposas alrededor de mi cuello.

No mires la tv.

Resbalar –se trata de un desliz–

es una forma temprana de comprender

el deterioro.



Desperté sobre una plancha de concreto:



los niños se deslizaban por la resbaladilla que tenía

óxido de hierro

y otras sustancias.



La mejor resbaladilla que conozco es gigante:

una mole de concreto porcelanizada, lisa y brillante como patio de psiquiatría.



Mis padres nos llevaban a resbalar, a deslizarnos.



La mejor resbaladilla que conozco

ya no existe, fricciones infinitas sobre su superficie: deslices. ~







Maricela Guerrero (1977, México, DF, México)

Fuente: www.letraslibres.com

Imagen: www.latinale.blogspot.eu

W. H. Auden

Musée des beaux arts

En punto a su sufrimiento jamás se equivocaban

los maestros antiguos. qué bien entendieron

su lugar en el mundo, como acontece siempre

mientras otros almuerzan o cierran la ventana

o se pasean, simplemente, sin nada en qué dar.

Cómo,si los mayores religiosamente esperan

el nacimiento milagroso, tiene que haber también

niños sin especial interés en que ocurra

patinando en la alberca del bosque. No olvidaban jamás

que el horrible martirio ha de seguir su curso

de cualquier modo, en un rincón, en algún sitio mugriento

donde llevan los perros su vida de perros, y la jaca del sayón

se rasca la grupa inocente contra un árbol.

En el Ícaro de Brueghel, por ejemplo. Con qué tranquilidad

todo se inhibe del desastre: el labrador

oyó seguramente los gritos de socorro, el chapoteo,

que para él no era una catástrofe. Brillaba el sol

como brilló en las piernas blancas al sumirse

dentro del agua verde, y el esbelto navío

que ha debido de ver algo inaudito

un muchacho caído del cielo,

iba hacia alguna parte y navegaba en paz.

Leer otros poemas de W.H. AUDEN, aquí

De: "Antología de Poetas Ingleses Modernos, Gredos, Madrid, 1962
Traducción: Jaime Gil de Biedma

Imagen: www.newrepublic.com

Milo de Angelis: Vimos lo abierto y lo escondido de un instante.

Contar los segundos, los vagones del Eurostar, verte
bajar del número nueve, el carro, la sonrisa,
la ansiedad, la noticia, la gran noticia.
Esto ocurrió, en 1990. Ocurrió, sin duda
ocurrió. Y antes aún, la zambullida en el Ticino,
mientras la pelota desaparecía. Ocurrió.
Vimos lo abierto y lo escondido de un instante.
Las hadas regresaban a las viviendas, el huracán
llenaba un cielo alucinado. Cada cosa estaba allí,
desierta y llena, para nosotros que aguardamos.


Contare i secondi, i vagoni dell’Eurostar, vederti
scendere dal numero nove, il carrello, il sorriso,
il batticuore, la notizia, la grande notizia.
Questo è avvenuto, nel 1990. È avvenuto, certamente
è avvenuto. E prima ancora, il tuffo nel Ticino,
mentre il pallone scompariva. È avvenuto.
Abbiamo visto l’aperto e il nascosto di un attimo.
Le fate tornavano negli alloggi popolari, l’uragano
riempiva un cielo allucinato. Ogni cosa era lì,
deserta e piena, per noi che attendiamo.

En el verano del tiempo humano, en el último verano,
existían todas las carreteras. La Prenestina
con sus cinturones de ronda alcanzaba el mar
de Tarento viejo y los jardines de Puerta Venecia,
geografía de uniones inesperadas, tiempo que no se pierde,
todas las carreteras, todos los amores sumergidos en uno sólo
y renacidos, todos los pasos delante del portal, las miradas
en el portero automático, todas las voces, los acentos, las sílabas,
tú que salías sonriente con tu gorra de pelo
y caminabas decidida hacia un autobús.

Nell’estate del tempo umano, nell’ultima estate,
c’erano tutte le strade. La Prenestina
con le sue tangenziali raggiungeva il mare
di Taranto vecchia e i giardini di Porta Venezia,
geografia di unioni insperate, tempo che non si perde,
tutte le strade, tutti gli amori immersi in uno solo
e rinati, tutti i passi davanti al portone, gli sguardi
sul citofono, tutte le voci, gli accenti, le sillabe,
tu che uscivi sorridente con il tuo colbacco
e camminavi decisa verso un autobus.

MILO DE ANGELIS (1951, Milán, Italia)
Traducción: Emilio Coco
Imagen: www.poetsatwork.org

Valery Larbaud

La rue Soufflot (Paris)

Romance para el abanico de Madame Marie Laurencin

Nuestra breve jornada pronto habrá terminado: los últimos
años se abren ante nosotros como estas calles;
y el colegio sigue estando allí, y esta plaza
en cuadrículas, y la vieja iglesia en la que hemos visto
entrar muerto a Verlaine. En el fondo, a pesar del mar
y de tantos caminos, jamás hemos salido
de aquí, y toda nuestra vida habrá sido
un pequeño viaje en círculos y zigzags por París.
E incluso después, aquí nos quedaremos,
invisibles, olvidados, pero siempre habitando
la ciudad de la infancia y del primer amor,
con el asombro de los doce años y del encuentro,
que aún nos hace murmurar entre el gentío:
“Porque sabes que siempre te he querido.”
y un transeúnte, que me ha oído, se da vuelta.

Valery Larbaud (1881 / 1957, Vichy, Francia)

Fuente: www.literaturaytraducciones.blogspot.com

Traducción: Fernando Ilucik y Emmanuelle Briere

Imagen: www.ville-vichy.fr

La rue Soufllot

Notre petite journée sera bientôt finie: les dernières

Années s'ouvrent devant nous comme ces rues;

Et le collège est toujours là, et cette place

Quadrillée, et la vieille église où nous avons vu

Entrer Verlaine mort. Au fond, malgré la mer

Et tant de courses, nous ne sommes jamais sorti

D'ici, et toute notre vie aura été

Un petit voyage en rond et en zigzag dans Paris.

Et même après, nous resterons encore ici,

Invisible, oublié, mais habitant toujours

la ville de l'enfance et du premier amour,

Avec l'étonnement des douze ans et de la rencontre,

Qui nous fait murmurer encore dans la foule:

“Porque sabes que siempre te he querido.”

Et un passant, qui m'a entendu, se retourne.

Valerio Magrelli

Si para llamarte tengo...

Si para llamarte tengo que discar un número,
dispones los lineamientos
en la combinación a la que respondes.
El tres que se repite,
el nueve en tercer lugar,
indican algo de tu rostro.
Cuando te busco
tengo que dibujar tu figura,
debo hacer nacer las siete cifras
análogas a tu nombre
hasta que se abra la caja-
fuerte de la viva voz.

De pronto, mientras te estoy llamando,
la interferencia alterna el diálogo,
la multiplica, abre una perspectiva
dentro del espacio oscuro
del oído.
Me veo vertical, sonámbulo,
en equilibrio sobre una fuga de voces
gemelas, enlazadas una con la otra,
sorprendidas por el contacto.
Siento la lengua del animal ctonio,
la horrible trenza de palabras, frases, el monstruo
policéfalo y deforme que me llama
desde las profundidades.


VALERIO MAGRELLI (1957, Roma, Italia)
De: "Nature e venature" (Mondadori, 1987)
Traducción: Guillermo Piro
imagen: www.italian-poetry.org

Se per chiamarti devo fare un numero/tu ti transformi in numero,/disponi i lineamenti./Il tre che si ripete,/il nove al terzo posto,/indicano qualcosa del tuo volto./Quando ti cerco/devo designare la tua figura,/devo fare nascere le sette cifre/analoghe al tuo nome/finché non si dischiuda la cassa-/forte della viva voce.//Di colpo, mentre sto telefonando,/l'interferenza altera il dialogo,/ lo moltiplica, apre una prospetivva/dentro lo spazio buio/dell'udito./Mi vedo verticale, sonnambolicco,/in bilico su una fuga si voce/gemelle, allacciate una all'altra,/sorprese nel contatto./Sento la lingua della bestia ctónia,/lórrida treccia di parole, frasi, il mostro/policefalo e difforme che chiama me/dalle profonditá.

Vladimir Amaya

Como tú, viene

Viene como canción

de agosto en martes sin voces,

como viaje intermitente

de sobresaltos y llagas abiertas,

como aroma

que arde hasta el tuétano,

bajo los ojos.

Es una avalancha

de acusaciones sin motivo,

como viene.

Viene y fantasea triturarme,

al acercarme a ella lo consigue.

Escudriña los costados del vencido,

desvalija algunos mentones.

Pinta misterios y calabozos, cuando viene.

Sabe, y no conoce

del amor que comprime al mundo.

Viene como oración olvidada.

A cada pecho llega como latido inmóvil.

Viene como lágrima desmesurada lejos de su gruta.

Con la indiferencia de una nube que se marcha,

es como ella siempre viene.

Excedida por el encanto de los atardeceres,

penetrada de un sabor peregrino

a musgo y anillo recuperado.

Va estirando los hilos de una muerte advertida.

Recortando distancias entre las columnas.

Viene como sed de mayo

en viernes de colmena agitada.

Como se dan las cartas de oros

Y como piedra tallada en el recuerdo,

como fruto prohibido tan cerca

de mi pecado ¡Viene!.

Viene como grillo de pálida orquesta.

Como excusa espesa de lo no dicho antes.

Después de todo, es por mí

que desde el centro de los horizontes

cabalgando sobre ella misma viene.

Como mar desbocado.

Como ciudad alarmada.

Como sueño recurrente…

Viene después de nada,

a dejarme las huellas

de su eterno retorno…

VLADIMIR AMAYA (1985, San Salvador, El Salvador)

Fuente: www.artepoetica.net

Enlaces: Poetas salvadoreños, aquí

Imagen: www.contrapunto.com.sv

Bei Dao

Este día



el viento sabe lo que el amor es
el verano del día destella majestuosos colores
un solitario pescador examina
la herida del mundo
una campana oscila violenta y se inflama
gente corretea en la tarde
asumiendo las consecuencias del tiempo
alguien se inclina hacia el piano
alguien carga la escalera del pasado
el adormecimiento se pospone unos minutos
sólo unos minutos
el sol indaga la sombra
y bebiendo agua de un espejo lustroso
veo al enemigo
en medio de un viejo buque petrolero
la canción del tenor enfurece al mar
a las tres de la madrugada abro una lata
y pongo al fuego algunos peces

BEI DAO (Seudónimo de  Zhao Zhenkai, 1949, Beijing, República Popular China)
Fuente: www.festivalinternacionaldemedellin.org
Imagen: www.alchetron.com

Liliane Wouters

Para vivir, hay que plantar un árbol,

tener un hijo, construir una casa.



Yo solamente he mirado el agua

que corre diciéndonos que todo fluye.



Yo solamente he buscado el fuego

que arde diciéndonos que todo se extingue.



Yo solamente he seguido el viento

que huye diciéndonos que todo se pierde.



Yo no he sembrado nada en la tierra

que aguarda diciéndonos: yo los espero.




Liliane Wouters (1930, Bruselas, Belgica)

Fuente: www.circulodepoesia.com







Pour vivre, il faut planter un arbre, il faut

faire un enfant, bâtir une maison.



J’ai seulement regardé l’eau

qui passe en nous disant que tout s’écoule.



J’ai seulement cherché le feu

qui brûle en nous disant que tout s’éteint.



J’ai seulement suivi le vent

qui fuit en nous disant que tout se perd.



Je n’ai rien semé dans la terre

qui reste en nous disant : je vous attends.





Imagen: www.mainerismos.com

Zhivka Baltadzhieva

Fotografía digital

Sentada en un banco en la sombra,

en la plaza empedrada de la iglesia de San Demetrio,
en Sliven, mi сiudad, mi paisaje genético,
siento el sol y el aguacero
de lo que ya ha pasado, de lo que pasará.
Aunque nunca pudo ser pronunciado mi amor
y tampoco mi amargura,
las nubes, los árboles, las blancas paredes de las casas de antaño,
los nuevos edificios de cristal y plásticos inteligentes,
las pequeñas flores que burlan el pavimento,
los sobresaltados pájaros del horizonte,
los transeúntes y los ausentes
silabean su fervor sin darse cuenta.
Solo que la piel de la vida y de la muerte se eriza.
Y entonces, el aire sopla levemente
y apacigua el paisaje.

ZHIVKA BALTAZHIEVA (1947, Sofía, Bulgaria)

De: Fuga a lo Real, Amargord Ediciones, Madrid, 2012
Fuente: www.verbanent.blogspot.com
Imagen: www.casabalcanes.com

Martín Moureu

Nacimiento del agua

Sin motivo aparente se interrumpe
la trasmisión de Direct TV dejando
un fondo lluvioso de pantalla.
Otra vez un documental de ballenas
que no termina como uno quiere.
Quizás una respuesta nos observe
desde la repisa. Agua: anunciaba
la virgencita que cambia de color
según el clima. ¿Quién podría
rechazar esa verdad revelada?
Por lo pronto, resignarse a una noche
sin tele, no queda otra, recalentar
los fideos a baño maría,
acostarse temprano en la cama
esa, herencia de mamá, placentera,
debe afectarte de un modo
parecido a la gravitación
del mar cuando dormimos
a dos cuadras de la playa.
Agua: un vaso junto a la alarma
del celular. Ponés la radio
sin sintonizar ninguna estación,
sumergirse en una lluvia
finita que te hace dormir.
Como las ballenas, la realidad muere
aplastada por su propio peso.
Conforme tu cuerpo se concentra
en posición fetal, entrás a soñar,
a recordar en sueños la placenta,
el nado prenatal, lo que sueñan
los bebés entre la panza.
.........................................Pero
no llores si despertás, de golpe
extraviado, tomate el vaso de agua
mineral, asomate a la superficie
y respirá hondo, tomátelo
con calma que esas interferencias
no significan una tormenta eléctrica,
apenas un mensaje de texto
cae atravesando la radio,
con una cadenita de la virgen
maría desatanudos o una de esas
que te conceden los tres deseos.

Otros poemas de MARTIN MOUREU, aquí

Imagen: Facebook