Hugo Toscadaray

Ducha cartaginesa

                                                                                                                    a Mora y Valentino Ortiz

Primero lavé mi cuerpo

con el runrún de unos grillos extraviados en la fulgurante

noche

Luego lavé mi cuerpo
con el secreto de los árboles
Y lo lavé

con la cadencia de una mañana que creía olvidada

Lavé mi cuerpo
con la audacia de un relámpago atronador
Con un ladrillo lo lavé
Con una canción oxidada
Lavé mi cuerpo con una mujer violeta
Y por mas que lavé y  lavé mi cuerpo
el trompo negro del corazón de mi tristeza
no se ha disipado
él brilla entre las uvas del sol.

De: "Elogios y otras intemperies", 2012

Biografía

Cuando ella lo dejó, primero las lágrimas le arrebataron el
horizonte.
Y así nació la ceguera del corazón. 

Más tarde, inconsolable, se mordió las manos hasta sangrarse.

Y así nació el hambre de las noches. 

Luego, escribió frases ilegibles en el barro, que después

borró la lluvia.
Y así nació la sed de la memoria.
Más tarde aún, el búfalo de la vigilia le derribó el sueño, repetidamente.
Y así nació la sordera del insomnio.
Al fin, pudo ver en el espejo que un solo día le había costado cien años. 

Así nació la pena.

De: “Un caballo con una oreja azul”, inédito

Los días muertos

Escribo que te amo, mientras bebo el secreto licor del
desvarío.

Escribo bajo el peso suspendido de tu ausencia
-escorpión alado y mudo-
Escribo que te amo, en la noche anegada y afirmo:
                   tengo

corazón que tiembla y suda,

como un caballo rojo.
¡Oh corazón mío!
¡Caballo palpitante y mojado!
¡Matungo de nubada enrojecida!
Le haré una pampa, con éste, tu silencio,
escribiendo que te amo,
                  inclinado

y solo,

                   semejante

a un puño hundido, en la noche anegada.

HUGO TOSCADARAY (1957/2023, Buenos Aires, Argentina)

Ricardo Costa

Clima     

Nos comportamos según el tiempo. 

Ayer, los vientos moderados de superficie 

nos mantuvieron alertas respecto a posibles 

cambios de temperatura. 

Mi vecino cortó leña de más toda la tarde 

y yo lamenté estar solo en un momento 

como este.

Hoy la situación es la misma y el leñador

ha comprobado que el calor hace humo

todo el trabajo de una tarde.

Pero a él no le importa porque su mujer

ha puesto a secar ropa junto al fuego

y ha freído unos bocaditos de manzana.

La dicha y la soledad se comportan de igual manera:

hay que trabajar duro para que la confianza de uno

se quede ahí y no se apague.

El humo siempre terminará por hacer su trabajo:

doblarse para que el viento tenga un gesto de piedad

para los que estamos solos.

Así la dicha se anuncia según el tiempo.

Escapa por los hogares y vuela en pedazos por el aire

hasta dejar en el ambiente una extraña sensación

de frío y un ligero aroma a frituras

RICARDO MIGUEL COSTA (1958, Buenos Aires, Argentina)

De: http://www.ricardocosta.com.ar/index.html

Giorgio Caproni

Calle Pio Foà, I

La luz cada vez más dura,

más impura. La luz que vacía

y ciega, convertida en locura

y aluminio, acá

donde en el opulento barullo

del mercado, la ciudad

escupe al rostro su Orgullo

y su Desmesura.

Claro

Dónde nos extraviamos...

Nos separamos...



No es una indicación.



No es una interrogación.



Una exclamación,

acaso.



(O un desfallecimiento.)



Un viento

quebradizo socava la frente

ya desmontada.

¿Es miedo?



El bosque se ha transformado

en un claro espantoso.

Giorgio Caproni: (1912, Livorno / 1990, Roma, Italia)

Imagen: mayora.blogspot.com

Juan Carlos Moisés

Una carta

la carta que está sobre la mesa
fue enviada hace cuatro días desde
Buenos Aires
siempre
pensé en Buenos Aires
de chico soñé con Buenos Aires
todavía pienso y sueño con Buenos Aires

dos mil kilómetros viajó esta carta seductora
para venir a mi encuentro
y transformar a este pequeño pueblo del sur
en un país desconocido

Respuestas

Lejos los perros ladran

sobre el final del invierno
y se contestan
de un extremo a otro
del pueblo dormido
y también hay respuestas

calladas

humanas
doloridas
de algunas voces que la noche

cierra

como una mano

JUAN CARLOS MOISÉS (1954, Sarmiento, Provincia del Chubut, Argentina)

De. "Querido mundo", 1988, Ediciones El Lagrimal Trifurca
Enlaces: 12 Poetas chubutenses

Laura García Del Castaño

Se habla cada vez con más certezas

Así,

como el color del humo presume la voracidad del
fuego,
o el cauce de un río su arrebato
por cómo naces se adivina el carácter,
por la línea de tu mano los hijos que te esperan,
por la forma de tu cráneo la inteligencia,
por el ancho de tus huesos tu fortaleza,
por tus actos la magnitud de tu entierro
y por tu cadáver
la demora de tu olvido.

La parte más honda 

Olvidar
o dormir
el súbito instante
en cuyo sueño,
se sueña la vida que jamás tendremos.

Aquí arriba
reina la memoria de este día
como un dios
que todo lo ve,
menos a su dios.

Allá abajo
el animal que enterré
se ilumina
tan brillante como un diente de oro.

Lo que escondí en lo más hondo
hoy
abre sus ojos

flota en los mares.

LAURA GARCÍA DEL CASTAÑO (1979, Córdoba, Provincia de Córdoba, Argentina) 

De: “La vida en que sueñas”, Recovecos 2012
Imagen: La voz

Luis Antonio de Villena

Raso en la autopista

L’anima sua bianchissima e leggera

Sergio Corazzini

Brillantes son las avenidas de la noche,
las vacías autopistas que solitario
atraviesas en la cabina de un coche,
como si una soledad acristalada
permitiese la vida de los sueños, de las
niñas que mueren de amor ante los
cines, fuera del mundo, al borde de la noche.
Automóviles solos que en todos los moteles
hablan del saxo azul de los night-clubs,
de un silencio de seda, del fuego que
abrasa las tablas de la ley cuando
el malhechor – raso en la pechera – decide
ahogar su dolor en los cetáceos muertos,
en la pálida estrella que ve brillar
tras el arabesco del balcón en un
motel cualquiera…
Con el alba el claror redibuja un paisaje,
el cascote del día resuena contra el
níquel y hay olor a comienzo de caza
en los bares desiertos, desiertas avenidas…
Las sábanas entonces, al que tarde regresa,
le ofrecen dulzura de hierba cortada,
rocío en las hojas de los tréboles,
trinos de tordos que saludan al alba.
En tanto tú regresas, marchito el clavel
en la tersa solapa, dispuesto al sueño,
al olvido del dolor, al rubio olor del champaña…
Y mientras, las carreteras desenvuelven
las alfombras azules de la madrugada.

De: Sublime Solarium (Editorial Bezoar, Madrid, 1971)

Un arte de vida

Vivir sin hacer nada. Cuidar lo que no importa,
tu corbata de tarde, la carta que le escribes
a un amigo, la opinión sobre un lienzo, que dirás
en la charla, pero que no tendrás el torpe gusto
de pretender escrita. Beber, que es un placer efímero.
Amar el sol y desear veranos, y el invierno
lentísimo que invita a la nostalgia (¿de dónde
esa nostalgia?). Salir todas las noches, arreglarte
el foulard con cariño esmerado ante el espejo,
embriagarte en belleza cuanto puedas, perseguir
y anhelar jóvenes cuerpos, llanuras prodigiosas,
todo el mundo que cabe en tantas euritmia.
Dejar de amanecida tan fantásticos lechos,
y olerte las manos mientras buscas taxi, gozando
en la memoria, porque hablan de vellos y delicias
y escondidos lugares, y perfumes sin nombre,
dulces como los cuerpos. ¡Qué frío amanecer entonces,
qué triste es, qué bello! Las sábanas te acogerán
después, un tanto yermas, y esperarás el sueño.
Del día que vendrá no sabes nada. (No consultas
oráculos.) Te quemarán hastíos y emociones,
tertulias y bellezas, las rosas de un banquete
suntuario, y las viejas callejas, donde se siente
todo, en el verano, como un aroma intenso.
Vivir sin hacer nada. Cuidar lo que no importa.
Y si todo va mal, si al final todo es duro,
como Verlaine, saber ser el rey de un palacio de invierno.


LUIS ANTONIO DE VILLENA (1951, Madrid, España)
De:Hymnica (Ediciones Guadalhorce, Málaga, 1975)
Imagen: Diario Sur

Guillermo Bianchi

El orden de las cosas

los muros los escombros me transmiten recuerdos

obedezco al lenguaje del cristal que trepida
respondo al juramento desleal del relámpago
la simple observación de una canilla
me provoca un intenso sentimiento de ahogo
el fuego vaticina mi futura memoria
los relojes me llevan de modo inevitable
a treparme a la copa de los árboles
para lanzar mi aullido a la intemperie
toda consternación me pertenece
toda felicidad me contradice
el silencio lastima mis oídos
contemplo horrorizado la belleza del día
y persigo a mi sombra para no despistarme
soy el ojo que rige mis bruscas mutaciones
el barco que establece sus propias tempestades
todas las realidades me parecen ficticias
todas las utopías me resultan posibles.

Mar adentro

el mar toda una vida a la intemperie

toda una vida el corazón cerrado
al no ser mar qué breve la mención de tu nombre
yo que nunca lloré bajo una nube
ni recorrí las costas del espanto
te hago cárcel de mí labio a mi copa
en un mundo que goza desenterrando espadas
rodeándome de perros la memoria
el mar respira en vos y es como un rezo
como una crisis que jamás descansa
y no te haré saber qué interminable
qué árido terreno transita el que no duerme
el que profana tumbas buscando su cadáver
el que flota en las aguas del dolor y la culpa
yo soy un rumbo aparte
el mar me condiciona a tu paisaje
y la noche me busca vivo o muerto.

GUILLERMO BIANCHI (1970, Buenos Aires, Argentina)

De: "La luz de los vencidos", Enigma Editores, 2012

Catalina Boccardo, del libro inédito "Bailar"

Los bailarines

                                                       “Necesitaría acostumbrarse, creo yo, para
poder llegar a ver las cosas  de arriba".                                                                                                                                         Alegoría

de la Caverna. Platón

                                                       “en
aquellas épocas sólo había luz de las antorchas, una luz irregular y  temblorosa...la película intenta mostrar que sí, que las cosas

 se mueven realmente…”                        

                                                                                W. Herzog sobre La Cueva
de los Sueños Olvidados

su amnesia de cuerpo 

( la antorcha flamea el inframundo 
salen de cavernas 
estirándose 
hacia la perfección) 
el pájaro verdadero sobre el escenario 
                    vuela 
          

a la medida de las cosas

La aprendiz*

una niña apenas

hace mimo y sigue al maestro
la mirada bailarina
los brazos cisnes
se arrodilla
busca olvidar el cuello
sideral y pequeña
precisa y enorme
paradojas a la que la someten
cierre de capullos
sonrisa extemporánea
la hija invisible copia

*Cynthia, mimo y bailarina, realizó sus ejercicios con una
sensibilidad especial que aún recuerdo.

Maya Plisetskaya *

tan trémula maya

irás con la muerte
ensimismada
cortarás los brazos de luz del teatro
nada
la noche no es nada más un momento
escapan cisnes como bailarinas
fuertes y tensas
y arrullan lagrimales de polvo
pero no
no es verdad
nada escapa a este lago de artificio
nos sumergimos
más reales que la propia muerte

*Maya Mijáilovna Plisétskaya, de nacionalidad rusa-española,
nacida en 1925, maravillosa bailarina de la que se dice ha realizado una de las
mejores interpretaciones en “El lago de los Cisnes” así como de la “Muerte del
cisne”, entre tantas otras obras.

Cisne sobre la herida

“D’un pas à ne se mal guider que derrière l’absence, elle est
venue, cygne sur la blessure, par cette ligne blanche.”

“Detrás de la ausencia, con pasos que no la extraviaron, cisne
sobre la herida, vino por esta línea blanca.”

René Char

Cisne

la madre gustaba

punta de pie
enaguas
“si hubiera podido…”
 y dejaba ir
sobrevolar
no sé por dónde ese nureyev*
esa plisétskaya*
encontraba cisnes
y el agua ahora
absorbe mis piernas
me aletea
                     una

remota cavidad de plumas

*Rudolf Jamétovich Nuréyev, nacido en la Unión Soviética
(1938-1993), talentoso bailarín y coreógrafo de excepcional perfección sobre el
escenario, quien realizó nuevas adaptaciones en el rol masculino de la danza
clásica, en las que además profundiza aspectos psicológicos de los personajes.

*Ya citada en un poema anterior.

Otro cisne

expuesta al pequeño afecto

del omóplato
su abrazo
la fractura
en ondas expansivas
sin ninguna membrana
salvo ese otro
su millar de millares
tan azaroso
cisne                   

se quiebra

CATALINA BOCCARDO (1961, Buenos Aires, Argentina)

De: "Bailar" (inédito)

Diane Wakoski

El mecánico

La mayoría de los hombres usan
los ojos
como metrónomo
para marcar el compás
del caminar de una mujer
cómo sus caderas se ciñen
contra la tela, igual que los higos
en el árbol
justo antes de reventar
sus moradas pieles,
para medir qué tanto
de su andar emplea en la cama
de noche,
la jarra del cielo
llenándose de vía láctea
centellea cada vez
que ella mueve los labios.

pero, claro,
los secretos
no son los golpes obvios
en la canción
que cualquier baterista puede dar

oyendo la velocidad del motor
—hecho también de golpes—
tan rápidos,
sutiles, supongo,
que llegan como un sonido continuo
o el corazón que, por supuesto,
golpea sin ventilador
que lo mantenga
fresco;
es una prueba,
un ritmo,
que no podrían ver
aquellos ojos medidores
aunque tal vez haya algunos
con dedos y oídos
tan cerca de los motores
con aceite limpio circulando por los oídos
que depure la sesera,
quizás algunos...

puedan decir
en qué consiste
el secreto sangrar de una mujer

Como mujer
con estrellas untuosas
en todos los puntos
de mi piel
nunca podría
fiarme de un hombre
que no fuera mecánico;
un hombre que usa sus
ojos,
sus manos,
escucha
al
corazón.



Diane Wakoski (1937, Witthier, California, Estados Unidos de Norteamérica)
De: www.materialdelectura.unam.mx

Imagen:http://www.vidaweb.org/

Silvio Mattoni

UN conocido mentiroso griego   

dijo que el heroísmo nunca era 

criar, aseados, a los niños. Pero 

teníamos poco más de veinte y Francisca, 

un mes, nos observaba. La pusimos 

en una bañera de plástico azul 

donde su cuerpo movedizo se asombraba

por el líquido tibio. Vos le sostenías

la cabecita rapada, yo pasaba el jabón

casi sin espuma deslizándolo sobre

su ombligo nuevo. Tu alegría surgió

inevitable, te reías, y a todos

les contagiabas valor, como una imagen

pequeña de dioses más inteligentes

que los míos. Dijiste: “Agarrala bien,

así le lavo los pies.” Y quién querría

afrontar la vejez, la declinación

de los sentidos si no tuviera que mirar

cómo crece una heroína junto a otra,

cómo prueban sus armas, sus retóricas,

porque con ellas repetirán el sí

dado al mundo, esa pulcra devoción

que se ejecuta con necesaria crueldad

a veces. Es fácil responder por qué

alguien ama a una mujer más 

que a las mujeres, atraído por el perfume

de lo que hace crecer, mosca estival

como la esperanza de grabar en bronce

versos libres. Con un rodete, ropa suelta

y brazos desnudos,  acariciabas a tu hija

y me enseñabas la casa del afecto,

animándome a ser lo que creí

que no podría. Te sigo a todas partes

y mientras tenga fuerzas defenderé tus signos

pensando que nuestros cuerpos, su alegría, 

todavía tienen tiempo y no se rinden.

SILVIO MATTONI (1969, Córdoba, Provincia de Córdoba, Argentina)

D.H. Lawrence

Piano     

Suavemente, al atardecer, una mujer me canta;  
llevándome a la perspectiva de los años, hasta ver 
a un niño sentado bajo un piano, estremeciéndose en la resonancia  de las cuerdas 
y presionando el pequeño y sereno pie de una madre que sonríe mientras canta. 
 
A pesar mío, la insidiosa maestría de la canción 
me traiciona y lleva hacia atrás, hasta que el corazón mío llora por pertenecer 
a las viejas tardes de domingo en casa, el invierno afuera 
con himnos en la sala confortable, la resonancia del piano nuestra guía. 
 
Entonces, ahora es en vano que el cantante rompa en clamor 
con el appassionato del gran piano negro. El encanto 
de los días de la infancia me rodea, mi adultez está anclada 
en la marea del recuerdo, lloro por el pasado como un niño.

Piano

Softly, in the dusk, a woman is singing to me; 
Taking me back down the vista of years, till I see 
A child sitting under the piano, in the boom of the tingling strings 
And pressing the small, poised feet of a mother who smiles as she sings. 

In spite of myself, the insidious mastery of song
Betrays me back, till the heart of me weeps to belong 
To the old Sunday evenings at home, with winter outside 
And hymns in the cosy parlour, the tinkling piano our guide. 

So now it is vain for the singer to burst into clamour 
With the great black piano appassionato. The glamour 
Of childish days is upon me, my manhood is cast 
Down in the flood of remembrance, I weep like a child for the past. 

D.H. LAWRENCE (David Herbert Richard Lawrence, 1885, Eastwood, Inglaterra / 1930, Vence, Francia)

Traducción: Marina Kohon

Raúl Gustavo Aguirre

El resplandor de los amigos

La carne asada entre las piedras

bajo los alelíes de los cielos
Oh, no hace mucho que somos hombres.
Pero este vino ya tan diferente de la sangre
y este pan compartido
son necesarios al corazón.
Y estar aquí
fuera del miedo y las tinieblas
hermanos
en la noche que une
lo más hermoso con lo más callado.

Enlaces: Raúl Gustavo Aguirre
De: "Antología", Monte Avila Editores, 1978