El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Raymond Carver Sala de autopsias      En esos tiempos yo era joven y la fuerza  de diez hombres habitaba mi cuerpo. Para  lo que mandaran, eso pensaba.  Trabajaba en el hospital en el turno noche  y una de mis responsabilidades  cuando el forense terminaba su trabajo  era la de limpiar la sala de autopsias.  Ellos no tenían horario, algunas veces  terminaban temprano, otras demasiado tarde.  Y, dejaban objetos olvidados en la mesa de trabajo construida para esas tareas en particular. Un pequeño bebé quieto como una piedra y más frío que la nieve. Otra vez un  negro corpulento de pelo blanco con el pecho partido al medio todos sus órganos vitales en una bandeja a un costado de su cabeza. La manguera derramaba agua. Las luces colgadas del techo encandilaban. Una vez dejaron sobre la mesa una pierna, una pierna de mujer, pálida y bien formada. Yo sabía para qué era la pierna, en ocasiones los había observado. A pesar de eso ...

Alguien enciende un Hi Fi He retirado poco a poco mis dedos   de la selva amarilla que preside tu frente.   Así, tendida de espaldas,   se acodan en el pasado tus ojos   y vuelves a pertenecer a los hombres que me precedieron.   Prefiero entonces contemplar a la noche;   interpretar de la gran página abierta en su negrura,   los muchos enigmas que olvidé con el tiempo,   verdades ocultas que no pude aprender.   Ahora alguien, como siempre a esta hora,   enciende un hi-fi y coloca el mismo concierto   –precisamente el mismo concierto–   con sus dos manos que deben parecerse a las mías.   Tal vez luego beba un vaso de vino,   se asome a una ventana, mire la noche despacio   mientras tiene a sus espaldas una mujer que sueña con otro.    La muchacha que juega al billar La muchacha que juega al billar   con el taco en las manos se inclina sobre la mesa   dejando descender su tanga transparente: ...

Henri Rousseau

No mira atrás al bajar   Inicia un viaje  por  cuerpos de tiza, desciende sobre paisajes desvestidos entre  ocres casas prematuras.   Quita el agregado: formas repetidas en la retina que muerden la pureza d el objeto, ciclos que distraen e l tren de la imagen ,  fracturan la memoria.   El búho quieto palidece en las roturas.   De  La insolación  (Viajero Insomne, 2014)   Dos poemas inéditos no  sé qué haría con la carne   pero  procesaría mis huesos   hasta   hacerlos arena    a   otros los moldearía en caracoles   las  trizas viajarían en bolso   hasta  una playa virgen   y  al abrirse el cierre   la  arena de huesos  volaría   atropellad a   cubierta  con el  calor de una hora tardía   los  otros pedazos quedarían  como réplicas   perfectas  entre la espuma   CUANDO  me abandona   papá ...

La condición existencial del trabajo es paradójica. Por un lado, el discurso de la normalidad dicta que es necesario trabajar para vivir, trabajar para ganar el dinero que nos permita sostener una vida, trabajar para emplear nuestro tiempo y nuestra energía en algo productivo. Pero, desde otra perspectiva, parece pertinente citar el título de la novela de Milan Kundera y decir que “ la vida está en otra parte ”. Si es cierto que el ser humano está llamado a realizarse, a ser más que los confines que lo limitan, quizá el trabajo no sea la mejor manera de conseguirlo. A mediados de la década de 1980, Charles Bukowski se encaminaba ya a los 70 años. Para entonces era, irónicamente, un autor respetado, un escritor que de las márgenes del vagabundeo y la vida desenfrenada se asentó en el canon de la literatura estadounidense, no con plena comodidad, pero había ganado ese lugar y lo defendía con suficiencia. A esa época pertenece  la carta  que ahora compartimos.  Grosso modo ,...