El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

Poemas de “Golpe de frío” que publicará Ediciones UNL Santa Fe  “Golpe de frío”, de Gabriela Schuhmacher, es una composición poética que gira en torno a la evocación de un paisaje originario, a la inscripción que han dejado algunas escenas del pasado –presumiblemente autobiográficas- en un presente que decide volverse escritura y convertirse en un largo y sostenido, único poema. Desde el inicio el faro que alumbra es Pavese: la obra abre con un epígrafe suyo recordándonos “aquel remoto estupor” que a veces regresa “en la inmóvil luz del día de verano”. Lo que se cuenta, lo que contarán estos poemas está fijado sobre un paisaje de la infancia y primera juventud, donde el sol y los frutos, la cotidianeidad inmediata de un pueblo de provincia, la imagen de la madre y de un primo; son presencias que permanecen inalterables. No solo las palabras deslumbran en “Golpe de frío”, también lo que no se dice, lo que se rodea y no se nombra -el hecho irreversible de la muerte, lo fatal del dest...

Santiago Sylvester nació el 16 de junio de 1942 en Salta, capital de la provincia homónima, la Argentina, y reside en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Es Abogado, por la Universidad Nacional de Buenos Aires, desde 1970, título convalidado académicamente por la Universidad Complutense de Madrid en 1979. Entre otras distinciones, recibió el Premio Jaime Gil de Biedma, en España, en 1993, el Gran Premio Internacional Jorge Luis Borges, en 1999, y el Premio Municipal de la Ciudad de Buenos Aires, en 2008. Es Miembro de número de la Academia Argentina de Letras (2014) y Miembro correspondiente de la Real Academia Española (2015). Ensayos de su autoría incluyen los volúmenes “La tierra natal – Lo íntimo”, de Juana Manuela Gorriti (1998) y “En tierras de Magú Pelá”, de Federico Gauffin (2009). Es el antólogo, entre otras obras, de “El gozante. Antología de Manuel J. Castilla”, “Poesía del Noroeste Argentino. Siglo XX”, “Anuarios del tiempo” (Antología de Néstor Groppa), “Juan Carlos Dával...

En el fondo una metáfora no es una analogía  Nadie más que yo veía  caer  esos copos  invisibles  de nieve  que tornasolaban  en la tarde —si papá los hubiera visto los habría señalado con un dedo— pero  lo cierto es que caían: fríos  y pesados. Llevábamos esa nieve triste sobre los hombros. Esa nieve era lo único sagrado que podríamos compartir. Lo habríamos dado todo Si el teléfono suena al final del día, después de alguna discusión, sabemos que estás vos del otro lado de la línea, fumando y bebiendo de pie frente al espejo. Siempre manejaste bien los tiempos para manipular nuestros afectos. Esta noche, sin embargo, nos encuentra lejos de casa y al alcance de tu mano. Podrías hacer una de tus llamadas. Pedir, sin esa sonrisa de beatitud en el rostro, que alguno de nosotros se ponga en tu lugar. Una familia decidida Prospectos ilegibles, frascos pegoteados y tabletas de antibióticos y antifebriles vaciadas a medias se confunden con piezas de...

EL pez nada mejor en cemento que en la corriente de las tuberías Míralo su cuerpo escamoso empuja el concreto hacía lo abstracto del fluir Habías visto, acaso, un pez tan desinhibido para cruzar a la vereda de la muerte? Miralo encuentra un cardumen y va a 220 No pregunta No sufre No espera Los osos, salen de sus cuevas lento cómo caracoles adormecidos de la hibernación sin fuerzas con músicos pegados al hueso deciden: es mejor esperar y sientan sus gigantes traseros peludos cerca de la orilla dónde los peces heridos o cansados se entregan sin dudar al destino de sus dientes Ya recuperado el oso deja la vera y se interna entre las secuoyas y busca elementos: Ramitas Piedras Una petaca de whisky espera la noche es cuando el fuego arde con honestidad bajo el domo de estrellas anthophila abejas de 2,5 cm juntan polen de las flores del patio  juntan para la colmena  en uno de los ductos de respiración de la casa para quien nunca ha visto una, las colmenas son: construcciones geom...

E l clima arrecia  se dice así le parece. Hay viento la peste sigue las compras se han reducido a la mínima expresión se cambian los muebles de lugar se acomodan los cajones se sacan cositas guardadas amorosamente se apilan en cajitas. Se regalan esas cajitas. La lluvia desarma el cantero donde la menta de tres tipos crecía alborotada. Se deshace de todo lo que se llama recuerdo. Las torres eiffel de dos centímetros la tacita que dice roma un almanaque del 2010 traído de venecia la botella de vino que trajo de las dos casas anteriores donde vivió. Separa unos vestidos dos pares de botas una bombacha con encaje todo revisa. El inventario de ahora en adelante no puede ocupar más que una hoja de cuaderno. Desprenderse achicarse ser pequeña la casa la mujer y los deseos. Todo pequeño. Hay que hacer espacio. Para que cada quien entierre a sus muertos. Otros poemas de LILIANA CAMPAZZO ,  aquí

Anoche me crucé con mis padres  Anoche me crucé con mis padres, dos pálidas figuras inclinadas una hacia la otra bajo la blanca luz de un farol. A juzgar por su alegría yo no había nacido aún. Ambos eran jóvenes y muy enamorados. A mí me dio mucha tristeza porque yo sabía el curso que iban a tomar las cosas. Ella se moría de risa por algo que él le susurró. Él se reía a carcajadas como suele hacerlo todavía. Intercambiamos un saludo cortés y después nos fuimos cada uno por su lado. “Un momento, -les dije a distancia-, seguramente nos vamos a reencontrar dentro de un tiempo”. Ellos, tomados del brazo, doblaron la esquina en silencio. Last night I came across my parents Last night I came across my parents, two pallid figures that inclined towards each other in the white light of a lantern. Judging from their joyous state I was as yet unborn. They were both young and much in love. A great sadness then came over me because I knew the course that things would take. She roared with laugh...

Yo soy niña y libre      Yo soy niña y libre  de habitar domingos eternos  en el sol posado sobre el horizonte  en la claridad de todas las cosas  la tierra contempla sus estaciones  yo no tengo lugar ni domicilio la vida está en todas partes y en ninguna de la cisterna del patio la abuela saca el agua para la albahaca y la menta muele la sal y las especias libra su combate cotidiano con la realidad la brisa abulta las listas de la cortina la lámpara brilla todavía yo juego del otro lado de las imágenes en los jardines de mi padre los árboles cargan frutos antiguos cuchichean en la lengua de los pájaros el agua de los pozos canta dentro de los surcos bajo mi paso nacen los caminos de arena estoy en la inocencia del día puro comienzo sin antes ni después de una casita construida como un bote me dejo llevar por la emoción azul un ballet de hipocampos roza las estrellas caídas del cielo los erizos ornan las rocas las algas titilan en mi puño solo viv...

Alguien sueña junto al mar  Separado y melancólico miro la rompiente,  el vagar ansioso de un cielo imposible en las cortantes naves que bordean espumas y cabelleras. Vida y tiempo lentamente adorables. Aquí está el milagro. Lo sabía. En el insomnio, en la inmovilidad de la noche, en la rosa blanca y apresurada, en un fado de Amalia Rodrígues, en la sacralidad de Arvo PArt, en la lujuria. Así me amas, entre la desazón y la quietud de una buhardilla, con el desánimo y la pasión, desde el otoño y el lecho amanecido. Me amas hasta el fondo, hasta el atardecer, hasta el abismo. Soy lo definitivo, aquello que tiembla y se desvanece en esta fina mañana. Solitaria, relumbrante. CARLOS PENELAS (1946, Avellaneda, Buenos Aires, Argentina) Enlaces:  Carlos Penelas

Entonces hablemos Entonces hablemos:                                    de lo que hubiera                                    y tal vez no               lo que pudo haber sido               lo que es                       y lo que no hablemos y no hablemos lo que nunca diremos por ignorancia o temor                    en silencio y cuando no tengamos nada               que decir entre la discordia y la enfermedad          Entonces quizás hablemos                    del tiempo                 ...

Martes 0:44  un recuerdo enmohecido  se arrastra  prisionero de sombras se silencia arriba a los ojos  espera cae por las mejillas corre  un recuerdo enmohecido  se arrastra para morir en la garganta Domingo 21:15 si alguna vez hablamos te diría sí me lastimaste quisiera que lo sepas para que no pases por la vida sin saber que uno daña me pregunto a quién dañé Sábado 01:38 harapientos de basura abandonados o de ropaje blanco con números bancarios o deshojando margaritas en la luna valenciana o simulando ser lo que se debe ser vestiduras de almas enjauladas ¿pueden elegir otra ropa? Jueves 19:34 de acuerdo  dejamos atrás el dolor elegimos procesarlo perdonamos a nuestros deudores nos perdonamos aprendimos de la experiencia  seguimos pero en lo más interior de la voz lo real  no miente Miércoles 22:56 real que retumba en las maneras de ver donde verse se hace carne donde la carne se ciñe  y no hay más real  que un adiós De: "El infier...

M i viejo  tenía cabeza hueca. Andaba de jarana en jarana. Así fueran fríos, lunas, túnicas, o la fusión de un vino y una baraja. Arar, podar, pasar las rastra, eran tareas que apenas   cubrían diez liras  desvanecidas en  el puchero diario. Se le dio por no  escuchar las tentaciones del primo Pietro que lucía sus dones fascistas, su marcial fragilidad sus camisas negras y sus cachiporras lustradas, y sus desbordes sexuales, un regalo providencial; hizo un tapón a  su trompeta acústica, chorreaban como bostezos y condecoraciones de lata  las rogativas de su hermano Ettore para que se incorporara  a la "causa nacional" de  los partisanos; tampoco lo estremecían los exprimidos sacrificios anarquistas del loco Bartlat en las espesuras de fugas y bosques. Mi abuelo, síndaco del pueblo, lo acuciaba, para que, al  menos, creara belleza. Y se le dio por el dibujo. Lo vieran: " dimensión constructiva", delgadas y gruesas líneas, papel de ar...

A la poesía entendida como una manera de organizar la realidad, no de representarla Lo que en ella place place a la índole de las cosas, inicialmente dirigidas a nadie, y en esencia visiones, y la reflexión determinando que impulsos, ideas oscuras, cobren análogo peso, homologadas en sentencias que otras sentencias transforman, apremiadas por lo que la poesía exige, lo que el poema ha de ofrecer a la vista, afectar a los sentidos, lo que tendrá de móvil ofrenda en un mundo estático, y lo que el paisaje, los millones de universales gestos piden, ser formulados en tejidos de perenne duración, claros de diseño, voces modificando hábitos de conceptos y categorías, y atendiendo a que más allá de la verdad está el estilo, perfeccionador de la verdad porque en sí lleva la prueba de su existencia. Escríbela, extrae de ese orden tus objetos reales, mayor miseria que morir o la nada es lo irreal, lo real sin objetos. Otro poema de ALBERTO GIRRI ,  aquí Fuente: Fb Ricardo Ruiz Imagen: Fotogra...