El poeta ocasional (EN DESARROLLO)

El linaje de Pierángeli “La niñez es un cuchillo atascado  en tu garganta, imposible de arrancar…”  (diálogo del filme canadiense “Les Jumeaux”). Hubo una vez al sol y a la intemperie, otra muñeca, se llamaba Elenita, hundía sus raíces en el sueño y el nombre, en ciertas leyendas familiares. Elenita tenía ojos muy brillantes, para conjurar la negrura del bosque, que amenazaba con gritos de grandes bocas en los alrededores. La muñeca oía lo que las nenas educadas no deben escuchar, a cambio, la Nena la abrazaba, apretándola fuerte sobre su corazón. La muñeca era lo único apetecible para la nena. Cuando una miraba a la otra, un destello azul las volvía incandescentes, bajo esa luz, y mientras ninguna parpadeara, estarían protegidas, pero cuando el sueño iba a buscar a la Nena, la noche se derramaba como sangre seca en recipientes de cristal  (a veces los rugidos  de las grandes bocas  del bosque,  los hacían tintinear hasta romperlos). Una noche, tanta sangre...

Aquí en esta orilla blanca… Aquí en esta orilla blanca del lecho donde duermes estoy al borde mismo de tu sueño. Si diera un paso mas, caerla en sus ondas, rompiéndolo como un cristal. Me sube el calor de tu sueño hasta el rostro. Tu hálito te mide la andadura del soñar: va despacio. Un soplo alterno, leve me entrega ese tesoro exactamente: el ritmo de tu vivir soñando. Miro. Veo la estofa de que está hecho tu sueño. La tienes sobre el cuerpo como coraza ingrávida. Te cerca de respeto. A tu virgen te vuelves toda entera, desnuda, cuando te vas al sueño. En la orilla se paran las ansias y los besos: esperan, ya sin prisa, a que abriendo los ojos renuncies a tu ser invulnerable. Busco tu sueño. Con mi alma doblada sobre ti las miradas recorren, traslúcida, tu carne y apartan dulcemente las señas corporales, por ver si hallan detrás las formas de tu sueño. No lo encuentran. Y entonces pienso en tu sueño. Quiero descifrarlo. Las cifras no sirven, no es secreto. Es sueño y no misterio. Y de...

Uno se tienta a releer el poema. Vuelve al otro día para aspirar encantamiento. Una pieza perfecta, a tal punto que la perfección se transforma en virtud.  Charles Tomlinson , abajo, y de paso, una visita al vecino.

Charles Tomlinson / Blog de Jordi Doce (...)   No sólo   el rompeolas   de la tormenta, sino la repentina   frontera de nuestros encuentros, apariciones,   y dueña de tanto espacio   como la vista a través de un dolmen.  

Languidez de elefante     Yo era grandioso entonces, ¡querido  Mississipi!    Desprecié a los poetas, gasterópodo amargo,  me fui, ¡mas cuánto amor en las estaciones y deporte en el mar!  ¡Récord! Tenía seis años (¡aurora de los vientres y frescor del pipí!) Y esta mañana a las diez horas y diez minutos el rápido que flotando en raíles cruzaba trenes límpidos y me tiraba al aire, tobogán chapuzón. A cien por hora íbamos y a pesar del rumor, con su encanto el periódico embriaga al fumador. Y aunque así el expreso se hubiera lanzado, entrenador que imanta albatros y palomas, con ese ritmo loco me había mecido el tren. Mis ideas se doraban, era soberbio el trigo, pacían los herbívoros en pillos prados verdes, loco por boxear le sonreía a la hierba. ARTHUR CRAVAN  (1887, Lausana, Suiza / 1918, México) Fuente:  Leedor Imagen: ABC

Jesús y los pingüinos Me preguntas de qué escribo… Bien podría ser yo Jesús comiendo un panecillo y escuchando a los pingüinos recitar el Credo de Nicea. Te vi y mi piel se volvió un mapa de carreteras se volvió un río se volvió el suave brillo de Rembrandt o los sátiros locos de Picasso. Los borrachos en el metro veneran el chicle que masticas. Hay mangos y dulce hierba y té verde en tus ojos húmedos. Hay una cíngara en la oscuridad que lleva tu nombre. Recorta el corazón de este poema y déjalo bajar por tu garganta en silencio. Te hablará en cada cosa que veas. Por ti, barrería mi porche y plantaría un jardín. Por ti, yo dejaría una luz encendida en la oscuridad. GORDON E. MCNEER  (1943, Winter Haven, Florida, Estados Unidos de Norteamérica) De: "Mira que lo has hecho", Valparaíso Ediciones, 2014 Traducción: Raquel Lanceros Fuente: www.circulodepoesia.com Imagen: letras.s5.com

Para la Posteridad Cuando todos  los libros se han detenido  como los libros en las tumbas y  la lectura y hasta el habla han sido  reemplazados por  otro, medio,  menos difícil, nos  preguntamos si encontrarás  en las flores y frutas  el mismo color y sabor  que  contenían para nosotros,  para quienes estaban  enmarcados en palabras, y  será tu pasto verde,  tu cielo azul, ¿o serán tus pájaros siempre pájaros sin alas? Louis McNeice (1907, Belfast, Irlanda del Norte /1963, Londres, Inglaterra, Reino Unido) De: "Visitations" (1957) Versión: Marina Kohon Imagen: thesundaytimes.co.uk To Posterity  When books have all seized up like the books in graveyards  And reading and even speaking have been replaced  By other, less difficult, media, we wonder if you  Will find in flowers and fruit the same colour and taste  They held for us for whom they were framed in words,  And will your grass...

"Materna” es el nuevo libro de Ignacio Uranga, uno de los escritores jóvenes más promisorios de Argentina. El autor explica que su libro es un duelo ya que nace, paradójicamente, con la muerte de la madre. Para Uranga “la muerte de un ser tan próximo a uno conlleva muertes simultáneas, genera una reconfiguración de “lo real”, de eso que te rodea y se torna extremadamente extraño”. El libro es un duelo en ese sentido, pero es también un duelo de lenguaje. Dentro de esas cosas que entran en extrema extrañeza el autor pensó en la lengua materna que le fue dada desde la infancia, en “el lenguaje como marca maternal para siempre”. Esta impresión se ve expresada claramente en uno de los poemas: “voy del betiko al für immer, del pra sempre al oblio: / exmaternado exilio ahora de esta lengua que me habita”. El libro es una compilación de 63 poemas. En todos ellos hay una presencia fuerte de la muerte que aparece nombrada como “apagón” o “apague”. También  habla reiteradamente de lo “incon...

Una noche fuera Cada jueves al apretar el botón de latón de la alambrada galvanizada Una figura aparece un momento al final del iluminado pasaje de hormigón, Luego desaparece. La puerta chirría al abrirse y da un portazo justo detrás        de nosotros. Entonces atravesamos la robusta puerta giratoria de polietileno semi-opaca       que deben haber traído  De un hospital. En el bar, de nuevo la mirada inquisitiva. Siete whiskys después, la banda entonaba el Four Green Fields. Desde algún sitio más allá de los muros de ladrillo nos llegaba        el ritmo roto De una ametralladora. Un coro rasgado. Así la frase de la noche Está puntuada completamente por rondas de bebidas, de balas,  de aplausos. CIARAN CARSON  (1948, Belfast, Irlanda del Norte, Reino Unido) Traducción: José María del Águila Gómez Enlaces:  Ogham Fuente: www.pendientedemigracion.ucm.es Imagen:www.gallerypress.com Night Out Every Thursday night whe...

por Pablo Santiago Chiquero Dice el poeta  James Wright  (Ohio, 1927-Nueva York, 1980), uno de los nombres más importantes de la lírica norteamericana de la segunda mitad del siglo XX, en  esta entrevista en The París Review : "Los hombres somos una parte infeliz de la naturaleza, quizás simplemente naturaleza que se ha vuelto consciente de sí misma. ¡Oh, cómo me gustaría ser un pájaro, un carbonero por ejemplo!  Pero no puedo ser un carbonero, todo lo que puedo ser es lo que soy. Amo el mundo natural y soy consciente del dolor en él. Así que soy un poeta de la naturaleza que escribe sobre los seres humanos en la naturaleza“.  La cita no es banal, pues despeja mediante palabras del propio autor una de las claves del poemario  No se quebrará la rama , recientemente publicado por Vaso Roto Ediciones. Wright, premio Pulitzer por sus  Collected Poems , confiesa su interés por escribir "sobre los seres humanos en la naturaleza", y eso es prec...

Acostado en una hamaca en la granja de  William  Duffy en Pine  Island, Minnesota Por encima de mi cabeza veo la mariposa de bronce, dormida en el negro tronco, agitarse como una hoja en la sombra verde. Bajando el barranco que hay detrás de la casa vacía, los cencerros se siguen el uno al otro hacia las distancias del atardecer. A mi derecha, en un prado iluminado por el sol entre dos pinos, los excrementos de los caballos del año pasado llamean convertidos en piedras doradas. Me reclino mientras la tarde se oscurece y avanza. Un pollo de halcón flota en lo alto en busca del hogar. He malgastado mi vida. Enlaces:  El poeta ocasional Versión de Jonio González Imagen: www.poets.org.

Condolencia de un dejado de la mano de Dios Cuánta subjetividad así metida tan adentro de su cuerpo y este cuerpo tan metido en entretelas y entre cueros y esta cosa entregada al oscuro silencio de algún cuarto y este cuarto tan perdido en la soledad horizontal de las grandes propiedades en el corazón sublime de Buenos Aires. Cuánta subjetividad que no levantará jamás su párpado sobre el terror de este cuerpo que respira en la noche de Buenos Aires el aire seco de su propia extrañeza. Cuánta alma que es como una gota una humedad que quiere ser bebida por algún labio por un labio y no otro por un labio que la olvida por un labio y no otro que olvida ser un labio y está lejos. Cuánta pasión que reclama con ahínco su contrario para asomarse sobre el risco de la soledad cuánto infortunio, amore mío, cuánta luz en la sombra sin alumbrar a nadie y cuánto tenebroso y necesitado de esa luz. Miguel Brascó (1926, Sastre, Provincia de Santa Fe / 2014, Buenos Aires, Argentina) Enlaces:  http:/...

Casi         1 Casi todas las palabras que nos hemos dicho ya no están y si volviesen al pie de la letra, quizá no las daríamos por buenas. ¡Pero en décadas se ha mantenido el  tenor  de nuestra charla! (Tenor es lo que entendíamos por “alma”.) Por ejemplo, nuestra forma de bromear mediante incongruencias y elipsis que aposta suprimen el contexto anticipándose al desgaste del tiempo.              2 “Cuando el tamaño sí importa”, se lee en la valla publicitaria que muestra el producto en pequeñito, en una esquina, para que tengamos que encontrarlo. Venid a buscarme. Me quedo detrás de estas palabras.                                                                 (De Up to Speed, 2004) ALMOST        1 Almost all the w...

Propuestas para un error atarse a una silla en el jardín para mirar el jardín con desesperación y pensar en cómo dejarse devorar por todo eso o dejar de perseguir lo que se escapa o en cómo escapar o en cómo ser atrapado mientras se choca contra las paredes si se ve de cerca el error comienza en darse a sí mismo una palmada en la espalda y decidir que hoy es el día correcto para atarse a una silla lo demás son perros desconocidos que entran a la casa salvajes y con hambre este es el sitio al que siempre se vuelve el mismo intento la misma palmada en la espalda el mismo chocar contra las paredes Circo de uno el payaso no es más que eso el domador se abofetea a sí mismo alguien más se empeña oscuramente en guardar el equilibrio sólo el viejo león procura su sustento al saltar cada noche sobre el único público asistente que es uno ISMAEL VELÁZQUEZ JUÁREZ  (1960, Ciudad de México, México) Fuente: www.ismaelvelezquezjuarez.blogspot.com Imagen: www.mulablanca.com

Al pavo real       Tonto de aldea, volado palabrista      íntimo inválido esquimal      concertista de silbos.      He aquí destinos que hoy recomienda     el buen sentido.     También tuareg, paria en Bombay     hombre-que-saca-fuego-por-la-boca     lector de aguas Paraná arriba     Paraná abajo.     La poesía es la misma.     La antesala de Pero Grullo.     Los rayos que le dibujamos al sol.     La palabra buendía, mi amor cuando            me ama.     Y yo cuando soy otro.     Y en el banquete      la manzana en la boca del cerdo.      La pasión es la misma.      Celebrar el diccionario inacabado:      yeti, cinabrio, ruiseñor, pálpito, furia,      y abracadabra y alhucema      y etcétera: el n...

Apagad las luces      En silencio. Que no se caiga el rocío  que tiembla en la punta misma de las pestañas;  sin hacer ruido. Silenciosamente. Sin patetismo,  a aquella noche le digo: no fuiste de las peores.  Con las alas de la guarda  de las tinieblas, no nos envolvió tu ángel,  que con nosotros estaba, oh noche seria  después de frívolas noches, con violencia.  Y el grito que por tu alfombra se extiende  cuando de horror las manos nos estrechamos,  ese espantoso grito que puede oír cualquiera todavía,  una llamada dulce es para mí.  ¡Apagad las luces! que no se caiga el rocío que tiembla en la punta misma de las pestañas; sin hacer ruido, silenciosamente, sin patetismos, digo: cuál, cuál era la claridad de aquella noche en que todo oscureció, en que todos como sombras en su tronco se encogieron. Sé bien, sé muy bien que entonces hubiera sido mejor oír el estruendo. JAROSLAV SEIFERT  (1901 / 1986, Praga, R...

1935 9 de octubre ...La admiración por un gran pasaje de poesía no se dirige nunca a la pasmosa habilidad del poeta, sino a la novedad del descubrimiento que contiene. Inclusive cuando sentimos un latido de alegría al encontrar un adjetivo acoplado con felicidad a un sustantivo (sin que uno y otro se hayan visto antes juntos), no nos asombramos por al elegancia de la combinación, por la presteza del ingenio, por la habilidad técnica del poeta que eso logra, sino que nos maravillamos por la nueva realidad que ha sido iluminada. 1940 1° de enero Artista como Dante (el Stilnuovo), Sthendal y Baudelaire) son creadores de situaciones estilísticas: son hombres que jamás caen en la bella frase porque conciben la frase como creadora de situaciones. Jamás dan en el desahogo, porque para ellos, llenar una página es crear una situación mental que se desarrolla en un plano bien determinado, construido, que posee sus leyes internas, diferente del plano de la vida. Sus contrarios, en cambio (Petrar...

TODAS LAS VIAS QUE CRUZAN LA CIUDAD ESTÁN CONECTADAS ENTRE SÍ CALCULAMOS QUE TODOS LOS POEMAS SOBRE VÍAS Y TRENES, POR LO TANTO, TAMBIÉN. ahora en el pasoanivel de Lavalle no viene el carguero el extensísimo ferroexpresopampeano con dos locomotoras y cien vagones conteiner nada sino los chicos de la escuela pateando los pedregullos entre los durmientes ¿tuvieron clase hoy? tuvimos clase de lengua hoy. empezamos a ver el sustantivo el hypokéimenon lo que yace por debajo de la oración, del mundo y las vías donde los yuyos guardan pedacitos de vidrio en sus tallos de ostra y la matemática tuvimos, dice ellos sobre las paralelas de las vías que por definición se juntan en el infinito aunque, lo sabemos, se junten más allá de Spurr y los chicos, por la forma en que hablan del partido que jugaron no se preocupan de estar caminando sobre lo que no tiene fin. Una cierta fragilidad los contiene pues apenas moverse a un costado es caer de esas líneas que los conduciría directamente a una estació...

Frank O'Hara / Se lo dico non lo faccio... ...El afán de los objetos por   ser lo que tememos hacer   no puede sino conmovernos   ¿Es   esta voluntad de motivarnos   lo que rechazamos?   Las   cosas más estúpidas, como   una lata de café, un arito   de 35 centavos, un mechón de pelo, ¿qué es   lo que nos hacen estas cosas?   Irene Gruss: de sibilas y pitias ...Jabón y agua tibia arrastran lo que quedó de la fiesta.   Todavía no es rancio el perfume del vino   y el ahora pastoso manjar barrido de los platos   es burbuja que salta en un mover sagrado:   limpieza;